ЖЖ Дмитрия Горчева (2009–2010)

Январь

Вот уж хлопот было бы Господу Богу, если бы он желал быть во всех отношениях приятным!

Нету снега — все ноют, мол чего за зима такая мудаческая. Где блядь ёлочка, избушка, дымок, сияющие окошки, санта-клаус из камина и прочая поебень?

Насыплешь снега — воют пуще прежнего: ах, моя машинка застряла! Ах, ботиночки промокли за семьсот долларов! Где Валентина Ивановна с фанерной лопатой? Зачем таджики шашлик-машлик кюшают вместо того чтобы мне дорожку солью посыпать?

Засунь им в трубу семь санта-клаусов — так на пятом заскучают: бабу бы или мужика нормального, а не этого старого пердуна с салютом из жопы.

И по телевизору всё галкин да галкин.

А у нас синицы доедают сухарь за окошком. И снегу ровно столько, сколько нужно — примерно по колено. Праздники кончились, да и хуй с ними. Степан с наслаждением жрёт макароны с килькой в томате и не мучается тщетными сожалениями о новогодних утиных обрезках и прочих разносолах. Да и я тоже дожёвываю рисовую кашу и предпоследнюю печеньку. Чищу тропинки и много сплю. Доедет ли завтра автолавка или не доедет — то не нашего со Степаном ума дело. Дрова хоть и сырые, зато дохуя. Валенки сохнут на печке.

Живому, ему всё хорошо.

А это, будем считать, что рождественская открытка. Красного колпака для мерзавца-степана не нашлось, так что пусть будет такой как есть. Не в бескозырку же его, право слово, наряжать по случаю Рождества Христова.

Долго искал по всему дому налобный фонарик для похода на колонку за водой.

Нашёл много интересного. Ну и фонарик в конце концов нашёлся на лбу. Задумался: неужто я в нём спал?

Про смерть я задумался однажды при очень неподходящих обстоятельствах.

Было мне лет девять и проводил я летние каникулы у тётки в деревне. И вот как-то вечером я сидел и читал книжку Тура Хейердала, не то Аку-Аку, не то Кон-Тики, а тётка сидела на койке напротив и стригла ногти на ногах.

Я оторвался на минуту от книжки и неожиданно подумал: «А ведь она когда-нибудь умрёт» (тётке сейчас, кстати, сильно за девяносто и она по сей день жива, чего и далее ей желаю). Нет, я конечно, знал и раньше, что люди умирают, но знал как-то теоретически. Ну, помирают где-то там, а может и не помирают. Взрослые эти вообще чего только не напридумают.

А тут вдруг я понял, что это правда: вот сидит, допустим, тётка, сидит — и вдруг хлоп! и померла.

Мысль меня эта почему-то так поразила, что я дня два ходил такой потрясённый, что у меня даже разболелся зуб. И болел он целую неделю непрерывно. Мне время от времени засовывали в рот таблетку анальгина и тогда зуб болел слабее, но боль всё равно никуда не уходила, а просто пряталась за соседним зубом и я уже не мог ничего разобрать — где боль, а где смерть.

А ещё некоторые говорят, что будто бы детство — счастливая пора. Память у них хуёвая, потому что.

А потом я однажды проснулся днём: а зуб не болит! То есть вообще нигде не болит. Умер наверное.

Я шатаясь выполз в огуречник, выдернул морковку, вытер об штаны и съел. Потом съел очень твёрдое и кислое яблоко — нет, всё равно ничего не болит.

И солнце эдак светит, как светило потом всего ещё в один счастливый день, когда я уволился с должности школьного учителя. И какая, скажите, смерть, когда такое солнце?

Я лёг на траву под яблоню и впервые в жизни увидел богомола. Был он смешной, зелёный и было совершенно непонятно, почему это существо не разваливается и на чём вообще эти спички держатся.

Богомол посмотрел на меня мрачно, тяжело вздохнул и убрёл куда-то: видимо размножаться.

Что-то совсем я зажрался — на снаружи минус восемнадцать, внутри плюс они же, а мне, видите ли, холодно.

Надо, значит, надевать кошкин махровый халат. Он не из кошек пошит, нет — мне его просто подарил человек Кошкин из города Ростов-на-Дону.

Раньше, кстати, я полагал, что фамилия Кошкин — очень редкая, а оказалось, что вполне распространённая. Что вообще-то странно: обычно фамилии давались по мужским названиям домашних животных. Например, Быковых хоть жопой жри, а из Коровиных я знаю только живописца начала прошлого века (Коровьева не считаем — это юмористическая фамилия, типа как Шариков). Барановых много, а Овечкиных мало, Кобелевы попадаются, а вот Сукиных вообще ни одного.

Или вот Селёзнёвых тоже много, а Уткин только один — тот самый, из-за которого по народным поверьям Сборная Команда Жадных и Ленивых Идиотов иной раз не может выиграть у орбъединённой команды грузчиков и уборщиков из единственно магазина дьюти-фри при княжестве Лихтенштейн.

Был ещё, правда, авиатор Уточкин, но он, кажется, давным-давно убился на своём фанерном аероплане как раз где-то по дороге из Петербурга в мою деревню.

А может и не убился, а был счастливо похоронен на кладбище Сен-Женевьев-де-Буа, не помню.

