Думаешь, мы друзья? (СИ)

Глава 30. Реальность

Резко открываю глаза. Дыхание частит, сбивая с мыслей и не позволяя осознать действительность. Это был всего лишь сон — мне частенько снятся под реальность со сложным и длинным сюжетом. Порой настолько тесно и правдиво сплетаясь с происходящим в жизни, что невозможно определить его фантазийность.

— Проснулась.

Голос друга заставляет резко вскочить, из-за чего больно ударяюсь головой об верх машины. Сажусь на сидение, отодвигаясь от него в самый возможный край салона.

— Что ты здесь делаешь?

Пытаюсь вспомнить, что было «до» — понемногу память подбрасывает отрывки. Жаль лишь, что сны еще слишком ярки, чтобы понять, на каком моменте закончилась реальность.

— Тебе стало плохо, занес в машину, — хмуро отвечает. — Ты меня боишься?

— Нет, — быстро выглянув в окно и определив, что машина стоит у ворот моего дома, выдыхаю.

Интересно, на сколько я вырубилась?

Опять вспомнились отрывки из сна — а ведь такой сценарий мог бы иметь место. Если бы…

— Не сильно ударилась? — заботливо тянется ко мне, но я вытягиваю ладони в отталкивающем жесте.

Мои дальнейшие слова могут как повторить события во сне, только уже наяву, так и поставить точку здесь и сейчас. Все в моих руках.

Моя жизнь в моих руках.

— Забудь все, что сегодня произошло. Так будет лучше и для тебя, и для меня, — мой голос звучит отстранено и сухо, будто и не мой вовсе. Горечь застревает в горле, но я должна произнести это. — Оставим все, как было. Мы — одногруппники. Да, часто общались в последнее время, но предпочитаю в следующий раз увидеться и пообщаться не раньше встречи выпускников.

На которой меня точно не будет — озвучиваю лишь в мыслях.

— Но я не хочу! Я же лю…

— Нет, тебе кажется! — успеваю в порыве закрыть его рот ладонью. Не хочу слышать его признание опять. Мое сердце в прошлый раз и так отозвалось. Печально качаю головой, но черпаю силы вновь, чтобы посмотреть в его трагически печальные глаза. — Если бы любил — опомнился бы раньше.

— Но… — пытается промычать — я не позволяю.

— Слишком много времени прошло. Слишком долго тебя ждала, — делаю глубокий вздох, чтобы забить последний гвоздь. — Я помолвлена.

Сказанное оглушает нас обоих, несмотря на то, что я знала о том, что именно прозвучит из моих уст. Это и есть выбранный мной сценарий в реале. Убираю свою покалывающую ладонь с его лица. Какое-то время сидим в тишине. Отвожу взгляд в окно — его искаженное болью лицо оказалось тяжелым испытанием. Одинокая слеза покатилась по щеке словно в знак поминок нашей невозможной истории любви. Незаметно ее смахиваю. В груди зияет пустота.

В который раз.

— Не выходи за него замуж, — просит меня и добивает жалобным. — Прошу…

Зажмуриваю с силой глаза и застываю. Слова замирают в ожидании ответа. Да только… проблема не в нем. Можно ли продлить этот миг? Или поставить на паузу и не нажимать старт?

— Я дала слово, — сухими губами произношу, деля все на «до» и «после». Открываю глаза и смотрю в его. — Четыре года ни к чему не привели. И сейчас немногое бы изменилось.

— Как ты можешь утверждать, даже не попробовав? — с болью в голосе будто обвиняет, бросив в меня неудобный вопрос.

— Я пробовала, — продолжаю говорить, не отводя взгляда от его шокированного лица. Рвано рублю оставшиеся нити между нами. — В мыслях, в заметках, во снах. Но лимит проб закончился.

У друга нервно дрожат уголки губ, но так и не доходят до мученической улыбки. И он просто молчит. Но просто лишь на словах — на деле мы оба знаем, насколько тяжело каждому из нас дается каждая оброненная фраза.

— Ты его любишь? — его надломленный и глухой голос прорывается сквозь пространство, в котором все меньше кислорода и больше отравляющего газа.

— Да, — шепчу в салон машины и, чтобы не задохнуться от переполняющих эмоций здесь и сейчас, сделав лишь хуже, поспешно покидаю.

Его и возможную, но запоздавшую историю чувств.

Оставляю лишь часть сердца — ту, что уверено твердит, что любит его.

Закрывшись дома, заливаюсь слезами. Громко и навзрыд плачу. Того, кого я любила, я оттолкнула.

Я не верю во вторые шансы и чувства через четыре года. Не верю, что можно внезапно понять чувства.

Да и его «кажется» не добавляло уверенности.

Сломана его непонятной игрой и сегодняшней искренностью.

И я не кукла, которую можно починить.

А Марк…

Возможно, с ним у нас ничего не сложится. Мы виделись лишь раз после встречи дома. Он притягателен и манит к себе будто магнитом. Это далеко не тот уровень, который у меня был с другом — когда можно довериться и поговорить обо всем. Речь пока скорее об увлечении им как мужчиной на физиологическом уровне.

Возможно, закончится непродолжительным флиртом. А может — он и есть мой идеальный кандидат на роль мужа. И со временем я его полюблю, может даже сильнее, чем его.

Никакой помолвки и любви и в помине нет, лишь влюбленность. По крайней мере, на данном этапе. Порой только ложь, как бы она мне не претила, помогает закрывать двери, которые упорно этому противятся.

К тому же, несмотря на риски, я не могу в очередной раз поставить не до конца разобравшегося в себе друга на первое место.

Достаточно. Пора дать шанс другим отношениям. Даже если они обречены.

Лишь сейчас меня озарило окончательно — я в стольких вещах слепо следовала за ним. Обманывала себя, что нравится то же, что и ему.

Котов, которых никогда не любила, вдруг якобы полюбила.

Анапа, которая так и не понравилась, вдруг стала краше.

Футбол, про который благополучно забыла, вдруг стал интересен.

Мат, который не приемлела, вдруг стала пропускать мимо ушей.

Слова, которые были обидными, проглатывала.

Опешила от масштаба самообмана, в который загнала себя.

Самолично отреклась от самой себя, становясь кем-то другим.

Пока же… обещаю выплакать сегодня все слезы по нему. Даю себе клятву, что в последний раз.

«Не пиши и не звони без надобности» — последнее смс в нашем чате.

Город отдыхает — ушел в спячку до следующего сезона. Местные редко заглядывают на море — оно близко, они им насмотрелись и насытились, а оттого берег и набережная практически пустуют. Из соседних городов иногда заезжает народ, но летнего шума уже нет.

Приближение зимы сокращает солнечные часы, а потому в пять вечера темно.

Легкий ветер оглаживает море, которое от удовольствия изгибается в мягких волнах.

На качели, установленной в море где-то в метре от берега, сидит девушка. Если бы было немного светлее, то можно было бы разглядеть ее то ли мечтательный, то ли тоскливый взгляд, направленный на горизонт. Ее волосы колышет ветер, руки безвольно опущены. Кажется, что она одна и расстроена.

Но…

При внимательном рассмотрении виднеется еще один силуэт — мужской. Он подходит и становится позади нее. Не качает, а просто обнимает сзади. В этот момент она расслабляется и облегченно выдыхает.

Он что-то ей говорит, но что именно — не расслышать. Ветер прекрасно справляется с ролью хранителя личных разговоров.

После сказанного девушка улыбается — в этом сомнений не остается.