El Enigma Maya

1

La puerta del garaje se alzó antes de que ella pudiera accionar el dispositivo del mando a distancia. Buscó a Dimas, el conserje, comprendiendo que había sido él, diligente, como siempre, y se le apareció por detrás de una de las columnas que sostenían la entrada del edificio. Era de esa clase de hombres que parecían estar en todas partes, una joya. La vida era mucho más sencilla teniéndolo cerca, resolviendo los pequeños contratiempos de lo cotidiano. Más que un celador era el guardián de su paz.

– Gracias -dijo en voz alta aun sabiendo que no la oía porque llevaba las ventanillas subidas.

El conserje correspondió a su gesto saludándola con la mano.

Dejó que el coche descendiera suavemente por la rampa y conectó las luces para borrar la penumbra del lugar. Giró a la izquierda e inició la maniobra habitual hasta dejar el vehículo correctamente aparcado en su plaza. Cuando descendió examinó de nuevo la pequeña rascada del lado derecho. No muy grande, pero sí molesta. Un sesgo de color blanco sobre el rojo del automóvil.

No había sido ella. Alguien, en el aparcamiento de la universidad, debió de calcular mal su distancia. Lo malo era que le prometió a su padre un año de prudencia, una vez conseguido el carné de conducir, y por tan poco iba a quedar mal, por mucho que el responsable hubiese sido otro.

Hizo un gesto de contrariedad y se incorporó.

A los tres pasos el incidente estaba olvidado, pero el mal sabor de boca no.

Tomó el ascensor en el garaje y se elevó hasta las alturas de su piso cerca del cielo. El aparato la dejó en el rellano sin hacer apenas ruido. Extrajo la llave electrónica de su bolso y la aplicó sobre el lector de la puerta. Otro leve zumbido y se abrió.

Lo primero que hizo al entrar en el piso fue quitarse las zapatillas deportivas para caminar descalza, como le gustaba. No las recogió. Ventajas de vivir sola, con su padre siempre lejos, de viaje, mientras ella estudiaba y estudiaba para poder acompañarlo cuanto antes, aunque su nivel ya fuese más alto que el de muchos otros profesionales, dadas sus facultades. También dejó el bolso en la entrada, y la chaqueta. No hacía un frío excesivo en Barcelona pese al tiempo otoñal. Las temperaturas seguían subiendo, subiendo, subiendo… Muy pronto superarían los dos grados de más anunciados como media mundial para mitad de siglo con casi cuarenta años de antelación.

Lo último fue quitarse la gorra y mover la cabeza de un lado a otro, para que su rojizo cabello se liberara de la presión, aunque tampoco lo llevaba largo.

El silencio de la casa la sobrecogió.

Estaba habituada a él, pero en ocasiones…

Fue al baño, a su habitación, y finalmente encontró el móvil olvidado por la mañana. Podía memorizar mil detalles, recordar mil cosas, valerse de su nivel intelectual privilegiado, excepcional según los expertos que le habían hecho los tests de capacidad, pero todavía era capaz de olvidarse el móvil en cualquier parte. Una curiosa dicotomía. Un despiste encerrado dentro de lo sorprendente.

Comprobó la lista de llamadas. Tres.

Todas del día, martes 27 de noviembre.

Reconoció dos teléfonos. Eso también se le daba bien. Uno era de Esther, otro del chico que había conocido el fin de semana, y al que no pensaba llamar porque no era su tipo. El tercero no lo identificó. Simplemente no lo tenía archivado en su memoria. Jamás lo había visto.

Se dejó caer en una de las confortables e inmensas butacas de la sala, cruzó las piernas por debajo de sí misma, en cuclillas, como tanto le gustaba, y conectó el buzón de voz. Las voces fluyeron por su oído con su variedad cromática.

La primera, su amiga:

– ¡Hola, Joa! ¡Soy Esther! ¿Por dónde andas? Llámame, pendón.

La segunda, el chico:

– Hola, soy Ernesto… -pausa indecisa-. Bueno, nada, quería saber si… -segunda pausa indecisa-. Era por si te apetecía que nos viésemos el sábado y todo eso -tercera y última pausa indecisa-. Volveré a llamarte. Chao.

La tercera, la desconocida, la hizo envararse a medida que la escuchaba, primero con extrañeza, después con inquietud y finalmente con miedo:

– ¿Señorita Georgina Mir? Mi nombre es Alvaro Ponce Quesada y soy agregado cultural de la embajada de España en México. Necesitaría hablar con usted urgentemente por un asunto de su interés referido a su padre. Por favor, comuníquese conmigo o con la embajada a cualquier hora. Le dejo aquí los números -ella no se movió para copiarlos, no era necesario; podía recordarlos o, si lo necesitaba por fallarle la memoria, recuperar la llamada y ver el número de su interlocutor en el móvil. Mientras los escuchaba supo que había dejado de respirar-. Por favor, señorita Mir, es muy urgente, ¿comprende?

Dejó que su mano cayera desde lo alto hasta su regazo. Urgente.

Ninguna embajada llamaba desde el otro lado del mundo por algo que no fuera urgente… y grave.

Miró la fotografía de la mesita con aprensión. Sus padres sonreían desde ella. Unas sonrisas congeladas en el tiempo, muchos años antes. Una eternidad. Las sonrisas de un momento único e irrepetible.

– Papá… -musitó.

Él estaba en México, en algún lugar de Chiapas, Campeche, Yucatán o Quintana Roo, siempre a la caza de misterios, tumbas, el rastro del pasado y la historia…

Era de lo único que podía tratarse aquella llamada.

El nudo de su garganta apareció de pronto.

Y el pánico que la agarrotó.

– Otra vez, no -intentó tragarlo sin éxito-. Otra vez no…, papá, por favor…

Calculó la hora. Media mañana en México. Devolvió la llamada al número del tal Alvaro Ponce Quesada y esperó agarrotando su mano libre en el reposabrazos de la butaca. La conexión fue rápida, y la respuesta también. Una voz de mujer, posiblemente una secretaria, apareció en la línea con su tono cien por cien cordial.

– Despacho del señor Ponce, ¿dígame?

– Mi nombre es Georgina Mir, tengo una llamada de…

– No se retire, por favor -la cortó sin darle tiempo a concluir su presentación.

Contó hasta diez.

Ni siquiera llegó al siete.

– ¿Señorita Mir? ¿Georgina Mir?

– Sí, soy yo, ¿qué sucede?

Pensaba escuchar la palabra «muerte» de un momento a otro. Pensaba que su mundo iba a hundirse de nuevo. Pensaba que…

– Señorita Mir, no sé cómo decirle esto -vaciló el

hombre de la embajada.

– ¿De qué se trata? -volvió a contener la respiración y cerró los ojos.

– ¿Cuánto hace que no habla con su padre?

– Pues… -reaccionó-, no sé, diez, doce días. Va de aquí para allá y a veces no en las mejores condiciones.

– ¿Dónde estaba la última vez que conversó con él?

– En algún lugar de Yucatán, ¿por qué?

La respuesta se demoró más allá de lo admisible.

Y cuando la alcanzó la desarboló por completo.

– Su padre estaba en el estado de Chiapas, en Palenque, señorita, y por lo visto…, bueno -la voz se lanzó por fin a tumba abierta, para quitarse el peso de encima-, lleva tres o cuatro días desaparecido, sin dejar rastro. Se han puesto en contacto con nosotros en su hotel y dado que usted es su única familia…

2

Llevaba diez o quince minutos KO, anonadada, incapaz de reaccionar. Miraba el teléfono, en su mano, y era i como si le pesara una tonelada. Las palabras del agregado cultural de la embajada la llenaban de arriba abajo, impregnando cada poro de su piel, saturándola y embotándola.

Incapaz de comprender.

Desaparecido. Desaparecido. Desaparecido.

Desde la fotografía le llegaba otra clase de silencio, el de la burla y la incomprensión.

¿Era posible que hubiera vuelto a suceder?

¿Otra vez?

¿Y justo un 27 de noviembre, un día antes del cumpleaños de su madre?

Toda su sangre fría, su temperamento reflexivo, sus presuntas dotes de raciocinio acababan de evaporarse. Ahora no era más que una niña asustada y temerosa. Asustada por el impacto de la noticia y temerosa de su confirmación.

Entonces sí, consiguió alzar la mano, entrar en la memoria del móvil y pulsar el dígito del primer número situado en ella.

Otra vez, a casi diez mil kilómetros de distancia, el sonido de su llamada flotó a lo largo de una decena de segundos, pero en esta ocasión sin que nadie respondiera hasta que, al final del último zumbido, saltó el buzón de voz.

– Déjame tu mensaje. Gracias.

– Papá… -se quedó sin saber qué decir.

Cortó la comunicación y ya no se dejó arrastrar por el pánico. Esta vez alargó la mano y tomó la agenda junto al teléfono fijo de la casa. Encontró el número que buscaba, dejó el móvil y utilizó el inalámbrico para hacer su llamada.

– Universidad, ¿dígame? -la saludó una voz femenina.

– El profesor Duran, por favor.

– ¿Miguel o Juan María?

– Miguel.

– Le paso con su departamento.

Evocó la imagen del amigo de su padre. Dos eminencias, cada cual en lo suyo. La diferencia era que Miguel Duran era bastante mayor y se había retirado de la arqueología en su faceta activa. Lo recordaba con agrado, su inmensa melena blanca, sus ojos amables, su vocación y entrega. Uno de tantos singulares personajes que formaban el universo académico y profesional de Julián Mir, y también el personal, porque aquel núcleo de locos amantes de la arqueología y la historia no eran más que eso, unos maravillosos locos a la búsqueda del pasado. Algo que ayudara a comprender el presente.

– ¿Sí? -le habló un hombre a través del hilo telefónico.

– ¿Miguel Duran, por favor?

– Está en el museo -fue seco en su respuesta.

Le agradeció la información, buscó el número del Museo de Antropología y lo marcó más y más apresurada.

Por momentos notaba la aceleración, la ansiedad a la caza de respuestas para todas sus preguntas. De nuevo fue una voz femenina la que la saludó con un tono cantarín repitiendo el nombre del museo.

– El profesor Duran, por favor.

– Hoy no ha venido. Está en su casa, algo indispuesto con el primer resfriado otoñal.

Tercer intento. Se despidió y marcó el último número posible, porque Miguel Duran parecía no tener móvil. Al menos no constaba ningún número de móvil al lado de su nombre en el dietario de su padre.

Si no conseguía hablar con él…

La voz del antropólogo le quitó al menos esa incertidumbre.

– ¿Sí, dígame?

– Soy Joa, la hija de Julián -se presentó utilizando el nombre por el que todos la conocían.

– ¡Querida! -aunque la voz era quejumbrosa, con un leve matiz de ronquera, la explosión de alegría fue explícita-. ¿Qué tal estás, cariño?

No sabía nada.

¿Y cómo decírselo?

– Miguel, ¿dónde está mi padre?

La pregunta debió de cogerle muy de improviso.

– ¿Cómo que dónde está?

– ¿No anda en algún trabajo para el museo?

– Ahora no. Hace un par de meses me dijo que iba tras algo importante, de lo que prefería no contarme nada hasta estar seguro, y fue la última vez que hablé con él -el tono se hizo grave-. ¿Por qué?

– Me han llamado de la embajada de España en México para decirme que papá ha desaparecido hace tres o cuatro días.

– ¿Qué?

Esta vez logró controlarse. Las lágrimas eran para la soledad.

– La última vez que hablé con papá me dijo que estaba en Yucatán, pero según el agregado cultural de la embajada ha desaparecido en Palenque.

– Bueno, Chiapas está al lado de la península de Yucatán, y son epicentros de la cultura maya.

– Miguel, ¿de verdad no tienes ni idea de lo que pueda haber sucedido?

– No, cariño, te lo juro. Esto es… -lo notó impresionado-. ¿Le has llamado al móvil?

– Desconectado.

– ¿Qué más te han dicho en la embajada?

– Que sus cosas están en el hotelito en el que vivía, cerca de las ruinas de Palenque. Ya sabes que es metódico en todo. Los del hotel acabaron llamándoles al ver que no daba señales de vida.

– Dios, Joa, primero tu madre y ahora…

– No puede haber desaparecido también -suspiró ella-. Me niego a creerlo, Miguel. Sería… una burla, ¿no crees?

No hubo ninguna respuesta, sólo una consideración final.

– ¿Qué vas a hacer?

– ¿Qué quieres que haga? Ir allí, por supuesto.

– ¿Vas a ir a Palenque?

– No puedo quedarme aquí cruzada de brazos, esperando y esperando. Antes era una cría. Ahora no. Y de todas formas allí están sus cosas. Fuera lo que fuera lo que estaba investigando las respuestas del misterio se encuentran en Palenque.

– ¿Necesitas algo?

– Ya sabes que no. Además, ahora soy mayor de edad y tengo firma. Puedo disponer de todo.

Una fortuna, incluso excesiva.

– Joa, no sé qué decir -mostró su abatimiento Miguel Duran.

– Tienes mi número, el del móvil, por si de pronto supieras algo.

– De acuerdo, cielo.

Siempre sería una niña para ellos.

Aunque fuese una mujer.

– Te llamaré si averiguo algo.

– Ya verás como no será nada -trató de alentarla-. Habrá dado con algo importante, imprevisible, y estará sumido en ello olvidándose del tiempo. No es la primera vez que desaparece unos días.

Uno, dos. Era su récord. Nunca tres o cuatro. No Julián Mir.

– Claro -quiso dejarle un poco de ánimo.

– Cuídate, Joa.

– Tú también, Miguel -le deseó antes de cortar y empezar a pensar en su viaje a México, al corazón del mundo maya.

Palenque.

Aunque antes le quedaba una espantosa noche de preguntas sin respuestas.

3

Esther tenía un año más que ella y ya vivía sola, emancipada, compartiendo piso con otra estudiante. Todas sus amigas habían sido siempre mayores que ella, no sólo por haber estudiado en escuelas especiales, para superdotados, sino también por empatías personales. La más cercana en edad era ella, y lo que más agradecía en su caso era que Esther no destacaba en casi nada, salvo en sus iniciativas, su contagioso buen humor y sus locuras. Una bocanada de aire fresco. La conoció en una aburrida fiesta de la que iba a escaparse cuando se encontró con su dinamismo y quedó atrapada por su torrente de libertad, abierto y sincero.

Al abrirle la puerta de su humilde pisito las dos se fundieron en un sentido abrazo.

– Joa…

– No podía quedarme en casa sola, lo siento.

– ¡Qué dices! ¡Anda, no seas burra!

– ¿De verdad que no…?

– ¿Quieres callarte? ¡Venga, pasa!

La arrastró hacia el interior. Una sala común, una cocina y un baño, todo en versión reducida, mini, tan distinta de su casa señorial que a veces se sentía acomplejada cuando Esther pasaba una tarde con ella. Las dos habitaciones daban a la sala. La de Nicola a la derecha y la de su amiga a la izquierda.

Esther, ya con su bolsa en la mano, cruzó la breve distancia que la separaba de su cuarto y la dejó encima de la cama. Una cama grande, por lo menos. Nicola no estaba en el piso.

Y lo agradeció.

– ¿Quieres algo caliente, frío…?

No, nada -se dejó caer, exhausta, sobre el sencillo sofá que había conocido tiempos mejores aunque inmemoriales.

Esther lo hizo a su lado.

– Ahora cuenta -la apremió-. ¿0 prefieres descansar y no hablar de ello?

– No, no importa, aunque… ni siquiera sé de qué puedo hablar.

– ¿No tienes ni idea de lo que estaba haciendo?

– No.

– ¿Y eso?

– Ya conociste a mi padre. No es el clásico científico despistado, pero tampoco puede decirse que sea un tipo de este mundo. Cada vez que se ha ido a una excavación, a una investigación, a lo que sea, ha quedado absorbido por ello. Y no es de los que comparte conjeturas o se deja arrastrar por el entusiasmo prematuro. Hiciera lo que hiciera en México, era algo privado, no tenía que ver con el museo. Ni a mí me dijo nada. Ni la menor pista. Tal vez estuviera a punto de dar con algo grande, y eso lo hizo más cauteloso, o simplemente es que no había nada de relieve todavía y él… -se sintió un poco mareada, absurda por hablar así de su padre-. No sé, Esther. No tengo ni idea.

– No sé ni si hacerte esta pregunta.

– Hazla.

– ¿Crees que tiene relación con la desaparición de tu madre?

Joa frunció el ceño.

Una cosa era la mala suerte, la repetición de un modelo dramático. Otra muy distinta buscarle un paralelismo, más aún, una conexión.

Algo así representaría… ¿Qué?

– Es imposible -musitó.

– ¿Cuándo sucedió lo suyo?

– En verano de 1999.

– Trece años -suspiró Esther.

– Yo tenía seis de edad.

– Me contaste que simplemente…

– Desapareció, sí. La noche del 15 de septiembre de 1999. No dejó el menor rastro, ningún signo de violencia. Su coche fue hallado aparcado en una cuneta. Eso fue todo. Se peinó la zona, se rastrearon los alrededores, se emplearon todos los medios imaginables… Ni siquiera hubo pistas. Como si no hubiera bajado del coche, porque la zona era húmeda y no se encontró la menor huella. Un misterio. Mi padre casi enloqueció.

– Debió de ser muy fuerte.

– No creo que haya dos personas que se quisieran más que ellos. Pero de verdad, Esther. A mí me encantaba oír a mi madre contar su historia, cómo había aparecido él por aquel ignoto pueblecito indígena de la Sierra Madre de México, cómo ella lo miró y supo de pronto lo que era el amor, cómo se quedó prendado papá, igual que un adolescente, ante su presencia…

– Tu madre era bellísima. Y eso que las fotos casi nunca hacen justicia.

Era…

Bajó la cabeza.

– No he visto nunca a una mujer más hermosa que ella, externa e internamente -admitió su hija sin dejar traslucir el dolor causado por aquella expresión.

– Tú te pareces mucho a ella. Los ojos, el pelo, la sonrisa…

– Gracias.

– Pero no tenía nada de indígena.

– Ya te dije que mi abuela se la encontró recién nacida en mitad de ninguna parte, en plenas montañas, después de una tormenta alucinante. Quien la abandonó estaba loco. Pudo haber muerto. Fue un milagro. Por eso no sabíamos si celebrar su cumpleaños el 28, el 29 o el 30 de noviembre y lo celebrábamos los tres días seguidos. ¡Mañana es 28 de noviembre, maldita sea! -recuperó un poco la estabilidad después de su estallido de ira-. La abuela la encontró el 30 de noviembre por la tarde, milagrosamente bien. Ni tan siquiera lloraba. Dado que no tenía hijos y su esposo había muerto años atrás, pensó que era una bendición del cielo. Se la llevó al pueblo, la ocultó en su casa y eso fue todo. La tormenta tuvo lugar entre el 28 y el 29 de aquel noviembre de 1971. Quizá sorprendiera a la madre, o a ella y al padre, y la abandonaron. No sé -hizo un gesto explícito-. Un misterio.

Uno más.

Su padre tenía entonces treinta y cinco años. Su madre sólo dieciocho, recién cumplidos. Apenas unos meses más joven que ella en la actualidad. Corría el despunte del año 1990. Cuando el guapo antropólogo se marchó de las tierras de los huicholes, la belleza indígena que no era indígena se fue con él. Se casaron de inmediato. Menos de cuatro años después, en enero de 1994, nacería ella, la única hija de su unión.

Toda su felicidad quedaría abortada con aquella inexplicable desaparición que los había sumido en el desconcierto.

Su madre habría cumplido cuarenta y un años al día siguiente.

– Si tu padre me pareció el tipo más atractivo del mundo a su edad, a los treinta y cinco años debía de ser una especie de Indiana Jones -suspiró Esther.

– Pero sin látigo ni sombrero -quiso bromear Joa-. Un loco de las culturas antiguas, estudioso, científico, antropólogo de vieja escuela…

Y cuerdo a pesar de todo.

Aquellos primeros años encerrado en sí mismo, buscándola sin saber cómo, ni por dónde empezar. De no haber sido por el trabajo, en el que se sumergió de lleno, se habría vuelto loco de verdad. Pero nunca, nunca perdió la esperanza de encontrarla, de recuperarla, de dar con una explicación por absurda que fuera.

Encontrarla.

– Siempre decía que mamá reaparecería.

– ¿Cómo?

– Ella no pudo irse sin más, ¿entiendes? -hundió en Esther sus luminosos ojos grises-. Papá está seguro de que alguien le hizo algo, se la llevó. Es lo único lógico y con sentido para entender su ausencia.

Su amiga no dijo nada.

Ni tampoco continuaron hablando del tema, porque en ese momento escucharon el ruido de la puerta del piso al abrirse.

Y una voz.

– ¡Estoy aquííí! -sonó la cantarína voz de Nicola.

4

Había llamado al móvil de su padre no menos de diez veces a lo largo de aquellas horas, desde la noticia de su desaparición. Incluso a las tres de la madrugada, en uno de sus muchos sobresaltos producto del duermevela en el que se hallaba, se levantó de la cama tratando de no despertar a Esther para intentarlo de nuevo. El resultado había sido el mismo. Nada.

Ahora, muy temprano, de regreso a su casa para hacer la maleta y llevarse el pasaporte para emprender el viaje con el primer avión o enlace que la condujera hasta la capital de México, lo probó una vez más con la batería al límite.

Siempre el buzón de voz.

Desconectado o fuera de cobertura.

– Papá, no me hagas esto…

El taxi la dejó frente a la puerta del edificio. La tarde anterior, al dirigirse a casa de Esther, no se había sentido con fuerzas de conducir. Abonó la carrera y se dispuso a entrar envuelta en sus pensamientos. La silueta de Dimas se le apareció lo mismo que una furtiva sombra, y esta vez la asustó.

– Buenos días.

– Ah, hola, Dimas

– ¿Madrugón, eh?

– Me voy de viaje unos días -le informó.

– ¿Va a reunirse con don Julián?

– Sí -mintió.

– Dele recuerdos. Pronto no le reconoceremos por aquí.

El conserje le abrió la puerta de la calle y la precedió también hasta el ascensor, para comprobar que estuviese en el vestíbulo o reclamarlo en caso contrario. Se desplazaba con una elástica precisión de movimientos, fruto de la experiencia y de tantos años al servicio de los egregios vecinos de la escalera. A veces Joa los odiaba. Estirados, pomposos, adinerados. Una suerte de elegidos bendecidos por la fortuna. Aunque ella también estuviese en la misma categoría. Sólo que ellos no se preocupaban más que de sí mismos.

– Gracias, Dimas.

Subió a las alturas y entró en su piso envuelta en sus pensamientos, cada vez más oscuros, cada vez más pesimistas. Seguía doliéndole la fecha. Cuando su madre estaba allí era el primer día de las celebraciones. Su cumpleaños.

