Пролог

23 августа 2063 года

В аэропорту было шумно, толпы людей садились в самолеты, выходили из самолетов. Голос диспетчера постоянно кого-то о чем-то просил, все друг с другом разговаривали, отчего голоса смешивались в одну, весьма гадкую симфонию не членраздельных звуков.

На больших экранах, по которым показывали новости, были кадры, как белый дом США, постигли пожары, как на улицах городов и проспектов, бушуют люди. Показывали фотографии и имена, указывали причастных и виновных. Рушились огромные стены, корпоративные армии били без разбора своих и чужих, оставляя под собой только грязь.

Из небольшого самолета вышло два человека, один был без сумки, а второй был с одной большой. Спустившись вниз, они проследовали в здание аэропорта, где уселись на свободные места ожидания.

Тот, что был с сумкой, и на вид старше, бросив сумку на кафель, вытер потный лоб, и спросил:

— Так кто это такой, этот, Айбл Уайт?

Второй, что был помоложе, и без сумки, ухмыльнулся.

— Да так, призрак прошлого…