Хотя нет правды на земле и в небесах,
Кипят разнузданные темные стихии,
Москва слезам не верит, а сама в слезах, —
Мы верим в Пушкина как в ангела России.
А солнце Пушкина сияет в небесах,
На этом солнце мы, как пятна роковые.
А слово Пушкина горит у нас в сердцах,
А мы, сердечные... Мы только дым России.
Но верим мы, что в глубине иных времен
На слово Пушкина потомок отзовется,
И улыбнется, и в толпе иных племен
Его душа блеснет, как зеркало на солнце.
Все отразит она: и небеса святые,
И солнце истины, и ангела России.