De manera maquinal se metió en su habitación y reunió lo más indispensable para un viaje a un país cálido. Nunca viajaba con demasiado equipaje. Era experta pese a su juventud. Llevarse lo necesario era eso: llevarse lo necesario. Siempre estaba a tiempo de comprar una camiseta o un jersey allá donde estuviera, y también ropa interior, unos vaqueros o lo que fuera menester para el aseo. Cuando la bolsa de mano estuvo llena ya no buscó más. El pasaporte lo tenía en su mesa de trabajo.

Fue entonces, al abrir el cajón central, cuando se dio cuenta de los detalles…

Sus cosas no estaban ni mucho menos revueltas, pero sí parecían hallarse en posiciones distintas a como las recordaba, movidas imperceptiblemente.

Ella siempre encajaba su agenda personal en el ángulo inferior izquierdo.

Los detalles entonces se agigantaron.

La posición de los libros, los compactos no perfectamente alineados, el contenido de los restantes cajones de su mesa o de su armario, la forma en que estaban colocadas sus prendas, íntimas o no. Como si una mano sutil pero no invisible hubiera sobrevolado todo aquello.

Se envaró.

Enseguida se dirigió a la cocina, a por uno de los grandes cuchillos de la alacena. Con él en la mano inspeccionó el resto del piso. Lo primero, tranquilizarse: estaba sola. Lo segundo, confirmar la percepción de que alguien hubiera estado allí. Había indicios en el despacho de su padre, la habitación principal, la misma sala. 0 aquello lo había hecho alguien torpe, o pretendía hacerse notar, o simplemente pensó que no se daría cuenta del registro.

No faltaba nada valioso, ni dinero, ni cualquiera de los escasos objetos de coleccionista conservados por su padre, ni las pocas, poquísimas joyas de su madre, siempre reacia a lujos externos.

– Mierda… -jadeó.

¿Por qué un registro la primera noche que pasaba fuera, y justo cuando la llamaban desde México para darle aquella incongruente noticia?

Y aún quedaba otra pregunta: ¿cómo había entrado el intruso?

Fue al primer lugar lógico, la puerta del piso. Nada en ella permitía intuir que hubiese sido forzada, y menos abriéndose con una llave electrónica, sin cerradura, que se accionaba aplicando el pequeño rectángulo sobre una superficie con una diminuta célula. El segundo lugar lógico era la terraza, aunque estando en un piso tan alto lo absurdo era imaginar una escalada desde la calle. Y por el aire…

Quizá fuera absurdo, pero no imposible.

Le bastó con apartar la cortina para descubrirlo.

La puerta de la terraza era la que estaba forzada.

Se sintió mal, frágil ante aquel golpe inesperado. De pronto su universo más seguro se desvanecía, se derrumbaba hecho añicos. Su padre, el registro de lo que consideraba inviolable, la vulnerabilidad de su propio ser.

Dejó la bolsa de viaje en el recibidor y bajó hasta el vestíbulo para buscar al conserje. Lo encontró regando el jardincito lateral con su habitual parsimonia, contemplativo aunque ojo avizor por si se presentaba alguno de los vecinos. Joa apareció tan subrepticiamente tras él que logró sorprenderlo.

– Dimas.

– ¡Oh, sí, diga! -cerró la manguera accionando el sistema de graduación del chorro por la punta.

– ¿Ha visto a alguien raro merodeando por aquí últimamente?

La pregunta lo atravesó.

– No -alzó las cejas extrañado-. ¿Por qué lo dice?

No quiso entrar en detalles.

– Una amiga mía de esta calle me ha dicho que ha visto gente un tanto peculiar.

– Yo no he visto nada, y ya sabe que soy muy observador.

Entre la llegada del conserje de noche y la marcha del de día, había una o dos horas muertas. Y lo mismo por la mañana, al retirarse el vigilante nocturno y llegar Dimas. Algunos vecinos, los más aprensivos, solían exigir una presencia disuasoria las veinticuatro horas del día. No quería añadir polémica al tema.

– Vale, perdone, no es nada -se retiró hacia el vestíbulo.

Subió por segunda vez a su piso y no supo qué hacer.

Demorar el viaje por algo como aquello se le antojó estúpido, una pérdida de tiempo. No habían robado nada. Y lo otro era mucho más urgente. Suspiró en busca de un ánimo que acababa de abandonarla y se ocupó de los últimos detalles, cerrar las llaves del agua y del gas, asegurarse de que todo estuviera en orden. Quizá tardase unos días en volver.

Quizá.

Pasaporte, tarjetas de crédito, móvil, mini cámara digital,

i-Pod, cargadores…

Cuando cerró la puerta de su piso se sintió extraña.

Iba en pos de un destino incierto.

¿Y si volvía con las manos vacías, fracasada… y

sola?

Por segunda vez bajó en el ascensor. Sabía que tendría que despedirse de Dimas en cuanto la viera aparecer con la bolsa de viaje a pesar de haberle advertido de la coyuntura. Casi se alegró de verlo hablando con su vecina, la señora Amalia, la mujer que ocupaba la otra puerta de su rellano.

Sus voces llegaron hasta ella mientras descendía la escalerita exterior fingiendo no haberse apercibido de su presencia.

– ¡Tendré que cambiar la cerradura del piso, ya ve! ¡No he podido dormir tranquila pensando que alguien encontrase mi bolso, y ya no digamos si me lo robaron! ¡Es inaudito, Dimas, inaudito! ¡Yo no sé adonde iremos a parar!

¡Habían saltado de una terraza a otra!

Para registrar su casa…

Así que el bolso de la señora Amalia no se había extraviado. Se lo habían robado con un objetivo.

Joa se metió de cabeza en el primer taxi que encontró sin volver la vista atrás.

– Al aeropuerto, por favor -le dijo al hombre.

5

En pleno vuelo, después de una zona de turbulencias que la mantuvo aplastada en el asiento casi una hora, harta de escuchar música y sin el menor interés por las películas que emitían en su pequeño televisor manual adosado al reposabrazos, todas bastante insulsas, se levantó por primera vez para ir al lavabo. Los de primera tenían ocupantes, así que salió de la zona exclusiva y caminó por el pasillo rumbo a los de la mitad, en clase turista. Estaba habituada a los espacios pequeños y cerrados, incluso malolientes, porque en varias ocasiones acompañó a su padre en excavaciones problemáticas en las que tuvo que arrastrarse, gatear, subir por túneles angostos o descender por galerías estrechas, pero en aquel momento se sintió claustrofóbica. Un lavabo en un avión era algo de lo más deprimente, y más en su estado, rozando la catarsis absoluta. Ni siquiera recordaba el proceso previo a la subida al avión. Y allí estaba, rodeada por cuatro paredes, tres de las cuales daban al interior del aparato y una cuarta al exterior. Apenas unos centímetros de fuselaje la separaban del frío y el vacío situados al otro lado, a once mil metros de altura. Además, los anteriores usuarios del servicio se habían portado ya como unos cerdos, y eso que ni siquiera se hallaban a mitad de camino. Los restos de salpicaduras diversas llenaban tanto la taza del inodoro como el lavamanos o la superficie metálica que lo rodeaba. El último pasajero ni siquiera había pulsado la placa de la pared para vaciar el contenido del inodoro.

Orinó sin atreverse a rozar la tapa protectora, de pie, suplicando para que el avión no atravesara otra inesperada turbulencia, y salió del servicio casi a escondidas, con la cabeza gacha, como si fuera invisible. Si alguien la veía y entraba a continuación, creería que la sucia era ella.

No tuvo suerte.

Se encontró casi de bruces con él.

Alto, agraciado, veinticinco o veintiséis años, moreno, cabello un poco largo, de facciones intensas, mirada penetrante, cuerpo atlético. Esto último era fácil de intuir porque llevaba una camisa bastante ajustada y de manga corta.

Estaba habituada a que se fijaran en ella, que la observaran y la repasaran casi inquisidoramente de arriba abajo, algunos con descaro. Para muchos resultaba turbadora, o eso decían. Pasaba de ellos. Pero el choque fue intenso, por ambas partes.

Y le desconcertó que apartara la mirada, tímido. Que bajara los ojos.

– Perdón -se excusó el aparecido.

– Tranquilo -se encogió ella de hombros, y le advirtió a la defensiva-: Ahí dentro está bastante sucio.

– Gracias.

Lo vio desaparecer tras la puerta, cerrarla, colocar el pestillo con la señal en rojo.

Regresó a su asiento, una ventanilla en la parte izquierda. En primera clase sólo había dos butacas a ambos lados, más otras dos centrales, y la distancia con las de delante era suficiente como para desplazarse sin molestar al compañero. El suyo dormía, con su plaza convertida en cama, a pesar de que en el horario europeo no eran más que las seis de la tarde. Gente para todo.

Sacó de su bolso los dos libros que había comprado en la librería del aeropuerto. Nada específico sobre Palenque, pero sí uno sobre las culturas indígenas de Centroamérica en general y una guía turística de Yucatán en particular. Palenque, en Chiapas, quedaba tan fuera de la península de Yucatán como lo estaba la otra gran metrópoli maya, Tikal, ya en Guatemala. Pero algo era algo. Conocía lo suficiente acerca de los mayas, aunque tampoco era mucho. Para eso estaba Internet.

Abrió el primero de los libros y se encontró con el mapa de la zona en la que vivieron y se desarrollaron los mayas, los dominios de lo que en otro tiempo fue una de las culturas más avanzadas del mundo. Los primeros que llegaron a dominar la astronomía, con sus asombrosas predicciones, aunque después cualquiera se encontraba con sorpresas tales como que no utilizaron jamás la rueda, si bien hicieron juguetes en los que sí la había. No tenían carretas, ni bestias de carga como asnos, caballos, bueyes o búfalos; jamás utilizaron herramientas metálicas, sólo la piedra; y durante años pelearon con lanzas de madera o navajas de obsidiana. Sólo al final emplearon arcos y flechas.

Después ojeó el resto. Apenas cuatro pinceladas para turistas poco ávidos y nada más. Los detalles más superfluos.

La guía de la península de Yucatán hablaba principalmente de Chichén Itzá, Uxmal, Tulúm y la más reciente Coba, todavía con muchos años por delante para ser limpiada de maleza, restaurada y dejada en condiciones tras su «hallazgo» en los años ochenta del siglo pasado. Al margen de Yucatán, Tikal era la ciudad más grande y Palenque era la joya, pero Chichén Itzá no les iba a la zaga en cuanto a belleza; quizá la que más, con su Juego de Pelota intacto, el observatorio, la gran pirámide por la cual descendía Kukulkán el 21 de junio… Aunque la tumba de Pakal en Palenque, su grandiosa lápida, su misterio, prevalecían sobre el resto.

Cuando cerró el segundo de los libros se reclinó en el asiento y estiró las piernas por encima del extensor. Su compañero seguía durmiendo seráficamente, con un antifaz sobre los ojos. No tenía hambre, no tenía sed. Lo que experimentaba era desazón, inquietud, rabia, furia, prisa… Un montón de sensaciones contrapuestas que la mantenían en vilo, tensa. Jamás un viaje se le había hecho más eterno, y con la incertidumbre de no saber con qué se encontraría al llegar.

Su padre podía estar muerto.

El viaje de regreso tal vez lo hiciese con su cuerpo en un ataúd en la bodega del avión. Se estremeció.

Hizo lo que otras veces: pensar en su madre a modo de bálsamo. Escuchar su voz: «El viento no hace que la lluvia caiga más aprisa, sólo la lleva más lejos».

Aquella filosofía indígena tan peculiar.

Llovía sobre su corazón, pero tenía que ser viento.

Continuó con la imagen de su madre retenida en su mente y trató de abandonarse. El eco de su conversación con Esther todavía dominaba su ánimo. La historia de amor de sus padres la emocionaba; siempre se le antojó preciosa. Quizá fuera una romántica, aunque jamás se hubiera enamorado, y menos como lo hicieron ellos al conocerse.

Todos decían que era diferente.

Especial.

Tantas escuelas privadas, tantos tests de capacidad, tantos estudios. Ella se sentía normal, aunque a veces también se hacía preguntas… ¿Por qué jamás había estado enferma? ¿Por qué tenía capacidades únicas? ¿Por qué retenía datos con una pasmosa memoria fotográfica? Y lo más inquietante: ¿por qué tenía percepciones, intuiciones? Sin olvidar las visiones de sus sueños.

Sentía como si la desaparición de su madre años atrás hubiese cortado todos los cordones umbilicales de su vida.

El gran Julián Mir era hermético, un hombre roto por aquella ausencia, volcado en su hija pero dominado por el dolor.

– Mamá, te necesito tanto…

No importaban los años transcurridos.

En cuanto al amor…

¿Fue amor aquella presencia fugaz, a los catorce años, que incluyó el primer y único beso pasional de su vida?

Sonrió y apartó la luz de su rostro para centrarla en la ventanilla, al otro lado de la cual se veía un manto de nubes blancas bajo el avión. Un único beso. Toda su experiencia. 0 no le interesaban los chicos o buscaba algo tan especial y diferente como ella. En aquellos años ninguno había logrado atravesar su coraza, hacer mella en sus sentimientos. Esther había tenido media docena de novios y muchas más aventuras. También sus restantes amigas o conocidas. Para ellas el amor ya no tenía secretos.

Era rara.

¿0 no?

Imitó a su compañero de fila y cerró los ojos, no en busca de un sueño reparador, sino en busca de una paz necesaria para enfrentarse a lo que fuera una vez llegase a tierra.

Le fue imposible serenarse.

Su padre, su madre, el misterio, el registro de su piso, su intuición advirtiéndola de algo inquietante, la percepción de que unos hechos imposibles de prevenir estaban a punto de suceder, todo la envolvía con su turbio manto de inseguridades.

Joa continuó pensando en su madre.

Oyendo su voz: «El cielo no es azul, sino negro. Pero más allá de él los colores son infinitos».

6

La embajada de España en México, en el número 114 de la calle Galileo haciendo esquina con la calle Horacio, se hallaba ubicada en la Colonia Polanco, en pleno Distrito Federal. Quizá por ser su padre quien era, o por tratarse de un tema espinoso, la recibió no sólo el agregado cultural, sino el secretario del embajador, ausente por un viaje al Gran Hermano del Norte, los Estados Unidos de América. Dado que era la primera hora de la mañana la sentaron en una mesa en la que se había dispuesto lo más necesario para un generoso desayuno a la mexicana, es decir, que se incluían desde tortitas a frijoles pasando por taquitos o quesadillas.

Todavía con el cambio de horario pegado a sus ojos y tras una noche de nuevo agitada, Joa no quiso tocar nada. Se contentó con un vaso de leche fría. Lo único que no contenía la mesa.

Lo primero, cerciorarse de que todo seguía igual.

– No tenemos muchas más informaciones de las que le dimos, señorita Mir -se justificó Alvaro Ponce Quesada-. Hemos recabado lo esencial y el misterio permanece inalterable.

– Por supuesto -le apoyó el secretario.

Joa no esperaba demasiado. Por lo menos la peor de las noticias, que su padre hubiese aparecido muerto, no se producía. Trató de mantenerse firme en su silla, pero pensó que para aquellos dos hombres no era más que una niña asustada convertida en una estatua de sal.

– ¿Han investigado en el entorno de mi padre allí, en Palenque?

– El profesor Mir realizaba algún tipo de investigación individual, ajena a un proceso en curso -quiso dejárselo claro el agregado cultural-. No hemos querido sembrar ninguna alarma. Obviamente, y dado su prestigio internacional, tenía amigos y canales, un acceso prácticamente ilimitado al conjunto de las excavaciones que aún se llevan a cabo en Palenque. La apertura de las nuevas tumbas ha despertado el interés de la comunidad científica internacional.

– ¿Nuevas tumbas?

– Las números veinticinco, veintiséis y veintisiete.

– No he leído nada de eso en la prensa.

– Descubrir nuevas ruinas en Yucatán, Campeche, Chiapas u otros lugares no es noticia, señorita Mir -lo justificó el mismo Alvaro Ponce-. Si va a Perú y mete una mano en el suelo, seguro que la saca con un plato o una vasija entre los dedos. Sucede lo mismo aquí. Debajo de cada pequeña elevación en Yucatán hay una pirámide maya, o lo que queda de ella. Si los mexicanos tuvieran una décima parte del dinero que necesitan para rescatar su patrimonio, quedarían al descubierto cientos, miles de secretos de su pasado. Maravillas inimaginables que esperan bajo tierra.

– Las tumbas que van encontrándose son exploradas despacio -intervino el secretario de la embajada-. Por mucho que algunas aporten, no se trata de noticias que sean relevantes para la prensa nacional, así que menos para la internacional. Desde el hallazgo de los restos del Señor de Sipán en Perú o los de la tumba KV-63 del Valle de los Reyes en Egipto, ningún descubrimiento arqueológico ha merecido una atención especial.

– Y de lo de la tumba KV-63 fue hace seis años -advirtió el agregado cultural, demostrando estar al día-. En febrero de 2006.

– ¿Debo entender que mi padre se encontraba en Palenque interesado en esas tres nuevas tumbas? -recondujo la conversación ella.

– Eso parece.

– ¿Cuánto tiempo llevaba allí?

– ¿No lo sabe usted? -abrió los ojos Alvaro Ponce.

– Mi padre y yo solíamos hablar a menudo, pero no a diario -eludió una respuesta directa.

– El profesor Mir entró en México hace dos meses exactamente. Se cumplen mañana.

Miguel Duran le había dicho que, dos meses antes, su padre le reveló que iba tras algo importante, algo que ni ella sabía.

¿Por qué?

Su padre se lo contaba todo, siempre. Siempre.

– ¿Sus cosas siguen allí, en Palenque?

– Sí, claro.

– Nadie ha tocado nada. Como le he dicho, la reserva ha sido máxima hasta hablar con usted.

– El personal del hotel siguió el procedimiento acostumbrado en estos casos: ponerse en contacto con nosotros para avisarnos de que un ciudadano español no daba señales de vida. Nada más. Tras ello nos pusimos en contacto con usted dado que es la persona más allegada y al parecer la única familia.

Joa pensó en su abuela.

Tan lejos de todo, en las tierras de los huicholes.

– Lo cierto es que la desaparición de su padre es… embarazosa -el secretario de la embajada hizo un gesto de impotencia-. Es un personaje más o menos público, una eminencia. No hemos dado la noticia a la prensa, pero no creo que tarden mucho en enterarse del suceso.

– No querríamos que esto se convirtiera en un escándalo o un incidente internacional.

La última parte del diálogo había sido un fuego cruzado entre ellos dos, con Joa de testigo principal.

– A mí tampoco me gustaría -no tuvo más remedio que convenir.

– ¿Su padre tenía enemigos?

– No.

– Hemos calibrado la posibilidad de un secuestro.

– ¿Un secuestro? -no pudo creerlo ella.

– Ustedes tienen abundantes bienes, su familia y su apellido son conocidos. No quiero que piense que somos indiscretos pero… Bueno, nos lo han confirmado. No son personas sin medios.

Nunca pensaba en el dinero. Quizá porque los Mir lo tenían y su padre había sido el único hijo de una dinastía de relieve.

– Nadie se ha puesto en contacto conmigo -pensó en el registro de su piso pero no les dijo nada.

– ¿Si lo hicieran…?

– Les avisaría, claro -mintió Joa con aplomo.

La conversación quedó momentáneamente congelada.

Apenas si duró unos segundos más.

– ¿Qué piensa hacer aquí, señorita Mir?

– Ir a Palenque, por supuesto -lo dijo con determinación-. Mi avión sale a mediodía.

– Podríamos hacer que le enviaran las cosas de su padre aquí, evitarse las molestias -manifestó con cautela el secretario de la embajada.

– Quiero saber en qué trabajaba mi padre y si tiene relación alguna con su desaparición.

– Pero usted es muy joven… -aventuró Alvaro Ponce.

– Una niña… -también se quedó a medias el secretario.

– He viajado muchas veces con mi padre, le he ayudado en sus trabajos de campo e investigaciones desde los doce o trece años de edad.

– Por lo menos aquí el idioma es el mismo.

– Hablo cinco idiomas -lo dijo con naturalidad, sin deseos de impresionarles-, sin contar catalán, gallego y algo de euskera, y me entiendo en otros dos o tres más.

Su figura, de pronto, se hizo mayor.

– Ya, sí, por supuesto -parpadeó Alvaro Ponce.

– Gracias por lo que están haciendo -quiso suavizar las cosas ella-. Y sobre todo por su discreción.

Los dos hombres se sintieron aliviados.

– No dude en llamarnos para lo que sea -se ofreció el agregado cultural.

– El personal de la embajada está a su disposición -no quiso ser menos el secretario.

Todo estaba dicho, y todavía disponía de tres horas antes de la salida de su vuelo con destino a Villahermosa.

7

Villahermosa pertenecía al estado de Tabasco, pero eran la ciudad y el aeropuerto más próximos a Palenque y sus ruinas mayas, ya en Chiapas. Le habían advertido de que era una de las ciudades más húmedas del mundo.

Nada más salir del avión supo que se quedaron cortos. El golpe de calor la azotó, pero lo peor fue la densidad mojada del mismo aire que respiró en su primera bocanada y le inundó los pulmones de vapor de agua. Ya sudaba a los cinco minutos, y más al salir de la terminal, con la bolsa de viaje en la mano. El cambio de horario y el asomo de jet lag la azotaron de forma definitiva en ese momento.

Alquiló el coche en el mismo aeropuerto. Podía devolverlo en cualquier oficina de la empresa y en cualquier lugar de México. Lo hizo por una semana, previa firma de un impreso con los datos de su tarjeta de crédito. Debía renovar el alquiler en Palenque por si acaso su estancia se prolongaba más allá de esa semana.

Quizá tuviera suficiente con un par de días. Quizá no.

A los quince minutos, con un mapa de carreteras abierto sobre el asiento contiguo, trataba de orientarse por Villahermosa rumbo al pueblo de Palenque y sus ruinas, a poco más de ochenta kilómetros. Cruzó la ciudad, con algo de aire acondicionado para contrarrestar el sofocante calor y sobre todo la humedad, y recordó algunos de los escasos datos leídos en el vuelo, más como ejercicio mental que por necesidad. Villahermosa la había fundado Hernán Cortés en 1519, tras recibir del cacique Taabs Cool un inusual obsequio, una mujer, la Malinche, también conocida como doña Marina. Fue su intérprete y su amante. Asentada sobre tierras pantanosas y ríos, como el Grijalva y el Usumacinta, su primer nombre había sido el de Santa María Victoria. Cuando la ciudad fue trasladada río arriba por los ataques de los piratas, cambió al ya conocido de Villa-hermosa de San Juan Bautista. La historia hablaba de turbulencias constantes entre los siglos XIX y XX, incluidos bombardeos por parte de Estados Unidos primero, Francia después, y una guerra intestina entre el Estado mexicano y la Iglesia católica.

