Экс-любовница олигарха

Глава 15

Я закрываю глаза, чувствуя невесть откуда подступающие слезы, сердце готово выскочить из груди. Зачем он это говорит, зачем? Он ведь сам только вот вчера заявил, что ничего между нами, что ничего не значит то, что происходит. И теперь вот… Не может ненавидеть. Значит?.. Нет, не значит. Не ненавидеть не равно любить. Но в любом случае, то, что происходит - слишком странно. И, судя по ощущениям Стаса - неправильно.

Я все-таки поворачиваюсь, оказываюсь с ним лицом к лицу.

- Ты хочешь, чтобы я уволилась? - задаю вопрос. Это ведь очевидное решение: с глаз долой, из сердца вон, так ведь говорят? Жаль только, не всегда это работает. Стас отрицательно качает головой, пристально меня рассматривая. - А что тогда?

Он все-таки отводит взгляд, смотрит куда-то в угол комнаты, но не факт, что видит что-то.

- Я сам не знаю, - тянет в итоге. Снова поворачивается ко мне. - Почему ты выбрала его? Как вообще вы с ним законтачиться успели? Когда? На банкете?

Я растерянно открываю и закрываю рот, не зная, что сказать. Сажусь на кровать, запускаю руки в волосы. Он действительно хочет говорить об этом. Хочет разобраться в том, что случилось, чтобы понять, как действовать сейчас.

- Он сам ко мне пришел, - я начинаю говорить тихо, нервно перебирая пальцы рук и глядя в пол. - Предложил стать его содержанкой. Я отказалась. Сначала. - Слова даются с трудом, я выталкиваю их из себя практически по одному. - Потом моя мама попала в больницу. Нужна была срочная операция, она стоила очень дорого.

- И ты позвонила ему, - подытоживает Стас. - Ему, а не мне. Не ко мне пришла, а к нему.

- Да потому что тебя не было! - выкрикиваю я, вскакивая. - Ты бросил меня возле общаги и пропал! Просто исчез из зоны доступности! Я ждала звонка, писала тебе, домой к тебе приходила: тебя нигде не было! Что я должна была подумать?

- Я в больнице лежал!

- Но я-то этого не знала!

Я смотрю на него расширенными глазами, в которых стоят слезы, губы дрожат, тело становится ватным. Стас непонимающе качает головой.

- И все равно не понимаю… Почему ты меня бросила?

- Это ты бросил меня! Я видела твою фотографию с Катей, как вы мило проводите время за городом! Ты перестал отвечать на мои звонки, просто исчез на пять дней. Что я должна была думать?!

- Ну уж точно не то, что я тебя бросил! - повышает он голос. - Ты предъявила мне с какого-то хрена, что я трахаюсь с Катей прямо на банкете, пока ты ждешь меня! Нормально, Насть? Ты все наши гребанные полтора месяца отношений только и делала, что предъявляла мне, какое я дерьмо. Мажор, никого не ценю, все покупаю, трахаюсь со всеми подряд! Да, я был не прав, что не позвонил тебе на следующий же день. Не о чем мне было думать, без тебя такая тоска была, хоть вешайся…

- А как же Катя? - вырывается из меня.

- Катя приезжала со своими предками на полдня! Черт побери, что я должен был делать, чтобы ты не относилась ко мне так? Разве я давал тебе хоть какой-то повод считать, что наши отношения ничего для меня не значат? Это ты отпихивалась руками и ногами, не желая вылезать из своей скорлупы! Это ты поверила тому, чему захотела поверить! Я бы сдох нахрен в этой больничке, а ты бы и не узнала, считая меня мудаком.

- Я… - прислоняю трясущуюся руку ко лбу и не знаю, что сказать.

- Ты заблокировала меня везде, улетела в Калининград, никому ничего не сказав. Что я должен был подумать? Твоя подруга только невразумительно мычала, что ничего не знает.

