Хранители. Посвящаемая (СИ)

Глава 4. «Откровения»

Девять лет назад.

Девочка ловко взбежала по лестнице и, подойдя ко входной двери, нажала на кнопку звонка. Потопталась на месте, сгорая от нетерпения. Ну почему надо так долго ждать? В конце концов, дверь открыл отец её друга. А она даже не успела поздороваться.

— Проходи, — сухо сказал он. И будто бы недоверчиво. Недоверие это действительно было, и к ней, и к сыну. Конечно, его работа ему казалась гораздо важнее.

Она быстро по привычке вытерла ноги об коврик и прошла в коридор. Вторая дверь слева — такая знакомая, словно ждущая её. Она нажала на дверную ручку и…

— Привет! — радостно воскликнула она и закрыла за собой дверь. Мальчик оторвался от журнала.

— Ну наконец-то, — наиграно вздохнув, сказал он и похлопал ладошкой по месту на кровати рядом с собой. Девочка плюхнулась на кровать и, поудобнее усевшись, взяла у него комикс.

— И о чём он? — спросила она.

— Как обычно, о супергероях, — ответил он. Она критически осмотрела обложку и вернула журнал другу.

— Никакого разнообразия, — сказала девочка.

— Ну а о чём ты ещё предлагаешь мне читать?

Она задумалась.

— Например… например… — Вопрос поставил её в тупик. — О, о Микки Маусе!

Мальчик захохотал, и девочка тоже залилась смехом. Почему-то им казалось, что про Микки Мауса читают и смотрят лет в пять, а не в восемь, и уж тем более не в девять.

— На худой вариант Скуби-Ду, — успокоившись, предложила она.

— А вот это более-менее приемлемо.

По телевизору тем временем шли какие-то дурацкие мультфильмы.

— Шахматы или шашки? — внезапно спросил мальчишка, нажимая на кнопку выключения бесполезного ящика.

Ответ был очевиден. Он достал доску, быстро расставил фигуры. В их глазах загорелся тот огонёк, который рождается у людей вместе с жаждой игры.

Каждая фигура здесь являла собою отдельную, неповторимую личность. Пешки-защитники, которые готовы были пожертвовать собой ради товарищей по бою. Решительный конь, который просчитывал все свои действия наперёд. Это были не просто фигуры. Не просто игра.

Это даже лучше солдатиков, считал мальчик. Управляя солдатами, то есть фигурами, управляешь армией, при этом продумывая каждый шаг, а не действуя наобум. Фигуры хоть и личности, но их судьбы находятся в твоих руках. Они подчинены твоей воле. Борьба двух армией заключается в борьбе их предводителей, которые искусно управляют ими, как марионетками. И лишь один в итоге оказывается прав.

Время ни на секунду не замедляло свой сумасшедший бег. Оно мчалось наперегонки с незримым соперником, мчалось с одной лишь целью — выиграть.

— Шах и мат! — довольно воскликнул мальчик, вырывая девочку из раздумий. Она удивлённо взглянула на доску и устало смахнула фигуры с доски, позволив им застучать по полу.

— Почему ты всё время выигрываешь? — в очередной раз спросила она. Этот вопрос она задавала в каждый свой визит.

Он лишь ухмыльнулся.

— Что, хоть раз мог бы и подыграть?

Она пожала плечами.

— Ну, хотя бы и так.

Мальчик присвистнул и подошёл к шкафу. Он вытащил какую-то фотографию из среднего ящика и аккуратно стряхнул с неё пыль. Девочка тихонько подошла к нему и встала, уткнувшись подбородком в его плечо.

— Кто это? — заинтересованно спросила она, взглянув на снимок.

— Человек, которому я обязан своим умением играть в шахматы, — гордо ответил ей друг.

— Учитель?

— Мне не нужен учитель. У меня это в крови.

Она удивлённо вскинула бровь. Звучало это с таким пафосом, что нельзя было не удивиться. Она впервые слышала о том, чтобы кто-то не учился игре в шахматы, а умел играть в неё с рождения. Такое, по её мнению, могло случиться только в сказке.

— Тогда кто же это? Родственник?