Cuando la ciudad quedó atrás se concentró en la carretera. Sólo el fresco aroma de las flores de guayacán perfumaba aquel ambiente de pesada densidad. La lluvia la sorprendió a mitad de camino, y llegó a ser por momentos tan torrencial que detuvo el coche en la cuneta, atemorizada, antes de que cesara como por arte de magia y saliera un tímido sol ya declinando hacia el ocaso. No tenía miedo, pero sí estaba asustada, y no por la soledad; sólo porque al final de aquella carretera iba a encontrarse la verdad.

0 no.

Su padre nunca hubiera desaparecido sin dejarle un rastro.

El pueblo de Palenque, a siete u ocho kilómetros de las ruinas mayas, se le apareció de improviso a las dos horas, incluida la parada por la lluvia. Originariamente el nombre de las ruinas había sido el de Otulum, que en lengua chol significaba «cercado», o «lugar fortificado». Fueron los españoles los que lo rebautizaron como Palenque y lo mismo hicieron con el pueblo, fundado por el fraile Pedro Lorenzo de la Nada en 1567. La villa urbana formaba un rectángulo casi perfecto flanqueado por el Periférico Norte y el Periférico Sur arriba y abajo, y el Periférico Oriente por la derecha. La carretera de Villahermosa descendía de norte a sur y se prolongaba sin necesidad de entrar en el pueblo hacia las ruinas formando un suave giro a la derecha, con el pueblo a la izquierda.

Por alguna extraña razón, su padre se había hospedado allí, no en los hoteles más próximos a las ruinas.

Tal vez para sentirse menos solo.

Sólo tuvo que preguntar una vez por el Hotel Xibalba. La orientaron hacia la calle Merle Greene y desembocó en ella con mayor rapidez de la esperada. La Colonia de La Cañada era la primera con la que el viajero se encontraba por carretera llegando desde Villahermosa. Era un hotel muy sencillo, discreto, propio de su padre. No porque no pudiera pagar uno mejor o más lujoso, sino porque los prefería siempre a los hoteles mastodontes e impersonales. El Xibalba contaba únicamente con catorce habitaciones. Flanqueado por árboles, macetas de plantas exuberantes a lo largo de la breve fachada, y con un medio techo inclinado de pizarra rojiza, ofrecía calor y confort. El lugar ideal para que un arqueólogo y científico se refugiara por las noches tras pasar los días en las ruinas ancestrales de una de las ciudades más mágicas y misteriosas de la Tierra.

Cuando se detuvo frente al mostrador de recepción, ya sabían quién era. La esperaban. Fue como si sonara un toque de alarma. Unos salieron a observarla. Otros a atenderla.

La embajada de España en México funcionaba de manera eficaz.

– ¿Desea otra habitación? -le preguntó la directora, quizá también la propietaria del centro, en persona, tras ser avisada por el recepcionista y después de las pequeñas salutaciones de rigor.

– No, la de mi padre. ¿Sus cosas siguen ahí?

– Tenía pagada esta semana y también la próxima, aunque no hubiéramos tocada nada, por supuesto. Con gusto haremos lo que podamos para que su estadía aquí sea agradable, señorita. Sin cargo alguno, por supuesto.

– ¿Mi padre renovaba el alquiler de la habitación semanalmente?

– Quincenalmente -la informó la mujer.

– Gracias.

No quería interrogarlos nada más llegar. Demasiado cansancio. Demasiado sueño. Demasiados pensamientos embotándole la razón. Tomó la llave y un cortés muchacho asió la bolsa de viaje. No parecía un mozo. El hotel era muy pequeño y discreto para tenerlo. Tal vez uno de los hijos de la propietaria o directora, quizá un empleado del bar o el comedor. Le dijo que se llamaba Tadeo y la acompañó hasta la habitación, la más alejada y apartada. El calor era menos sofocante que en Villahermosa, y la humedad mucho más relativa. Aun así sudaba.

Y más al abrirse la puerta.

El último espacio conocido habitado por su padre.

– Puedes irte -le pidió a Tadeo. Aceptó la propina y se retiró sin decirle nada, dejándola sola.

Joa se quedó quieta en el umbral, absorbiendo aquella primera imagen.

Salvo la cama, que estaba hecha, y el armario, arreglado, el resto era un pandemonio de fotografías, mapas, libros y objetos propios del trabajo de Julián Mir. Si alguien había registrado también aquello, no le había sido necesario disimularlo.

Vio el móvil en la mesita, apagado. Y no sabía su contraseña.

Ni siquiera supo por dónde empezar.

Así que se sentó en la cama, sin tocar nada, testigo de aquel silencio opresor.

Aquello le imponía tanto respeto…

Tardó en reaccionar. Oscurecía rápido y necesitaba descansar cuanto antes. Lo primero, ir al baño, cumplir con sus necesidades fisiológicas. Lo segundo, lavarse la cara, sentir el frescor del agua en la piel. Lo tercero, mirarse al espejo y jurarse fortaleza. No llorar.

Cuando salió del cuarto de baño y se enfrentó al abismo, se dirigió al armario. Examinó la escasa ropa con cuidado, sin encontrar nada en los bolsillos. Después abrió la caja de seguridad sin problema. Conocía la clave de su padre por otros viajes hechos con él, compuesta por cuatro números sin ninguna relación con fechas de nacimiento o efemérides especiales. En el interior encontró el pasaporte y apenas dos mil euros y mil dólares en metálico. Ningún billete de avión. Ninguna pista. Pasara lo que pasara, si su padre le había dejado algo, no se encontraba allí.

«Lo evidente es lo que menos se ve», solía decirle.

Fue a la mesa. Examinó sus papeles. Palenque, Palenque, Palenque. Nada más. Planos y fotos de todos los templos del conjunto histórico, el del Conde, el de la Cruz, el de la Cruz Foliada, el del Sol, los numerados del X al XXVI, aunque faltaban el XIV, el XV, el XVI y el XVIII en la numeración establecida por los arqueólogos, y por supuesto el más famoso de todos, el de las Inscripciones, con la Tumba de Pakal y su inmensa lápida. Precisamente la lápida aparecía dibujada por su propio padre con minuciosidad.

Todas las anotaciones hacían referencia a los diversos grupos estructurales: el del Bosque Azul, el Encantado, el Galindo, el Norte, el Encantado Sur, el A, E, H y J, con el Juego de Pelota y el Palacio como remate. Por entre ellos, vio los puntos donde se excavaban las nuevas tumbas encontradas en los últimos años y también los lugares que servían de acceso desde el exterior a los templos más importantes, siempre con el de las Inscripciones como bandera. Aquella misteriosa tumba, la gigantesca lápida que sólo pudo haber sido colocada antes de construirse el templo, porque el acceso apenas si permitía el paso a una persona.

La leyenda de que Pakal era en realidad un astronauta…

Estudió algunas de las anotaciones, buscando claves, pistas, mensajes, algún truco que detectara su instinto. Si su padre había muerto de improviso, lo raro era que su cuerpo no apareciera, así que tenía que estar vivo. Si se había vuelto loco o había sufrido una repentina e inaudita pérdida de memoria, tal vez vagara por cualquier parte, aunque lo raro en tal caso era que tras tantos días nadie lo hubiera encontrado. Si se lo habían llevado, era lógico que no hubiera tenido tiempo de hacer nada. Pero en caso contrario…

– Vamos, papá, vamos…

Escrutó los documentos de su padre, una y otra vez, papel a papel. Lo único que echaba de menos era el diario, la libreta en la que solía anotarlo todo, o casi todo. No era tan estúpido como para poner determinadas cosas con pelos y señales. Era precavido. Esas libretas sí estaban en clave, y la conocía él y sólo él, aunque ella jugaba a descifrarlas y casi siempre lo conseguía.

Nadie más.

Acabó rendida, tanto que ni siquiera salió de la habitación para ir a cenar.

No supo cómo acabó tendida en la cama, vestida, ni cuándo ni cómo cerró los ojos.

Tampoco supo de qué forma pudo dormir diez horas seguidas.

8

A1 despertar, lo primero que notó fue el crujir de su estómago. Se quedó en cama unos minutos, la misma cama en la que había dormido su padre hasta su misteriosa desaparición, despejando la mente, aclarando ideas, ordenando los acontecimientos y tratando de verse a sí misma a lo largo del día. Cuando la azotó un segundo crujido estomacal se incorporó, se metió en la ducha y se vistió de la forma más cómoda posible para desayunar algo.

Su presencia en el comedor del hotel no pasó inadvertida. Para los clientes, turistas ávidos de cultura e historia por el lugar en que se encontraban, era una más. Para el personal del Xibalba no. La atendieron rápidamente y con mimo, expectantes, incluso con una atención por encima de la habitual, superando la eterna y exquisita cortesía clásica en la mayoría de los países latinoamericanos. Le preguntaron cómo había dormido, cómo se encontraba y le reiteraron que, cuanto quisiera, sólo tenía que pedirlo.

Luego la dejaron tranquila.

Desayunó.

Y por supuesto no fue casual que justo al sorber la última gota de su café, apareciera él.

Era un hombre de algo más que mediana edad, cincuenta y muchos años, no muy alto, relativamente orondo,

hebras de plata en la cabeza y bastón con empuñadura de verdadera plata en la mano, aunque no daba la impresión de tener ninguna dificultad para caminar. La sotabarba sí era generosa, y las bolsas bajo los ojos, perspicaces, vivos. Vestía con corrección, incluso con exceso de elegancia dada la temperatura, porque llevaba una chaqueta de lino por encima de su camisa abotonada hasta el cuello.

La iluminó con una sonrisa antes de comenzar a hablar.

– Señorita Mir…

Joa dejó la taza y lo contempló sin ambages. Con una desaparición de por medio, el misterio y el registro de su casa de Barcelona o las cosas de su padre allí, simplemente estaba en guardia. Cualquier noticia podía ser buena, o mala.

Lo único que hizo fue esperar.

– ¿Puedo sentarme?

– ¿Quién es usted?

– Permítame que me presente -le tendió una mano flácida-. Me llamo Nicolás Mayoral. Quería hablarle de Julián Mir -pronunció el nombre con respeto.

No parecía mexicano, hablaba un español correcto, sin acentos, neutro. Era la primera persona que quería hablarle de su padre.

Intentó no transmitir emoción alguna.

– ¿Le conoce?

– ¿Puedo? -insistió el aparecido.

Joa asintió y esperó a que se acomodara. No se quitó la chaqueta, pero sí dejó el bastón apoyado en la mesa, cerca de su mano derecha. La empuñadura tenía forma de cabeza de león, melena incluida. Un simple detalle. El personal del hotel se volvía a mirarla, pero sus rostros tampoco le dijeron mucho.

– ¿Cómo sabía que estaba aquí?

– Palenque es un pueblecito muy pequeño.

– ¿Le avisó alguien del hotel?

Nicolás Mayoral exhibió una sonrisa de complicidad.

– ¿Qué importa eso, señorita? Lo único que sí cuenta es que está aquí, buscándole.

– ¿Sabe dónde está?

– No -le mostró las palmas de las manos abiertas-. Lo siento.

– Entonces…

– Necesito su ayuda, y usted la mía.

– ¿Por qué?

– Porque usted no sabe lo que está ocurriendo y yo sí -fue sincero a la par que contundente.

– ¿Y qué está ocurriendo, señor Mayoral?

– ¿Puedo hacerle unas pocas preguntas primero? Después responderé a todas las suyas.

Lo evaluó.

– Adelante -dijo sin que trasluciera su nerviosismo, controlando cada gesto y la entonación de cada palabra.

– ¿Trabaja usted mucho con su padre?

– Tengo mis estudios. Cuando puedo le acompaño, en verano, Navidad…

– Así que últimamente…

– El curso académico en España arranca en septiembre. Desde entonces apenas si le había visto.

– ¿Sabe qué estaba haciendo en México?

– No.

El hombre arqueó una ceja. Más que duda reveló sorpresa.

– Mi padre siempre estaba excavando o investigando en algún lugar. Es un enamorado de su profesión, una persona que vive en el presente buscando las respuestas del pasado.

– Y no le dijo qué buscaba ahora -no fue una pregunta, sino una aseveración.

– Palenque es un tesoro con mucho por desenterrar y descubrir. No era la primera vez que estaba aquí. Me hablaron en la embajada de unas nuevas tumbas recién abiertas, la veinticinco, la veintiséis y la veintisiete.

– Entiendo -suspiró el hombre acariciando con una mano la cabeza de su bastón, igual que si le rascara la melena al león.

Joa se movió con inquietud.

– ¿Qué es lo que entiende?

– ¿Qué sabe de su madre, señorita?

Era lo último que esperaba, que el recién llegado le hablara de su madre.

– ¿Perdone? -no le ocultó su sorpresa.

– Responda, por favor.

– ¿Qué tiene que ver mi madre con todo esto?

– Se lo diré. Pero primero le toca usted. Es lo que hemos convenido.

– Mi madre desapareció hace años, el 15 de septiembre de 1999, siendo yo una niña. Han pasado trece años.

– ¿Y…?

– Nada más, eso es todo -intentó no encolerizarse, aunque no sabía por qué se sentía furiosa.

– ¿Conoce su origen?

– ¿Qué tiene que ver…?

– Respóndame, se lo ruego.

– Fue encontrada en la tierra de los huicholes. La adoptó mi abuela y vivió allí hasta la llegada de mi padre. Se enamoraron, se casaron y vivió en Barcelona hasta su desaparición.

– ¿Eso es todo?

– ¡Sí!

– ¿Y no le extraña que ahora sea su padre el que haya desaparecido?

Tuvo la sensación de que el hombre era un gato y ella un ratón. Como si jugara antes de decidir zampársela. Nada de lo que acababa de decirle le era desconocido, estaba segura.

– ¿Por qué no me cuenta su historia, señor Mayoral? -se cruzó de brazos y apoyó la espalda en el respaldo de su silla.

– Es justo -asintió él-. Adelante. ¿Qué quiere saber?

No sabía ni por dónde empezar. Volvía el recuerdo de su madre en medio de la desaparición de su padre, y se mantenía la incertidumbre, la tensión, la duda acerca de quién era su visitante…

Así que, ante todo, buscó la forma de serenarse.

No permitir que él llevara la iniciativa.

A fin de cuentas, si aquel hombre estaba allí era por

algo.

– ¿Quién es usted? -fue su primera pregunta.

9

Nicolás Mayoral le tendió una tarjeta de visita.

– No es mucho

– Joa la dejó sobre la mesa después de leerla.

– Tengo algunas propiedades, tierras, negocios, aquí, en Colombia, en Argentina, en Belize…

– ¿A qué se dedica?

– Me interesa el futuro.

– Lo siento -hizo ademán de ir a levantarse-. Si no es más explícito, no veo la razón de seguir aquí hablando con usted. Tengo cosas que hacer, como por ejemplo tratar de saber qué le ha sucedido a mi padre.

– Ya está en el camino, créame.

Detuvo su gesto.

– ¿Hablando con usted?

– Sí.

– Le repetiré la pregunta que le he hecho hace un minuto: ¿qué tiene que ver mi madre con todo esto?

– Su padre la está buscando, señorita Mir. Eso sí la paralizó.

– ¿Cómo sabe que él…?

– No se lo dijo, ¿verdad? -habló despacio, impregnándola-. Nunca ha dejado de buscarla, y ahora puede que esté cerca, muy cerca, más de lo que nunca lo ha estado.

Joa supo que la sangre había huido de su rostro. De pronto se sintió pesada, aplastada en aquella silla.

– ¿Aquí, en Palenque?

– Sí.

– Mi madre desapareció muy lejos de Palenque, señor.

– El mundo es pequeño para según qué. Lo extraordinario está allá afuera -y levantó un dedo apuntando al techo, y por encima de él al cielo, y más allá del cielo…

– ¿Va a decírmelo de una vez?

Nicolás Mayoral dejó la cabeza del león. Puso las dos manos sobre la mesa, contempló los restos del desayuno de su interlocutora y luego se enfrentó a sus ojos. Joa sintió cómo se los atravesaba hasta llegar casi a su mente. Aun así no hizo nada. Esperó.

– Su madre no era de este mundo, Georgina.

El silencio fue una explosión.

Y ellos, inmóviles, dos estatuas.

– ¿Cómo dice? -reaccionó.

– Vino de más allá de las estrellas, del espacio, de otro mundo galáctico, como prefiera llamarlo.

– No tiene gracia, señor.

– Georgina, reflexione.

– No le conozco de nada, aparece como si tal cosa y me dice que mi madre era una marciana.

– No lo frivolice. En Marte no hay vida. En el espacio exterior sí.

– ¡Por Dios! -rezongó más y más inquieta.

– Su padre nunca le dijo nada, me consta. Y más después de su desaparición siendo tan niña, tratando de protegerla.

Protegerla.

Joa tragó saliva.

– ¿Está usted… hablando en serio? -se resquebrajó su resistencia.

– Míreme bien.

Lo hizo. Un hombre normal y corriente, aunque con un deje especial, quizá por la profundidad de sus ojos, tal vez por aquel bastón con la empuñadura de plata. Con un nieto o una nieta en las rodillas habría sido un joven abuelo.

– ¿De dónde ha sacado usted algo tan… peregrino?

– Veo que no emplea la palabra absurdo.

– Es absurdo.

– No, y a poco que analice todo se dará más y más cuenta, porque las piezas van a encajarle a la perfección.

– ¿Qué piezas?

– Usted es la principal. Es su hija. Siempre avanzada a su edad, hablaba al año, leía mucho antes que el resto, inteligente, hábil, sus notas medias han sido siempre de matricula, habla varios idiomas, capaz de aprender a tocar el piano con apenas lecciones, retiene con facilidad datos, números, fórmulas… Y lo principal: es genéticamente perfecta. Tanto que posiblemente posea poderes, mentales y físicos, que ni siquiera conoce.

La sangre le presionó las sienes.

¿Cuántas veces se había preguntado el motivo de todo aquello?

– ¿Cómo sabe tanto de mí? -se sintió desnuda.

– Nosotros lo sabemos todo.

– ¿Nosotros, en plural?

– Personas interesadas en nuestro mundo, y preocupadas no sólo por él sino también por la raza humana, de aquí y de allá. De todas partes. Ni siquiera somos científicos. Yo mismo le he dicho la verdad en cuanto a mi persona -señaló su tarjeta de visita.

– Escuche -no supo si ponerse a gritar o desfallecer, agotada-. Ya basta de misterios, ¿vale? 0 está loco o…

– Las grandes tormentas de fines de noviembre de

1971 pasaron desapercibidas para la mayoría. Simples fenómenos locales. Pero no lo fueron -desgranó despacio-. Fenómenos sí, y locales también, repartidos por todo el planeta. Pero de simples nada. Fue la forma en que ellos las enviaron.

– ¿A quiénes?

– Las llamamos «las hijas de las tormentas».

– ¿Mi madre…?

– ¿Cree que una recién nacida sobrevive uno o dos días en mitad de ninguna parte, como las montañas de los huicholes, y más después de una gran tormenta? Ella vino del espacio, como otras muchas aquella larga noche, apareciendo siempre en lugares apartados, especiales, diferentes, para que mujeres como su abuela las encontraran y se las quedaran. Y aun yendo a parar a orfelinatos, para que hubiera pocas pistas, menos preguntas y pudieran ser adoptadas felizmente.

– Sí, está usted loco.

Nicolás Mayoral no dijo nada. Siguió mirándola a los ojos.

Implacable.

– ¿Por qué me cuenta esto? -suspiró Joa.

– Ha de saber a qué se enfrenta.

– Yo no me enfrento a nada, sólo busco a mi padre.

– La verdad siempre nos hace libres, y nos da mayores perspectivas. Sin su padre, ahora está sola. Necesita conocer sus orígenes. Ellos están ahí, esperando, no sabemos cuánto, ni por qué, ni nada, salvo que enviaron a las hijas de las tormentas y que ellas llegaron por algún motivo a la Tierra hace ya más de cuarenta años.

– ¿Y quiénes son «ellos»?

– No lo sabemos.

– ¿Qué es lo que saben?

– Sólo que están aquí.

– No parece mucho.

– Suficiente -se encogió de hombros.

Joa seguía mitad alucinada mitad incrédula. Su cabeza era un vértigo. Daba vueltas sin parar de un lado a otro, saltando como si estuviera llena de bichos. Quería levantarse pero no podía. Quería reírse de lo que acababa de escuchar pero no podía. Quería llamar loco a su compañero pero no podía.

Parecía cualquier cosa menos loco.

Había puesto demasiados dedos en sus llagas en tan sólo unos minutos.

– Tanto da que no me crea ahora -su tono fue reflexivo-. Cuando esté sola medítelo todo. Llegará a la verdad por sí misma.

– Supongamos que tiene razón, que lo que dice sea cierto.

– Adelante.

– ¿Mi madre sabía que venía de otro mundo? -Sí.

– ¿Y mi padre?

– También, aunque ignoramos cuándo, en qué momento, si se lo dijo ella o lo averiguó él.

– ¿Por qué desapareció mi madre?

– No lo sabemos.

– ¿Y qué es lo que saben?

– Que su padre ha debido de encontrar algo, un camino hasta ella, y que por eso ha desaparecido. Y que usted, consciente o inconscientemente, puede saber cuál es y dónde está él.

– ¿Yo?

– Ahora mismo es nuestra única pista. -¿Nos han estado observando, a mi padre y a mí, todos estos años?

– Sí -manifestó con toda naturalidad.

– ¡Dios!… -bufó Joa incrédula.

– Éste es el mayor misterio de la humanidad, Georgina -le puso énfasis a sus palabras-. La única prueba real de que hay inteligencia extraterrestre y han establecido contacto con la Tierra.

– ¿Y si seguían a mi padre, cómo desapareció ante sus ojos?

– Le he dicho que los observábamos, no que fuéramos sombras pegadas a ustedes. Nos bastaba con tenerlos controlados, saber dónde estaban, en qué se movían.

– ¿Y ahora por qué me cuenta todo esto?

– ¿No es evidente? -le mostró por segunda vez sus palmas desnudas en un gesto de sinceridad-. No sabemos qué pudo suceder, por qué su madre desapareció, y mucho menos por qué lo ha hecho él. Sólo nos queda usted.

– ¡Yo no sé nada!

– Se lo repito: quizá conscientemente no, pero inconscientemente… Usted conoce a su padre, su trabajo, le ha ayudado muchas veces. Pudo dejarle una pista, algo que nadie podría ver o reconocer.

– ¿Y si, como dice, se lo han llevado… «ellos»? -trató de parecer irónica.

Nicolás Mayoral no dijo nada.

Joa se serenó un poco.