До википедии всё равно не добраться, а всё из-за моей любви к животному миру — вешал синицам корку хлеба за окном да и сдвинул модем. А он только в одной позиции работает, а что это была за позиция — хуй его помнит.

Или может он просто замёрз? Ишь, какой нежный — степан вон сидит в будке и не гавкает — дожидается утренней каши. Ну и эта скотина поболтается тоже на морозе, ничего ей не сделается.

Очень удобно в деревне зимой с продуктами.

Это летом чуть не уследил — и вот уже потекло, прокисло, протухло, весь дом провоняло, а остальное мухи съели. Ну или сороки спиздили. Или крот выкопался, схватил что попало и бегом обратно в нору запихивать. А не видит же нихуя, слепой, вот и запихает куда-нибудь в галошу. Наденешь эту галошу — а там как-то внутри нехорошо.

А зимой он пусть попробует выкопаться — я вчера лопату, воткнутую в землю ещё по осени в огороде, полчаса выколупывал из этой земли ломом.

И продукты тоже: купишь в автолавке кирпич молока, кирпич кефира и что-то ещё каменное, кажется яйца, и пролежит оно хоть до самого апреля, если конечно не класть их в тёплое место вроде холодильника.

Вчера вот, разбирая шкаф в сенях, нашёл пакет картошки. Хотел было эту картошку почистить, но ни один ножик её не взял, даже швейцарский. Ну, порубил топором на куски и так сварил. Получилось замечательное сладкое блюдо: чистый батат, которого я ни разу не ел.

Хорошо, в общем.

Вобля — чуть ласты не склеил.

Сосед позвал в баню. Я вообще-то свою топить собирался, но если зовут, то чисто помыться — дело иногда полезное. И дров, опять же, экономия.

Ну, сам сосед быстренько помылся-побрился и убежал. А я сначало весёлый был, хоть и трезвый уже два месяца, а потом чувствую: пиздец мне. Надо бы с лавки встать, а хуй там — не встаётся.

Но не зря тут Д. Лондона вспоминали в комментариях к предыдущему моему сообщению. Хуй вам — воля к жизни и все дела. Выполз весь в шампуне в предбанник, вроде там полегче.

Открыл дверь на улицу. О, как я одевался! Одни кальсоны я натягивал полчаса наверное, не говоря уже про всё остальное. А может и три секунды — хуй там что разберёшь с этим временем. Добрёл до дому, хорошо хоть там со вчера не топлено, влез в спальник, накрылся кошкинским халатом.

«Проснусь или не проснусь?» — подумал я с интересом. Проснулся. Через шесть часов, правый глаз не открывается. Выпил таблетку от головы. Жить буду. Некоторое время, как и все, потом всё равно умру. Но в баню буду ходить только в свою.

Берегите себя, как говорит один футбольный комментатор.

-

Пс.

Из некоторых комментариев очевидно, что некоторые люди даже не представляют, что такое угар.

Ещё раз: берегите себя.

Вряд ли я особо оригинален: могу сидеть у печки часами.

Сидишь эдак, куришь, кочергой помаваешь. В голове пусто. И вообще хорошо: во-первых, тепло, а во-вторых, картинка там внутри хорошая, чисто Брейгель. То есть Босх.

И, как в облаках, что-то мерещится. Мне вот примерещилась живописная группа, в которой Сталин пожирает язык Ленина.

Изобрёл и применил на практике новую версию уробороса: пылесос, который пылесосит сам себя.

Да и ещё про уроборосов.

Один мой знакомый, профессор между прочим, рассказывал как-то про то как в отрочестве у него была мечта пососать самому себе хуй.

Как человек с юных лет упорный и целеустремлённый, будущий профессор несколько месяцев упражнялся, всякий раз сокращая расстояние на миллиметры. И наконец!

«Ну? Ну?!» — все затаили дыхание. «Оказалось невкусно» — сказал профессор разочарованно.

Надевая валенки, почувствовал затруднение: не лезет левая нога.

Засунул руку внутрь и вынул горсть фасолевых семян. Без пакета, просто насыпанных в валенок.

Много думал над тем, извините за выражение, мессиджем, который передала мне таким замысловатым образом параллельная крысиная цивилизация, и нихуя этого мессиджа не понял.

Из чего сделал вывод, что уж если я, такой умный, ничего не понял, то цивилизация эта находится на очень низкой ступени развития и поэтому её можно и далее с чистой совестью кормить отравленным просом.

А то топочут и топочут. Чингачгуки, бля. Где теперь все эти чингачгуки, а? Вот то-то. Учитесь книжки читать и осваивайте огнестрельное оружие. Тогда и поговорим.

Да, вот Массе 69.

Я не гусар, а простой крестьянин, так что обойдусь без шуток.

Мы с ним оба родились в крупные праздники, не очень зависящие от общественного строя: он на Крещение, а я на Воздвиженье.

Праздники эти отличаются тем, что на Воздвижение положено весь праздник горько сокрушаться, а на Крещение надлежит окунаться в прорубь, а потом пить водку и плясать. Вот как всё по-разному.

Когда-то Александр Николаевич был моим начальником и мы очень много с ним ругались и сильно обижались друг на друга. Я был фантастически хуёвым подчинённым: ни одного задания я, даже для смеху, не делал вовремя. И Александр Николаевич иногда меня за это упрекал. Меня! Светоча русской словесности и практически гения. Представляете?

