Фото с бомжом

Глава 5

— Ага! Вернулась! — таким криком встречает меня какая-то тётка, по всему — просто посетительница кафе, ставшая свидетельницей нашего с Милкой фееричного побега. Она лихорадочно оглядывается, и натыкаясь взглядом на охранника, начинает активно ему жестикулировать.

С ней понятно — новогодняя ночь проходит для неё стандартно скучно, и чтобы разнообразить её, женщина активно включается в то, чему волею случая оказалась косвенно причастной.

Ко мне тут же подбегает седовласый, но довольно бодрый охранник и хватает за плечи сразу двумя руками.

— Вы забыли сказать: «Оружие на пол, руки за голову!» — мне почему-то дико смешно от такой его реакции — словно в американский фильм попала.

— Шутки шутить будешь в полиции, — изображая из себя кого-то очень важного, проговаривает мужик лет шестидесяти.

Да это же его звёздный час! Когда бы ещё он мог насладиться своей значимостью — считай преступника обезвредил!

Я просто ржу в голос, когда этот злобный пенсионер втаскивает меня в ту самую подсобку.

Здесь сейчас не так людно. Мой бомж сидит на диване, рядом с ним полицейский что-то пишет на коленке, напротив стоит официантка, та самая, которая и привела меня сюда примерно полчаса назад.

— Господин участковый, — рапортует мой «провожатый», — вот эта девушка сбежала с места преступления.

— Чего??? — как же бесит меня этот охранник! — С какого места я сбежала? Я ничего не делала!

— Надежда Матвеевна Ракитина? — не столько спрашивает, сколько уточняет полицейский, читая мои ФИО со своей бумажки и поднимая на меня не слишком заинтересованный взгляд.

— Откуда вы знаете? — ошарашенно спрашиваю у него.

— Со слов вашего отца, конечно. Очень вовремя позвонил. И, кстати, хорошо, что вы вернулись — он скоро должен подъехать…

Тут мне уже не до смеха. Я до конца лелеяла надежду, что папа не позвонит раньше двенадцати, ведь сейчас только начало одиннадцатого. Не повезло. Я встряла по полной. Неужели ему опять забирать меня из полицейского участка?!

На глаза уже собираются навернуться слёзы, как представитель закона вдруг встаёт со своего места и, попрощавшись со всеми, уходит.

«А я?» — хочется мне спросить.

Что мне делать? Ждать, когда он вернётся с нарядом полиции и под конвоем увезёт меня в тюрьму? Или мне надо было идти за ним?

Последняя мысль заставляет меня подорваться с места и сделать шаг в сторону двери. Но не тут-то было.

— Ку-у-уда?! — нараспев в унисон произносят все трое оставшиеся в этой комнатушке.

— А убирать кто будет? — голос официантки.

— А за посуду заплатить? — это охранник.

— У меня твой телефон, — приятный баритон.

Последняя фраза заинтересовала больше двух предыдущих. Я остановилась и уставилась на мужчину.

Он некоторое время тоже смотрел на меня не отрываясь, будто о чём-то раздумывая, а потом обратился к сотрудникам кафе:

— Оставьте нас, пожалуйста. Я поговорю с вами через пятнадцать минут.

Ни фига себе! Вот это тон! Будто начальник подчиненным отдал приказ.

На наглого охранника, правда, слова не подействовали — он пытался что-то возразить, — но девушка утащила его прочь и закрыла за собой дверь.

Мы остались с «бомжом» наедине. Да уж, сейчас у меня очень серьёзные сомнения на счёт его статуса… Без куртки и шапки, он совсем не походил на маргинала: тёмно-синий пуловер, брюки, носки — он словно живёт здесь и просто присел на диван телек посмотреть.

— Отдайте мой телефон, — подавляя волнение и страх, я подхожу к мужчине и, остановившись на расстоянии вытянутой руки, протягиваю к нему ладонь.

— А что мне за это будет? — игриво улыбаясь, незнакомец откидывается на спинку дивана.

— Если отдашь сейчас, то тебе ничего не будет, — взбесило просто его вальяжное поведение!

— Ты уж определись: выкать мне или тыкать, — усмехается и обводит меня оценивающим взглядом. — Лично я за простоту и непринужденность в отношениях, поэтому можешь называть меня Дмитрий Александрович.

— Петросянишь, Димон? — специально выбираю этот вариант имени, который мне больше всего не нравится, надеясь, выбесить им собеседника.

— Фу, только не Димон, — ага! получилось! — Можно Дима, Димочка, ну в крайнем случае Димуля. А Димон — это большой кабан-бородавочник из мультика про львов.

Я не выдерживаю и разражаюсь смехом. Никогда не было такой ассоциации с этим именем, но воспоминания об упомянутых персонажах повеселили.

— Во первых, не Димон, а Тимон, — зачем-то решаю поправить его. — А во-вторых, так звали его друга — хорька. А бородавочник — это Пумба.

Мы вместе смеёмся над этим, а потом Дима вдруг говорит:

— Ну ладно, Надежда, повеселились и хватит. А теперь признавайся: кто тебе меня заказал?