El registro del piso de Barcelona, la desaparición de los apuntes en clave de su padre… Locura o no, sucedía algo.

– Es hora de que me vaya -suspiró echando un vistazo a su reloj.

Su interlocutor apretó las mandíbulas dibujando dos sesgos a ambos lados de su rostro.

– No me ha creído nada de lo que le he dicho, ¿verdad?

– Déme tiempo -hizo un gesto deliberadamente ambiguo.

– Puede que sea lo que menos tengamos. Joa se levantó. El hombre no.

– Supongo que volveré a verle -tanteó sus posibilidades.

– Supone bien -asintió él.

No le dio la mano. Recogió la tarjeta y se dispuso a regresar a su habitación.

– Tiene mi número ahí -se despidió la voz de Nicolás Mayoral-. No deje de llamarme a cualquier hora, de día o de noche.

Joa caminó tres pasos.

– Suerte, Georgina -fue lo último que escuchó a su espalda.

Empezaba a pensar que la iba a necesitar. En cantidades muy generosas.

10

No reaccionó realmente hasta que cerró la puerta de la habitación y se sintió sola y a salvo. Entonces hizo dos cosas: la primera echarse a llorar, la segunda derrumbarse sobre la cama aplastada por sus pensamientos. -Mamá… -gimió.

¿Por qué, pese a lo absurdo de aquella historia, su instinto le gritaba que era la respuesta a todas sus dudas, la clave del misterio de su propia vida?

Una niña misteriosa, aparecida en un lugar ignoto como surgida de la nada, adoptada por una indígena, creciendo en un pueblo del oeste de México que no pudo hacer invisibles sus capacidades ni ocultar la singular belleza de la que se enamoró su padre.

Alguien especial.

Como lo era ella misma.

Su hija.

También tenía sentido que su padre la buscara, incluso sin decírselo, porque no había en la faz de la tierra hombre más enamorado que él de ella.

Nunca se había sentido una joven inocente y desvalida, pese a sus inseguridades, ni cuando era una adolescente, a los catorce o quince años, pese a la aureola de rareza que la envolvía. Pero ahora sí se sintió una mujer incompleta, abatida, cargada de preguntas sin respuestas y de dudas imposibles de descifrar. La guinda de su estado la representaba aquel desconocido, surgido de la nada, para contarle, o revelarle, la más inconcebible historia que jamás hubiera imaginado escuchar.

– Papá, ¿por qué no me dijiste nada?

¿Precaución? ¿Miedo? ¿No darle falsas esperanzas?

¿Apartarla por su propia seguridad?

Pero ¿de qué?

Se incorporó en la cama obligándose a no caer en una depresión ni hundirse en la gravedad del asunto. Era una luchadora. Nunca había rehuido el compromiso de vivir y salir adelante, con fuerza y entusiasmo, y más a partir de la ausencia de su madre. Tenía que enfrentarse a lo que fuera, porque de alguna forma intuía que ahora todo dependía de ella. Tal vez incluso la propia vida de su padre… y la de su madre, por extraordinario que eso pudiera parecer.

Miró todo lo olvidado o dejado por Julián Mir en la habitación.

Si se había ido por su cuenta, lo único que se llevó fue su diario, su libreta de anotaciones, su eterno libro de trabajo, siempre uno nuevo para cada labor en la que se empeñara, para no mezclar los temas. Pero si lo habían raptado, por el motivo que fuera, los responsables también habían optado por llevarse tan sólo ese diario. Nadie salvo ella misma lo habría notado. Si los secuestradores se hubieran llevado todos sus objetos personales de la habitación, habría sido evidente que se trataba de un secuestro. De aquella forma, para la policía, llegado el caso de que la desaparición se cursara oficialmente, su padre podía ser víctima de cualquier cosa, una enajenación mental o un accidente del que todavía no hubiera prueba alguna.

– Papá, tú lo anotabas todo en tus libretas, pero siempre lo hacías a modo de resumen de tus investigaciones, así que quizá hayas dejado algo por aquí, ¿verdad? Tal vez incluso pistas para mí, por si temías algo. Pero ¿dónde están?

Empezó a revolver aquel montón de papeles.

Lo primero en lo que se fijó fije en la fotografía del Templo de las Inscripciones de Palenque y un dibujo de su corte transversal, mostrando el camino hacia la tumba de Pakal.

La mayoría de los papeles, dibujos o textos impresos de páginas web hablaban del mismo templo y su tumba. En la habitación no había ningún ordenador, así que la única explicación posible era que él ya llevase aquello consigo o que hubiese uno en el hotel y lo utilizase regularmente.

Julián Mir nunca cargaba excesos de equipaje.

Y todo lo hacía a mano. Trabajos de campo. Continuó mirando los documentos uno a uno.

El segundo dibujo que mereció su atención fue uno hecho por su padre de la lápida que cubría la tumba de Pakal, la inmensa mole depositada en el interior del Templo de las Inscripciones de Palenque, uno de los hallazgos más importantes de la segunda mitad del siglo XX.

Todo normal, correcto. Había visto fotos de la lápida o dibujos parecidos infinidad de veces.

– Ayúdame, papá. Vamos… -susurró.

En la mayoría de los dibujos restantes se veían estelas, glifos y más glifos, los curiosos símbolos de la escritura maya. Símbolos y representaciones. Lo poco que conocía del tema, aunque lo había estudiado, no le conducía a nada. Necesitaba mucho más para «traducir» todo aquello.

Y conectarse a la red.

Un enorme trabajo.

Le llamó la atención la extremada complejidad de la tabla central del Templo de las Inscripciones. Un universo de formas que reflejaba bien a las claras la cosmología de los mayas, pero también la aparente sencillez de su universo. Cada glifo era en sí mismo una página única del gran libro esculpido en todas y cada una de sus paredes, en sus pirámides, sus templos, sus construcciones.

Si allí había algo, si le había ocultado algo entre aquella parafernalia de signos y representaciones, no le sería fácil encontrarlo. Y el tiempo apremiaba demasiado.

Casi al final tropezó con dos hojas de papel garabateadas con la característica minuciosidad de su padre, aunque fuesen bocetos de diversos glifos agrupados de tres en tres. Estaban numerados del 1 al 6 y evidentemente eran calendarios mayas. De eso podía estar prácticamente segura.

Aunque de ahí a saber interpretarlos…

Se los quedó mirando. Cada figura estaba formada por un glifo grande en la cabecera y ocho glifos más pequeños situados de dos en dos debajo del primero.

La abrumadora complejidad de aquel universo conocido vagamente pero no estudiado hasta el fondo o, al menos, hasta el punto de hacerlo comprensible, la desanimó.

– ¿Y ahora qué? -se preguntó.

Una voz interior le respondió:

– A ponerse las pilas.

No tenía el menor humor, pero la frase la obligó a reaccionar.

Guardó todas las fotos y los dibujos y se dispuso a dar los primeros pasos en su investigación.

Primero, el mismo hotel. Después, Palenque.

Aunque llevaran la imagen de Julián Mir, recogió las credenciales expedidas por los estamentos oficiales mexicanos, que autorizaban al portador a moverse libremente por las ruinas de la vieja ciudad maya como arqueólogo, y salió de la habitación envuelta en el caos levemente organizado de sus pensamientos.

11

Encontró a Tadeo, el muchacho que le había llevado la bolsa el día anterior, ocupado en regar los jardines interiores del Xibalba. Se acercó a él tratando de mostrar el mejor de sus talantes, no parecer preocupada. Una sonrisa conseguía siempre más que un semblante serio. Y ella sabía cómo utilizar la suya. Decían que era uno de sus encantos.

Esas cosas se le antojaban superfluas, pero útiles. -Buenos días, Tadeo.

– Buenos días, señorita -el chico despertó de su letargo, hipnotizado por el chorro de agua que bañaba el inmenso verdor de aquel mundo exuberante-. ¿Ha dormido bien?

– Perfectamente.

– Me alegro -le mostró su propia sonrisa, llena de dientes enormes y desproporcionados.

– ¿Puedo hacerte unas preguntas?

– ¿A mí?

– Toda información es útil, ¿no crees?

– Bueno -no supo qué decir-. Pero yo siempre voy de un lado a otro, apenas sé nada de los clientes.

– Mi padre estuvo aquí muchos días. Y era una persona afable. Debió de hablar contigo.

– Eso sí es verdad, señorita. Era muy amable y simpático -asintió con la cabeza.

– ¿Recibía visitas?

– No.

– No me refiero sólo a su habitación, sino al hotel, mientras desayunaba, almorzaba o cenaba, o aquí, en los jardines.

– No, no. Siempre estaba solo.

– ¿Me has visto hace un rato desayunando con un hombre?

– Sí.

– ¿Le conocías?

– No.

– ¿Sabes quién pudo avisarle de que yo estaba aquí?

– ¿Avisarle? -abrió unos ojos incrédulos-. No, no.

– ¿Alguien te dio dinero para que le dejaras entrar en su habitación?

– ¡No! -frunció el ceño.

– Dime la verdad -le apretó un poco las tuercas-. No me enfadaré, y puedo pagar cualquier información.

– ¡Mi madre me mataría! -confirmó su idea de que pudiera ser hijo de la directora del Xibalba.

– ¿Es la dueña?

– Sí, se llama Adela.

– Gracias, Tadeo. Y perdona -le acarició la mejilla con la mano mientras se apartaba de su lado para dirigirse a la entrada.

Caminó sintiendo los ojos del muchacho hundidos en su espalda y alcanzó la recepción del hotel. Una preciosidad maya, vestida con un traje típico, la inundó con otra sonrisa de bienvenida. En el prendedor de su pecho leyó su nombre: María Fernanda. Le preguntó por la señora Adela y la recepcionista le dijo que la atendería en un minuto.

Fue aún menos.

El despacho de la dueña del Xibalba era pequeño y coqueto, con paredes de madera llenas de cuadros de las ruinas mayas de las que ellos vivían. Palenque en su esplendor actual y también fotografías de cuando la vieja ciudad había sido reencontrada en la jungla yucateña, con árboles cuyas raíces estaban incrustadas en las rocas medio derruidas y un aspecto de desolación que las imágenes en tonos ocres ayudaban a potenciar. Sobre la mesa vio una reproducción de la lápida de la tumba de Pakal imitando un tono de piedra antigua. También vio una rueda calendárica, un tzolkin y un haab, los tres círculos mediante los cuales los mayas calculaban el paso del tiempo y señalizaban sus días.

Tenía que ponerse al día, recordar todo aquello.

– ¿Ha dormido bien? -le preguntó igual que su hijo la mujer.

– Sí, perfectamente. Lo necesitaba.

– ¿Las cosas de su padre…?

– Parecen en orden -obvió la falta de su agenda de trabajo.

– Imagino que querrá preguntarme si sé algo, pero lamentándolo mucho…

– ¿Sólo notificó la desaparición a nuestra embajada?

– También a la policía local, pero se limitaron a hacer algunas preguntas y poco más. Aquí los turistas van y vienen a miles, aunque su padre no era un turista como el resto, de eso fueron conscientes. Tratándose de un español y una desaparición pensaron que era cosa de la embajada. Muy distinto habría sido en caso de haber aparecido un cadáver, ¿comprende? Pero afortunadamente no es el caso.

– Su hijo me ha dicho que mi padre no recibía visitas.

– Ninguna, créame.

– ¿No tenía amigos o conocidos? Tantos días de trabajo en el mismo lugar…

– El viejo Bartolomé Sigüenza.

– ¿Quién?

– Es un personaje aquí, en Palenque. Lo sabe todo, es un experto en la cultura maya, su cultura, porque es verdaderamente auténtico, una enciclopedia andante y una persona encantadora. Participó en no pocas excavaciones cuando era más joven. Es amigo de todo el mundo, y alguna vez le vi paseando con el señor Mir, de noche. Incluso en ocasiones le acompañaba a las ruinas con el coche.

– ¿Dónde puedo encontrarle?

– En el Mercado Municipal, aquí cerca, por encima de la avenida Manuel Velázquez, y si no en el parque, por debajo de la misma avenida. No tiene más que preguntarle a alguien.

– Ha dicho que mi padre iba en coche a las ruinas.

– No son más que siete kilómetros y medio, pero sí, es más cómodo, y por estas tierras llueve mucho.

– ¿Dónde está ese vehículo?

– Lo renovaba semanalmente, y la agencia se lo llevó hace dos días. Lo siento.

– ¿Había algo en el interior?

– No, yo misma lo inspeccioné. Un par de mapas y poco más. Lo dejé en la habitación del señor.

– ¿Tienen Internet?

– Sí, claro. Su padre…

Joa miró por la ventana. Un gesto maquinal, vulgar. Pero que le paralizó el corazón. No creía en las casualidades.

Al otro lado de la calle, observando el hotel, medio oculto desde la entrada pero no desde su posición en el despacho de la directora, vio al mismo hombre del avión

que la había conducido hasta México, el joven agraciado, moreno, alto, de cabello un poco largo, facciones intensas, ojos penetrantes y cuerpo atlético.

Cómo olvidarlo

Demasiado atractivo.

Demasiado turbado en su presencia, al tropezarse ambos. Capaz de apartar su mirada como si fuera tímido. Joa se quedó sin respiración.

– ¿Le sucede algo? -preguntó Adela sin terminar la frase que estaba diciendo.

– Ese hombre…

– ¿Quién? -la mujer avanzó su cuerpo para mirar por la ventana.

– Vuelvo enseguida -se incorporó ella.

Fue lo más rápido que pudo. Salió del despacho y cruzó la recepción a la carrera. Salió al exterior golpeada por el intenso sol de mediodía y eso la cegó momentáneamente.

Cuando pudo aclarar la vista, él ya no estaba allí.

Joa cruzó la breve calle, con la pendiente descendiendo hacia la derecha. Miró arriba y abajo. Buscó en la que se cruzaba con Merle Greene. Oteó cualquier movimiento en portales o tiendas.

Nada.

Un fantasma.

O una ilusión.

¿Cuántos turistas de su vuelo España-México habrían ido a Palenque de visita?

¿Y justo se encontraba con el que había rehuido sus ojos al tropezar con él al salir del baño del avión?

Apretó los puños, impotente, de nuevo asustada.

– ¿Quién era? -escuchó la voz de la directora del hotel a su espalda.

– No estoy segura -mintió.

– Yo no he visto a nadie.

No había sido una alucinación. De eso estaba segura.

Que le gustase alguien a primera vista no significaba que pensara en él después. Y menos tratándose de un desconocido del que no sabía nada, al que no había vuelto a ver, y al que creía que jamás volvería a ver.

Barcos en la noche.

– Estoy un poco nerviosa, supongo -llenó sus pulmones con el cálido aire de la mañana.

– ¿Va a ir a las ruinas? -le preguntó Adela.

– Sí, después de ver si localizo a ese hombre, Bartolomé Sigüenza.

– ¿Vendrá a comer?

– No lo sé.

– Puede comer por allí, pero aquí lo hacemos muy bien -sonrió con aplomo-. Necesita estar fuerte, querida.

– Gracias. ¿Puedo hacerle una pregunta más? -la formuló al ver que la mujer asentía-. Esta mañana, mientras desayunaba, ha venido a verme un hombre.

– Lo he visto, sí.

– ¿Le conoce?

– Nunca había estado por aquí antes, se lo aseguro. No olvido una cara.

– Bien -se resignó-. De nuevo gracias. ¿Cómo voy al mercado?

– Todo recto y luego a la izquierda -se lo señaló-. Puede ir en coche aunque no es mucho. Claro que si luego quiere desplazarse a las ruinas es mejor que se lo lleve y así no ha de volver.

Se despidió de la directora y se encaminó a su vehículo de alquiler. Se metió en él, abrió las ventanillas y lo puso en marcha. Apenas toleraba el aire acondicionado, por mucho calor que hiciese, así que no lo conectó. En menos de tres minutos se encontraba en la avenida Manuel Velázquez.

Aparcó el coche en un hueco y se internó en el Mercado Municipal, con sus puestos variopintos luciendo lo mejor de cada cual. La primera mujer a la que preguntó le dijo que no había visto a Bartolomé Sigüenza en un par de días. La segunda la informó de que tal vez estuviera en el parque. Ya en él, un anciano señaló una calle perpendicular.

– Vive ahí, en el 17. Mire a ver -manifestó con una dulce cantinela llena de acentos-. Pero hace dos días que no lo veo. Igual se puso malo.

La calle se llamaba Belizario Domínguez. El número 17 correspondía a una casita de una sola planta, paredes encaladas de blanco, ventanas verdes pero pintadas un siglo antes.

Llamó a la madera de la puerta con los nudillos.

Una vez.

Dos.

Ya no insistió más. Regresó al coche y se encaminó a las ruinas mayas de Palenque, rodeando el parque y La Ca ñada por el sur.

Iba a visitar uno de los lugares más mágicos y hermosos del pasado, y lo iba a hacer sola, sin su padre, llena de dudas e incertidumbres, aplastada por los nuevos pesos que acababan de echarle encima.

Sobre todo tras la visita y las increíbles revelaciones de aquel hombre llamado Nicolás Mayoral.

12

Su credencial le abrió el acceso. Poco importó que la fotografía no fuera la misma. Nadie se la miró, al menos en la entrada. Una vez dentro del recinto se quedó sin habla. Era más de lo que esperaba. Más de lo que creía. Más de lo que las imágenes podían mostrar. Más de lo que cualquier amante de la historia o las culturas antiguas pudiera incluso soñar.

Más, más y más. Palenque.

Sin saber por qué, se le llenaron los ojos de lágrimas.

– Papá, ¿dónde estás? -le preguntó al viento.

Rodeado por colinas rebosantes de prieta vegetación que envolvían las distintas construcciones y templos, Palenque era una alfombra verde, cuidada, mimada, por la cual se movían los cientos de visitantes asombrados de cada día. El Palacio era la primera joya visible, con su torre y su bella serenidad ancestral, pero el Templo de las Inscripciones, la gran pirámide del conjunto, era el foco de atención máximo. Por un momento no supo qué hacer, si dirigirse a él para descender hasta la tumba de Pakal, o si buscar las nuevas tumbas que se hallaban en período de excavación y exploración, las números veinticinco, veintiséis y veintisiete. Luego pensó que la tumba de Pakal la podía visitar por sí misma, pero que a las otras, y más si se trabaja en ellas, difícilmente lograría acceder a pesar de su credencial. Así que buscó a alguien.

Se tropezó con un rótulo hecho a mano señalizando la tumba veinticinco sin darse cuenta y se detuvo. No era más que un agujero practicado en el suelo, con unas escalinatas toscas que descendían hacia las profundidades de la tierra. Un poco más allá, a unos cincuenta metros, descubrió un segundo rótulo indicando que allí se encontraba la número veintiséis. Las dos estaban valladas con una cinta de plástico y cuatro hierros hundidos en el verdor de la hierba, de forma harto tosca.

Vaciló un segundo.

Entonces salió un hombre de la tumba número veinticinco.

Tendría unos sesenta años, sudaba y estaba sucio. Su calva reflejó los rayos del sol bajo el fulgor de aquella mañana sin nubes. No se dio cuenta de su presencia, envuelto en sus pensamientos, hasta que ella lo detuvo.

– Señor…

El hombre la miró a través de sus gafas redondas.

– ¿Sí?

Joa le enseñó la credencial de su padre.

– Me llamo Georgina Mir -se presentó-. Podría…

El desconocido no la dejó terminar la frase.

– ¡Georgina! ¿Es posible? ¡Dios…, la de veces que tu padre habla de ti, lamentando que no estuvieras a su lado viendo esto! ¿De dónde sales? ¿Y Julián? ¡Hace días que no le vemos! ¿No estará enfermo?

Eran demasiadas preguntas para responderlas de golpe. Y no tenía ganas de ser explícita. Todavía no.

– Sí, ha estado enfermo, por eso he venido a verle -optó por manifestar.

– ¿Algo grave? -el rostro del hombre reflejó preocupación.

– No, no, de verdad.

– ¡Él y sus secretos! ¡A veces es tan misterioso…! ¡Podía habernos hecho llegar un mensaje, habríamos ido a verle!

– No pasa nada -evadió dar más detalles-. Yo he aprovechado el tiempo para hacer una visita. No quisiera molestar.

– ¿Molestar? ¡Me encantará enseñarte esto, querida! ¡Y más si me coges del brazo! -le mostró un absoluto entusiasmo por la posibilidad-. Por cierto, soy Benito Juárez.

– ¿En serio?

– Bueno, él se llamaba Benito Pablo Juárez García y fue presidente. Yo me conformo con ser Benito Antonio Juárez Mesa y ser arqueólogo. De Guadalajara, por supuesto -levantó la cabeza con orgullo-. ¡Puro Jalisco!

Joa se colgó de su brazo, como le había pedido.

– De acuerdo -sonrió-. ¿Por dónde empezamos?

– ¡Por el astronauta, mujer!

Se alejaron de las tumbas excavadas en tierra. Benito Juárez se convirtió de inmediato en una ametralladora oral, inundándola con datos y sapiencia mientras tomaba fotos con su pequeña cámara digital. De momento prefirió no hacer ninguna pregunta más, actuar con cautela. No conocía a nadie, pero a ella era como si la conociera todo el mundo.

¿Cuánto tiempo lograría mantener en secreto la desaparición de su padre?

– ¡Eres preciosa! -abrió los ojos hasta la desmesura el arqueólogo mexicano-. Como tu madre.

– ¿Conoció a mi madre?

– Claro que conocí a tu madre, hace ya muchos años. Tan hermosa, tan especial y única… Julián y yo somos viejos amigos, camaradas. Por eso lo llamé cuando empezamos a encontrar cosas extraordinarias en las tres nuevas tumbas, la veinticinco, la veintiséis y la veintisiete. Lo invité a venir como amigo pero también como experto, para que me ayudara.

– ¿De qué clase de cosas extraordinarias habla?

– ¿No te lo contó por teléfono? ¡Ay, Julián! -elevó su mano libre al cielo-. ¡Siempre tan reservado, sin dar nada por seguro hasta haberlo comprobado y recomprobado diez veces! ¡Esas tumbas están llenas de estelas impresionantes, fechas, profecías, un galimatías considerable…! Nos llevará mucho acabar de excavarlas, y aún mucho más nos llevará descifrar lo que estamos encontrando. Todo está en bastante mal estado, con partes muy derruidas, piedras casi borradas a causa de la humedad, hundimientos de galerías, así que eso complica la interpretación de los glifos.

– Me gustaría ver esas tumbas.

– Tenemos problemas en la veintisiete. Ayer se cayó un trozo de galería a pesar del cuidado con el que actuamos y vamos a necesitar unos días para desbrozar, apuntalar y continuar. Ahorita mismo está cerrada. Pero puedo dejarte bajar a las otras dos, al menos unos metros.

– Gracias.