А потом Александр Николаевич перестал быть моим начальником и оба мы вздохнули с облечением. Потому что ему теперь всё делают вовремя, а меня никто больше не бранит, хотя я по-прежнему не делаю ничего вовремя.

Да, а это я к чему? А! Вот: к тому, что пора бы мне уже, пожалуй, начать раздавать долги, пусть всего лишь устные или письменные, тем, кто сделал для меня что-нибудь Хорошее.

Александр Николаевич сделал мне Очень Много Хорошего. Наверняка это далеко не самое главное, что он сделал в своей жизни, но тем не менее.

Спасибо, я редко говорю это искренне, и тем более, тогда, когда совершенно трезвый.

Если буду жив, загляну на юбилей в следующем году с каким нибудь сельскохозяйственным продуктом. Ну, там, типа яиц десяток или кило картошки, если вырастет.

Рецепт приготовления чего угодно в русской печке:

Протопить русскую печку.

Положить, насыпать, нарубить или напилить в казан что угодно, но желательно съедобное. Можно и не рубить — главное, чтобы влезло.

Посыпать или залить чем угодно. Можно также ничем не посыпать и не заливать.

Поставить в печь и забыть.

Вспомнить, достать и есть. Время воспоминания может быть любым — хоть две минуты, хоть двое суток.

Если есть невозможно, отдать собаке-степану.

Всё.

-

Пока это писал, в печи готовился обледенелый судак, которого я принёс из сеней и как попало порубил топором.

Попробовал.

Увы, Степан, но утром в твоей турме опять макароны.

Каждое утро я начинаю просмотр мировых новостей не с той хуйни, которую на потеху публике выдумавыют похмельные с утра журналисты, а с прогноза погоды при том, что в городе я к этой погоде совершенно равнодушен. Да где она там, в городе, эта погода? Где-то там, за семью лестничными пролётами да за стальной дверью с кодовым замком. И брать или не брать с собой зонтик — это меня никогда не волновало, потому что ни один зонтик этого мира не прожил у меня и двух дней.

А в деревне, тут погода уже прямо в сенях. И никакой специальный человек не решит за меня — топить мне сегодня печку или не топить и сходить мне в соседнюю деревню с канистрой за ключевой водой или ну ё нахуй — лучше завтра. У нас, правда, в деревне тоже есть родник прямо за бабой Марусей, но, как это почему-то всегда бывает, родник-то поближе да вода похуже.

Синоптики же, которые по количеству шутимых по их поводу шуток давно превзошли даже тёщ, всё же бывают неплохие.

Хороший синоптик отличается от плохого тем, что сам знает, что сосёт из пальца поебень ибо темна вода в облацех и на всё промысел Божий, и потому легко меняет свой же прогноз по пяти раз на дню. А вот плохой синоптик, он свято верует во всепобеждающую силу науки, перемещения воздушных масс, циклоны и антициклоны и поэтому в окошко не смотрит и выходит потом без шапки на улицу, где тут же заболевает чахоткой, как великий украинский поэт Чехов, и так же, как и этот поэт, помирает, так и не оставив потомства.

Ну, туда ему и дорога.

Ладно, пора топить, однако, печку. Пару охапок дров на сегодня хватит.

А в виде приложения к пиздежу — несколько малохудожественных, но глубокомысленных картин деревенского быта.

Автопортрет с фонарём во лбу.

С этим фонарём я иногда по рассеянности даже ложусь спать.

Лестница, сами понимаете, куда.

Мюнхгаузены все куда-то по ней взобрались и пропали, так что пока ходить по ней некому. Я же ещё не готов — надо печку в бане починить, то, да сё.

Ну и без скотины как же. Без скотины нельзя, хотя оно и благоразумно прячется.

Февраль

Бесперспективный житель депрессивной деревни в Псковской области растапливает снег на газплите, потому что ему, мудаку, лень протоптать тропинку до колонки:

А мне, знаете, как-то даже жалко Виктора Андреевича. Он редкостный, конечно, болван и в нормальноых обстоятельствах таких не берут в президенты. И похоже, что он действительно верил тем, кто так ласково ему улыбался. Что они друзья, что помогут, что не бросят. Ну как дитё малое, право слово.

Но они вдруг как-то начали отводить глаза. В гости и сами перестали ездить, и к себе не стали очень-то зазывать.

А тут ещё и вместо кума трубку всё время берёт его пресс-секретарь, который ни по русски, ни по-украински ни бельмеса. И с кем поговорить? Не пожаловаться даже, а просто так поговорить?

О, боги, йаду мнi, йаду — думает иногда наверное в кромешной тьме Виктор Андреевич. Так ведь ещё в прошлый раз весь яд съел, ничего не осталось.

Эх, зря вы, Виктор Андреевич, разругались с Юрмихалычем.

Весна вон скоро, пора будет ульи доставать из погреба. Осмотреть, как там да что: не подхватили ль пчёлы варратоз? Не пожрал ли их грызун? Упитаны ли матки?

Юрмихалыч вон тоже допевает последнюю свою песнь, а там и ему на пенсию. Сам-то он старик неплохой — знай себе закидывает каждый день свой невод. Это старуха у него дурная — всё хочет быть владычицею морскою.

