Болевой порог

Снова бледную рисует акварель

Этот медленный, простуженный апрель.

Тает снег, что выпал ночью, не спеша.

В одиночество спокойная душа

Убрела искать заветные слова

Чтоб продлить мгновенья тайны, волшебства,

Чтоб никто покой недолгий не спугнул…

Со своею суетой не проскользнул.

Надо выставить щит разума, дозор,

И пустой не состоится разговор.

С теми всеми, от кого ты так устал,

Кто тебе так вдохновенно подло лгал.

Впрочем, есть во всем прошедшем свой урок:

Резюме на память, пара четких строк.

Жестче будешь обращаться ты с людьми,

С теми вдвое, кто покажется «детьми».