Estaban al pie de la escalinata del Templo de las Inscripciones. Se habían ido acercando a su maravillosa magnificencia mientras hablaban. Cuando Joa inició el ascenso se sintió igual que si penetrara por el túnel del tiempo, en un viaje mágico hacia el pasado. Casi se olvidó de tomar fotos. Había deseado tantas veces subir aquellos escalones con su padre… Y ahora lo hacía del brazo de un desconocido, buscando Dios sabía qué, porque comprendía que lo único que estaba haciendo de momento era dar palos de ciego.

– ¿Conoces la historia de la tumba de Pakal?

– Vagamente.

– Fue el arqueólogo mexicano Alberto Ruz el que encontró en esta pirámide las escaleras abovedadas que descendían hacia sus profundidades -habían llegado ya a lo alto, y las escaleras se encontraban delante de ellos, angostas, de techo bajo, con lo cual tuvieron que iniciar el descenso en fila india, precedidos por un grupo de turistas japoneses y por delante de otro grupo de ingleses o norteamericanos-. Ruz tardó casi cuatro años en recorrer lo que ahora tú y yo bajaremos en un par de minutos. Tuvo que avanzar centímetro a centímetro, quitando tierra, respetando el entorno… Limpió veinticinco metros de relleno y manipostería colocado intencionadamente para evitar el acceso a su interior. En 1952 alcanzó la antecámara, presidida por una enorme laja de piedra triangular que la bloqueaba, y tras ella encontró los esqueletos de media docena de jóvenes, víctimas sacrificadas en honor del difunto. El último paso fue penetrar en la cámara sepulcral, a dos metros bajo el nivel del suelo.

Esperaron a que los que los precedían visitaran el angosto punto culminante del descenso. Joa apenas si podía contener su entusiasmo y ansiedad.

– La cámara mide diez por siete metros y las paredes están decoradas con relieves de estuco. El sarcófago, monolítico, situado cerca de su centro, contenía el esqueleto de Pakal, algo nada habitual en el mundo maya. Además, su estatura era superior a la media de esa gente. Entre este detalle y el relieve de la lápida comenzó a fraguarse la leyenda de que era un astronauta, algo que en los años sesenta y setenta se disparó de una forma casi cómica. Todos quisieron ver en la postura del personaje de la lápida a un astronauta en su cápsula.

– Conozco la historia.

– Tuvo que ser impresionante para Ruz -admitió Benito Juárez-. Levantaron la lápida, que pesa cinco toneladas, con poleas que tuvieron que bajar hasta aquí, con cuidado de no dañar ni romper nada, y encontraron el cuerpo de Pakal en posición de decúbito supino, o sea estirado y boca arriba, con su cara cubierta por una máscara de mosaicos de jade y orejeras. Por encima del cuerpo había también joyas de jade y madreperlas, así como semillas y dos figuras de jade representando al Dios Sol. El cuerpo y las ofrendas habían sido cubiertos por cinabrio rojo. Bajo el sarcófago encontraron dos cabezas de terracota con motivos en rojo. Ah, y una serpiente de la misma materia que iba del sarcófago hasta la puerta simbolizando el enlace entre los vivos y el más allá.

Les tocó el turno a ellos. La lápida de la tumba se apareció por primera vez ante sus ojos con su maravillosa leyenda a cuestas. Desde su posición la veía en perspectiva. Tres metros y ochenta centímetros de largo con aquellos motivos esculpidos en bajorrelieve y con una larga inscripción alrededor en la cual se hablaba de las gestas del muerto así como su fecha de nacimiento y su muerte tanto como las de sus predecesores.

– Impresionante -suspiró Joa.

– Pakal, apodado El Grande porque uno de sus tíos se llamaba igual, nació el 6 de marzo del 603, fue rey desde el 615 y murió el 30 de agosto del 684. La exactitud de las fechas es normal en un mundo tan concienzudo como el maya -concluyó su relato Benito Juárez-. Fue un rey muy querido por su pueblo. Él y su descendiente, K'inich Kan Balam, que significa «Serpiente Jaguar Orientado al Sol», fueron los que construyeron la mayoría de los edificios de Palenque. Una época que coincide con el momento más álgido de la ciudad y los alrededores, porque también establecieron alianzas mediante bodas que garantizaron paz y prosperidad.

Había gente esperando tras ellos, pero Joa apuró al máximo la contemplación de la hermosa lápida. Le costaba respirar. El frío y la humedad penetraban en su cuerpo como una niebla que se apoderaba de su ser.

Se estremeció sin saber por qué, más allá de esa sensación gélida.

Fue al recorrer con la vista todos y cada uno de los relieves de la lápida, aunque le costaba ver desde su posición los más alejados, en el otro extremo, dada la débil luz del lugar.

Tenía que volver, con más tiempo.

Alguien tosió a su espalda.

– Hay que seguir -la tomó del brazo Benito Juárez.

Subieron por el interior del Templo de las Inscripciones hasta su cima y descendieron por la escalinata exterior en silencio. Sólo al llegar al nivel del suelo Joa repitió su estremecimiento.

– Vamos, te enseñaré el resto. Y no te separes de mí. Esto es tan tupido, tan denso -abarcó el conjunto con su mano libre-, que si te metes cinco metros por entre los árboles ya te pierdes, y no es broma. Más de una turista ha ido a orinar y luego el trabajo ha sido dar con ella.

Quería visitar las tumbas por las que su padre estaba allí, pero se lo tomó con calma, sin impaciencia, sin forzar la amabilidad de su inesperado guía.

Tenía muchas sensaciones.

Por un lado, que había visto algo en la tumba de Pakal sin llegar a precisar de qué se trataba. Por otro, que la estaban siguiendo.

13

Había mirado a su alrededor varias veces sin ver nada ni a nadie. Pero la percepción continuaba. Por esta razón no se dio cuenta de la presencia en el asfalto del agujero por el que casi se quedó sin la rueda delantera derecha de su coche de alquiler.

El traqueteo, el golpe con la cabeza, la hizo dejar de mirar por el espejo retrovisor para concentrarse en la carretera.

– Mierda -suspiró.

Detuvo el vehículo a los pocos metros para comprobar si la llanta había sufrido algún daño. Se tranquilizó al examinarla y ver que seguía igual. El simple hecho de agacharse y levantarse la hizo transpirar todavía más. Cuando regresó al volante paró el motor y dejó que la arroparan la calma y el silencio de la tarde aprovechando que se encontraba bajo la protección de unos árboles.

Un día agotador, intenso.

Pero sólo turístico.

Nada más.

Las tumbas veinticinco y veintiséis no le habían aportado nada. Las fechas y las profecías hacían referencia a hechos ya pasados en la historia. Dos tenían que ver con la llegada de los españoles. Y la veintisiete tendría que esperar a su reapertura para que los arqueólogos continuaran con sus trabajos de exploración, aunque se imaginó que más o menos lo que contenía sería lo mismo. La riqueza de lo hallado en ellas sí era enorme, pero por más que examinó los glifos que ya se encontraban a la vista, no consiguió sacar nada en claro. Incluso los expertos discutían sobre algunos de los significados. Las galerías, además, podían ser mucho más profundas. Un trabajo de años.

Alberto Ruz tardó cuatro en abrirse paso por aquella escalinata hasta el corazón del Templo de las Inscripciones.

Ella no podía esperar cuatro años, ni cuatro meses, ni cuatro semanas.

Ni tal vez cuatro días.

Los autocares con las hordas turísticas ya hacía mucho rato que habían desfilado con dirección a Villahermosa en su mayoría. La carretera estaba despejada.

Pasó un hombre con una bicicleta.

Una moto.

Un coche.

– ¿Papá, viste algo en esas tumbas o, simplemente, se te llevaron porque estabas cerca de dar con ello?

¿Y si las tumbas no tenían ninguna relación?

¿Y si el hecho de buscar a su madre había sido el detonante de su desaparición?

Cerró los ojos y se llevó una mano a los párpados, presionándoselos con fuerza hasta diseminar por su negrura un fantástico haz de luces multicolores. En España ya era la hora de acostarse, así que no le extrañó sentir aquella pesadez. Además, había pasado la mayor parte del día caminando por Palenque, de la mano de Benito Juárez y su sapiencia, bajo un sol de justicia.

Necesitaba un baño.

Se resignó a lo inevitable, a regresar al hotel sin saber qué más hacer, y puso de nuevo en marcha el coche. Cubrió los últimos cuatro kilómetros con la atención puesta en la carretera y la mente poblada de contradicciones. Al llegar a la ciudad se orientó para encontrar la calle Merle Greene sin necesidad de preguntar.

Al detenerse en la esquina para dejar paso a otro coche que circulaba en sentido descendente, un hombre se aproximó a ella.

Se inclinó sobre su ventanilla.

– ¿Es usted la hija del señor Julián?

De entrada, se sobresaltó. Después se encontró con la dulce afabilidad de un hombre ya mayor, con el rostro surcado de arrugas tan milenarias como la historia de su pueblo. Era un maya al cien por cien, tez de chocolate, sombrero de ala ancha, camisa blanca y bastón.

– ¿Quién es usted?

– Bartolomé Sigüenza -se presentó-. Hoy me dijeron que me buscaba. Yo también sabía de su llegada.

– ¿Dónde podemos hablar?

El anciano rodeó el coche por la parte delantera y se subió a él ocupando el asiento contiguo al del conductor.

– Dé la vuelta -le pidió-. Mejor que no nos vean hablar.

– ¿Por qué? -abrió los ojos ella.

– Precaución -se encogió de hombros su acompañante.

– ¿Estoy en peligro?

– No lo sé -reflejó tristeza en su mirada-. Ni siquiera sé si lo estoy yo. Lo único cierto es que su padre ha desaparecido, y ésas son cosas que dan que pensar. Aquí nunca había sucedido nada malo.

Se concentró en las maniobras. Dar la vuelta y alejarse del casco urbano, hacia el norte, como si se dirigieran a Villahermosa. Tenía las manos crispadas sobre el volante y le costaba frenar la ansiedad.

– ¿Qué es lo que sabe?

– No mucho, señorita.

– ¿Sabe dónde está mi padre?

– No.

– ¿Ni qué le ha podido suceder?

– Tampoco.

– ¿Entonces…?

– Yo le acompañaba a veces a las ruinas, otras dábamos paseos y hablábamos mucho, de historia, de mi gente, del pasado… Es una gran persona, con la que es fácil intimar.

– ¿Le dijo qué hacía aquí?

– No, sólo que estaba interesado en las nuevas tumbas y que para él era muy importante investigar en ellas. Hablaba mucho de su esposa y de usted, y de cómo la buscaba a ella.

– ¿Le contó lo de la desaparición de mi madre?

– Sí. Creía que encontraría pistas aquí.

– ¿Pistas en unas ruinas con cientos de años de antigüedad?

– Hay muchas preguntas esperando respuestas, señorita, y muchas respuestas a la espera de las preguntas adecuadas. Y no sólo aquí. Su padre también estuvo en Uxmal, Chichén Itzá… Y quería ir a Monte Albán, en Oaxaca.

– ¿Cuándo vio a mi padre por última vez?

– La noche en que desapareció.

– ¿Le dijo algo?

– Sí, que tenía la clave.

– ¿La clave? -su corazón se aceleró-. ¿La clave de

qué?

– No lo sé.

– ¿Dijo que la tenía o que la había encontrado?

– Que la tenía…, bueno, no estoy seguro. ¿No es lo mismo?

– No, no lo es. ¿Puede recordar exactamente sus palabras?

Bartolomé Sigüenza miró por la ventanilla. Joa giraba en ese momento a la derecha, por el Periférico Norte. Se agarraba a los asideros del coche, pese a ir a una velocidad más que reducida, como si nunca hubiera subido a uno.

– Dijo: «Por fin el camino, Bartolomé. Tengo la clave. He de volver a Chichén Itzá». Eso fue lo que dijo, sí.

– ¿Chichén Itzá, por qué?

– Lo ignoro.

– ¿Y usted no le preguntó?

– Las personas cuentan lo que quieren contar, sin necesidad de preguntas. A veces caminábamos en silencio y era suficiente. Otras discutíamos sobre temas arqueológicos, interpretaciones de glifos o signos, y lo hacíamos por horas. Esa noche le vi feliz, excitado, y respeté eso. No me dijo nada más y yo no le incomodé. Sabía que hablaba de su esposa.

– ¿Y al desaparecer, qué pensó?

La respuesta tardó en producirse.

– No lo sé. Confusión, supongo.

– ¿Mi padre tenía miedo de algo o por algo?

– No lo parecía, aunque a veces…

– Siga -le empujó a seguir hablando.

– No sé cómo explicárselo. Era precavido, hablaba poco por su teléfono, y en más de una ocasión entre nosotros lo hacía en voz baja, como si pudieran escucharnos, o miraba hacia atrás, como si pudieran seguirnos. Pero si su esposa había desaparecido años atrás y seguía algún rastro, es lógico, ¿no?

– ¿De qué tiene miedo usted, señor Sigüenza? Antes ha hablado de precaución, y de que ni siquiera sabía si pudiera estar en peligro.

– Vino a verme un hombre. Me hizo preguntas. Las mismas que usted, pero claro, es su hija. Él por contra…

– ¿Cómo era ese hombre? -se envaró.

– Extraño -fue su único comentario.

– ¿Llevaba un bastón con una cabeza de león de

plata?

– Sí -la miró con cien arrugas poblando su frente.

– También ha venido a verme a mí, esta mañana. Me ha contado una historia extraordinaria.

– Soy viejo, señorita -la voz de Bartolomé Sigüenza se hizo débil y dolorida-. He visto el mal muchas veces, algunas de cerca. Y ese hombre encarnaba al mal, ¿sabe? Lo encarnaba de una forma que pocas veces recuerdo haber conocido. Sonreía, era afable, pero no me engañó. Sus ojos eran fríos. Dos pedazos de hielo con pupilas. Tenga cuidado con él.

– ¿Sabe quién era?

– No, pero sé que es poderoso, y los demás también.

– ¿Quiénes son los demás?

– Habló varias veces de «nosotros». Y en sus labios esa palabra cobró otra dimensión. Por eso le digo que son poderosos, y que ha de cuidarse. Ésa era la razón por la que quería verla. Para prevenirla.

Llegaba tarde, pero llegaba.

El Periférico Norte terminaba. Otro giro a la derecha y enfiló el Periférico Oriente.

– Déjeme al llegar a la avenida de Miguel Hidalgo -le pidió el maya-. Estos días vivo en casa de una prima.

No le preguntó si era otro signo de precaución. No fue necesario.

– ¿Cuál es Miguel Hidalgo? -suspiró Joa sabiendo que no iba a arrancarle nada más porque tampoco tenía nada más que contarle.

– Yo la aviso -Bartolomé Sigüenza miró al frente.

Quizá tuviera cien años de edad.

Su mente y lo que contenía en cambio eran milenarios.

14

De nuevo en su habitación, las palabras de Bartolomé Sigüenza repitiendo lo dicho por su padre la martillearon hasta producirle dolor de cabeza.

«Por fin el camino, Bartolomé. Tengo la clave. He de volver a Chichén Itzá.»

El camino. La clave. Chichén Itzá.

¿Qué camino, qué clave, por qué las ruinas de otra ciudad maya?

Se abocó una vez más sobre los papeles dejados por su padre. Miró las fotografías, los mapas, el dibujo de la lápida de la tumba de Pakal, las dos hojas con las seis figuras numeradas de glifos… Lo único que experimentaba era desazón, pero el estremecimiento ante el dibujo de la lápida se repitió una vez más.

Como si algo, en ella, la llamara.

A gritos.

Salió de la habitación para ir a cenar, pero antes buscó a Adela. La encontró en la misma recepción, estudiando datos relativos a las facturas de sus clientes. Al verla se levantó envuelta en una sonrisa.

– ¿Qué tal el día?

– He estado en las ruinas.

– ¿Alguna noticia?

– No.

La dueña del hotel hizo un gesto ambiguo. Joa lo interpretó como de disgusto. Un cliente había desaparecido, y eso era malo para su establecimiento. Lo peor era que la noticia se mantenía latente en un discreto segundo plano tras comunicárselo únicamente a la embajada de España en el país.

Un secreto y un misterio difíciles de guardar.

– Debería hablar con la policía local.

– Lo haré mañana.

– No creo que le aporten mucho más, pero aun así…

– Antes le he preguntado si tenía conexión a Internet y cuando iba a decirme algo acerca de mi padre he creído ver a… una persona en la calle. Luego ya no hemos seguido hablando.

– Iba a decirle que su padre trabajaba mucho con la red.

– ¿Puedo ver el ordenador?

– Claro. Venga.

La condujo a una pequeña, muy pequeña sala presidida por un televisor junto a la pared y un ordenador situado sobre una mesita, con una silla al frente. El precio por la conexión se encontraba a la vista. Cinco dólares la hora.

– ¿Quiere entrar?

– Sí.

– Le daré la clave. No haga caso del letrero del pago. Utilice lo que desee libremente mientras esté aquí.

– Gracias.

La mujer puso en marcha el ordenador, insertó el código de acceso y le abrió el portal. Luego la dejó sola. Joa fue directamente a la barra superior y pulsó la palabra «Historial». Las entradas y el nombre de las páginas buscadas en los últimos días aparecieron frente a ella. Llegaban hasta una semana antes, justo el día de la desaparición de su padre. Comprobó los nombres y encontró los de algunas webs relacionadas con Palenque y el mundo maya, mapas, datos acerca de los códices de Madrid y Dresden, el diccionario FAMSI de John Montgomery, etc. Tanto podía haberlas visitado él como cualquier otro turista ávido de más detalles sobre lo que estaba viendo allí. Por si acaso anotó las direcciones en Internet de todas ellas. Lo último que examinó fueron las descargas de aquel día. Había una «Introducción a los Jeroglíficos Mayas» descargada en PDF. Tal vez fuera su padre, pero lo dudó. Era un experto. No necesitaba manuales de aprendiz.

Salvo que quisiera comprobar algo, por elemental que resultase.

Otro camino cerrado.

0 no.

Se guardó la relación de webs y abandonó la salita. Fue al comedor, cenó sin hablar con nadie más, ajena a los turistas y su entusiasmo feroz, y se retiró a la habitación dispuesta a pasar su segunda noche en el hotel. Cuanto más durmiese, mejor. Necesitaría el máximo de capacidad para tener la mente despejada, las ideas claras. Capacidad y energía.

Apagó la luz temprano y cerró los ojos.

La ventana abierta apenas si permitía el paso de una leve corriente con un atisbo de frescor. Nada de aire acondicionado. El único riesgo era que penetrara en la estancia algún bicho malintencionado.

Algún mosquito.

Nunca supo cuándo se quedó dormida, pero sí cuándo despertó.

Y por qué.

Primero, el roce, demasiado ostensible. Luego, el instinto, el grito de alarma disparado en su mente. Por último, la realidad de aquella presencia.

El intruso lo hizo bien. Con su mano derecha le tapó la boca. Con la izquierda presionó su brazo y con el cuerpo le aplastó el pecho, inmovilizándola. Lo único que le quedaba eran las piernas. Pero salvo patalear, poco más iba a conseguir.

Joa abrió los ojos con pánico.

Su cuerpo ardió.

– ¡Cálmate, no te haré nada! ¡Soy un amigo!

La voz, sin acento mexicano, sonó junto a su oído.

No la escuchó.

Forcejeó un instante más, una eternidad, de manera que el intruso repitió su orden.

– ¡Joa, quieta, por Dios! ¡Estoy aquí por tu seguridad!

Esta vez sí lo entendió. Centró sus asustados ojos en el rostro del intruso y, recortada por la suave y difusa luz que penetraba por la ventana, reconoció la imagen de su compañero de vuelo, el mismo que había creído ver por la mañana en la calle, frente al hotel.

Se quedó quieta.

– Voy a retirar la mano, ¿de acuerdo? -se ofreció él-. Por Dios, no grites. Es por tu bien. Has de confiar en mí.

Tardó unos segundos en reaccionar. Luego asintió con la cabeza. La mano se apartó de su boca despacio. Las miradas de uno y otra eran expectantes.

– Bien, bien, tranquila -suspiró el aparecido.

Mantuvo la presión sobre su cuerpo.

– ¿Por qué? -preguntó Joa.

– ¿Por qué, qué?

– ¿Por qué he de confiar en ti?

– Te lo he dicho: soy tu amigo. Estoy aquí por tu seguridad.

– ¿Y has de entrar por la ventana, de noche, para que me sienta segura?

– No quería que me vieran. Mejor si puedo moverme en las sombras.

– Mierda, ¿de qué vas? -se agitó para obligarle a salir de encima de ella-. ¿Moverte en las sombras? ¿Qué es esto, una mala película de espías?

– Voy a encender la luz, ¿de acuerdo?

Alargó el brazo y le dio al interruptor de la lámpara de la mesita de noche. Joa parpadeó un poco. El no. Con cuidado se apartó de su cuerpo y quedó sentado en la cama. Un deje de turbación la hizo subirse el embozo de la sábana porque dormía desnuda.

– ¿Quién eres?

– Me llamo David Escudé.

– ¿Por qué me has llamado Joa? Sólo mis amigos me llaman así.

– Para que entendieras que yo también lo soy.

– Le dijo la araña a la hormiga.

– Soy tu guardián.

Lo manifestó como si fuera un cargo, no una simple expresión familiar.

– ¿Mi guardián?

– Nunca has oído hablar de los guardianes, ¿verdad?

– No.

Calculó las posibilidades que tenía de saltar de la cama, por el otro lado, y lanzarse por la ventana sobre el jardín, o llegar a la puerta y abrirla. Eso al margen de que estaba desnuda.

– ¿Y tampoco de los jueces?

Estaba acorralada. Sin escape.

– Guardianes, jueces… ¿Vas a decirme de qué va

esto?

– El hombre de esta mañana era un juez. Logró impactarla. Capturar toda su atención.

– ¿Cuánto hace que me sigues?

– Desde que saliste de Barcelona.

– ¿Por mi… seguridad?

– Ya te lo he dicho: soy tu guardián. ¿Qué te ha dicho el juez?

– Nicolás Mayoral. No me ha hablado para nada de que fuera juez.

– Se llaman así por lo que hacen, o lo que intentan, no porque lo sean. De la misma forma nosotros cuidamos de las hijas de las tormentas, y en este caso de ti, por ser hija de una de ella.

Las hijas de las tormentas.

Lo mismo de lo que le había hablado el hombre de la mañana.

– ¿Qué te ha dicho? -insistió el tal David.

– No, primero tú -Joa se rindió a lo evidente, sin capacidad para luchar o enfrentarse a tantas novedades en tan poco tiempo-. Dime de qué va todo esto.

– Es largo, y complicado.

– ¿En serio? -lanzó un bufido de sarcasmo, aunque lo que menos tenía en ese momento era sentido del humor.