А вы писали бы друг другу письма, ездили бы в гости, дули бы потом чай с мёдом на веранде. Всё хуйня, кроме мёда.

А так разосрались ни за что — за пару ржавых каких-то крейсеров, которым всё равно одна дорога — в металлолом.

Эх, скучно жить на этом свете, Виктор Андреевич, как верно заметил когда-то давно великий украинский поэт Микола Яновский.

И друзья меня спросят о ком эта песня и я отвечу загадочно: «Ах, если б я знал это сам».

Не про Буратино и не про Карло — это точно.

Теперь можно смело заводить кур и пчёл. Не потому что я закончил Главное Дело своей жизни, а потому что я наконец-то перестану с ужасом открывать по утрам почту, дабы прочесть там вопрос о том, когда же я эту книжку закончу.

Всё. Пускай этот чемодан дальше плавает без меня.

Да, почти всегда, когда я чего-то пишу про какую-нибудь свою книжку, один или два человека в комментариях спрашивают, а где её, собственно, взять, эту книжку? На что я обычно могу ответить только следующее: а хуй его знает.

Моя работа проста: я отдал книжку в издательство, получил деньги и авторские экземпляры, и далее свободен. Где они её продают, продают ли вообще, гребут ли с этой книжки гигантские барыши или же наоборот зря выкинули за неё деньги — меня это абсолютно не ебёт.

Вот серьёзные авторы, те обычно предпочитают издавать книжки за свои деньги а потом самим же ими торговать, чтобы всё было, так сказать под контролем, а я совершенно точно знаю, что ничего такого у меня никогда не получится.

Так что вот примерно так.

Единственное, что я могу сделать для дорогих читателей, это выложить те книжки, на которые давно кончились договоры, в электрическом виде. К несчастью, сам я читалками не пользуюсь и поэтому совершенно не знаю, какие там нынче применяются форматы. Если кто просветит, буду рад. Пока же, как бывший работник издательства, умею делать только ПДФ.

Сделал вот в испытательных целях свою первую книжку. Кому надо, берите.

Да, и самое важное, чуть не забыл: монетизацию трафика. Там есть кнопочка, типа заплатить. На самом деле можно и не платить, от этого ничего не изменится. По-моему, это правильная коммерция.

…а ещё я хочу поставить шест, а на нём такой полосатый матерчатый колпак, как у Буратино: в белую и красную полоску. Их раньше ставили на маленьких аэродромах, чтобы показывать, куда дует ветер. А может и сейчас ставят.

Никто не знает, из какой материи их делают: из обычной или какой-нибудь специальной?

Ну а потом уже можно будет подумать и про небольшую взлётно-посадочную полосу для приёма заблудившихся авиаторов и авиаторш, а также штурмовиков пятого поколения.

Но авиаторши всё же лучше.

Посмотревшись сегодня в зеркало (я нечасто это делаю даже и в городе — чего там нового покажут?), обнаружил в своей бороде пшённую кашу.

Делаюсь однако всё аутентичнее и аутентичнее.

О! А милиция-то принимает правильные меры по незапятнанию своего облика.

Прочитал вот в новостях: «Водитель в милицейской форме сбил женщину в Москве». По всей видимости руководство милиции вежливо попросило всякие сми теперь писать так, а не иначе.

И просьба эта совершенно справедливая. Мало ли кто у нас разъезжает по московским улицам в форме майора милиции?

Ведь и в милицейских протоколах не пишут «на безымянном пальце убитого золотое кольцо», а пишут «кольцо из жёлтого металла». Потому что пока нет результатов экспертизы, кто его, этого убитого, знает — чего он там на палец напялил?

Я же лично полагаю, что нужно быть ещё более тактичными друг к другу и писать не «водитель», «а некто, находящийся в передвигающемся предмете чёрного цвета» и не «женщину», а «существо, похожее на человека». Потому что женщина она или не женщина — это ещё неизвестно. Мало ли кто в нынешние времена может нарядиться женщиной.

Вот тогда всё будет юридически безупречно и никто не уйдёт обиженным.

Надо же — Антон Борисович Носик, похоже, всерьёз заинтересовался т. н. дауншифтингом. Не так давно он в другой своей записи даже и самого себя причислил к этому популярному поветрию на основании того, что, собираясь на экономический форум в Давосе, закупил себе гардрероб всего за тысячу долларов.

Сам я к Антону Борисовичу отношусь с большой симпатией, но словосочетание «дауншифтер Носик» лично для меня звучит почти так же сильно, как древний детский анекдот «негр загорает».

Ну что ж, будем, значит ждать вскорости появления нового информационного ресурса, где видные дауншифтеры будут делиться рецептами успешного прозябания и приятного нищебродства.

Сам же я буду только рад тому, что смогу отсылать всех идиотов с их вопросами про дауншифтерство непосредственно к Антону Борисовичу.

А то мне уже остопиздело объяснять этим самым идиотам, что лично я решительно никакого отношения к этому славному или же, наоборот, позорному движению не имею, поскольку в своей деревне занимаюсь в точности тем же самым, чем занимался в городе. То есть, много сплю и много курю.

Последний же свой акт дауншифтерства я совершил больше десяти лет назад, когда бросил надёжную и сытную службу в американском офисе в тёплом городе Алма-Ате и уехал с весьма туманными намерениями и перспективами в хладный Петербург, отчего мои доходы немедленно сократились ровно в десять раз.