Он немного помолчал, а затем ответил:

— Это мой дедушка.

— Не знала, что у тебя есть дедушка.

Знала, конечно. Так или иначе, но быть он у него должен был.

— Он очень хорошо играл, — добавил друг.

Она улыбнулась.

— Тебя тоже обыгрывал?

Мальчик повернулся к ней и покачал головой.

— Я никогда его не видел. Он умер, когда мне было два года.

Девочка неловко вздрогнула и положила ему руку на плечо.

— Оу. Прости, я не знала…

— Ничего.

Он задумался. В этом "ничего" одновременно слилось множество чувств. Боль, одиночество, скорбь по человеку, которого никогда не видел, а если и видел, то никогда не говорил с ним. О нём не осталось никаких воспоминаний. Не каждому они знакомы, эти чувства, не каждый их испытывал. Но и не каждому они чужды.

— Он не заслужил такой смерти, — горько прошептал он. Она отстранилась.

— Его что… его убили? — испуганным шёпотом спросила она, надеясь, что она не угадала. — Как?

Её детское сознание ещё не пустило в гости войны, убийства в реальной жизни. Для неё всё это ещё существовало лишь в сказках. И в этих сказках всё всегда заканчивалось хорошо. Добро побеждало зло.

— Есть такие люди…

Дверь неожиданно распахнулась. В комнату вбежал его отец. Он резко схватил девочку за плечи и вытолкнул из комнаты, захлопнув дверь у неё перед носом. Она вскрикнула, упав на пол, и, присев на корточки, прислонилась ухом к двери. Подслушивать, конечно, нехорошо, но сейчас больше ничего не оставалось делать. Она даже не успела задаться вопросом, почему её вообще выгнали из комнаты, почему именно на словах мальчика о его дедушке?

— Тебе нельзя говорить о твоём деде! — воскликнул за дверью отец. Послышалась звонкая пощёчина.

— Мой дед не сделал ничего плохого! В отличие от тебя…

И снова. На этот раз реакции ребёнка не последовало. Она еле успела отскочить, как дверь распахнулась. Девочка, быстро вскочив на ноги, преградила путь его отцу.

— Вы не имеете права так говорить со своим сыном! — воскликнула она, глядя ему в лицо. А тот хищно улыбнулся.

— А ты и вовсе не имеешь права с ним разговаривать.

В его руках блеснул шприц. А в её душе — страх. Она стала медленно отходить назад.

— Что вы собираетесь сделать? — с опаской поинтересовалась она, но ответа не получила. — Я сейчас уйду, только не надо…

Но через мгновение он уже всадил иглу ей в шею.

— Ты навсегда забудешь и о нём, и обо мне. И ничто мне в этом не помешает.

Она попыталась что-то сказать, но тут она упала. У неё начало темнеть в глазах, и она потеряла сознание.

Единственной проблемой теперь было доставить девочку домой.

Дети забыли друг друга.

Но даже богам неподвластна одна важнейшая вещь, что уж говорить о людях. И всё уже в жизни предопределено благодаря ей.

Имя ей — Судьба.

***

— Так значит вы мои… наставники?

— Именно.

Минут десять назад Сандра вновь очутилась в своей комнате. Хотя, какая это своя? Если бы она уже была дома, всё бы было намного лучше. Ей дали время привести себя в порядок — надеть свою одежду, сменить причёску, разобрать вещи, чтобы убедиться, что Хранители ничего не забрали себе. Всё было так странно, но уже ничего изменить нельзя было.

— Я Миранда Блум, а это Энсел Хатбер, — представилась девушка с тёмно-синими волосами. Раньше Сандра никогда не встречала людей с таким оттенком, но Миранде это удивительно было к лицу. Теперь девушка даже не была полностью уверена в том, что она крашеная — мало ли, на что способны Хранители.

— Надеюсь, мы подружимся, — Миранда улыбнулась. Искренне, по-доброму. Что-то отличало эту улыбку от той, которая то и дело появлялась на лице Аманды Коллендж. Эта улыбка была настоящей, ну или, по крайней мере, больше походила на настоящую. Но доверия по-прежнему не внушала.

