Белая Невеста

7. Бетонный столбик

Мелкая речушка тихонько катила камушки.

— Ласковая! — кивнул я на нее.

— Угу! — буркнул Константин Сергеич. — Мать этого головореза тоже ласковая…

Из-за кустов орешника показался бетонный столбик. Тот самый, про который мне когда-то не стала рассказывать разговорчивая водительша. Подхожу ближе. На нем потемневшая стальная пластинка:

Верещат цикады. Мелкая речушка камушки моет. На верится… Думаю: «Как же ты не сберегся, старшина первой статьи Васьков? Как тебя одолела эта по-кошачьи ласковая, тихая речушка?» И вслух бормочу:

— Ласковая…

Рядом бурый старик в белой войлочной шляпе под удочками согнулся. Смотрит на меня, головой качает.

— Зачем говоришь: ласковая? Не верь, дорогой. Притворяется! Нет дождя — журчит, есть дождь — шумит.

— А когда будет дождь? — поинтересовался Пека.

— Когда на рога молодого месяца ведро можно вешать.

— Петушок, ты бы коняшку себе срезал, — посоветовал я.

— Есть дождь — шумит! — повторил старик. — Шел этот старшина с поезда к своей невесте. Отслужил. А дождь привязался, не отстает. Догоняют морячка две веселые дивчины на подводе. В бидонах — молоко. «Садитесь! Подвезем». Прыгнул на ходу. Подъезжают к этой самой речушке. А она кипит. «Девчата! Может, повернем?»— «Ха-ха-ха! Что вы за моряк?» Разогнались — и в самую круговерть. И пошло крутить! — Рыбак сердито глянул на сонные поплавки. — Подводу, дорогой, в море вынесло. Лошадей не нашли. А девчат моряк на берег выбросил. Успел. «За кусты цепляйтесь!» — кричит. А самого тащит… Вот памятник есть, а тела нет.

— Как так — нет? — спрашиваю.

— Не нашли. Видно, в море унесло. Только бескозырку тут с-под камней вынули. Отдали невесте…

Что-то назойливое мешало мне слушать старого рыбака. Оглядываюсь: а, это княжеский транзистор! Будто в нем туча комаров:

«Д-з-з!.. Д-з-з!..»

— Уймите! — прошу.

Смущенный Белоневестинский резко повернул рычажок.

Глядишь на эту потемневшую стальную пластинку и чуешь: вроде бы ты и вроде не ты. И что-то в душе поднимается такое, такое…

Подскакивает ко мне Пека-Петушок на прутике.

— Дядь Ван Ваныч! Что это за столбик?

— Это, Пека, не столбик, — говорю, — а маяк. Понял? Не только для моряков — для всех людей светит.

— «Ва-ськов… По-гиб…» — прочел Пека по складам.

— Погиб, — говорю.

— Дядь, а зачем люди умирают? — спросил присмиревший Петушок.