И с тех пор я таких смелых действий не повторял и пока что повторять не собираюсь, ибо мне и так хорошо.

Освоил вроде бы формат FB2 для книгочиталок, так что, если кому-то ещё нужно это добро (то бишь книжку), то забирайте. Самому мне это дело проверить не на чем, поэтому, если что-то криво, пишите.

Март

Сосед вчера рассказывал про первого своего коня, которого взял ещё жеребёнком и про то, как плакал, когда сдавал его на мясокомбинат.

Вообще-то это нетипично — брать жеребёнка. Деревенские кони — они, конечно, не мустанги, но и деревенские мужики тоже не очень-то ковбои. Так что приучить коня возить телегу и пахать огороды — это под силу только специально обученным людям.

Заодно сосед рассказал, какой скверный у этого коня был характер до тех пор пока ему не отрезали яйца и каким замечательным, просто золотым этот характер стал после отрезания оных.

«А что, — сказал я, — Серёга, может нам тоже того — характер себе улучшить? Возьмём топорик, ты мне характер улучшишь, я — тебе».

Посмеялись, да. Шутка такая потому что.

Я же в очередной раз задумался о людской доброте и любви к братьям меньшим.

Ну, с деревней всё понятно. Люди тут жестокие и бесчувственные и поэтому режут яйца своей скотине из чисто шкурных соображений: коню — чтобы не бесился (а взбешённый конь — это довольно страшно: в нём может быть и всего одна лошадиная сила, зато веса почти тонна), а поросёнку, которого вообще никто за человека не держит — чтобы мясо не воняло. Одному только быку никто не режет, потому что бык с яйцами — это пиздец, а бык без яиц нужен ещё меньше, чем всем известный скрипач.

И совсем другое дело — городские любители животных, которые тоже режут яйца своим ненаглядным питомцам. Вот эти режут (внимание) для того, чтобы избавить этих самых питомцев от ненужных переживаний.

И в принципе, это не так уж нелепо, как может показаться. Лично я совершенно точно уверен, что если бы Александру Сергеевичу Пушкину вовремя отрезали яйца, он ни за что не стал бы стреляться на чёрной речке из-за какой-то блядовитой сучки, и ещё много-много лет радовал бы современников и потомков своими гениальными произведениями. Но увы! Нам остаётся только печально вздыхать.

Или вот ещё почитывал я недавно записки английского (сейчас стало неприлично говорить «британского», потому что благодаря стараниям неутомимых британских учёных это слово нынче занимает в общественном сознании то же место, которое когда-то занимало армянское радио, то есть сугубо юмористическое) ветеринара Херриота. В этих записках всё очень мило и даже уютно: довоенный добрый английский не то Йоркшир, не то Ланкашир, населённый добродушными хоббитами, правда обычного роста и в обуви. У хоббитов этих живут овечки и барашки, которые не очень часто, но всё же болеют и тогда дремучие жители лечат их керосином и скипидаром. И вот тут-то появляется добрый доктор херриот, то есть ветеринар, с новейшими микстурами и другими научными предметами.

Да. И тут вдруг в повествовании речь заходит о Самом Святом, то есть о собачечках.

Жители какой-то деревни слышат из сарая соседей-пьяниц (даже в благословенном в Шире тоже такое бывает, хоть и очень редко) тихий собачий скулёж и вызывают из города инспектора по жестокому обращению с животными. Инспектор берёт с собой этого самого Херриота и спешно выезжает к месту преступления. Там они ломают двери сарая и находят внутри страшно измождённого пса с больными лапами.

Спасают, значит, его из темницы, ветеринар его внимательно осматривает и докладывает инспектору результаты. Тот приходит к такому выводу, что никакой радости этому кобелю больше в жизни не светит и ветеринар начинает готовить шприц.

На этом месте я, человек весьма бесчувственный и чёрствый, таки несколько изумился. Представил, что вот, допустим, сижу я запертый в каком-нибудь погребе, весь в говне и гангрене, и глодаю дохлую крысу. Тут, значит, приходят наши, меня спасают из погреба, доктор меня осматривает, горестно кивает головой и пожимает плечами. После чего мне стреляют в затылок, потому что очевидно, что дальнейшая жизнь не принесёт мне ровно никакой радости.

Ну и почему бы в конце концов этому инспектору не усыпить (именно усыпить, чтобы, подобно нервическому принцу Гамлету, уснуть и видеть сны) свою бабушку, которая тоже уже вряд ли пойдёт когда-нибудь плясать под венец?

Нет, всё же я решительно ничего не понимаю в гуманизме и потому лучше и далее буду злым мерзавцем.

Кстати, пока писал всю эту хуйню, на печке как раз приготовилось омерзительное варево из страшно волосатых куриных лап и липкой овсянки для идиотского болвана Степана, которому жестокая жизнь тоже вряд ли приготовила слишком уж много приятных сюрпризов.

Письмо от читательницы К.И.:

Уважаемая редакция! Обращаюсь к вам со своей бедой, может быть кто-нибудь мне поможет. Недавно от меня ушёл (нрзб) плащике (нрзб) тело (нрзб) зайчик такой (нрзб) я женщина (нрзб). Если кто-нибудь (нрзб) главпочтамт, а/я 102 (нрзб).