— Если вы действительно хотите, чтобы я с вами дружила, что вряд ли, ведь дружить я не умею, то скажите мне: в этом "подземном царстве" есть хоть один нормальный человек?

Миранда и Энсел переглянулись.

— Ну, если мы сойдём за нормальных, то да.

— Это я ещё увижу.

Даже от них можно было ждать чего угодно, хоть они и вправду кажутся нормальными. Однако внешность обманчива. Доверять кому-либо, особенно здесь, — опасно. Это Сандра уже для себя поняла и чувствовала, что это её мнение точно не ошибочно.

Вообще, всё то, что произошло за последнее время, было для Сандры как во сне. Она ещё не полностью осознала всего масштаба произошедшего. Её причислили к Хранителям, которые хранили за людей их мысли, чувства, эмоции и так далее, и тому подобное. Дороги назад уже не было. Её заклеймили, показав, что теперь она стала одной из них. Она больше не была самостоятельным человеком, подчинённым самому себе. Отныне она принадлежала этому штабу, этим людям, а если глубоко задуматься, то выяснялось, что она принадлежала и всему человечеству.

Но всё здесь выглядело искусственным. Белые стены, абсолютно пустые, не таящие в себе никакой истории. Бездушные. Коллендж тоже не казалась интересным человеком. Зацикленная на своих целях женщина, правившая под землёй по своим законам. Пустыми были зрители на церемонии, словно запрограммированные радоваться прибытию Сандры, изображать счастливых людей, хлопать руками по коленкам. Странным был Кастор, которому то ли не нравилась его работа, то ли он был на ней помешан. И абсолютно непонятными были наставники, которые будто бы желали девушке добра, но в то же время уверенно об этом говорить было невозможно.

Вот Миранда. Когда-то Сандра читала, что это имя означает "удивительная". Очередная глупая статейка в одном из маминых журналов. Что ж, имя ей действительно подходило, причём не только из-за её необычных волос. Была какая-то изюминка в её больших серых глазах, какая-то задорность в чуть вздёрнутом носике. И говорила она так легко-легко, словно всё это для неё в привычку и в удовольствие.

А вот Энсел. Единственное, что выделялось в его в общем-то ничем не примечательной внешности, — глаза, но зато какие глаза! Голубые, причём глубокие, но светлые.

И Мира, и Энсел играли очень важную роль во всём этом представлении. Правда, девушка всё ещё не понимала, в чём заключалась её важность. А если и пыталась понять, то получался какой-то полный бред.

— Вы пара? — вдруг спросила Сандра у своих наставников. Так, на всякий случай.

— Уже несколько лет, — Миранда улыбнулась. Девушка понимающе кивнула.

Тем временем Энсел достал из кармана небольшую коробочку и протянул её Сандре.

— Это ещё что? — она подозрительно покосилась на неё.

— Открой, — сказал он. Девушка пожала плечами и подняла крышку.

Внутри оказалось золотистое кольцо с рубином.

Сандра осторожно взяла его и покрутила пальцами. Наверное, оно стоило целое состояние. На внутренней стороне была выгравирована надпись, видимо, на латыни:

"Cogitationes gemmis in nostrum caput."

— Что это значит?

— Мысли — рубины в нашей голове, — ответил Энсел. — Девиз Хранителей мыслей. Теперь и твой девиз.

— Ненавижу девизы, — девушка скривилась. — Они выглядят слишком наиграно и наивно, — Сандра поспешно сжала кольцо в кулаке. — А зачем вообще нужно это кольцо? Это что-то вроде отличительного знака?

Наставники покачали головами.

— Телепортация.

Девушка опешила и нервно сглотнула.

— Что? — на всякий случай переспросила она.

— Телепортация, — повторила Миранда, глядя на девушку не мигающим взглядом. Значит, ей не послышалось. Только этого не хватало.

