Год принцессы Букашки

История одиннадцатая Букашкин блюз

Папа, мама и Сашка были уже на пороге, когда у папы зачирикал телефон. Папа вытащил его из кармана:

- Алло? Да, привет.

Он прикрыл трубку рукой и обернулся к двери:

- Это меня. Вы идите, я догоню… Да-да, - снова заговорил он в трубку. – Блюз? Я? Ого… Ну, не знаю. Ну, наверное, смог бы. Ты мне рыбу пришли, я подумаю… Быстро надо? Ну, хорошо, сбрось рыбу эсэмэской, я тогда быстро подумаю… Договорились, вечером созвонимся. Давай!

Он побежал догонять своих, и зайцы ожили.

- Какую еще рыбу? – спросил Сиреневый.

- Мало ли, какую, - отозвался Салатный. – Щуку, например. Или карася. Или даже акулу.

- Зачем папе акула? – не унимался Сиреневый.

- Ну… Может, он окулистом хочет стать. А вот мне интересно, что такое «сисимеска», и что такое «блюз».

- Я знаю, что такое «блюз», - раздался из угла басок ослика.

- Ну? – обернулся к нему Салатный.

- Блюз, это такая грустная песня, - пояснил тот. – Говорят, «блюз, это когда хорошему человеку плохо».

- Про что песня? – спросил Сиреневый и тут же догадался: - Про акулу какую-нибудь?

- Ну-у, - задумался ослик. – Можно, наверное, и про акулу. Если она хорошая, но ей плохо. Главное, чтобы вот такой ритм был, - и он постучал ногой по полу, подпевая: - Пум, пум-пум. Пурум, пум-пум…

- А когда хорошему зайцу плохо, это тоже блюз? - полюбопытствовал Салатный.

- Папа не про зайцев говорил, а про рыбу, - напомнил Сиреневый.

- Он говорил совсем про другую рыбу, - усмехнулся Ослик. – Это я вам, как поэт, говорю. Он имел в виду такие стихи, которые написаны про что попало, но похожи на нужные.

- Как это? – не понял Сиреневый.

- Ну, например, у тебя музыка для песенки сочинилась, а слова не придумываются. Тогда ты просишь вот его, - кивнул ослик на Салатного, - написать для тебя слова, а чтобы ему удобнее было, и чтобы все подошло, даешь ему рыбу.

- Вот еще, - нахмурился Сиреневый. – Не буду я у него просить. Я сам сочиню, и еще лучше.

- Да уж, пусть сам сочиняет, - добавил Салатный. – И рыба мне его не нужна. Зайцы рыбу не едят, тем более игрушечные.

- Я же говорю, рыба, это не рыба, - нахмурился Ослик, - а такой специальный ненастоящий стишок. Ну, например… - он задумался. – Например… Ну, вот, например:

Если что-то, если где-то, - затянул он заунывно, -

Пурэм, пум-пурэ,

Быстро скушаешь котлету,

Опять поутру.

Зайцы прыснули.

- Вот это стишок! – воскликнул Сиреневый.

- Ну, ты - поэт! - вторил ему Салатный.

- Ничего вы не понимаете! – рассердился ослик. – Это же рыба! Ры-ба! По ней можно сочинить настоящий стишок. Э-э… Ну, вот:

Зайцы просто зашлись от хохота.

- Да! – пищал сквозь смех Сиреневый. – Вот этот стишок настоящий так настоящий! Самый что ни на есть!

- «Словно лось», - давясь, вторил ему Салатный. – «Словно лось»… Котлету…

- Глупые вы зайцы и ничего не понимаете в поэзии, - насупился ослик. – Раз так, я вам больше ничего рассказывать не буду.

Когда зайцы прохохотались, Сиреневый сказал:

- Я буду блюз сочинять.

- Тебе что, плохо? – удивился Салатный.

Ослик не удержался и пробормотал, как бы разговаривая с самим собой:

- Блюз не сочинять, а слушать нужно, когда плохо. Чтобы хорошо стало.

- Вот, слыхал?! – обрадовался Сиреневый.

- А-а, - кивнул Салатный. – Ну, тогда я тоже буду блюз сочинять. Про рыбу.

- Что это с тобой?! – рассердился Сиреневый. – Про какую рыбу?! Тебе же сказали, что рыба это вовсе не рыба, а стишок! К тому же ненастоящий.

