Боль разлуки

Он всё курил, курил, как ненормальный,

и мне в глаза заглядывал с мольбой.

Как он хотел любви моей печальной,

как он боялся участи иной.

Ходил, ходил, шагами робко мерил

весь этот им же созданный уют.

А я молчала, глаз поднять не смея,

считая бег томительных минут.

Но я могла лишь дать ему надежду:

холодную, как лунный, бледный свет.

Он говорил, что будет всё как прежде:

покой и скука много—много лет.

А я хотела только лишь вниманья,

немного ласки, счастья хоть глоток,

почаще слышать сладкие признанья -

всего того, что дать он мне не смог.

2009

Ты уходишь в бездонную ночь,

не сказав на прощанье ни слова:

музы ветреной младшая дочь,

жизни радостной смысл и основа.

Кто мне будет тихонько шептать

с непонятной тоской и волненьем

о любви, чтоб простая тетрадь

отзывалась стихом совершенным?

Так возьми на прощанье ключи,

словно прошлого символ сакральный.

Может быть, как сегодня в ночи,

вдруг вернёшься, мой образ печальный.

Ты вернёшься, как небо к земле:

исхудалой, больной, одичавшей.

Ты ушла... И стоит на столе

роз букет - полумёртвый, увядший.

2017

Ты молча присела за стол под окном,

букет хризантем уж отцвёл,

мучительно думала только о нём, -

о том, кто сегодня ушёл.

Остались и стены, и шкаф, и диван,

ворсистый ковёр на полу.

И даже забытый его чемодан

стоял сиротливо в углу.

Здесь раньше царила всегда лишь весна

и часто – признанья в любви.

Теперь пустота и вокруг тишина;

ни звука – зови, не зови.

Ты смотришь в окно, обрывая цветок,

глаза утирая платком.

Вдали исчезают следы его ног

под льющим упрямо дождём.

Не смей замыкаться, носить всё в себе.

Прости ему прошлый обман.

А, может, вернётся он снова к тебе -

хотя бы забрать чемодан?

2010

На нашу старую, любимую скамью

придёшь однажды вспомнить молодость свою,

где счастлива была когда-то.

Вдали оставишь город, дымкой измененный;

а здесь, меж старых лип, в аллее полутемной,

легко в предчувствии заката.

И, над стихами, полными любви моей,

склонишь ты голову, угадывая чьей

рукой написаны они

и улыбнёшься вдруг загадочно и странно -

ведь я же далеко, а прошлое туманно,

а слёзы... Слёзы не видны.

2009

С годами ты не стала старше.

Всё тот же блеск твоих волос.

И ветер так же веткой машет,

и двор уже давно зарос.

Лишь сердце кроткое остыло,

хотя и помнит то, что было.

А я всё роюсь в пыльных книгах,

рифмуя шорохи ручья;

гляжу, как солнечные блики

скользят по ткани бытия, -

старик ворчливый и наивный,

который верит в мир наш дивный.

Я одинок, как был и прежде.

И та же скука – день за днём.

Вокруг поблёкшие надежды;

живу в убежище своём,

оставив всё в годах минувших,

копаясь в лицах промелькнувших.

Так объясни, какая сила

тебя так тянет вновь сюда,

где жил когда-то друг твой милый, -

в былые, лучшие года.

Послушна памяти, невольно,

ты будишь прошлое... Довольно.

2009

Я красивей ещё не встречал.

И в глазах её грустных, бездонных

я увидел, как плачет печаль,

словно скорбь флорентийской Мадонны.

Сколько раз провожала закат

в одиночестве снова и снова.

Но в душе уже струны молчат,

и никто не услышит и слова.

Безмятежно проходят года

так спокойно и так незаметно...

И бежать бы, но только куда?

Подождать... Ожидание тщетно.

Сколько чувств нерастраченных ты

накопила за долгие годы:

так от рос холодеют цветы,

утомлённые чувством свободы;

так под бледной, холодной луной

плачет иволга, спрятавшись в ветках;

так шумит океанский прибой,

птица бьётся в незапертой клетке.

Как хотелось бы счастьем с тобой

от души, хоть чуть-чуть поделиться,

погрузить твоё сердце в покой...

Понимаешь, мне тоже не спится.

2009

Как хорошо, когда не надо

мне помнить, как тебя зовут.

Пусть будет радостной награда

и лёгким одинокий путь.

Пускай с тобой, в холодном мире,

печаль моя, как тень живёт.

Не сотвори себе кумира.

Всему свой срок и свой черёд.

В саду беспечно ветер бродит,

кружась в тени густых ветвей.

Ничто не вечно, всё проходит,

оставив шрам в душе твоей.

2009

Вот, снова бессонница треплет жестоко:

всю ночь, беспрестанно, до самой зари.

Хожу и читаю, зеваю, но только

нигде мне не деться от глупой хандры.

Так что же случилось, какая причина?

Быть может от кофе, а может болезнь...

Нет, лучше склероз, дистрофия, ангина,

но только не новой любви дребедень.

Из всех безобидных, несносных болезней,

что только на свете терзают людей,

нет хуже её и борьба бесполезна.

И в этом трагедия жизни моей.

2009

Осенний вечер. Отражают зеркала

героя бледного, которому не спится.

На жизнь его воспоминаний тень легла,

вот отчего в глазах задумчивость таится.

Он вас любил, ему казалось — навсегда,

стреляться пробовал, когда ушли к другому,

но чувство вдруг проснулось... как его? — стыда.

Теперь лишь сумерки слоняются по дому.

Хоть в нём любовь ещё угасла не совсем,

он видит прошлое каким-то чёрно-белым,

упорно избегает деликатных тем

и милым дамам улыбается несмело.

Его сердечная и хрупкая печаль

теперь ложится на раскрытую страницу.

Задумчиво застыв, и глядя молча вдаль,

он вспоминает вас, — как прошлого частицу.

Вот так рождаются чудесные стихи,

когда всем сердцем любят искренне и нежно.

Ну, что ещё... Ах, да - последние штрихи:

любовь всегда проходит - это неизбежно.

2017

Пришла внезапно с ветром стылым

любовь в пустой, холодный дом,

спросила: «Что же, друг мой милый,

ты всё писал, но не о том?

Забыл меня, молчал годами,

а я надеялась, звала.

Заклятье что ли между нами,

иль в сердце снежная игла…

Ты променял земную радость

на тихий, плюшевый уют.

Откуда страх и эта слабость?

Лишь горстку пепла вижу тут».

А я молчал и всё всплывали

виденья прошлых, лучших дней.

Вот в чем секрет моей печали:

она пришла – как сон о ней.

2012