Болевой порог

Никакой души с бездушными

В нашей жизни быть не может.

Нам не должно быть воздушными,

А иначе – уничтожат.

Мелкобесьевска оттеночки,

В каждом видятся прохожем…

Ну, прижмись поближе к стеночке,

На себя не будь похожим.

Льется кровушка реальная,

Расстаются души с телом.

Подоплека инфернальная:

Смерть – как ремесло, как дело.

А иным игра все чудится,

Цирк-театр – арена мира…

От иллюзий не пробудятся

Жертвы магии Шекспира…