His name is Anny (Его зовут Энни)

10 мая

<<Она закрывалась от солнца зонтиком, выбегая на луг высоких тысячелистников. Ее густые волосы подхватил душный ветерок. Она обернулась.

-Я счастлива, что полюбила тебя! – смеясь и широко улыбаясь, прокричала она средь желтых цветов.

И исчезла на следующий день>>

Прекратив печатать, я закрыл белый ноутбук и вздохнул.

-А как бы поступил бы я?

В голову ничего не приходило. Моя фантазия пила чай в Китае, пока я отсиживался в комнате отеля. Прогноз погоды обещал теплый “июльский” вечер, ясное небо и прекрасное настроение. Я приоткрыл штору, разочарованно смотря на темные тучи.

Никогда не верьте прогнозам погоды.

Будучи социальным перфекционистом, я предпочитал нежиться в постели с моим любимым белым ноутбуком и никуда не выходить из своего убежища. Мне всегда казалось, что я совершенно лишний в обществе: меня постоянно преследовало чувство неловкости, взгляд опущен так, чтобы видеть каждую кочку и свою неочищенную обувь, в магазине мой голос как будто не свой, а еще я высок до неприличия, хотя есть люди и побольше меня ростом. Я шатен с темными глазами, который не ищет внимания от других и боиться потревожить кого-то. У меня много недостатков, что мешают нормально жить, поэтому я пытаюсь с ними бороться. И это все, что вам надо знать обо мне.

Без особого энтузиазма, я вышел из отеля в поисках вдохновения. Цель прогулки очень важна для меня, а иначе я умру от неловкости и придуманных подозрительных взглядов. Фантазия может свести вас с ума.

Я пришел к набережной, и тут же начал накрапывать дождь. Дожди бывают трех типов: моросящий, неприятно колющий лицо и кожу рук, умеренный, под который можно промокнуть и поймать рукой несколько капель, и идущий ливнем, промывающий до костей (после него чувствуешь себя очищенным). Я любил его в любом виде. Так что мне было совершенно наплевать, что сейчас шел умеренный дождь, я могу заболеть, и мне нужен зонт. Все люди спрятались; на набережной я остался один.

Моя любовь выражалась в жертве. Пока остальные спешат по своим делам, надев галоши и взяв зонты, я смело шлепал по лужам в своих синих кедах и даже не накидывал капюшон. И если я все-таки заболею, то буду мучаться, но не буду жалеть. Так правильнее.

Я остановился, почувствовав, как холод пробирается к моим ступням. Мои ноги промокли. В голове было по-прежнему пусто, мои уши улавливали мелодию дождя, барабаном стучащим по всему живому и неживому, а глаза уставились на серое и однотонное небо. Хотя я и писатель, но сейчас не могу придумать ни одной красивой строчки. Наверно, это из-за отсутствия отдыха и нормального сна. Идеи не ждут – они дожидаются. Крадуться, терпят, напоминают о себе, в любой момент могут охватить разум и отключить от реального мира на несколько минут. Главное, не поддаваться до самого конца. Надо также дожидаться ее, чтобы понять истину. А правда она так интересна? Стоит ли тратить на нее силы и время? Все это проверяется самим временем.

Я обратил внимание на бушующее море. Ветер поднялся и стал тревожить серые волны. Не хочу признавать, что море мне очень нравится. Оно великолепное и грандиозное, гордое и опасное. Оно может быть самым тихим и послушным, а через час взбесится, разбить берега, оставляя за собой белую пену, и разъяренно потопить все корабли. Запах моря и завораживающий вид манит людей. Иногда море выглядит таким грустным, ведь оно не хочет остаться в одиночестве.

Однако причина моего лицемерства заключена в самом понятии симпатии. Вам кажется, что каждому могут нравиться несколько человек, много вещей, разные обстоятельства, действия и т.д. Я соглашусь, если это разные вещи, никак не связанные между собой(только если частично). Но дождь имеет прямое отношение к морю, якобы я должен любить воду в любом случае. И мне не нравится такое объяснение. Совершенно. Сразу что-то не клеится. Поэтому, правильнее будет сказать, что я не хочу предавать дождь. А то еще разозлится и обрушит весь гнев на меня…

Кто-то встал и закрыл меня от драгоценного дождя. Этот неизвестный мне человек стоял сзади, и я не мог увидеть его лицо затылком. Я не оборачивался, потому что не хотел говорить <<спасибо>>. Своею добротой человек лишь доставляет неудобства. Если, конечно, она неправильная.

-Даже если вы так любите дождь, это того не стоит, – прозвучал позади меня женский голос. Меня раздражали последние ее слова, которые были произнесены во время шумного прибоя, но так четко и слышно, что не выходили из головы.

-Почему же? Я вполне доволен этим.

-Вы думаете, что это взаимно. Оно отдает себя, и я тоже отдам. Так ведь работает любовь? Но тогда страдает лишь один. Разве это правильно?

Я соизволил оглянуться на ту, что думала о тех же вещах, что я, но по-другому и намного глубже. Это была темноволосая девушка, которая дарила мне жалостливый взгляд. И чем же я его заслужил?

-Может вы страдаете? – не унималась она, приглядываясь к моим чертам лица. Мне стало очень некомфортно, и вообще хотелось спрятаться.

-Если только от себя, – я вздохнул в надежде, что она меня поймет. – Знаете, когда желаете принадлежать лишь самому себе, но от этого становятся противны не только другие люди, но и ты сам. Замыкаешься в себе и не можешь вернутся обратно. Остаешься один на один с собой и мысли рождаются в голове, переполняя ее, а потом…

-Все, хватит, я поняла.

Она подняла свободную руку, чтобы остановить поток моих слов. Я выглядел слишком жалким, как и мои слова, а ей просто было невыносимо это выслушивать. И мне не было обидно. Я совсем разучился обижаться.

-Я не могу вас выслушать полностью, потому что мне тоже придется раскрыться. А мне нельзя, – она виновато улыбнулась мне и предложила зайти к ней, выпить чаю. К сожалению, дождь заканчивался, меня било дрожью от холода, и я был не против поговорить с ней на другие темы, более интересные и безопасные для души.

На самом деле я чуть не открылся незнакомой мне персоне. Эта девушка была таинственной, но в то же время очень родной. Словно нас связали общей нитью и притягивали на протяжении нескольких лет, пока мы не встретились. Надеюсь, с ней я смогу быть самим собой – не тем жалким парнишей, который только и делает, что одиноко блуждает по улицам, шарахаясь от прохожих и подозревая во всем и каждого, не тем потерянным человеком, каким я выглядел у моря. Я жил чувствами и анализом, и пора бы уже вспомнить мое настоящее <<я>>.