Бледное пламя

Любой художник мнит ничтожным век,

В котором он рожден, мой — хуже всех:

Век, мнящий, будто бомбу иль ракету

Лишь немец может сотворить, при этом

Любой осел тачает эту жуть,

Век, в коем селенографа надуть

Способен всякий хват, потешный век,

Где доктор Швейцер — умный человек.

Британия, где ввысь поэт взлетал,

Желает ныне, чтоб Пегас пахал,

Поэт — ишачил. Нынешний пролаза,

Идейный сыч, прозаик пучеглазый,

"Романов социальных" подпевала

Пятнит страницы копотью и салом.