Аллигатор

Пролог

17 июня 2019 года. Дальнее Подмосковье, небольшой посёлок в Рузском районе.

Дашка смотрит на меня, как на дуру. Для неё я, похоже, вообще — человек реально отсталый.

— Просто надо фотки красивые поставить и всё, — говорит она. — Делов-то.

— Нет у меня таких, — отвечаю я, разглядывая собственные кеды.

Обожаю кеды. Особенно белые. Особенно в сочетании с синими джинсами. Любимая обувь. Сейчас я, правда, в платье, но кеды идут и к ним. Только я их, походу, где-то измазала. Пыль на подошве. Надо почистить.

— В смысле "нет"?

Дашка — девчонка категоричная и напористая. Мы с ней, хоть и не разлей вода, на самом деле очень разные.

— В прямом, — хмурясь, отвечаю я.

Лезу в сумочку за влажными салфетками. Дороги у нас в посёлке — жесть откровенная. А сейчас, в жару — ещё и пылища страшная.

— А в Фейсбучке у тебя что? — не отстаёт Дашка.

Мы сидим на лавочке в парке неподалёку от дома. Облезлой хрущёвки неприятного серого цвета, жителей которой всё обещают расселить, но никак не расселят.

— У меня нет Фейсбука, — говорю я.

Дашка пучит глаза.

— Как это? — не врубается она.

— Ну, так вот. Нет и всё. Я вообще соцсети не очень.

— А ВК хоть есть?

— ВК есть.

Дашка облегчённо вздыхает.

— Ну, отлично. Тогда давай фотки оттуда возьмём.

Дашка напирает на то, что поскольку я не тусуюсь с ней по московским и подмосковным клубам, мне надо устроить личную жизнь другим, более современным способом. Который ей, к слову, хорошо знаком. А именно — зарегиться в нескольких приложениях знакомств. "Баду", "Мамба", Тиндер" — вот это вот всё.

Мои возражения Дашке не интересны.

— Там тоже фоток моих нет.

Дашка закатывает глаза.

— А что там есть?

— Ну… — мнусь я. — Картинки. Природа, животные. Кошки там, птицы всякие.

— Ты что, юный натуралист, что ли? — морщась, спрашивает она.

— Нет, — отвечаю я, и не выдерживаю: — Даш, отстань, а. Дай я вон кеды почищу.

— Я тебе что, мешаю что ли? Чисти. Но фотки-то нужны. На аватарке там у тебя что?

— Белка, — угрюмо говорю я, вытирая салфеткой ребристую боковину подошвы.

— Белка?!

— Угу.

Дашка как-то хмыкает, а потом прыскает со смеху. И так заливисто смеётся, что и я невольно начинаю улыбаться.

— Белка, — ржёт она. — Белка!

— А что смешного-то? — не понимаю я.

А сама тоже уже хихикаю.

— Да пипец, Ксюх. Мужика тебе надо. Двадцать лет девке, а всё целка.

— Ничего я не целка, — хмурюсь я.

— Тот раз не считается, — возражает Дашка. — Это несерьёзно всё. Тебе постоянный парень нужен.

Дашка про тот случай на дне рождения Женьки, нашей общей подруги. Они меня напоили тогда, а потом я… потом я дурочку сваляла. Поверила одному мажору из Женькиной тусовки, и отдалась ему в её спальне. Хоть не залетела и то хорошо. Но желание связываться с подобными кадрами отбило напрочь. Да и вообще — мне не понравилось.

Но на самом деле был ещё один секс. И вот о нём уже ни Дашка, ни другие девчонки не знают.

— Давай я уже сама разберусь, а? — вспыхиваю я.

— Разберёшься ты, ага, — ухмыляется Дашка. — В книжки свои зароешься опять, хрен тебя на улицу вытащишь.

Оглядываю парк. Жара страшная. Даже прядь волос ко лбу прилипла.

— У тебя водичка осталась там? — кивнув в сторону пластиковой бутылки на другом конце скамейки, спрашиваю я.

Дашка хватает её и протягивает мне.

— На донышке. Да и тёплая уже.

— Пипец жара.

— Ага.

Почти допиваю тёплую воду. Остатки лью себе на ладонь и смачиваю лоб.

— Пойдём в магазин, — говорю я. — Ещё купим.

— Успеем, — машет рукой Дашка. — Ты уже попила, а я пока не хочу. Ты с темы-то не сворачивай. Либо в клубешник сегодня со мной…

— Да не могу я.

— … либо давай акк тебе регить.

Вздыхаю. Вот приставала.

— Фотки нужны. Хотя бы парочку нужно. А анкету я сама за тебя заполню. Такую сделаю, что парни к тебе липнуть будут.

— А может мне не надо, чтобы липли… — хмуро отвечаю я. — Что вы все так носитесь с этой личной жизнью? Что на ней, свет клином сошёлся, что ли?

— Ксю.

Дашка смотрит на меня так, будто я сказала какую-то дикую хрень.

Вообще-то я Оксана, а не Ксения, но Дашка предпочитает называть меня Ксюхой. Или Ксю. Меня не парит. Нравится ей так — и ладно.

— Короче, — Дашка встаёт со скамейки с телефоном в руке.

Он у неё модный. Последняя модель Айфона. Парень какой-то подарил. Из этих мажоров, что по ночам гоняют на тюнингованных "девятках". Она с ними тусит иногда.

Судя по её виду и тому, что она нацелила свой айфон на меня, она собралась меня фоткать.

Так и есть.

— Я сама тебе фоток наделаю. Шикарно сфоткаю.

