Тим тоже наблюдает за самолетом.
Лежа на спине в щели, ширины которой примерно хватает, чтобы в ней плечом к плечу встали двое ненакачанных мужчин, он смотрит вверх, в небо. Скала, черт дери, какая-то чудная, думает он, пытаясь перевести дух. Как будто Господь Бог взял топор, вдарил по скале и рассек ее напополам. А на стенах вырезаны какие-то чудные картинки.
– Ты почему лежишь? – спрашивает Кит.
– Пытаюсь отдышаться.
– Потерял форму?
– Ага.
Парнишка ложится рядом. Они смотрят, как в полоске голубого неба над ними то появляется, то исчезает самолетик.
– Он довольно высоко, – говорит Кит. – Как ты думаешь, он нас заметил?
– Необязательно, – отвечает Тим. – Но если он поймет, где нас нет, он скоро сообразит, где мы есть.
– А?
– В общем, не знаю. Слушай, без обид, но я сейчас не хочу болтать. Мне нужно отдохнуть.
– Мне тоже.
Самолетик снова появляется, и Тим решает, что ему почти удалось выиграть время у того парня. Еще один-два таких круга – и дыхание у меня восстановится.
Он ждет, пока дрожь в груди не уляжется, и просит:
– Сделай мне одолжение, Циклоп. Закрой глаза, а?
– Ты хотел сказать – мой глаз.
– Да-да, точно. Твой глаз.
– Зачем?
– Закрой – и все.
Тиму кажется, что он слышит, как тот тип смеется там, наверху, а может, это игра воображения. Но ему, черт дери, все равно, воображение это или реальность: он медленно поднимает винтовку к плечу, прицеливается вертикально вверх и ждет.
Он видит самолет – прямо над ним.
Тим, не разжимая губ, тихо гудит себе под нос «да-да-да-да-да» и нажимает на спуск.