У Стаса звонит телефон, чертыхнувшись, он лезет за ним в карман, я стою, опустив голову, прячусь за волосами, глотая слезы. Все так и есть. Как я и думала: у каждого из нас своя правда. Мы бьемся друг об друга и не находим точек соприкосновения, чтобы хоть как-то сплести две истории в одну. Не получится.

- Да… Да… Сейчас приду, пять минут. Извини за задержку.

Он кладет трубку, сам лезет в мою сумку, берет буклеты.

- Мне надо вернуться в зал.

Я молча киваю, не поднимая на него взгляд. Стас, пару секунд потоптавшись на месте, уходит, тихо прикрывая дверь, я обессиленно опускаюсь на пол, прислоняясь спиной к кровати. Сижу, глядя перед собой. Что делать дальше? Бестолковый разговор. Раньше мы, по крайней мере, держались каких-то более-менее официальных рамок, теперь же…

Я вскакиваю, начинаю собирать вещи, сую в сумку, не складывая. Быстро переодеваюсь в джинсы и толстовку, на ноги кроссовки. Бегом спускаюсь по лестнице, отдаю ключ девушке на ресепшен, не слушая, что она мне говорит. Я просто хочу уйти, и все. Не могу больше, не могу.

- Настя!

Я застываю, медленно поворачиваюсь, Стас быстрым шагом идет ко мне. Обреченно вздохнув, выхожу на улицу. Свежий воздух немного приводит мысли в порядок. Стас появляется следом с вопросом:

- И куда ты? Снова убегаешь?

- Зачем это все нужно было, Стас? Выяснить, что я действительно виновата? Что это я тебя предала, сбежала с другим? - я выталкиваю слова через ком, стоящий в горле. - Что зря ты не можешь меня ненавидеть, и на самом деле все именно так, как ты когда-то решил? Тебе не нужна моя точка зрения. Тебе нужно успокоение, что ты все сделал правильно. Потому что ты допустил мысль, что ошибся. И она грызла тебя все эти дни. Не более того, так ведь?

Стас смотрит тяжелым взглядом, я сжимаю губы, ожидая ответа. Он отворачивается, достает сигареты, закуривает. Немного нервно выдыхает дым в сторону.

- А разве по-другому было, Насть? - произносит, поворачиваясь ко мне. - Ну ладно, предположим, что у тебя действительно не было выбора. Ты пошла на это ради матери. Но что тебе мешало уйти от Обузова спустя несколько месяцев? Ты не ушла! Ты за него замуж вышла и восемь лет - это дохрена какой срок! - была с ним. Знаешь, что я тебе скажу, Молчанова, ты просто пытаешься свалить вину за свою неудавшуюся жизнь на кого-то другого. Все вокруг виноваты, а ты такая бедная овечка, которую все используют, белая и пушистая. Тебе нравится быть жертвой, над которой издеваются, вот и все. А остальное - только тупые оправдания собственного бездействия.

Он выкидывает успевший стлеть в его руке окурок в урну, я пячусь в сторону дороги, тяжело дыша.

- Я уезжаю, - произношу еле слышно, голоса не хватает. - А в понедельник подам на расчет.

- Никуда ты не подашь. Я заплатил за твою мать в больнице, и мне нужен секретарь. Так что в понедельник приходишь на работу.

Он разворачивается и уходит в отель, больше не оборачиваясь. Я тупо смотрю на его спину, пока она не скрывается за дверями, потом опускаюсь на ступеньку. Ко мне подходит швейцар.

- Все в порядке? - спрашивает, кашлянув.

- Вызовите мне, пожалуйста, такси, - говорю я, не глядя на него. - До железнодорожного вокзала.

- А… Куда поедете?

- В Москву.