– Sí, lo es.

– ¿Sabes dónde está mi padre? -mostró un atisbo de esperanza.

– No, lo siento. Pero hemos de encontrarle.

– ¿Hemos? -puso cara de incredulidad.

– Ha desaparecido por algo, y además inesperado.

– Buscaba a mi madre.

– Estamos al tanto. Y pensamos que quizá la haya encontrado o haya dado con el camino para llegar hasta ella.

Ya no podía más. Lo que menos necesitaba era un diálogo del que desconocía los argumentos y con el que andaba perdida.

– Empieza -se cruzó de brazos rendida-. Y de entrada cuéntame no sólo la verdad, sino por qué diablos he de confiar en un tipo que me sigue desde Barcelona, me asalta de noche, me da un susto de muerte y me dice que es mi guardián, ¿vale?

La sonrisa de David Escudé la desarmó.

Una sonrisa limpia, afectuosa.

Llena de ternura.

– Vale -asintió él-. ¿Quieres ponerte algo encima para que estés más cómoda?

15

No tenía ganas de huir. Primero, escuchar. No le haría daño. Mientras él se daba la vuelta, se incorporó y se vistió con lo que encontró a mano. Fue más que rápida. Ni siquiera utilizó ropa interior. Una camiseta y los pantalones cortos. Cuando hubo terminado se sentó en la cama, en cuclillas, con la espalda apoyada en la pared y las manos sobre el regazo. Casi una postura zen. -Ya.

Su compañero recuperó la visual.

Le miró las manos, los pies. Un gesto significativo.

– ¿Por dónde quieres que empiece?

– Por mi madre.

– ¿Qué sabes de ella?

– Pues… -la pregunta se le antojó irracional.

– ¿Recuerdas el día de su desaparición?

– El 15 de septiembre de 1999.

– ¿No te dice nada esa fecha?

– No.

– No soy para nada experto en culturas antiguas, pero cuando investigamos sobre su desaparición encontramos datos significativos. Y todos encajan de una forma u otra en vuestras vidas.

– Ilumíname -se puso cínica.

– Tus padres se casaron en 1990. Cuando ella quedó embarazada a los pocos meses…

– De pocos meses nada. Fue en 1993.

– Tu madre estaba en estado en 1991. Perdió a la que hubiera sido su primera hija, tu hermana mayor, el 11 de julio de ese año, el día del gran eclipse de Sol pronosticado por los mayas hace cientos de años.

Joa se quedó sin habla.

– Tú sí naciste, a comienzos del 94, pero también estuviste a punto de morir en septiembre de ese año, coincidiendo con las fuertes perturbaciones en el magnetismo terrestre que causaron alteraciones importantes en la orientación de las aves migratorias y los cetáceos, e incluso en el funcionamiento de los aviones.

– Tuve…

– Da lo mismo. Escucha. En 1996 la sonda espacial Soho descubrió que el Sol no presentaba ya polos magnéticos, sólo un campo homogeneizado. Fue la antesala de las tormentas magnéticas de nuestro astro rey en 1997. Un año después, otro misterio: la NASA detectó la extraordinaria emisión de un flujo de energía proveniente del centro de la galaxia. Fue tan potente que los volvió locos. Pero, una vez más, nadie encontró la menor explicación a todo ello. Así llegamos al eclipse total de Sol el 11 de agosto de 1999, también anunciado por los mayas con cientos de años de antelación y minuciosa exactitud. Un mes después, el 15 de septiembre, una enorme explosión proveniente del espacio eclipsó durante horas el brillo de muchas estrellas. Las radiaciones de rayos X, gamma y ondas de radio se multiplicaron por cien. Todos los astrónomos del planeta se quedaron a cuadros. Nadie supo qué sucedía. Nadie dio la menor explicación, porque no tenía sentido darla. Era un misterio de proporciones asombrosas.

– Y fue el día que desapareció mi madre.

– El 11 de agosto de 1999 no sólo presenciamos el último eclipse total del milenio, sino que fuimos testigos de una configuración astrológica inaudita, una gran cruz cósmica formada por el Sol, la Luna y tres planetas por un lado, y los signos de Leo, Acuario, Tauro y Escorpión por el otro. Esa cruz nos remite al Apocalipsis, porque evoca los Cuatro Vivientes Custodios del Trono. El primero se describe como un león, el segundo parecido a un toro, el tercero a un ser humano -Acuario es «El aguador»-, y el cuarto, semejante a un águila, que sería Escorpión. Luego, durante los días transcurridos entre el 11 de agosto y el 15 de septiembre, y los que siguieron a este último, la Tierra se vio sacudida por un alud de incesantes desgracias: terremoto escala 5,9 en Grecia, escala 7,4 en Turquía, escala 7,6 en Taiwán, otros como el de Oaxaca, en México, y más en todo el planeta, así como inundaciones catastróficas en China, también en México, incendios… Miles y miles de muertos.

– ¿Casualidades? -Joa estaba pálida.

– No hay casualidades en el universo. Tú sabes mucho más que yo acerca de los mayas y otras culturas antiguas. Pero sobre todo los mayas eran muy precisos con sus cuentas astrológicas. ¿Conoces las profecías?

– No de memoria.

– Yo tampoco, pero hablan del fin del mundo a fines de diciembre de 2012, dentro de tres semanas. Ellos dijeron que la causa física desencadenante será que el Sol recibirá un rayo proveniente del centro de la galaxia, y que entonces emitirá una tremenda llamarada que enviará a la Tierra y al resto del Sistema Solar una radiación brutal. De la profecía a la realidad… No sabemos qué sucederá, ni cómo, ni dónde, pero sí sabemos cuándo, y que tu madre tiene que ver con eso. Ella y las demás hijas de las tormentas.

Tuvo que cerrar los ojos por un instante, aturdida.

– El hombre de esta mañana me dijo que…

¿Que tu madre procedía del espacio? Un puño invisible la golpeó en el centro de su mente. Otro le aplastó el pecho hurtándole el aire.

– Sí -exhaló.

– Todo está relacionado, Joa. Puede que el Sol sea una nave espacial, o un motor energético, o que ellos estén de camino o esperando en plena galaxia, pero está relacionado con su vuelta. El pico máximo de la actividad solar, en su ciclo principal de once años, tuvo lugar en el año 2000. En enero de 2004 una inesperada tormenta solar alcanzó la Tierra en sólo quince minutos, cuando lo normal es que las radiaciones tarden dos horas. Fue la más violenta y misteriosa de las explosiones producidas en el Sol en cincuenta años. Y el origen tuvo lugar en el interior, no en el exterior, en la corona solar a causa de las ondas de choque asociadas a eyecciones de plasma, que es lo que creían los científicos. Ese año no hubo manchas solares, lo que siempre anuncia la cercanía de una fuerte actividad inmediata. La consecuencia la vimos hace dos años, en el 2010, con todo lo que pasó entonces y las alteraciones en los sistemas de comunicaciones de la Tierra.

– ¿Qué tiene que ver todo eso con mi madre y eso de que… es extraterrestre?

– Te hablo de energía, Joa. Ellas también son fuentes energéticas.

– ¿Por qué?

– Las hijas de las tormentas fueron enviadas aquí como recolectoras de información, captadoras o emisoras de energía, antenas móviles…, no lo sabemos. Ni siquiera ellas saben su función. Todavía. Llegaron a fines de noviembre de 1971, se repartieron por el mundo, apareciendo en lugares remotos, fueron adoptadas y desde entonces…

– ¿Qué?

– Son la conexión con su raza. Los mayas predijeron el fin del mundo, o al menos de la actual civilización, tal y como la conocemos, pero nosotros creemos que no será así, que simplemente va a suceder algo importante, y que nada será igual después. Los guardianes queremos proteger ese contacto, lo que vaya a pasar. Será el gran día, posiblemente el principal de la actual historia de la humanidad. El encuentro de dos mundos, o el regreso de los que habitaron éste hace miles de años. Una puerta directa a las estrellas. Los jueces no, al contrario. Ellos creen que los extraterres-tres son diablos y por eso quieren preservar a la Tierra de la única forma que creen natural.

– ¿Cómo?

– Destruyendo la posibilidad de ese contacto, el nexo.

– ¿Quieren matar a esas… hijas de las tormentas? -le costó decirlo.

– No. Hubieran podido hacerlo hace mucho, cuando descubrimos su existencia. Imagino que saben que si actúan contra ellas, enviarán más y todo volverá a empezar. Las necesitan vivas, para que sirvan de reclamo. Su objetivo son ellos.

Ellos.

Seres del espacio.

– ¿De qué manera van a hacerles siquiera un rasguño? -Hay muchas formas de hacer daño o demostrar algo. Basta con matar a uno de ellos. De nuevo la palabra. Ellos.

Joa se llevó una mano a los ojos. Ya ni tan sólo se reía de las palabras de su visitante nocturno. Era como si las aceptara.

Aquella locura.

– Falta muy poco para la última semana de diciembre.

– Por eso es tan importante dar con tu padre.

– ¿No le vigilabais a él?

– No, sólo cuidamos de las niñas, ya mujeres todas, y en tu caso de ti. Sólo tres tuvieron hijas, quizá saltándose normas o por accidente o por… No lo sé. Controlándolas a todas dominábamos la situación, porque son la clave de lo que vaya a suceder. Lo de tu padre nos ha cogido de improviso, y también tu reacción.

– No iba a quedarme en casa sin hacer nada.

– Hay algo más.

– ¿Qué? -se estremeció.

– Te he dicho que tres hijas de las tormentas tuvieron hijas a su vez.

– Sí, ¿y qué?

– Las tres desaparecieron el mismo día, sin dejar rastro, inexplicablemente. Estaba pálida.

– ¿Qué sentido… tiene eso?

– Tal vez, que al dar a luz pasaron a sus hijas su poder, o sus características, o su misión -suspiró David Escudé muy despacio, sin dejar de mirarla fijamente a los ojos.

16

Sacó fuerzas de algún lugar para decir aquello:

– Yo no soy tan especial, y mi madre no ha muerto.

– Tal vez.

– ¡No ha muerto, ni se la han llevado! ¡Ella no se habría ido sin decirme algo! -intentó que sus ojos no se vieran arrasados en lágrimas.

– La energía no muere, sólo se transforma, ¿recuerdas?

– ¿Cómo son las demás?

– Parecidas: inteligentes, lúcidas, con cerebros privilegiados, idóneas para el arte…, pintoras, poetisas…

– ¿Cuántas hubo?

– Cincuenta y dos.

– ¿Todo mujeres?

– Sí, lo mismo que esas tres descendientes.

– ¿Cómo supisteis que… existían?

– Las grandes tormentas de fines de noviembre de 1971, inexplicables desde el punto de vista meteorológico, no pasaron desapercibidas. Al cabo de unos años empezaron a asociarse fenómenos, el rumor de la aparición de niñas adoptadas, un talento especial en cada una de ellas… Cuando se descubrió su existencia y fueron una certeza, aparecieron los jueces. Nosotros surgimos después, para protegerlas. Mi padre fue guardián en Italia. Yo me inicié contigo hace cinco años.

– ¿Llevas cinco años… espiándome?

– Sí.

– ¡Dios!…

– Puedo contarte tu vida entera.

– No lo hagas, ¿quieres? Y de todas formas eso no prueba nada.

– Prueba que no te haré daño, que necesitas confiar en mí porque ahora estás sola.

– Te metes en mi cuarto de noche, me sueltas una película de cine fantástico, y así, sin más, me pides que confíe en ti. ¿Tan fácil?

– ¿Aún no me crees?

Dos personas, distintas, aparentemente enfrentadas, le decían lo mismo con menos de veinticuatro horas de diferencia.

Podían estar conchabadas.

Aunque… ¿qué sentido tendría eso?

– Joa -volvió a hablar David-. Tú no elegiste tu destino. Tu madre te lo impuso al tenerte. Eso ya no puedes cambiarlo. Si miras dentro de tu mente, de tu corazón, sabrás que lo que te digo es cierto, que no se trata de ninguna película. Eres especial y diferente, y debes afrontarlo. En unos días sucederá algo que ignoramos por más que intuyamos teorías. Nosotros pensamos que será bueno; los jueces, que será malo. Tal vez esté en juego el futuro de la humanidad, realmente, como anunciaron los mayas hace años.

– ¿Fueron hijos de los visitantes de las estrellas?

– Yo creo que sí, lo mismo que los egipcios, o los mesopotámicos. Todos construyeron pirámides. Todos tienen mucho en común, las mismas fechas para determinadas festividades, las mismas leyendas para hablar de sucesos muy parecidos… Sólo que los mayas predijeron el futuro con exactitud milimétrica y eso les hace diferentes. Por ejemplo, calcularon que la rotación completa de la Tierra alrededor del Sol era de 365,2420 días. La NASA, con toda su tecnología, la midió en pleno siglo XX en 365,2422. Una diferencia infinitesimal. ¿Cómo lo consiguieron? ¿Cómo supieron con cientos, miles de años de antelación, que habría un eclipse tal o cual día? Fue más que eso incluso. Dijeron que la rotación del Sistema Solar alrededor de la galaxia tenía una duración de 25.000 años. ¡Son cifras imposibles para su tiempo, pero ellos lograron descifrar los secretos de la Tierra y del cosmos! La gran cuestión es: ¿lo hicieron solos?

– Eres un romántico.

– ¡Claro que lo soy! ¡Un romántico, y también un utópico posibilista!

– ¿Vives de ser guardián?

– Soy profesor.

– ¿De qué?

– De literatura, aunque tuve que salir a escape para seguirte.

– Genial. ¿Cuántos sois?

– Suficientes, en todas partes. Pero los jueces son más, y poseen más medios. Hay mucha gente importante entre ellos. Nosotros nos financiamos con varias fundaciones, organizaciones diversas…

– ¿Cómo os reconocéis unos a otros?

– Llegamos a esto por diversas razones, y no hay un listín telefónico con los «asociados». Cada uno conoce a los de su entorno, por si nos necesitamos, por cuestiones de apoyo o necesidad de relevos. Hay un guardián jefe en cada zona de conflicto.

– ¿Zona de conflicto?

– Un lugar en el que reside una niña de las tormentas. 0 su hija, como es tu caso.

– ¿Cuál fue tu razón para serlo, que tu padre lo fuera?

– Mi padre se enamoró de la niña de las tormentas que vigilaba en Catania, pocos años después de morir mi madre. Se llamaba Claudina. Cometió un error: le reveló su identidad demasiado pronto, y eso hizo que ella comprendiera el peligro de estar juntos. El resto fue trágico. Claudina se marchó y mi padre… acabó suicidándose.

– Lo siento muchísimo. Debió de ser muy duro para ti. ¿Se suicidó por amor a esa mujer?

– ¿Tan inverosímil te parece?

Ella nunca había sido romántica.

¿0 tal vez era que no había aparecido la persona adecuada?

Cerró los ojos y reclinó la cabeza en la pared. No se había movido desde que David inició su relato. Tuvo que estirar las piernas y los brazos.

Supo que él la miraba.

– Estoy agotada -fue sincera.

– Lo entiendo. Y lo siento.

– ¿Qué quieres de mí?

– Ayudarte a buscar a tu padre.

– ¿Y si no sucede nada? ¿Y si se trata de otra de esas profecías que luego no se cumplen?

– Hay demasiados indicios que prueban lo contrario, pero nos falta algo, una clave, ese dónde, y estoy casi seguro de que tu padre encontró todo eso.

– Hoy he estado en Palenque, he visitado las tumbas en las que trabajaba, y no hay nada. Harán falta años para excavarlas y descifrar su contenido. Recuerda que todo lo escrito por los mayas, salvo en estelas, pirámides o tumbas, se destruyó cuando llegaron aquí los españoles, y que sólo quedan los códices de Madrid, Dresde y París.

– ¿Y esto? -David señaló los papeles de su padre.

– Los he examinado a conciencia. No he visto nada. Son dibujos, fotos…

– ¿Y si él te dejó algo en ellos?

– Lo pensé, pero por más que los miro no veo nada.

– Puede que estés confusa, alterada. Recuerda lo que dijo Tagore. Que las lágrimas no te dejan ver las estrellas del cielo.

– ¿Eso lo dijo Tagore?

– Sí.

– Escucha -suspiró para centrar sus pensamientos-. Dices que las hijas de las tormentas no saben cuál es su misión todavía, y que en unos días llegaremos a esa cita según la profecía maya que habla del fin de nuestro mundo. 0 ellas mienten y sí saben cuál es su misión, o estamos demasiado cerca de la cita como para que tenga relación alguna. Puede que ellos vuelvan, pero dentro de otros cien, o mil años.

– El tiempo es relativo, cierto. Pero hablamos de una raza superior que tal vez lo haya dominado.

– ¿Por qué han de ser superiores, porque viajan por el espacio y nos visitaron hace muchos años o dejaron aquí a un puñado de niñas?

– Es suficiente, ¿no crees?

– Los mayas fueron astrólogos extraordinarios, vale, pero también un pueblo sangriento, que hacía sacrificios humanos. ¿No crees que si esos extraterrestres son tan increíbles lo que dejaron fue bastante primitivo?

– Pudieron dejar su esencia, un conocimiento. Luego ya sabes que la raza humana siempre evoluciona mal.

– ¿Qué conexiones ves entre los mayas y ellos, aparte de la astrología y sus predicciones?

– ¿Por qué crees que dejaron cincuenta y dos niñas?

– ¿Y si hubo más?

– Fueron cincuenta y dos.

– Los mayas tienen el número 13 como centro de todos sus cálculos -asintió Joa-. Es el número de articulaciones del cuerpo humano, un cuello, dos hombros, dos codos, dos muñecas, dos más en la cadera, dos rodillas y dos tobillos. Y 52 es múltiplo de 13.

– ¿Lo ves?

– Los visionarios siempre encuentran pistas en lo más normal.

– No soy un visionario. Y sabes que todo lo que te digo es cierto.

Joa miró por la ventana. No tardaría en amanecer.

– ¿Dónde están las otras dos hijas de las que desaparecieron?

– Una en la India, otra en Jordania.

– ¿Sabes algo de ellas?

– No, la verdad. En su caso, creo que ni siquiera están controladas.

– ¿Por qué?

– Lo ignoro.

– ¿Fuiste tú quien registró nuestra casa en Barcelona?

– No -frunció el ceño-. ¿La registraron?

– La misma noche en que me dijeron que mi padre había desaparecido.

– Pudieron ser los jueces.

– ¿Por qué?

– No lo sé.

– ¿Hay alguien más metido en esto?

– ¿Alguien?

– No sé, guardianes, jueces… ¿Vigilantes? ¿Protectores? ¿Testigos del Universo Conocido?

– No quieras ser cínica.

– ¡Alguien me ha seguido y no creo que fueras tú!

– ¿Cómo lo sabes?

– Tengo percepciones.

David Escudé no dijo nada. La miró con el peso de la evidencia.

– ¡Oh, vamos! -ella hizo un gesto de disgusto.

– Necesitas conocer tus orígenes, Joa.

– Ya sé mis orígenes, por lo menos los que creía normales y ahora los que según ese hombre de esta mañana y tú me habéis revelado.

– ¿Nunca te contó nada tu abuela materna?

– No.

– ¿Cuánto hace que no la ves?

– Demasiado -admitió.

– Estás en México. La tierra de los huicholes no queda tan lejos. Quizá allá consiguieras las respuestas que no tienes.

Efectivamente, lo había pensado. Oírselo decir a él en voz alta la hizo estremecer.

– Eres un puente con las estrellas, ¿no te das cuenta? -suspiró David-. Hija de una de ellos y de un terráqueo.

– ¿Y las otras dos, no lo son?

– No tienen un padre arqueólogo que busca desesperadamente a la mujer que ama.

– Me gustaría conocer a una de esas cuarenta y nueve mujeres.

– La más asequible, porque la conocemos bien, está en Medellín, Colombia. Podríamos ir y volver en un par de días si crees que servirá de algo.

– ¿Así de fácil?

– Tu instinto es todo lo que tenemos. Ella tenía algo más, lo dicho por su padre a Bartolomé Sigüenza.

Chichén Itzá.

– Descansa un poco -le sugirió él.

– ¿Contigo aquí?

– Tengo una habitación cerca. Puedo ir a por mis cosas y volver en una hora.

– Que sean dos, o mejor tres.

– De acuerdo -se puso en pie-. No creo que tu padre siga aquí, en Palenque, aunque tampoco tengo la menor idea de quién se lo ha llevado ni adonde. Pero iremos a Medellín y volveremos, ¿te parece?

Sostuvo su mirada.

– Vale -asintió.

David Escudé sonrió.

– Gracias por confiar en mí, aunque sea todo lo que tienes -dijo.

– No confío en ti -espetó ella con contundencia-. Pero sí, eres todo lo que tengo. Ahora déjame, ¿quieres?

17

Su inesperado compañero acababa de salir por la puerta de su habitación cuando ya Joa había saltado de la cama dispuesta a no perder un solo minuto de su tiempo.

Recogió las cosas de su padre, de las paredes y la mesa, sin el menor orden, tratando únicamente de que no se estropearan o arrugaran los papeles. Luego metió su ropa en la bolsa de viaje, sin molestarse en doblarla. Más que no perder un solo minuto, era como si cada segundo contara.

A vida o muerte.

Y no era así.

Cuando lo comprendió, de pronto, sufrió una sacudida, un shock eléctrico que la galvanizó y paralizó. Se sentó en la cama para acompasar la respiración y buscó la manera de serenarse, respirando despacio, atemperando sus emociones. Le dolía el pecho, síntoma de estrés y agarrotamiento en el mismo centro de su punto energético principal. Puso los dedos índice y medio de su mano derecha en el lugar, en la parte superior de los senos, y lo masajeó hasta equilibrar los flujos que la aceleraban hasta lo indecible.

El dolor menguó.

– Calma -se dijo. Y lo repitió dos, tres veces más-: Calma, calma, calma…

En menos de veinticuatro horas dos personas distintas le habían contado la misma historia increíble, que su madre no pertenecía a este mundo, y uno de ellos, además, que pudo haber tenido una hermana. En menos de veinticuatro horas dos hombres habían intentado aproximarse a ella desde posiciones opuestas. En menos de veinticuatro horas su vida entera había dado un giro inesperado y alucinante.

Y las respuestas estaban en un lugar no muy lejano, en el mismo México, en las tierras de los huicholes.

Pero antes… Chichén Itzá.

Tan a ciegas como en Palenque pero… ¿qué otra cosa le quedaba?

Su instinto, su instinto, su instinto.

Nicolás Mayoral le había dicho algo que todavía la sobrecogía: «posiblemente posea poderes, mentales y físicos, que ni siquiera conoce».