- Да я не про ту рыбу хочу сочинить, которая не рыба, а про настоящую грустную рыбу. Что, нельзя, что ли?

- Можно, - отрезал Сиреневый. – А я… А я… Я про кота буду сочинять. Блюз про кота.

- И я, и я, – сказал ослик.

- Что, тоже про кота? – удивился Сиреневый. – Так нечестно, это мой кот.

- Я про другого кота, - заявил ослик.

- А я тоже хочу! – выскочила из-под кровати гусеница.

- И ты про кота?! – выпучил глаза Сиреневый.

- Нет, я хочу написать про такую же, как я, простую гусеницу.

- Поехали, - кивнул Салатный.

- Только, давай, ты, все-таки, не про кота, - попросил Сиреневый ослика, - вдруг это все-таки будет мой кот.

- Ладно, - махнул ушами ослик. – Я уже и сам передумал. Я напишу про бегемота. Я его никогда не видел, мне про него интересно.

Теперь, наконец, поехали? - спросил Салатный?

Все согласно покивали и надолго замолчали. Первым нарушил тишину Сиреневый:

- Я готов. А вы?

- Мне еще одна минутка нужна, - отозвался Салатный.

- А мне две, - сказал ослик.

- А мне три! – воскликнула гусеница.

Они снова замолкли. Пауза тянулась так долго, что Сиреневый не выдержал опять:

- Ну, ты что, – набросился он на Салатного, - все еще не придумал? Тебе ведь всего минутка нужна была!

- Я-то давно уже придумал, но гусеница-то наверное еще нет.

- Я придумала! – воскликнула гусеница. – Я ослика жду.

- Я все давным-давно сочинил! – отозвался ослик обиженно.

- А чего тогда молчите? – накинулся на них Сиреневый, - я вас уже ждать устал!

- Ну все, ну все, проехали, - примирительно помахал лапками Салатный. Главное, что все всё придумали. Ты первый, ты и читай, - сказал он Сиреневому.

- Ладно, слушайте, - не стал спорить тот. – Вот.

Жил да был на свете ко-от,

Тук, тук-тук, - отбил он лапками ритм,

Он любил попить компо-от.

(Тук, тук-тук).

В организме у кота-а…

(Тук, тук-тук).

Не хватало компота-а.

(Тук, тук-тук).

Как-то раз забрался ко-от

(Тук, тук-тук).

На компотовый заво-од,

(Тук, тук-тук).

И отныне этот ко-от

(Тук, тук-тук).

Очень весело живё-от.

(Тук, тук-тук).

Всё!

- Здорово! – закричали все, - отлично! – и захлопали в ладоши.

- Ну, теперь я, - сказал Салатный. – Слушайте:

Все-все говорили, что рыба-пила,

Салатный замолчал.

- Глубоко, - заметил ослик.

- А я ничего не понял, - нахмурился Сиреневый. – И ничего я об этом давно не знаю.

- И я, - признался ослик. – Потому и говорю: глубоко. Так глубоко, что даже непонятно.

- Это потому что рыбы глубоко живут, - нашелся Салатный. – Особенно сомы. – А затем поспешно сменил тему: - Давай-ка, пой, лучше, что сам сочинил.

- Ох, - сказал ослик. – Ох. Что, уже?

- Да, уже! – хором отозвались зайцы.

- Ну ладно, - сказал ослик. – Ох. Только у меня длинно. Ох.

А затем прочитал:

- Да, длинно, - подтвердил Салатный, когда ослик смолк. – Сразу видно, что ты настоящий поэт.

Ослик приосанился, но тут же, словно отгоняя наваждение, потряс головой и признался:

- На самом деле, не получился у меня блюз.

- Как это? – не поверил своим ушам Салатный. – Так все четко, так ровненько!

- И так длинно, - добавил Сиреневый.

- В том-то и дело, что блюз не обязательно должен быть длинным и ровным, - пояснил причину своего огорчения ослик. – Зато в нем должно быть… Должно быть… - замялся он, подыскивая слово.

- А он хороший был, этот бегемот? – не дала договорить ему гусеница.

- Конечно, - подтвердил ослик.

- А муза эта так к нему и не полезла? – уточнила она.

- Не полезла.

- Ну, тогда это самый настоящий блюз, - заключила гусеница.

- Думаете? - воспрял ослик.