— Даш, перестань, — закрываюсь рукой я. — У меня вид не тот. И вообще…

— В смысле — не тот? — искренне удивляется она. — Классный сарафан. Волосы распущены. Всё, как надо. Ты очень даже секси. Хоть и тощая.

— Сама ты тощая.

Смеёмся. Дашка, на самом деле, не худышка нифига. Наоборот. Склонна к полноте. Но держит себя в форме. И в отличие от меня — у неё большая грудь. Которой она очень гордится, и которую при каждом удобном случае старается декольтировать.

— Вставай, — командует она.

— Да не хочу я.

— Вставай, говорю. И радуйся, что я, наконец, за тебя взялась. Потом ещё спасибо скажешь.

Нехотя поднимаюсь. Вздыхаю.

— Вон туда отойди, — распоряжается Дашка. — К дереву. Там свет хороший. Солнце через ветви пробивается. Шикарно получится. И улыбку на себя напяль. Парни не любят тоскливых дев.

Закатываю глаза.

— На меня смотри.

Щёлкаю языком с досады.

— Ксю!

— Ну что? — хмурюсь я.

— Я так не смогу хорошую фотку сделать. Ты же морщишься. Развеселись давай.

Снова закатываю глаза.

— Ксю!

— Дашк, давай в другой раз, а? — прошу я. — Ну жара же страшная. Видишь, я вспотела и платье мокрое.

— Этого не видно.

— Блин, да я не для фотосессий одета.

— Нармальна всё. Пуговичку расстегни.

— Вот ещё!

— Расстегни, говорю. И грудь вперёд подай.

— Чего?

— Выпрямись, говорю. А то у тебя сисек не видно. Надела бы лифак, что ли. Хотя не, вот ща норм. Во! И сиськи появились!

Слава Богу жарко. А то бы соски торчали.

— Полубоком повернись.

Вздохнув, поворачиваюсь. Всё равно же не останет.

— Если мне фотки не понравятся — то ставить их не будем, — тоном, не допускающим возражений говорю я.

— Понравятся, — уверенно заявляет Дашка. — Знаешь, как шикарно сейчас смотрится солнечный свет на твоих русых волосах? Они аж сверкают. Очень красиво.

— Да? — сомневаюсь я.

— Ага. — Дашка смотрит в камеру, но тут же опускает телефон, и вперивается взглядом в меня. — Так, знаешь что?

— Что?

— Руку к груди подними. Вот так, — Дашка показывает на себе. — Да нет, не так. Грудь-то не закрывай. Да. И чуть вверх. И согни её больше. И пальцы расслабь. Кисть, говорю, расслабь! Во.

— Утомило уже это всё.

— Потерпи. Я только начала. Зато фотки получатся просто шика…

Дашка вдруг умолкает, широко раскрывая глаза.

Оборачиваюсь туда, куда она смотрит.

Огромный, блестящий, чёрный, автомобиль с хищной мордой заезжает в парк и едет в нашу сторону.

— Нихрена себе… — бормочет Дашка.

— Что? — оглядываясь то на неё, то на машину, встревоженно спрашиваю я.

— Что-что. Ты знаешь, что это за тачка?

— Нет…

— Это "Роллс-Ройс". Какая-то новая модель. Бешеных денег стоит. Интересно, кто это такой богатенький сюда прикатил?

— Откуда я знаю-то, — пожимаю плечами я.

— Ксюх.

— М?

— Очнись. У нас тут вообще никто на таких машинах не ездит. Это не местный кто-то.

Равнодушно смотрю на огромную машину. Восторгов Дашки не разделяю. Машина, конечно, крутая и дорогая, это сразу видно, но мне-то что с того?

— Номера московские… — хмурясь, говорит Дашка. — Блин, интересно, чего он тут забыл?

Машина между тем, тихо шурша покрышками, останавливается неподалёку, метрах в двадцати.

— Дашк, — повернувшись к ней, укоризненно говорю я. — Ну ты хоть не пялься так внаглую-то. Некрасиво же.

— Много ты понимаешь, — бормочет она. — Мне интересно, кто там за рулём. Может подойти познакомиться, как думаешь?

С неё станется. Запросто может. Она такая.

Я же тем временем утыкаюсь в свой телефон. Смска какая-то. А, из банка. Реклама. Кредит типа могут одобрить. Не нужен мне ваш кредит. Отдавай его потом с процентами.

Сразу удаляю, чтобы не копить хлам в телефоне.

— Ксю… — слышу я Дашкин голос.

Интонации какие-то испуганно-напряжённые.

— Чего? — вскидываю глаза я.

Дашка пялится за мою спину широко раскрытыми глазами.

— Ксю… Он сюда идёт…

— Кто? — не понимаю я.

— Мужик какой-то… Охрененный просто… Просто охрененнный… Ебануться, какой красавчик, Ксюх…

Поворачиваюсь туда, куда она смотрит…

Впечатление, что небо упало на меня.

Сердце, скакнув, замирает в груди.

В ужасе резко поворачиваюсь к Дашке.

Хочу сказать "Бежим!", но у меня и во рту и в горле разом пересыхает так, что я ни слова вымолвить не могу…

— Ксюх, ты чего? — прифигев, спрашивает Дашка. — Ты чё побледнела-то так? Ты его что, знаешь, что ли?

Пытаюсь сглотнуть и не могу. Ноги дрожат и вот-вот подогнутся… Вот-вот сознание потеряю, так страшно мне…

— Ксюх?

Мамочки… Мамочки…

— Ксюх, ты что, его знаешь, что ли?

Знаю. К своему ужасу я его знаю… И, честно говоря, я надеялась, что после произошедшего, больше его не увижу… Что он меня не найдёт…

Нашёл…