Я сижу, глядя на чашку кофе и то и дело бросая взгляд на часы. Стас сказал, что задержится, и теперь я гипнотизирую цифры, чувствуя себя не в своей тарелке. Сама не знаю, чего я жду, все воскресенье провела дома, лежа в постели и глядя в потолок. Один раз поела, потому что Ирина настаивала. Расспрашивала, что со мной, но отвечать не было сил. Это же надо что-то выдумывать.

Разговор со Стасом крутился в голове заезженной пластинкой. На самом деле все было предсказуемо. Глупо было ожидать другого исхода разговора. А главное, непонятно, что мы вообще добиться хотим? Разрешить прошлые обиды? Разложить по полочкам, как все было? А оно того стоит? Дальше-то все равно ничего не будет. Я и Стас… Смешно.

Что бы мне ни казалось, разговор все расставил на свои места. Стас обижен на меня. Не понимает, как я могла так поступить, почему жила так, как жила. Ему просто нужно докопаться до сути, чтобы пойти дальше. Через физический аспект он уже переступил, теперь остались вопросы из головы. Но мне нечего ему сказать. По его меркам я предательница. По моим… Я не знаю.

Так вышло, я оказалась слабой, да, может, надумала, поверила в то, чего не было, и действовала исходя из этого. Но это уже не имеет значения. Мы со Стасом не перешагнем через случившееся. Да и нет никаких нас. Есть я, Стас и прошлое. Прошлое, которое не имеет смысла ворошить. Я его предала, пусть будет так, если ему легче жить с такой мыслью.

Когда Стас заходит в приемную, я резко поднимаюсь, смотрю на него, жду, что он скажет. Мысль об увольнении я отбросила. Не только потому, что Стас пригрозил, но, остыв и подумав, решила, что это неразумно. Мне нужна работа, а учитывая мое положение, глупо разбрасываться подобными вакансиями. Мы просто перевернем страницу и не будем возвращаться к этой теме.

- Добрый день, - говорю первой, Стас только кивает, проходя в кабинет.

Я со вздохом иду к кофемашине. Как было бы хорошо не заходить к нему в кабинет. Вселенная как будто слышит меня, потому что в тот момент, когда я кладу на тарелочку квадратик шоколадки, раздается стук в приемную и появляется наш бухгалтер.

- Станислав Юрич пришел? - спрашивает меня, я киваю.

- Сейчас доложу о вас.

Что и делаю, как только захожу в кабинет. Спасительная отсрочка приходом бухгалтера не заканчивается, потом заглядывает маркетолог и сисадмин, а когда они уходят, появляется Артем Маковецкий. Интересно, он всегда в приподнятом настроении или просто качественно притворяется?

- Тома нас покинула? - спрашивает весело.

- В хорошем смысле этого слова, - улыбаюсь я.

- Тьфу, тьфу, тьфу, - Маковецкий стучит по моему столу.

- Я думала, бизнесмены не суеверны, - улыбаюсь вежливо.

- Вы что, Настенька, еще как суеверны. У некоторых куча ритуалов, серьезно. Особенно перед важными переговорами.

- И у вас?

- Есть один, но я вам его не расскажу, посчитаете меня чокнутым.

Я вздергиваю брови.

- Даже так? Теперь я напридумываю.

- Зато я буду знать, что вы обо мне думаете.

Я смеюсь, качая головой, в этот момент дверь кабинета открывается, показывается Стас. Кашляю, стирая с лица улыбку, он только переводит взгляд с меня на Маковецкого. Тот в свою очередь подходит, протягивая руку для рукопожатия.

- Ну что, хвастайся, кого в Питере отхватил в партнеры? - Артем переключает внимание на Стаса, тот, пожав руку, указывает на кабинет.

На меня демонстративно не смотрит, даже когда я приношу Маковецкому кофе. Зато Артем улыбается во все зубы и даже подмигивает.

Уходят они вместе, а возвращается Стас только около четырех. У него две встречи подряд, считай до конца рабочего дня. Я только мысленно радуюсь. Вот так и должно у нас быть: он - руководитель, я - подчиненная. И ничего больше. Никаких разговоров, прогулок, посиделок в барах и прочего.

