Газета Завтра 929 (36 2011)

Евгений Нефёдов -- «И «День», и «Завтра», и народ...»

ОСЕНЬ

Когда в сентябрь уходит лето,

Когда дожди уже без гроз,

И нет по-прежнему ответа

Ни на один земной вопрос,

Вдруг понимаешь, как немало

В судьбе назначено одной:

В руке перо, в столе бумага,

И вздох печали за спиной...

ПУТЬ

Мы жили так, как мы умели,

Но вновь пришли "учителя",

Веля похерить, что имели,

И начинать опять с нуля.

Они, конечно, сели в лужу .

И все закончили стрельбой,

Не "перестроив", а разрушив

Страну, родную нам с тобой.

О, времена беды кровавой,

Где мы не предали Державу,

Где мне на слово дали право

И "День", и "Завтра", и народ.

Где красный, белый, левый, правый,

Сплотясь по братскому уставу,

В бой выступали не за славу,

А шли за Родину — вперёд!

НОКТЮРН

Земля мучительно и трудно

Рассталась с летом и теплом.

Они покинули друг друга.

Но мы вдвоем.

Берёза тянет ветви-руки

За улетающим листом.

Они покинули друг друга.

Но мы вдвоём.

Аукнул лес прощальным звуком,

И потерялась песня в нём.

Они покинули друг друга.

Но мы вдвоём.

И стая птиц прощальным звуком

Прошла, где был родимый дом.

Они покинули друг друга.

Но мы вдвоём.

Проклятье осени — разлука.

О, испытанье первым льдом!

Они покинули друг друга.

Но мы вдвоём. Но мы — вдвоём.

МОНОЛОГ ПОГИБШЕГО СЫНА

Я смотрю на тебя, моя мама,

С фотокарточки в нашем дому,

Что не раз ты со стенки снимала,

Прижимая к лицу своему...

Я не плачу в такие минуты —

Быть весёлым фотограф просил.

Но порой у меня почему-то

Не хватает для этого сил.

У кого их, родимая, хватит,

Если столько непрожитых лет

Мы с тобою одни в этой хате.

Где ни внуков, ни правнуков нет.

Мама, мама, не мы в том виною,

Не бывает за теми вины,

Кто выходит сражаться с войною,

Чтобы не было больше войны.

Слышно мне, как дрожат твои руки

И как слёзы твои горячи...

Только знай: вся страна — твои внуки,

Потому что я жизнь им вручил.

Пусть они не увидят ни грамма

Из того, что я видел в бою.

Пусть они берегут тебя, мама,

Как берёг я Отчизну свою.

Целый мир заслоняя собою,

Да стоят они, правдой сильны,

И умеют сражаться с войною,

Чтобы не было больше войны.

РЕКВИЕМ

Приходит день, и по-мужски сурово,

Окинув взглядом землю и года,

Не проронив ни стона и ни слова,

От нас отцы уходят навсегда.

И мы идём под музыку с венками

И плачем на ветру у кумача,

И наливаем горькие стаканы,

И думаем нелестно о врачах.

Что не спасли, хотя была возможность,

Что не смогли — и это в наш-то век,

Что этот возраст — всё-таки не возраст,

Чтоб уходил из жизни человек...

Но в то же время понимаем сами:

Больничная бессильна суета.

Такие жизни прожиты отцами,

Такая ими высота взята..

Такое испытанье им досталось,

Так неотступно встала за спиной

Огромная и тяжкая усталость

От той работы, что зовут войной!

Она не завершилась в сорок пятом,

И даже после штурмов и побед

В душе и в теле каждого солдата

Пожизненно оставила свой след...

И если говорить святую правду —

Не умирают всё-таки отцы,

А самой настоящей смертью храбрых

Поныне погибают — как бойцы!