Жизнь без нас

«Империя — страна для дураков», —

Сказал поэт. Сказавши, был таков.

Мы же — такие, то есть дураки…

«Жизнь продолжается рассудку вопреки», —

Сказал другой поэт, давно таков,

Но тоже родом из страны для дураков.

Хоть здесь не жизнь, в Париже — тоже смерть.

Я не хочу в глаза ее смотреть.

А не смотреть возможно только здесь:

«Нет, весь я не умру…» — И вышел весь.

«В Европе холодно, в Италии темно…»

Какой дурак здесь прорубил окно?

Чтоб не понять, откуда дует в …. …

Прости, Империя! Сдай умникам Европу,

Закрой окно, обнимемся вдвоем,

Два дурака, и, «глядь, как раз умрем».

Как безразлично «до свиданья»…

Разлуке — встреч не обещай.

Как удалилось расстоянье,

Как умалилось расставанье

И как наполнилось «прощай!».

Прощай! — другой судьбы не будет!

Иль это было не со мной,

Иль это не было судьбой?..

Прости за все, а Бог рассудит.

А ты — прощай, и Бог с тобой.