Без огня

О Выборг, крайний из клевет,

с дымком на блюде тополей,

твой воздух белый, как билет

в интимный склеп, как в кабинет

искусных Гофмана затей.

Флажками гота сдобрен Спас —

пасхальный город в праздник красный,

твой сон ушел дымком из нас —

но крестным ходом сдобрен час,

и он явился Пасхой праздной.

Ты спутал, православный, сны,

хоругви с рожей транспаранта,

звон с лихолетьем тишины,

тропу вдоль крепостной стены

и крестный ход – с кругами Данта.

Была оправа из флажков,

а лик болезнью не умышлен,

была музы́ка из силков,

касаний-паузы-снегов,

и ноты с косточками вишен.