Si fuera así…

Deliberadamente dejó transcurrir un par de minutos antes de levantarse de nuevo. Cuando lo hizo, ya no corrió. Recogió su bolsa de viaje, todos los papeles de su padre, y salió de la habitación negándose a volver la vista atrás. No había nada más doloroso en el mundo de los viajeros impenitentes, y ella ya lo estaba siendo de tanto acompañar a su padre, que echar un último vistazo a las habitaciones que iban quedando atrás y a las que seguramente nunca se volvería.

Con el primer clarear del día, no era la única que ya estaba despierta.

– ¿Se marcha? -le preguntó más que sorprendida la señora Adela.

– Sí, lo siento.

– ¿No irá a la policía local?

– No tengo tiempo, y si tampoco han hecho nada…

– ¿Alguna novedad?

– No, pero tengo una pista.

– Ojalá sea así.

La dueña del Xibalba la cubrió con una mirada de cariño.

– Ha sido usted muy amable -asintió Joa.

– ¿Volverá?

– No lo sé -tuvo que admitir con sinceridad.

– Si encuentra a su padre, o reaparece, ¿nos lo hará saber?

– Sí, descuide.

– ¿Tiene que ver su marcha con la presencia del joven que ha salido hace un rato?

– ¿Le había visto antes? -obvió la respuesta.

– No.

Joa se encogió de hombros, dando por terminado el tema. La mujer le tendió la mano.

– ¿La cuenta…?

– Estaba todo pagado, ya se lo dije. Y aunque no fuera así, usted no ha estado más que un par de noches. Quédese tranquila.

– Gracias.

Recogió sus cosas y salió al exterior seguida por Adela. Comprobó que no hubiera nadie cerca, y menos un desconfiado David Escudé, caminó hasta el coche y las colocó en el maletero. No quedaba nada más que agregar, salvo un detalle.

– El hombre que ha salido hace un rato volverá.

– ¿Algún recado?

– Que no necesito guardianes.

– Se lo diré.

Cerró la portezuela, le dirigió una última sonrisa y puso el coche en marcha.

Tomó la carretera en dirección norte, a Villahermo-sa, y al llegar a la ruta 186 giró a la derecha, en sentido contrario a la ciudad, dispuesta a recorrer los poco más de seiscientos kilómetros que la separaban de Mérida, capital del estado de Yucatán y de la península del mismo nombre, más los que hubiera de Mérida hasta Chichón Itzá.

Un largo viaje de muchas horas, probablemente todo

el día.

Demasiado para pensar.

18

Antiguamente, la península de Yucatán era un estado único dentro de México. Sus deseos independentistas obligaron al Gobierno mexicano a dividirlo en tres. Partiendo de un punto central se habían proyectado tres líneas rectas: una hacia el sur, otra hacia el nordeste y otra hacia el noroeste. El triángulo superior era ahora el estado de Yucatán; la parte de la derecha con su riviera maya llevaba el nombre de Quintana Roo; y la parte de la izquierda, por la que circuló mayoritariamente a lo largo del día, se llamaba Campeche. Si algo diferenciaba la península era su geografía ciento por ciento llana y arbolada. Por eso era tan fácil saber en qué lugares había ruinas mayas por explorar o ya destruidas. Cualquier elevación del terreno presuponía que debajo existía un vestigio del rico pasado maya. Salvo por ello y los distantes pueblecitos que jalonaban el camino, con sus hamacas rituales colgando por todas partes, no había nada más. Largas carreteras rectas, sin la menor variedad, una monotonía que, dado su cansancio, estuvo a punto de costarle más de un disgusto.

Al mediodía, agotada, se tomó un respiro.

Durmió casi tres horas en un claro, a la sombra, y aunque le sentó de maravilla, al despertar se maldijo por la pérdida de tiempo que tal vez la hiciese llegar demasiado

de noche a Chichén Itzá. Su deseo de desviarse un poco y visitar Uxmal de paso quedó aparcado. Lo que menos podía hacer era pisar el acelerador. No quería quedarse sin coche, ni acabar en un hospital.

Durante aquellas casi tres horas soñó con David Escudé.

No era un misterio, ni un enemigo, ni nada que representara una amenaza. Era su amante.

Paseaban por una playa desierta, cogidos de la mano, y se besaban a la luz de una luna llena que desparramaba sus haces por encima de sus cabezas.

¿Por qué soñaba con alguien de quien huía?

¿Por qué tenía la dulzura de su voz y de su mirada hundida en su cabeza?

Comió copiosamente para reponer fuerzas en una tienda de abarrotes que incluía un pequeño comedor. Estaba situada a las afueras de Champotón, frente a la bahía de Campeche, la parte sur del Golfo de México, el lugar en el que, tiempo atrás, sesenta y cinco millones de años más o menos, había caído el meteorito que acabó con los dinosaurios y cambió la fisonomía del planeta. Por primera vez apreció los dones de la comida mexicana y al terminar recuperó un pequeño atisbo de optimismo. El día era hermoso, radiante, tan bello que parecía que el mal no tuviese cabida en el mundo. De vuelta a la carretera pensó por primera vez con calma en lo sucedido el día anterior.

La visita a Palenque, la incertidumbre de las tumbas veinticinco, veintiséis y veintisiete, las explicaciones de Benito Juárez, las palabras de Bartolomé Sigüenza, y por supuesto el comienzo y el final del día, con Nicolás Mayoral por un lado y David Escudé por el otro.

Jueces y guardianes.

Demasiado fantástico para ser real.

En su segunda parada, para poner gasolina, estirar laspiernas y cumplir con sus necesidades fisiológicas, abrió la cartera de mano de su padre para volver a estudiar los papeles, los mapas, los seis glifos numerados en dos hojas, el dibujo de la lápida de Pakal…

Lo examinó con atención, de arriba abajo.

Aquella sensación…

– ¿Por qué? -le preguntó a la imaginaria representación del famoso «astronauta».

Necesitaba ponerse al día de la cultura maya. Comprarse algún libro o echar un vistazo por Internet. No podía esperar descifrar ningún misterio si le fallaba la base, la información. De pronto se daba cuenta de que sabía mucho menos de lo que creía. No se atrevía a hacer ninguna conjetura. David Escudé le había revelado hipótesis sorprendentes. No tenía por qué dudar de sus explicaciones, pero sí comprobarlas. Eran demasiado importantes, y la afectaban a ella, a su madre, al germen frustrado de aquella hermana de la que no sabía nada, a la coincidencia de los eclipses con sus vidas.

Todo estaba por hacer.

Y su padre continuaba en paradero desconocido.

Reemprendió el camino dispuesta a comerse la distancia final sin más paradas. Tuvo suerte de que en el último tramo las carreteras fueran mucho mejores, todo para que los turistas se movieran con velocidad por Yucatán. De Mérida a Chichón Itzá, ciento diecisiete kilómetros hacia el este por la 180, devoró la distancia con la ansiedad de la llegada, para cenar algo, ducharse y acostarse.

Antes de inclinarse por alguno de los hoteles cercanos a las ruinas, le preguntó a un taxista apostado bajo una farola a la espera de algún cliente.

– Tiene el Villas Arqueológicas, piscina, cuatro estrellas… Y también el Hacienda, de mayor lujo, cinco estrellas, habitaciones estilo colonial, con una buena biblioteca sobre nosotros -pronunció esta palabra con orgullo-. Hay muchos libros sobre el arte maya, reconstrucción de la ciudad, textos… Los dos están casi frente a las ruinas, a unos minutos a pie.

Pensó en el Villas Arqueológicas por la mayor intimidad, pero optó por el Hacienda por el tema de la biblioteca. Necesitaba embeberse de cuanto concerniera al universo en el que había estado inmerso su padre durante los dos últimos meses. Sin ello no era más que una ciega perdida en un desierto.

Tomó una habitación sin problemas porque no era temporada de overbooking, aunque por ser sábado, fin de semana, el hotel tenía más clientes de lo normal. Dijo que estaría dos noches sin saber a ciencia cierta si sería así o permanecería más. Después recaló en una bellísima habitación precedida por un chico que cargó con su escaso equipaje. Al quedarse sola tuvo que tomar la única decisión trascendente del momento: cenar primero y ducharse después o viceversa.

Pensó que si se duchaba ya no tendría ganas de volver a vestirse, así que fue a cenar antes de que cerraran el comedor dada la hora. Volvía a tener hambre, como a primera hora de la tarde. Al terminar estuvo a punto de visitar la biblioteca, pero se sintió no sólo cansada, sino agotada. Si empezaba a leer cosas, a mirar libros, a sumergirse en aquel horizonte sin fin, acabaría aún más rendida.

Todo a su tiempo.

Regresó a su habitación pasando incluso de dar una vuelta por los suntuosos jardines que la rodeaban, se duchó y en quince minutos besaba el océano de los sueños.

19

Por la mañana conectó el móvil. Ninguna llamada. Solía ser habitual, porque su única amiga de verdad era Esther y ella sabía que estaba en México. Aun así se sintió sola. No tenía a nadie. Un muro de silencio la aislaba del resto del mundo. Eso podía pesar mucho. Como ahora.

También le echó un vistazo al de su padre. Probó a dar con su contraseña sin conseguirlo. Lo intentó con la fecha de nacimiento de ella, la de él, y al final desistió para no bloquearlo. Necesitaba escuchar una voz amiga y marcó en su móvil el número de Esther. Era domingo por la tarde en España. La conversación fue breve, y triste. A fin de cuentas no tenía ninguna noticia, ni sabía qué caminos seguir salvo uno.

– ¿Dónde estás? -le preguntó Esther.

– En Chichén Itzá. Voy a visitar las ruinas ahora mismo.

– ¿Por qué?

– Mi padre estaba buscando a mi madre. Dijo algo de una clave y mencionó esto. No tengo ninguna otra pista.

– ¿Y si no encuentras nada?

– Iré a ver a mi abuela.

– ¿En serio? -pareció sorprenderse su amiga.

– Tiene las respuestas que necesito para un montón de preguntas que me rondan con relación a mi madre.

No le dijo nada de Nicolás Mayoral ni de David Escudé.

Nada de sus fantásticas explicaciones sobre su origen.

– ¿Cuándo viste a tu abuela por última vez?

– Hace mucho -lamentó-. Pero nunca olvidaré una cosa que me dijo, y que ahora tiene mayor sentido para mí. Me dijo que hablara con mi madre.

– ¿Te lo dijo… después de que ella desapareciese?

– Sí. Mi padre y yo la visitamos por si estaba allí. Una posibilidad tan remota y absurda como cualquier otra.

– ¿Y cómo pudo decirte que hablaras…?

– Mi abuela es una poderosa hechicera, Esther. Sabe cosas que nadie conoce y ve cosas que nadie ve. Yo era una niña entonces. Ahora ya no lo soy. Y quiero hablar con mi madre.

Logró impresionarla, mucho más de lo que nunca lo hubiera hecho, y ya no quedó mucho más por agregar.

Después de ducharse desayunó y salió del hotel. Por la tarde examinaría la biblioteca y se perdería en ella debidamente para ponerse al día de todo lo relativo al mundo maya. Primero, las ruinas. La última esperanza.

Caminó desde el hotel hasta la entrada, una fea y enorme estructura cuadrada en la que ya se agolpaban las hordas invasoras, más abundantes en domingo. Pagó su acceso pasando de la credencial de su padre y se adentró por la primera zona, la de las tiendas con abalorios y recuerdos turísticos. Un guía insistía, a pleno pulmón, en que no compraran nada a los indígenas del interior, en las ruinas, porque eran unos intrusos.

Joa soltó un bufido.

Intrusos en su propio mundo.

Ni vallando todo el enorme perímetro de las ruinas, algo imposible, echarían a quienes vivían cerca de la vieja ciudad maya, en pueblecitos o desperdigados por los alrededores.

Cuando recorrió la breve distancia flanqueada por árboles y vendedores que separaba el final de la entrada de la explanada de Chichén Itzá, se quedó de nuevo sin aliento, igual que al llegar a Palenque, aunque todo fuese distinto.

Para comenzar, la gran pirámide, también conocida como el Castillo.

Dos lados estaban todavía en reconstrucción. Pero los dos completos ofrecían a los ojos del espectador una visión única de lo que debió de ser el esplendor de la cultura maya en aquella tierra. Las dos cabezas de serpiente situadas al pie de una de las escalinatas, junto con la disposición de la pirámide, eran la clave del ritual que cada 21 de junio, al iniciarse el solsticio de verano, congregaba allí a setenta u ochenta mil personas a la salida del sol. Los rayos del astro rey incidían en una de las esquinas y proyectaban sobre la barandilla siete reflejos que, junto con la cabeza apoyada en el suelo, se convertían en el cuerpo de Kukulkán regresando a la Tierra. La serpiente emplumada.

Durante una hora caminó libremente por allí, tomando fotos con su mini cámara digital. Primero subió a la pirámide, en zigzag, porque los escalones eran demasiado estrechos para apoyar en ellos el pie por completo y era la única forma de hacerlo. Desde la parte superior contempló la maravilla del conjunto y dejó que, por unos minutos, aquella sensación la inundara. Después estuvo en el Templo de los Guerreros, presidido por la figura del Chac Mool sobre la cual se realizaban los sacrificios humanos, y se perdió por la plaza de las Mil Columnas. Paseó por el Templo de las Grandes Mesas, la plataforma de Venus, la plataforma de las Águilas y los Jaguares, el Tzompantli y el Juego de Pelota, el más grande conocido y conservado. Su perfección era tal que una persona hablando en el extremo de la zona sur del campo podía ser escuchada por otra en el extremo opuesto. Los guías batían palmas para demostrarlo, lo mismo que al pie de la pirámide para provocar el curioso eco que sugería el graznido de un pájaro. En total el campo de juego medía ciento sesenta y ocho metros de largo por setenta de ancho, con dos muros verticales, paralelos, a oriente y poniente, de noventa y cinco metros de longitud, más dos templos al norte y al sur. Sus explicaciones de cómo se jugaba a la pelota, que pesaba cuatro kilos y sólo podía ser tocada con las cadenas, rodillas o los codos, hasta conseguir pasarla por el aro de piedra elevado a ocho metros del suelo, eran bastante sangrientas por lo explícito. A fin de cuentas el capitán del equipo vencedor, el que conseguía el tanto, era sacrificado allí mismo. Se le cortaba el abdomen de forma longitudinal y se le extraía el corazón aún latente. Todo eso después de un partido que podía durar horas y más horas, dada la dificultad de conseguir el objetivo.

Visitó a continuación el Grupo Sur, los templos de los Falos, las Jambas Jeroglíficas, los Atlantes, los Buhos… y por último el Cenote Sagrado, de donde los mayas extraían el agua para la vida, y el observatorio, también llamado el Caracol, que se suponía era el primer puente maya con las estrellas. Una asombrosa construcción llena de misterio, como todo aquel pasado cuyas ruinas tenía ante los ojos.

– ¿Dónde busco, papá? -suspiró con desaliento ante su impotencia.

De regreso al pie de la pirámide, atraída por su magnetismo, escuchó la voz de otro guía, hablando en español. Dos docenas de turistas soportaban estoicamente el peso del sol con su atención repartida entre sus palabras y el afán de hacer y hacerse fotos con ella de fondo.

– Chichén Itzá significa «A la Orilla del Pozo donde viven los Brujos del Agua», y su gran pirámide, de 24 metros de alto por 55,5 de base, es su joya más emblemática. Tiene nueve pisos o niveles, los cuales representan el número simbólico de la Región de los Muertos, el inframundo maya. La escalinata norte, rematada con las dos cabezas de serpiente…

Una nube tapó el sol.

Joa miró hacia ella.

– …Por lo que la pirámide se construyó sobre otra, de menor tamaño, 16 metros, cuya única escalinata mira al norte y tiene un templo en la cúspide. Puede visitarse accediendo a un estrecho pasadizo ascendente que comienza a ese costado de la escalinata norte exterior, pero que ahora mismo está cerrado…

La voz del guía sonaba monótona, repitiendo siempre la misma letanía ante personas que, probablemente, se olvidarían al poco de todo lo que les estaba diciendo.

– Según los mayas, el 13 de agosto del año 3113 antes de Jesucristo se inició la era del Quinto Sol. Este tiempo termina dentro de unos días, el domingo 23 de diciembre de este año, aunque hay teorías que hablan del 21 de diciembre y otras del 22 de diciembre, porque hay un efecto de correlación del tiempo ya que otros cálculos dicen que el primer día de la era fue el 11 de agosto -dejó que sus palabras hicieran su efecto entre los turistas-. ¿Y por qué esas cifras? Pues porque los mayas medían el tiempo de una forma muy peculiar. Según su cómputo, ahora se completa el quinto ciclo de 5.125 años, cerrando una serie de 25.625 años, un período muy cercano al de la procesión de los equinoccios, también conocida como Año Platónico o Gran Año Egipcio, correspondiente a un ciclo completo formado por las doce eras astrológicas, con un total de 25.920 años -volvió a tomarse un respiro para que los turistas lo asimilaran un poco-. Para los mayas, en la Tierra se repiten estos ciclos de 5.125 años, y cada ciclo se corresponde con una parte de la historia de la humanidad que nace, crece y muere, y a la que sigue una regeneración que lleva al siguiente ciclo o Sol. Al empezar dicho ciclo se produce una sincronización de la respiración de todas las estrellas y los seres que las habitan. En poco más de dos semanas, pues, y si hemos de hacer caso de ello, comenzará el Sexto Sol, la sexta era. La era del Agua habría terminado con el diluvio universal, y la posterior a ésta, con un diluvio de fuego. La nuestra, la era del Movimiento, habrá de terminar con terremotos, erupciones volcánicas y huracanes devastadores, como de hecho ha ocurrido en estos últimos años debido a la inusual actividad solar.

– ¿Hay pruebas de que en los finales de las eras anteriores se cumplieran esas predicciones astrológica? -preguntó un hombre.

– Las mitologías de las culturas más antiguas y diversas hablan de inundaciones terribles que tuvieron lugar hace 12.000 años, y de misteriosas lluvias de fuego hace poco más de 5.000 años, que algunos científicos asocian a la presencia de un gran cometa que rozó la atmósfera terrestre. Así que… la correlación es exacta, sí.

Algunos de los turistas le miraron con aprensión.

– Sea como sea, más que hablar de una destrucción de la raza humana, de lo que se habla es de una regeneración, una vuelta a los orígenes, o incluso del paso a un estado superior de la mente y la conciencia.

– ¿Qué sabían los mayas de nuestro presente? -preguntó una mujer.

– Nada. Por esta razón las interpretaciones de lo que pueda suceder son tan confusas y vagas, aunque lo más seguro es que no pase ninguna cosa, por supuesto.

– Pero el Sol lleva dos años volviéndose loco, y de catástrofes por el cambio climático no hablemos -insistió la misma mujer.

– Fueron astrólogos privilegiados, basaron sus predicciones en el movimiento de las estrellas, los cometas… Y anunciaron hechos que luego han ocurrido, cientos, miles de años después. Es evidente que están sucediendo cosas en la Tierra, pero de ahí a pensar que un día en concreto vaya a pasar algo tan increíble como el fin del mundo… ¿Acaso no hemos entrado en una fase de concienciación en los últimos cuatro o cinco años, en torno al efecto invernadero y el cambio climático? Quizá se referían a esa transformación, en cuyo caso acertaron plenamente. Estamos en una nueva era ya. No hace falta esperar a esa fecha marcada en el calendario maya como fin de la que ellos llamaron quinta era y el nacimiento de la sexta, todo ello en veinticuatro horas.

La nube que oscurecía el sol se apartó y el astro rey volvió a golpearlos con su cálida intensidad. Joa contempló la pirámide.

¿Y si ella, por ser quien era, tuviese ya todas las piezas del engranaje y no lo supiese?

– Ahora iremos a ver… -el guía se llevó a sus hordas, dando por finalizada su exposición sobre la gran profecía maya del momento.

Joa continuó quieta, mirando el Castillo, preguntándose qué sucedía dentro de su mente.

Porque se sentía igual que una ciega rodeada de la verdad, pero incapaz de abrir los ojos y verla.

20

Pasó el día en las ruinas, lo fotografió todo, comió frugalmente en uno de los puestos de comida de la entrada, caminó de nuevo por el recinto escrutando cada templo, cada construcción, cada recoveco y cada senda. Buscaba una reacción en su cuerpo, pero más en su mente. Cada vez que miraba el dibujo de la lápida de la tumba de Pakal hecho por su padre se estremecía y todavía ignoraba el motivo. En Chichén Itzá perseguía algo parecido.

No lo consiguió.

Su mente estaba en blanco, bloqueada. Como si allí no hubiese nada.

Tiempo perdido.

Caminó de vuelta hasta el hotel sumergida en sus pensamientos y antes de volcarse en los libros de la biblioteca, a la búsqueda de conocimientos y una mayor comprensión del universo maya, decidió ir a su habitación para ducharse y cambiarse de ropa. Un día al sol requería de algo más que un refresco en el bar. Introdujo su tarjeta electrónica en la ranura y empujó la puerta con la otra mano.

Un instante antes de cerrarla se apercibió del peligro, y para entonces ya era tarde.

– Buenas tardes, Georgina.

Nicolás Mayoral.

Sentado en la butaquita, cómodo, con su bastón entre las piernas y sus manos apoyadas en la plateada cabeza de león. Había abierto la terraza para que circulara el aire y el rectángulo de la tarde lo enmarcaba con un halo celestial aunque, de pronto, a ella se le antojase el demonio.

Joa intentó huir.

Todavía tenía su ventaja. El hombre estaba sentado y no parecía ágil.

Abrió de nuevo la puerta.

Ellos aparecieron al otro lado, en mitad del pasillo, altos, recios, ojos fríos. No tuvieron que hablar. No fue necesario decir nada.

Joa volvió a cerrar la puerta y se apoyó en ella para enfrentarse a su visitante.

– ¿Qué quiere?

– No tenía por qué haberse escapado de Palenque como lo hizo, créame.

– ¿Me está protegiendo, cuidando, vigilando…?

– Para ser una persona con un apellido tan singular es usted bastante belicosa. ¿Sabe que Mir significa «paz» en ruso?

– Sí, lo sé.

– Lógico -hizo un gesto de indiferencia mezclado con un rictus de dolor que le recordó a Marión Brando en El Padrino, una antigua película que siempre la había cautivado-. ¿Por qué se marchó de Palenque como lo hizo? Creía que éramos amigos. Lo que le conté de su madre era cierto. Estamos aquí por su bien.

– Sé que es cierto -se sorprendió a sí misma reconociéndolo por primera vez en voz alta-. Y ahora también sé que ustedes quieren destruir justo lo que ella representa.

– ¿Y qué es lo que ella representa? -alzó las cejas él.

– Un puente con las estrellas.

Las cejas de Nicolás Mayoral se mantuvieron en alto. En el interior de sus pupilas crepitó un fuego aún más helado que su figura.