- Ой, – забеспокоилась гусеница. – Раз вы все уже прочитали, выходит, я одна осталась?

Остальные закивали головами.

- Ну ладно, - вздохнула она покорно. – Тогда слушайте. Только у меня совсем коротенько.

- Давай, сколько есть, - подзадорил ее Сиреневый.

Стоя на четырех задних лапах, гусеница подняла туловище вверх и, отбивая остальными лапками по стенке комода ритм (пум, па-па, пум, па-па), запела:

(Пум, па-па, пум, па-па,

Пум, па-па, пум, па).

(Пум, па-па, пум, па-па,

Пум, па-па, пум, па).

(Пум, па-па, пум, па-па,

Пум, па-па, пум, па).

- Вот это да! – сказал Салатный. – Даже, наверное, получше, чем у меня.

- Правда? – обрадовалась гусеница.

- Да точно! – подтвердил Сиреневый. – Намного лучше, чем у него.

Ослик же, понурившись, сказал:

- Да. Вот это уже почти настоящий блюз.

- Почему «почти»? – удивился Салатный.

- Потому что гусеница не настоящая, а игрушечная? – догадался Сиреневый.

Но ответить ослик не успел. Щелкнул замок, открылась дверь, и папа с мамой осторожно занесли в квартиру коляску.

- Я пойду, полежу с ней, - шепотом сказала мама, вынимая спящую Сашку из коляски. – Тогда она дольше поспит.

- Конечно, иди, - шепнул папа. – А я тут пока один текстик сочиню.

Мама с Сашкой ушла за дверь, а папа уселся за стол, достал из кармана телефон и, вглядываясь в экран, забормотал:

- Значит, говорите рыба… Свежего посола… Так, та-ак…

Игрушки тихонько переглянулись и про себя захихикали.

- Да-а, сказал папа. – И такого бреда нужно пять куплетов? Впрочем… Насколько бредовым будет этот бред – зависит от меня.

Он взял ручку, положил перед собой листок бумаги и, уставившись в него, замер. Игрушки смотрели на папу, и каждому – и зайцам, и ослику, и гусенице страшно хотелось, что бы он сочинил что-нибудь похожее на их творения.

Папа стал что-то записывать, зачеркивать, исправлять, бормотать… И так продолжалось все время, пока мама с Букашкой спали. А когда они вышли из комнаты, папа заявил:

- Готово! Я сочинил блюз. – Он взял гитару. – «Букашкин блюз». Слушайте!

Сашка, слушая папу, стала раскачиваться, переваливаясь в такт с ноги на ногу и разулыбалась. Наверное, вспомнила котишку. А папа уже перескочил на другого героя:

- Капот, - пояснила во время проигрыша Сашка. – Гимот.

Мама смотрела на папу с легкой иронией, но он, не обращая на это внимания, добрался до последнего куплета:

- Вот! – закончил он. – Ну, как?

- Нам-то с Сашкой понравилось, - сказала мама, - но ты уверен, что это то, о чем тебя просили?

- Меня просили блюз, а это что, не блюз разве?

- Блюз-то блюз, но какой-то детский.

- А у меня настроение такое. Детское.

- Могут не взять.

- Куда денутся? Им быстро надо. А не возьмут, сам буду петь.

- Кому?

- Сашке. И тебе. Согласны?

Мама улыбнулась и сказала:

- Ну… Вообще-то, ты, конечно, не певец…

Папа насупился.

- Но согласны, - поспешила она. – Вот только блюз, это ведь когда грустно. Отчего тебе грустно?

- Оттого, что Букашка очень быстро вырастет, и уже больше никогда не будет такой изумительной.

- Но ведь она все равно будет хорошей.

- Конечно, хорошей. Но какой-то другой, не такой.

- Да, - согласилась мама. - А как ты думаешь, почему все маленькие такие замечательные, а когда вырастают, почти всегда становятся обыкновенными? Кто получше, кто похуже, но - просто взрослыми людьми.

- Потому что их воспитывают просто взрослые люди.

- Как это грустно.

- Потому и блюз.

Букашка тем временем подошла к папе и дергала струны гитары.

- Саша, папа хорошо поет? – спросила ее мама.

- Да, - ответила та твердо.

- Вот видишь, - сказал папа. – Я же говорю, дети намного умнее взрослых. А главное, у них вкус лучше.