Ответ читательницы Е.:

Женщина! Что вы ноете? Вы живете в совке и ноете. В совке живут все быдло и ноят. Уезжайте из совка в развитую страну. Там все ваши проблемы давно решены. А в совке все только ноят. Расскажу свою историю. Я жила в совке и работала в газете. Там тоже приходили женщины и ныли. Они не знали что в развитой стране все их проблемы давно решены а они живут как быдло в этом совке. Меня там редактор ебал на ковролине потому что был быдло. А я уехала из совка и теперь все мои проблемы давно решены. Он заставлял меня сосать хуй потому что в совке все мужчины быдло и заставляют сосать хуй. А теперь у меня есть машина и я скоро открою свой бизнес. Потому что мне нравиться жить в развитой стране. А вы женщина сидите в совем совке и сосете хуй. А в развитой стране ваши проблемы давно решены и никто не сосет хуй. Это в совке вас редактор ебет на ковролине а вы терпите потому что дети. А дети тоже вырастут в совке и будут быдло. А меня никто не ебет на ковролине потому что у меня есть машина и я скоро открою бизнес.

Женщина! Мой вам совет такой что вы бросайте свой совок и уезжайте в развитую страну. Тут все ваши проблемы давно решены и редактор не будет вас ебать на ковролине как в совке. (нрзб)

Чем больше я читаю новостей про милицию, которая каждый день кого-то давит на переходах и тротуарах, тем больше прихожу к выводу, что хватит уже. Ругать — это дело нехитрое, а на самом деле этой милиции нужно просто помочь (скоро эдак я стану главным защитником милиции на всей территории БСС).

Она ведь, милиция, что? Она бы и рада никого не давить, да вот только не знает, как же это сделать. Ей же, как в том анекдоте, выдали палочку или там пистолет, а дальше крутись как хочешь.

Поэтому нужно провести среди милиции занятия и медленно и подробно ей объяснить, что вот, например, если на столбике горит красный фонарик, то нужно остановить машину. А если на дороге нарисованы такие белые полосочки, то нужно опять же остановиться и пропустить тех, кто там идёт.

Милиция конечно поначалу очень удивится, мол, это как же? Всех что ли пропускать? Ну, всех-не всех, но хотя бы старушку с палочкой или беременную женщину давить всё же не стоит. И детей тоже, хотя они и противные.

Кроме того объяснить такую штуку, что за руль не нужно садиться слишком уж выпивши. Тут разумеется милиция поднимет гвалт: это что же получается, что после тяжёлой службы и по пятьдесят не выпить с верными товарищами? «Не выпить! — должен строго сказать преподаватель. — Езжайте домой и там пейте пока не лопнете, а за рулём нельзя». «Ну, дома ж жена, сука, — загрустит милиция, — не даст выпить по-человечески». Но, глядишь и задумается, что можно поехать ночевать, например, не к жене, а к бабе. Та пиздеть не будет.

Вот и сотни спасённых пешеходов.

И так потихоньку, помаленьку, как гениальный педагог Макаренко, терпеливо и настойчиво вдалбливать в эти пусть и не самые светлые головы такую простую мысль, что есть всё же некоторые правила, которые иногда касаются не только пешеходов, автолюбителей и людей с подозрительной внешностью, но и самих сотрудников.

Правила-то не такие уж сложные: не ссать при женщинах в ресторанах, не стрелять без особой нужды в незнакомых людей, интересоваться иногда, что там хрустнуло под колёсами, не портить пожарный инвентарь, засовывая его в жопы задержанных, и проч. Их не так уж и много.

Ну, а если кто-то не в состоянии освоить эти простые правила, доступные даже самому последнему кретину, тех нужно немедленно и безжалостно увольнять на все четыре стороны — может хоть там освоят какую-нибудь несложную профессию.

Вот смеялись буржуи, смеялись над плановой экономикой.

А я тут по почте получил призыв отключить электричество на один час какого-то там числа в целях борьбы с глобальным потеплением.

То есть это был даже не призыв, а скорее мольба: «ну, пожалуйста, ну давайте притворимся, что там и правда потепление, а?» Бюджеты-то все давно свёрстаны и вот так вот на ходу разворачивать оглобли на борьбу с глобальным похолоданием ох как непросто.

Это уж через год-другой начнётся всемирное соревнование: кто больше выпустил в атмосферу парниковых газов и внёс наибольший вклад в благое дело увеличения озоновых дыр.

Жаль, впрочем, что и в этом соревновании печальная и безнадежная наша держава вновь окажется на том же самом позорном 286-м месте.

К бывшим нашим прибалтийским государствам у меня есть целые две претензии.

Первая состоит в том, что в поезде Рига-Москва, в котором я однажды путешествовал от Великих Лук до Москвы, все предметы стоят не меньше одного лата: стакан чаю — один лат, кофе — два лата. А лат — это не помню сколько, но очень сильно дохуя, рублей не то пятьдесят, не то шестьдесят. В этом смысле мне гораздо больше нравятся белорусские составы.

Вторая претензия состоит в том, что в том же самом поезде, когда я хотел купить с утра бутылку пива, уборщица вагона-ресторана, который впрочем назывался культурно, по-европейски, барс, замахала на меня ссаной тряпкой, завопила «ара! ара!», то есть, если я правильно её понял, «пшёл вон» и в культурный этот барс так и не впустила.