– ¿Quién le ha dicho eso? -quiso saber.

Ya no se lo ocultó.

– Un guardián.

Nicolás Mayoral cambió el semblante. El rictus asociado a Brando en El Padrino se convirtió en el del Emperador de otra vieja saga, Star Wars.

– ¿Qué sabe de los guardianes?

– No mucho más que de ustedes, los jueces.

– Hace dos días lo ignoraba todo. ¿Qué ha sucedido en este tiempo? ¿Tiene relación con su escapada de Palenque? -su visitante mantuvo el mismo tono adusto.

– Dos días dan para mucho.

– ¿Ha venido a encontrarse con algún guardián? ¿Están aquí?

Joa pensó en David Escudé. Ahora sentía haber huido de su lado.

Posiblemente lo había sentido ya en plena ruta de Palenque a Chichén Itzá.

– Mire, señorita -continuó Nicolás Mayoral ante su silencio-, ellos son fanáticos, ¿comprende? Fanáticos locos y ciegos que… -pareció no encontrar las palabras adecuadas para seguir-. ¿Acaso no lo entiende? Lo que está en juego es el futuro de la raza humana, tal y como la conocemos. El futuro y su supervivencia, qué clase de pueblo somos y vamos a ser, si merecemos continuar siendo dueños de nuestro destino o no.

– ¿Usted habla de fanatismo?

– ¡Por Dios, no sea niña! -se agitó el juez-. ¿Le gusta la ciencia ficción? ¡Esto no lo es! ¡Esto es real, aquí y ahora! Los guardianes creen que los extraterrestres son una panacea, el futuro, la entrada en una nueva era de dimensiones fabulosas, la salvación de la raza humana después del deterioro de los últimos tiempos.

– ¿Y ustedes?

– ¡Hemos sobrevivido miles y miles de años, y seguiremos haciéndolo, por nuestra cuenta! ¿Quiere que la Tierra sea una colonia alienígena?

– ¿Y si no se trata de nada de eso? ¿Y si ya estuvieron aquí y vuelven para ver nuestra evolución?

– ¡Ninguna raza va de viaje sin ánimo de conquista, sobre todo si el nuevo mundo es más débil, y nosotros lo somos!

– ¿Y por qué han tardado tanto? ¿Han esperado a que fuéramos unos miles de millones de personas para venir a comernos? -se burló sin ganas.

– ¿Cómo puede hablar así?

– Porque yo soy hija de uno de ellos, ¿recuerda? -se apoyó con la espalda en la puerta y se cruzó de brazos. Todavía sentía miedo, inquietud, pero también se dejaba llenar por la ira y la rabia del momento-. Mi madre era la mujer más buena del mundo, así que si todos son como ella…

– ¿Y por qué desapareció dejándola sola?

– No lo sé.

– Vamos, mire en su corazón, pero sobre todo en su mente. Una madre es una madre, siempre, ¡por supuesto! ¿Y qué? Hitler también tuvo una madre que jamás imaginó que engendraría a un monstruo. Y muchos asesinos en serie tienen esposas e hijos que los ven como a personas maravillosas. ¡Usted la recuerda de niña! ¡Hemos controlado a las hijas de las tormentas durante años, hasta ahora! ¡Va a suceder algo y su padre quizá tenga la clave! ¡Ayúdenos!

– Quieren destruir…

– ¡No! -la detuvo el grito airado de Nicolás Mayoral-. ¡Queremos preservar! ¡Preservar! ¡Sólo buscamos la preservación de la raza humana!

– ¿Y usted ha hablado de Hitler? Lo que acaba de decir no es más que otra forma de racismo, como los nazis.

– ¡Hablamos de toda la Tierra, con sus cientos de etnias!

– ¿Por qué no mataron a las hijas de las tormentas directamente?

– Habrían enviado más e ignoraríamos quiénes son y de qué lugar vienen. Lo importante es que regresen, saber cuándo y cómo, pero sobre todo dónde. Saberlo y estar allí. Será el momento de hacerles ver que no podrán con nosotros, descubrir sus vulnerabilidades.

– ¿Y si no las tienen?

– Todos tenemos vulnerabilidades.

– ¿Por qué los estúpidos siempre están seguros y los inteligentes dudan y se hacen preguntas?

– ¿Quiere herirme, es eso? -soltó un bufido-. No nos tome por ignorantes. No nos llamamos jueces por azar.

– ¿Jueces de qué?

– Ya basta -Nicolás Mayoral se puso en pie-. Me temo que esta conversación ha terminado.

– ¿Y si barren la Tierra de un plumazo como represalia, hartos de nosotros y de nuestras estúpidas pequeñeces? -insistió Joa.

El juez no respondió. Caminó hasta su encuentro, la apartó de la puerta y la abrió para llamar a sus dos secuaces.

– Voy a gritar -anunció ella.

– No nos obligue a hacerle daño -la previno franqueando a ambos el acceso a la habitación-. Sería un gesto inútil -y dirigiéndose a ellos agregó-: Metedlo todo en su bolsa de viaje y pagad la cuenta. Nos vamos en cuanto todo esté listo.

– ¿Adonde? -se puso en guardia Joa.

No obtuvo ninguna respuesta.

Pero tampoco encontró en su ánimo fuerzas para resistirse.

21

No le quedaba ningún escape. Ellos eran tres y los dos gorilas tenían pinta de eso mismo, de gorilas, no de jueces. Resistirse era arriesgarse en exceso. El miedo parecía haberla paralizado de golpe.

Jueces, guardianes… Si ninguno tenía a su padre, ¿quién más estaba metido en todo aquello? ¿Quién se lo había llevado? ¿Y si se había perdido solo? ¿Y si había dado con su madre? ¿Y si lo tenían…?

Desde el otro lado de la habitación miró al cielo, que oscurecía muy rápido en el declinar del día. En aquellos momentos parecía extraordinario pensar en extraterrestres, tanto como en predicciones hechas cientos, miles de años antes por parte de unas criaturas primitivas. Sonaba irreal. El atardecer era hermosamente dramático. Hermoso por su belleza. Dramático porque iban a llevársela y no sabía adonde.

– Ni lo intente -la previno uno de los hombres creyendo que pensaba en la posibilidad de saltar por la terraza.

Metían su ropa en la bolsa. Pronto la tendría tan sucia como arrugada. La cartera con los papeles rescatados de la habitación de su padre en Palenque no había sido abierta.

Por una vez pensó en una posibilidad más: que junto a la libreta de trabajo de su padre se hubieran llevado también alguna otra cosa, la clave de aquella búsqueda, de aquel lío, y que por eso no conseguía sacar nada en claro, ni dar con una pista que no existía.

Todavía no había investigado a fondo.

¿Por qué no husmeó en los libros acerca de los mayas o en Internet para descubrir algo más cuando tuvo tiempo?

– Vamos a salir todos juntos -Nicolás Mayoral la sujetó por el brazo con una zarpa de hierro. Ya no era un adusto hombre mayor, sino un chacal con mirada de hielo-. Ricardo pagará la cuenta -era el que llevaba la bolsa de viaje y la cartera con los papeles-, y Sebastián la llevará a usted, ¿de acuerdo?

No quiso responder, pero él la obligó cerrando más su zarpa de hierro en torno a su brazo mientras repetía:

– ¿De acuerdo?

– Está bien -asintió.

– No cree problemas, ni se los cree a sí misma -insistió el juez-. Si hubiera colaborado antes no habríamos llegado a esto. A fin de cuentas perseguimos lo mismo: dar con su padre, y quizá con su madre.

Ricardo abrió la puerta. Sebastián pasó a ocuparse de ella. Nicolás Mayoral salió el último. Los cuatro avanzaron en dirección a la recepción del hotel. Joa se preguntó hasta qué grado de violencia eran capaces de llegar en su afán de llevársela. Si gritaba o se resistía, ¿qué harían?

Miró al hombre que la retenía por el brazo.

Y por entre los pliegues de la chaqueta vio la culata de la pistola.

0 quizá él quería que la viese.

Sebastián le lanzó una sonrisa cargada de cinismo.

Mientras Ricardo se acodaba en el mostrador para atender la cuenta y el papeleo propio de cualquier salida de un establecimiento hotelero, Sebastián, el juez y ella alcanzaron la calle. La camioneta, con los cristales oscuros, estaba estacionada en la parte frontal. La desactivó Nicolás Mayoral con un mando a distancia y fue el que abrió la puerta para que entraran ellos. Esperaron en silencio a que volviera Ricardo con el equipaje.

Fueron menos de tres minutos.

– He dicho que se encarguen del coche -mencionó el gorila haciendo referencia al vehículo de alquiler de Joa-. Por lo demás, todo arreglado.

Se puso al volante después de colocar la bolsa y la cartera en la parte de atrás y conectó el encendido.

– Andando -suspiró el juez.

El hotel Hacienda se hizo pequeño en la distancia.

Joa cerró los ojos, mitad confundida, mitad aturdida. De pronto la inundó una inmensa decepción. Le había fallado a su padre. Llevaba seis días dando palos de ciego. Seis días, desde la notificación de la embajada, en los que su vida había dado un vuelco absoluto. Ya nada tenía un sentido real. Toda aquella frustración convergía en su miedo y, al mismo tiempo, la hacía exudar rabia.

Una rabia sorda.

Tan poderosa…

Si ella desaparecía no habría nadie a quien avisar. La abuela no contaba. Nadie sabía de su existencia.

– ¿Adonde vamos? -repitió la última pregunta formulada en su habitación de hotel.

– Va a examinar esos papeles, y va a hacerlo a fondo -dijo Nicolás Mayoral-. Y si ya sabe algo, le vaciaremos el cerebro, se lo aseguro.

– ¿Por qué la trata de usted? -preguntó Ricardo-. No es más que una cría.

– Vosotros los jóvenes habéis perdido el sentido del respeto y la proporción -lo fulminó el juez con un deje de superioridad-. Nuestra amiga es una mujer -la cubrió con una mirada aséptica antes de agregar-: ¿Verdad, Georgina?

– ¡Vayase al diablo!

Nicolás Mayoral se encogió de hombros y la ignoró a partir de entonces. Contempló el paisaje por la ventanilla y durante los siguientes minutos nadie abrió la boca. La camioneta circuló por la carretera principal a lo largo de un par de kilómetros hasta tomar un desvío polvoriento a la izquierda. En ese instante la adelantó un coche, a mayor velocidad de la permitida. Los llenó de polvo y se alejó hasta desaparecer en el primer recodo del camino.

Joa se inquietó un poco más.

Aquél parecía un lugar sin retorno. A no ser que fueran a cambiar de coche o se dirigieran a un lugar en el que los esperase una avioneta.

– Pero qué… -oyó rezongar a Ricardo.

Todos dirigieron la vista al frente. El coche que los acababa de adelantar menos de un minuto antes se encontraba atravesado en el camino, impidiendo el paso.

Y no había nadie al volante.

– Maldito idiota -farfulló Sebastián.

– Baja a ver -le ordenó el juez.

Obedeció la orden. Abrió la puerta lateral de la derecha y descendió de la camioneta para aproximarse al vehículo. Era un compacto. Un coche de alquiler. Desde sus posiciones vieron a Sebastián caminar hacia él. No logró dar más allá de cinco pasos.

La figura humana surgió de su izquierda. Fue muy rápida. Bastaron dos zancadas para situarse a su lado. Luego una patada proyectada hacia las alturas le golpeó la mandíbula con un seco chasquido que llegó hasta ellos con nitidez. Sebastián giró en redondo, sorprendido y pillado a contrapié por la electricidad del ataque. Antes de que se venciera hacia atrás, un segundo impacto, con la otra pierna, le hizo dar prácticamente una vuelta sobre sí mismo.

Quedó tendido sobre el camino, inmóvil. Para entonces Joa había reconocido ya a David Escudé.

Ricardo reaccionó tarde y mal. Quiso abrir la portezuela y sacar su arma al mismo tiempo. El cuerpo de Sebastián aún se movía después de su aterrizaje de emergencia cuando ya David estaba junto a la ventanilla y le disparaba un fulminante directo de derecha. Ricardo lo encajó bastante bien, pero perdió toda la iniciativa. David lo agarró por la ropa y tiró de él con violencia, sacándolo de la camioneta sin apenas impedimento. Mientras lo lanzaba al suelo descargó el golpe definitivo, en su nuca, con la mano abierta.

Todo había sido muy rápido.

Pero ellos eran tres.

Y Nicolás Mayoral también iba armado.

Joa estaba demasiado pendiente de la lucha y su fulgurante rapidez como para reaccionar. No se apercibió del gesto del juez. No fue consciente de nada hasta que al volverse David para entrar en la camioneta se encontró con la pistola al final de la mano extendida. La mirada del guardián fue lo que la hizo volver la cabeza y ver por primera vez el arma.

La cara de Nicolás Mayoral.

La presión del dedo índice sobre el gatillo.

David Escudé nunca lograría apartarse, ni llegar hasta él.

Entonces la rabia de Joa se hizo potencia, energía pura. Sintió una luz en su corazón, o en su alma, o en ambos mundos a la vez. Fue como si una batería escondida en algún lugar de sí misma se activase de manera inesperada y realizara una especie de fisión nuclear en su mente.

La energía pasó a través de sus ojos, silenciosa, inde-tectable.

Y en el momento de apretar el gatillo, la pistola de Nicolás Mayoral se movió hacia arriba.

La bala atravesó la parte superior de la camioneta esparciendo un eco doloroso a su alrededor.

– ¡Pero qué…! -gruñó sorprendido el juez.

Volvió a bajar la mano armada.

Ya no pudo hacer nada más.

La rabia de Joa pasó de la pistola a su dueño.

Lo empujó a él, sin tocarlo.

Lo aplastó contra el lateral de la camioneta y luego lo derribó hacia atrás, igual que si fuera un muñeco de trapo bajo los efectos de un vendaval.

– ¡Vamos! -David le tendió una mano para ayudarla a salir del vehículo, superando su pasmo.

Joa le obedeció, pero no para correr junto a él hasta su coche.

– ¡No puedo irme sin las cosas de mi padre! -gritó.

Fue a la parte de atrás de la camioneta. David no supo qué hacer, si seguirla, por si el juez retomaba la iniciativa, o si dirigirse a su coche para ponerlo en marcha. Optó por lo primero. Joa ya había abierto las dos puertas traseras.

Se encontró con la estupefacta mirada de Nicolás Mayoral, tendido en el suelo, inmóvil.

– ¡No vaya con él! -le suplicó.

Ella cogió la cartera de su padre y su bolsa de viaje, aunque lo esencial era lo primero.

– ¡Es el eslabón perdido, por Dios! -le gritó el juez-. ¿No lo entiende, Georgina? ¡El eslabón perdido!

Joa pasó de él. Cargando sus cosas emprendió la carrera hasta el coche de David. Metió la bolsa y la cartera por la ventanilla, casi saltó sobre el asiento del copiloto y esperó a que su compañero lo pusiera en marcha.

Salieron zumbando sin necesidad de volver la vista

atrás.

22

David Escudé no habló hasta que penetraron en la carretera general y se vieron abrigados por la presencia de otros coches. ¿Cómo has hecho eso? -le preguntó. Joa seguía alucinada, por el rescate, por lo sucedido, por su acción.

– No lo sé -fue sincera.

– ¿Que no lo sabes? ¡Anda ya!, ¿cómo que no lo sabes?

– ¡No lo sé! -se lo gritó exasperada.

– ¡Has hecho que la pistola se apartara, y luego lo has movido a él, a un tipo de noventa kilos por lo menos!

Ella bajó la cabeza y se llevó una mano a la cara.

– ¿Qué sentías? -insistió David.

– Rabia.

– Es una fuerza poderosa -asintió sin perder la concentración por adelantar a un autocar turístico-. Pero por más rabia que siento yo a veces, no consigo mover ni una piedra.

– Cállate -suspiró-. Estoy temblando.

– Supongo que si yo tuviera poderes también estaría temblando.

– ¡Yo no tengo poderes, no seas cretino!

– ¿Ah, no? ¿Y lo que has hecho qué es? ¿Un ejercicio elemental de telequinesia?

– ¡¿Quieres callarte?! -se crispó.

David le lanzó una mirada de soslayo. Frunció el ceño y casi estuvo a punto de alargar su mano derecha para tocarle el brazo.

Se abstuvo.

Los ojos de Joa brillaban.

– Va, cálmate -intentó contemporizar.

– ¡No me digas que me calme!

– ¿Entonces qué quieres? -golpeó el volante con el puño cerrado-. ¡Estoy de tu parte!, ¿vale? ¡Y por lo menos espero que ahora entiendas que sólo me tienes a mí!

Joa rehuyó sus ojos. Los suyos fueron más allá de la ventanilla, para mirar sin ver el monótono paisaje yucateño. La noche ya estaba allí, plácida. Una noche cargada con las primeras nubes negras de las últimas horas.

– ¿Qué te pasa? -quiso saber David.

– Nada.

– ¿Eres demasiado orgullosa para aceptarlo?

– ¿Sólo te tengo a ti, en serio? -lo desafió.

– Es evidente, ¿no?

– ¿Qué diferencia hay entre ellos y tú?

– ¡Que yo estoy de tu parte! ¿Te parece poco?

– Eres un iluminado, y ellos son unos fanáticos -quiso pincharle Joa sin saber muy bien por qué.

– Sabes que, en relación a lo primero, eso no es cierto.

– Vosotros perseguís el sueño de la fusión estelar, el Gran Encuentro, como cuando los hippies se reunían en los desiertos llamando a los extraterrestres, o como cuando hay sospechas, indicios o extravagantes pistas que dicen que van a venir seres de otros planetas y se dan cita miles de locos de todas las condiciones bailando y colocándose para ser testigos del momento.

– Los que llaman a los extraterrestres sí son unos iluminados, y los que se fían de indicios cogidos al vuelo también. Pero nosotros sabemos que existen, conocemos a las hijas de las tormentas, te conocemos a ti.

No siguió la conversación. La rabia aún la conmocio-naba, y los efectos de lo que había hecho la aturdían.

– ¿Y si mi madre no fuese más que una mujer vulgar y corriente?

– ¿La hija de una mujer vulgar y corriente haría lo que acabas de hacer tú?

La nueva pausa fue mucho más larga. El corazón de Joa todavía iba a cien.

– Por cierto, gracias por salvarme la vida -dijo David.

– Lo mismo digo.

– Ese hombre iba a dispararme, a ti en cambio no te iban a hacer nada. Es diferente -cambió de tono al inquirir-: ¿Adonde te llevaban?

– No lo sé. No me lo han dicho.

– ¿Puedo preguntarte algo?

– Depende.

– ¿Por qué te fuiste de Palenque?

– Soy individualista. -No me creíste, ¿verdad?

– Aparece un hombre que me cuenta una historia alucinante, luego otro que me dice lo mismo con variantes, ¿y se supone que he de creeros a los dos y tomar partido por ti?

– ¿Me crees ahora?

– ¿Cómo me has encontrado?

– ¿Me crees?

– ¡Sí! ¿Cómo me has encontrado?

– ¿Eso es lo que te irrita, que tengas que creerme?

– ¡Quieres responder a mi pregunta!

– Dejas un rastro. Pero suerte de él. Por poco llego tarde. Cinco minutos más y habrías desaparecido tú también.

– ¡El héroe! -bufó Joa.

– ¿Aún sientes rabia? -forzó una sonrisa amistosa.

– No -reconoció.

– Menos mal. No quiero salir por la ventanilla.

– Puedo practicar.

Se arrepintió de haberlo dicho.

Apoyó la cabeza en el respaldo del asiento y dejó que el silencio la arropara unos segundos. Hubiera preferido que su salvador no volviera a hablar en un rato pero escuchó de nuevo su voz.

– ¿Tienen a tu padre?

– No. También lo están buscando. Creen que yo, consciente o inconscientemente, sé algo.

– También yo lo creo.

– He mirado sus papeles, sus dibujos, y a falta de mayor información sobre los mayas, no he visto nada revelador. Ni siquiera sé qué he de buscar, si es que hay algo en ellos.

– Si los jueces no lo tienen, ¿quién lo tiene?

La gran pregunta.

– ¿A qué fuiste a Chichén Itzá?

– Mi padre estuvo allí, y le dijo a alguien que iba a regresar. Sus palabras fueron: «Por fin el camino. Tengo la clave. He de volver a Chichén Itzá».

– ¿Dijo eso? -abrió los ojos David.

– Eso parece.

– ¿Qué has encontrado tú?

– Nada -admitió-. Pero la conexión está en Palenque. Primero allí. Algo se me escapó el otro día, tal vez en una de esas tumbas, la que estaba cerrada.

– ¿Así que regresamos a Palenque?

Llegaban a un cruce. La pregunta de David coincidió con su nueva realidad. Por un lado tenían la vuelta en dirección a Mérida, por el otro podían dirigirse a Valladolid, y por el tercero…, Cancón.

– No -fue categórica Joa.

– ¿Por qué? -su compañero detuvo el coche en el stop.

La voz de la muchacha fue dulce esta vez.

– Antes de meterme más en todo este lío, he de ver a una persona, saber quién soy, por qué he hecho lo de hace un rato, y comprender la dimensión de lo que está en juego.

– No te entiendo.

Por detrás les hicieron señales luminosas.

– El aeropuerto más cercano es el de Cancún -señaló su derecha ella.

– ¿Segura?

– Cancún.

Giró el volante y enfiló la 180 rumbo a la riviera maya.

– ¿No irás a volver a Barcelona?

– No, ¿por qué?

– ¿Confías en mí?

– Me temo que sí -suspiró tras meditarlo un largo segundo.

– ¿Temes que sí?

– Confío en ti. Pero si vas a venir conmigo para protegerme, ahora mando yo.

– ¿Cómo…?

– Sí o no. 0 no hay trato.

– ¿Adonde vamos?

– A las tierras de los huicholes, en la Sierra Madre, al oeste de México.

– ¿Vas a ver a tu abuela?

– Tiene las respuestas de mi pasado, David -musitó rendida-. Si he de seguir con esto, necesito hablar con ella… y con mi madre.

– ¿Con… tu madre?

– ¿Te importa que descanse diez minutos? -volvió a apoyar la cabeza en el respaldo de su asiento y cerró los ojos-. Te lo contaré todo esta noche, mientras cenamos, porque dudo que podamos coger ningún vuelo que nos lleve a Guadalajara a estas horas.

David calló.

La miró en silencio, largamente, mientras conducía.

Su perfil, su belleza exquisita, la dimensión de su pequeño gran universo atrapado en las contradicciones de su presente.

Sonrió.

Se concentró en la carretera pero ya no dejó de mirarla una y otra vez, mientras los faros de los otros coches arrancaban destellos flamígeros de su rostro al pasar a toda velocidad por el lado opuesto de la senda asfaltada.

Estaban al menos a dos horas de Cancún.