Будешь моей (СИ)

Часть 9

Не скажу, что всегда мечтала поступить на медицинский. Скорее, это было мечтой моего отца. Он с детства говорил, что я стану первоклассным хирургом, лучшим! Чего хочу я, у меня по обыкновению никто не спрашивал. Поэтому я привыкла к мысли, что стану врачом, и поступать пошла с безразличной обреченностью.

И я поступила. Достаточно легко, набрав все необходимые баллы. И сегодня мой первый учебный день…

Позавтракав в кругу "семьи", собираюсь уже выходить из дома, чтобы не опоздать. В желудке тяжелым непереваренным комом болтается съеденный бутерброд. Уйти голодной мне никто не разрешил.

— Ты собиралась слишком долго, можешь опоздать, — появляется у двери тетя Тамара. Уже с утра она одета так, словно куда-то собралась уходить, хотя практически не покидает стен своей мрачной крепости.

Изо всех сил умоляю себя не закатывать глаза и уж тем более не сказать что-то лишнее.

— Нормально. Я успею, — завязываю шнурок.

— И на чем ты собралась ехать?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Так на автобусе… Остановка же рядом.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Правильно. Нет смысла бензин жечь.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Ратмир тебя отвезет, — доносится за спиной свекрови.

Дядя Нодар выходит из кухни, и тетя Тамара кидает на него недовольный взгляд.

— И зачем? Недалеко же. Лейла с подругами вообще пешком пошли, решили прогуляться.

— А Аня поедет с Ратмиром.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Ты серьезно, па? — выходит в гостиную Юнусов.

Сегодня на нем надеты темные джинсы и черная рубашка, как назло отлично подчеркивающая смуглость его кожи.

— Может быть она сама доедет?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Да, — на свой страх и риск включаюсь в беседу. — Я сама. Мне не сложно.

— Можешь мою машину взять, — сухо произносит дядя Нодар и, больше ничего не говоря, поднимается наверх.

Ратмир, одарив меня злым взглядом, сгребает со столика ключ от автомобиля.

— Пошли.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

Я против садиться с этим человеком в одну машину и даже пять минут наедине будут подобны пытке. Я точно знаю. Но меня никто не спросил, поэтому вешаю на плечо ручку сумки и с обреченным лицом выхожу за ним следом.

— Если думаешь, что я рад везти тебя куда-то, то ты ошибаешься, — цедит Юнусов, поворачивая ключ в замке зажигания. Я ощущаю аромат его одеколона, свежего, и в то же время терпкого, и к своему ужасу понимаю, что мне нравится как он пахнет. — Надо было притвориться больным.

— Тебе и притворяться не надо.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Что ты сказала? — в темных глазах плещется смесь удивления и гнева. Он настолько выбит из колеи моими словами, что даже не завел окончательно машину, рука с ключом застыла.

Я что, произнесла это вслух?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Сказала то, что сказала, — ухожу от прямого ответа. — Если ты думаешь, что я рада сидеть здесь сейчас с тобой — ты ошибаешься.

— Ты дерзишь мне.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Ты мне никто, поэтому не имеешь никакого права что-то указывать.

— Я твой будущий муж!⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— И что с того? Вот что? — я излишне эмоциональна и это мне не очень нравится. Но спокойной быть почему-то не получается. То, что я хочу сказать, резонирует внутри меня на удивление остро. — Наш брак будет оформлен по всем правилам, да, но он не будет настоящим. Ты знаешь это не хуже меня. И вообще, почему ты не женился на своей девушке? Не сказал отцу, что у тебя уже есть любовь?

И не одна, — ужасно хочется добавить.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Ты это о ком?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

Точно не одна.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— О некой Милане.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— А, Милана, — безразлично произносит он и наконец-то трогается. — Она не моя девушка.

— Твоя сестра считает иначе. И сама Милана, кажется, тоже.

— Мне все равно, что они там считают, — ухмыляется, выезжая на главную дорогу.

За рулем он чувствует себя уверенно, да и выглядит, в общем-то, тоже.

Зачем-то перевожу взгляд на его руку, сжимающую этот самый руль: тыльная сторона ладони выглядит мужественно-сильной. И я злюсь на себя за то, что подобные мысли вообще приходят в мою голову.

Злюсь, что оцениваю его.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— У нас с ней свободные отношения, — на удивление он крайне разговорчив.

— И что это значит?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Свободные — это когда никто никому ничего не должен, — и добавляет. — Нас связывает только секс.

Кровь приливает к щекам так мощно, что даже сбивается дыхание. Он замечает это и даже не пытается скрыть издевательскую улыбку.

— Что, скромницу смущает слово секс?⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Ты отвратителен!⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Секс — это чертовски приятно.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Замолчи!⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

Эта тема и это слово в нашей семье жестко табуировано. Мы не говорили об этом никогда, даже шепотом. А он говорит об этом так легко и просто, и эта простота смущает и восхищает одновременно.

— И так как я не собираюсь спать с тобой, я продолжу спать с ней, — продолжает он, паркуясь на стоянке возле института. — Ты же не думаешь, что я буду лишать себя этого удовольствия?

— Мне наплевать, что и с кем ты собираешься делать. Милана или кто-то еще — мне все равно.

Руки слегка дрожат. Опустив глаза, расстегиваю ремень безопасности и давлю на ручку двери, чтобы выйти, но он блокирует выход.

— И ты не расскажешь ничего моему отцу, поняла? — давит взглядом. — Не скажешь ни слова.

— Посмотрим.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

— Ни слова, Каримова, — тон звучит угрожающе, а эти черные глаза… в них словно скачут опасные бесы. — Крайне не советую проверять на своей шкуре, какой я, когда в гневе.

И я знаю, что он не врет. Знаю. Но я не позволю ему себя запугать.

— Спасибо, что обнажил свои главные страхи. Теперь у меня точно есть козырь. Открой дверь.

Он сжимает челюсти так сильно, что играют желваки. Клянусь, кажется, что он готов меня даже ударить. Рука, лежащая на руле, сжимается в кулак.

Но потом он отворачивается и давит на какую-то кнопку на приборной панели.

— Убирайся.⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀

В глазах стоят слезы, но я выхожу с гордо поднятой головой. Делаю несколько шагов и сразу вижу их — Лейлу в окружении свиты. Кто из них Милана я понимаю сразу же, потому что даже взгляд Юнусова не источал в мою сторону столько лютой ненависти.

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