Ну да, я может быть и был слегка непричёсан и из ширинки моей возможно торчал кусок майки, но это же ещё не повод не продавать мне пива? В том же брестском поезде вообще можно приходить за пивом хоть с поросёй в подмышке.

А больше у меня никаких претензий нету. Но попробуй-ка объясни это бывшим порабощённым народам. Ни за что не поверят, хоть лопни. Ну как же это может житель кровавой империи не мечтать о том, чтобы погрохотать на их тихих улочках своими коваными сапогами? Нет, не бывает такого.

И в общем-то их можно понять. Бывает, когда про них уже все напрочь забудут, они тогда позовут каких-нибудь пидоров, нарядят их во всё кожаное и фашистское, то есть красивое и блестящее, да и выпустят на площадь. А пидоры — они ребята весёлые, их только свистни — они и голые поскачут с вениками в жопе, лишь бы не работать. Ну и давай рожи корчить, орать зигхайли и матка-млеко-яйки.

Нормальный человек, он, конечно, посмеялся бы и забыл, но нет: из железобетонного здания в столице нашей родины немедленно вылетает многотонная чугунная нота и берёт курс на северо-запад.

И кто тут больше идиот — этого уже не разберёт никакое кащенко, не говоря уж про онищенко.

В общем, все кругом дураки, один я умный. И поэтому ту не проданную мне бутылку поганого пива не забыл и не простил.

Это мы ещё посмотрим, у кого там чего из ширинки торчит.

(найдено неделю назад неподалёку от Белого моря)

В оптимистических пространствах наступление всякого нового времени года сопровождается одними лишь приятными сюрпризами: то рождественская распродажа всего и даром, а там и весенние скидки подоспели.

А тут и к нам пришла долго и безнадежно ожидаемая весна. О дивная и сладостная пора!

Но про приезд автолавки на пару недель можно забыть. Старый верный водитель Володя, который вот уже несколько лет возит меня от поезда до деревни, мрачно сказал, когда мы тщетно карабкались на пригорок с тремя берёзками, под которыми в летнее время любит вольготно раскинуться с томиком Пастернака мой кум Потап: «Вовремя ты приехал — завтра дорога совсем упадёт».

Упадёт — это значит, что по ней можно будет прошлёпать только на имперском бронтозавре из звёздных войн.

Или вот взять любимца некоторой части публики собаку-степана. Сейчас растаяла только половина снега вокруг его будки, а наступить уже решительно некуда: засрано всё и весьма толстым слоем. И откуда ж из него столько повылезло? Корова столько за зиму не насерет, сколько это вечно голодное существо.

Фотографию, так и быть, прилагать не буду, дабы не травмировать нежно-зелёных любителей всего живого.

Пусть лучше будет картинка с названием «Лепка лосиных котлет в селе Нюхча Беломорского района». Я не фотохудожник и никто не приглашает меня побродить по заповедным и диким внутренностям международного аэропорта шереметево-2, поэтому, что уж есть.

Зато на картинке присутствует крупный карельский писатель Новиков в тельняшке и мелкий простудившийся писатель, то есть я, которого приютившая нас поморская бабушка называла не иначе как «больной паренёк» и укладывала спать возле печки.

Да, и опять же, для утешения защитников природы: охота на лосей сейчас, разумеется, категорически запрещена. Но как рассказал, подаривший нам лосятину местный житель, произошёл несчастный случай: лось шёл по дороге, шёл, потом вдруг подвернул ногу и упал. Его бы всё равно сожрали волки, но этот местный житель его спас в самом гуманном смысле этого слова, то есть, пристрелил.

ещё одна картинка — про бабушку:

«Ззлые, ззлые математиксы! — из мешка на полу торчала огромная грязная борода. — Мама! Мама! Они хотят купить у меня мою прелессть! Купить!» Борода хихикнула и закашлялась.

«Ну, что вы, коллега, право, — ласково заговорил председатель Королевского Математического Общества, наклоняясь над мешком — Никто не желает вам…» Но тут же с воплем отскочил назад: из пальца его на грязный пол капала кровь. — «Кусается!» — растерянно сказал лорд.

Валентина Ивановна вздохнула и стала внимательно рассматривать свой повреждённый маникюр. В углу телеоператор тщетно пытался открыть крышку разбитой камеры. Рядом с ним, стараясь дышать в сторону, сопел участковый в кителе с оторванными пуговицами.

«Вот я и говорю, — в комнату заглянула соседка с пятого этажа. — Давно их надо было выселить! От них тараканы ползут. Ползут и ползут, вот такие!» Соседка широко, как рыбак, развела руки. «Ой, Валентина Ивановна! Здрасте!» Валентина Ивановка кисло кивнула. На лестнице загрохотали многочисленные сапоги.

«Пойдёмте, лорд, — устало сказала Валентина Ивановна. — У нас сегодня ещё посещение квартиры Эйлера и пресс-конференция с Жоресом Алфёровым. А тут разберутся. Всё будет в порядке».

Лорд ещё раз озадаченно посмотрел на торчащую из мешка бороду, пожал плечами и, хрустя разбитым стеклом, послушно пошёл за Валентиной Ивановной.

Кстати, про Прелессть.

Пересматриваю тут в качестве снотворного известную трилогию (действует великолепно — более десяти минут я не выдерживаю).