И все-таки моя радость оказывается преждевременной. Когда я уже собираюсь потихоньку свалить, Стас выходит в приемную. Я замираю, стоя у стола с сумкой в руках.

- Поговорим? - предлагает он.

Я откашливаюсь, убираю за ухо выбившуюся прядь.

- Не вижу смысла, Стас.

Он удивленно вздергивает брови.

- Даже так?

Я пожимаю плечами.

- Мне кажется, мы достаточно поговорили в Питере. Ни к чему дальше мусолить эту ситуацию. Что случилось, то случилось. У каждого из нас своя жизнь, и нет никакого смысла обсуждать прошлое и строить варианты, как бы могло быть. Тебя не касается моя жизнь, меня - твоя. Давай будем просто работать.

Он усмехается, качая головой, прячет руки в карманы джинсов.

- Ты сама-то себе веришь, Насть? - спрашивает, сверля меня взглядом. Я неуверенно киваю и добавляю вслух:

- Да, уверена. Просто оставь меня в покое.

Начинаю идти в сторону двери, когда Стас произносит:

- Ладно, я тебя понял. Не хочешь по-хорошему, ну давай сыграем по-плохому.

Я торможу, поворачиваюсь к нему.

- Что это значит? - спрашиваю невесть с чего севшим голосом, по спине ползет холодок.

- Узнаешь, - Стас выдает улыбку и проходит мимо меня, первым покидая приемную.

Я еще с пару минут стою на том же месте. Что-то у меня нехорошие предчувствия. Только не могу представить, что Стас задумал.

Всю дорогу до дома сижу, как на иголках, крутя в голове его последние слова и строя предположения. Что значит, я не хочу по-хорошему? Я просто не вижу смысла во всех этих разговорах. Они никуда нас не приведут. И что значит, по-плохому? Чего он хочет добиться? Какова его конечная цель?

Когда захожу в квартиру, сталкиваюсь в прихожей с Аленой. Она, что называется, при параде: платье, укладка, макияж. Кивает мне, натягивая туфли, и уходит. Я спрашиваю идущую в кухню Ирину:

- А куда Алена такая красивая?

Она останавливается, качая головой.

- Прикинь, этот придурок Стас объявился. Типа прости, я идиот, и прочее в том же духе. Давай начнем сначала. Ну она и понеслась на всех парах. Хотя я бы на ее месте его отшила. Пусть хотя бы помучается.

Ирка досадливо машет рукой, проходя в кухню, я прислоняюсь спиной к стене, прикрывая глаза. Он что, совсем свихнулся? Чего хочет добиться подобным поведением?

Быстро прохожу в комнату, достаю телефон, но не звоню. Смотрю несколько секунд на экран, потом набираю смс:

“Это глупо, Стас. Меня это не задевает. А по отношению к Алене еще и жестоко”.

Сообщение он читает сразу, я жду ответа, сжимая телефон в руках. Непонятно только, какого.

“А я вообще не очень хороший человек, Насть, - прилетает мне. - Ты же знаешь: я на всех плевать хотел, и девок меняю, как перчатки”.

С тяжелым вздохом откладываю телефон, делаю круг по комнате, запустив руку в волосы. Он просто играет на моих чувствах, совершенно не думая о том, как поступает с Аленой.

“Не надо приплетать других, Стас. Людям может быть больно”.

“Это ты мне будешь рассказывать?”

Я как будто чувствую его насмешку в этот момент. Нет, я не достучусь до него. Он видит, что я реагирую и это подвигает его действовать дальше. Значит, я поговорю с Аленой. Как-то объясню ситуацию, чтобы она поняла: ее просто используют. Не знаю, как, но сделаю это.

Правда, это оказывается трудным делом, потому что Алена не приезжает ночевать.