Но там есть одна смешная штука. У Толкина в книжке тьма с востока — она совершенно очевидно монголоидная: урукхаи, улугбеки и прочие назгулы (у меня в Бишкеке была знакомая девушка по имению Назгуль).

Однако по нынешним правилам приличия это совершенно невозможно и, соответственно, орки не должны быть похожи вообще ни на кого — ни на монголов, ни на (свят-свят-свят) негров, ни на австралийских аборигенов.

Даже не представляю, до какой степени мучались по этому поводу гримёры, но в конце концов был найден счастливый выход: всех орков сделали похожими попеременно на Кащея Бессмертного и бабу-ягу в исполнении великого и ужасного Георгия Францевича Милляра.

— Понимаешь, он ведь не плохой. Он не злой, не закладывает сильно и меня ни разу пальцем не тронул. — Зина, лежала, уткнувшись носом в крепкое плечо Николая. — Мне завидуют все — и Ленка, и Светка. Повезло тебе, говорят, Зинка, вон какого мужика отхватила. А я и вида не показываю, да, говорю, повезло, не то, что вам, дуры. А сама каждую ночь, как он заснёт, в подушку реву.

Зина шмыгнула носом и Николай успокаивающе погладил её по руке. Зина благодарно потёрлась носом об его шею.

— Да нет, я не реву. Я с тобой никогда не реву, потому что ты другой. Потому что у тебя есть мечта. Ты знаешь, чего хочешь и и обязательно сделаешь всё-всё, чтобы твоя мечта осуществилась. А этот… Я его вчера вот спрашиваю: «Вася, у тебя есть мечта? Вот Ленин говорил — надо мечтать! А ты о чём мечтаешь?» А он думал, думал, потом говорит: хочу, говорит, штахетник починить. Понимаешь: «штахетник»!

Слово «штахетник» Зина сказала специально глупым басом и сама прыснула от смеха, вообразив неуклюжего Васю со «штахетиной» в руках.

Николай тоже засмеялся и выпростал голые ноги из-под одеяла. Потянулся к пачке на тумбочке, достал папиросу. Спичка осветила его мужественное лицо.

— Отвернись, — сказал он. — Штаны одену.

— Не отвернусь! — Зина явно расшалилась. — Ты у меня такой красивый.

Она тоже высунула из-под одеяла голубоватую в лунном свете ногу и бесстыдно задрала её вверх.

— А мне вот Светка рассказывала, что в городе теперь такая мода — брить ноги, — сообщила она и снова прыснула.

— Так ведь, это… — неуверенно сказал Николай. — Колоться же будет.

— Брить надо почаще! — засмеялась Зина. Николай украдкой провёл пальцем по своему подбородку. Да нет, всё в порядке. — Ладно, ладно, я отвернулась уже, надевай свои штаны. Смотри, Луна-то какая.

Николай надел штаны, подошёл к окну и отдёрнул занавеску. Зина поправила сползшую с плеча лямку, подошла к нему сзади и обняла за шею.

— Представляешь, — сказала она мечтательно, — а ведь совсем скоро на Луну можно будет летать на ракете, как вот мы сейчас летаем в Москву. Сел и полетел. Прилетаешь, а там такой купол…, — Зина зажмурилась, представляя себе купол. — И цветы везде, цветы! И вот идем мы с тобой и ты меня держишь за руку, и музыка, музыка! А там, далеко-далеко, на Земле, стоит и на на нас смотрит Этот, — Зина звонко и счастливо расхохоталась, — со штахетиной!

Хватит, впрочем, пока о высоком.

Такой вопрос (с ним конечно лучше обращаться в специализированное сообщество, но все знают, что в таких сообществах заседают сплошь тупые надутые кретины).

Я вот тут недавно прокатился к Белому морю и нафотографировал там разнообразных старух и прочего гламура на чб плёнку. И уж казалось бы — что может проще, чем проявить чб плёнку?

Однако выяснилось, что в городе Петербурге, столице культуры и просвещения, один из двух на весь город проявочных аппаратов для такой плёнки сломался, а второй расположен на проспекте Стачек, от самого звука названия которого всякий человек хватается за голову и говорит «ой, бля».

Такова она неумолимая поступь прогресса.

Поэтому вопрос. Аппарат-то наверное починят, а может быть и не починят. Но вообще-то зачем мне этот аппарат? Что, я сам эту плёнку проявить не могу? Я этим вполне успешно занимался в седьмом классе. Раздобыть проявочный бачок — дело нехитрое, а вот как нынче обстоит дело с химикатами? Выпускают ли до сих пор готовые смеси для проявления-закрепления? А если нет, то не подпадает ли какой-нибудь гидрохинон, бура или поташ под меры по борьбе с терроризмом? То есть можно ли их просто купить?

это действительно случилось.

Дима умер вчера рано утром. обширное внутреннее кровоизлияние, если это важно кому-то знать.

мы будем хоронить его во вторник, рядом с нашей деревней. никогда мы не говорили об этом всерьез — но когда говорили невсерьез, он шутил, что хотел бы лежать под дубом на краю нашего участка. это, Дима, вряд ли нам разрешат — но далеко мы тебя тоже не повезем.

и спасибо вам всем большое за те слова, которые вы пишете и говорите.

Катя.