Год назад ей посчастливилось ознакомиться с рассказом Стивена Кинга "Долгий джонт". Уж слишком долго и упорно Маркус настаивал на прочтении, говоря, что Кинга читать лучше начинать именно с этого произведения. Насколько он оказался прав, судить не ей, ведь нельзя начать читать его уже с чего-то другого. Мысль о телепортации, а в случае рассказа, джонта, её, на самом деле пугала. А учитывая, что джонтироваться можно было лишь в спящем виде, мыслей об опасности сего способа передвижения возникало ещё больше. Она не могла себе представить, что можно уснуть не потому, что хочется, а потому, что надо. Сандра вообще засыпала довольно долго и не могла понять людей, которые начинают сопеть уже через минуту после того, как укутались в одеялко.

— И как это действует? — поинтересовалась она как можно более уверенным голосом. Хотя до уверенности тут было как до неба.

— С тобой это уже произошло, — спокойно ответила Мира. — Сегодня.

Девушка раскрыла рот от удивления, но вместо тысячи вопросов, которыми она буквально захлебнулась в тот момент, на свободу вырвался лишь один:

— Когда?

Энсел ухмыльнулся.

— Вспомни, как ты сюда попала.

Сандра попыталась что-либо вспомнить.

Как всё было? Она шла по парку. И вдруг почувствовала, будто её сильно ударило током. Не успела увернуться. Перед глазами возникла яркая вспышка. В ушах звенела какая-то странная, надоедливая, но в то же время удивительно безмятежная и спокойная мелодия. А потом все звуки погасли, и наступила темнота. Совершенно пустая темнота.

Миранда внимательно смотрела на девушку, будто пытаясь угадать, о чём та думала.

— Не помнишь? — пытливо спросила она.

— Ну… — Сандра поколебалась, боясь, что ответ прозвучит чересчур глупо или неправильно. Она понятия не имела, являлось ли всё то, что ей удалось припомнить, признаками телепортации, или же то было что-то наподобие второй реальности Золотого Венца. — Меня сильно шибануло током…

— Молнией, — прервал её Энсел. Девушка изумлённо подняла взгляд и стала медленно качать головой.

Нет. Этого не могло быть. Она бы уже умерла.

— Хранители используют технику транспортного луча, — не дожидаясь её вопросов, объяснила Миранда. — И лучами они избрали молнии.

— Это такой способ телепортации, когда проводится полное сканирование объекта вплоть до расположения его атомов, а затем информация об этом считывается специальной программой и объект вновь собирается воедино на месте прибытия, — продолжил Энсел.

— Разве это не опасно?

Он промолчал. По Сандре пробежала мелкая дрожь, будто повеяло холодком. А что, если произойдёт какой-нибудь сбой? Что, если кого-нибудь просто разорвёт на части в пространстве?

— Это ещё не совсем усовершенствовано, — наконец, осторожно ответил он. — Главное, что удалось разобраться с проблемой клонирования, а не переноса человека в другое место.

— В каком смысле?

— Технология транспортного луча изначально не передаёт оригинал, а создаёт его копию, несмотря на то, что сами атомы идентичны друг другу. Сознание Хранителей на протяжении двадцати лет существования технологии уничтожалось, они постепенно умирали. Но семьдесят лет тому назад удалось усовершенствовать эту технологию. Теперь сознание переносится вместе с телом.

— Энсел интересуется любыми технологиями, так что об этом он может говорить вечно, — улыбнувшись, пояснила Миранда. Однако её слова прозвучали слишком радужно по сравнению с нахлынувшими эмоциями и чувствами Сандры.

— Хорошо, но как я попаду домой? Я же уже могу уходить?

Энсел почесал затылок.

— Можешь, — сказал он. — С помощью кольца.

— А как-нибудь…

— Другого выхода нет, — оборвала её Мира, — Ты должна телепортироваться. Ничего не случится, обещаю.

— Да что мне ваши обещания! — вскипела девушка. — Случайность может случиться всегда!

— Случайностей не бывает. В жизни всё предопределено.

Сандра вздохнула. Или жизнь, или смерть. Всё или ничего. Препираться сейчас было глупо. Судя по всему, другого выхода действительно придумано не было. Если она хотела вновь увидеть маму, Маркуса, родной дом… да даже ту же Хлою, которая, конечно, не была ей настоящей подругой, но общение с ней всё-таки было, то ей просто необходимо было согласиться на эту авантюру.

— Ладно, как это делать? — сдалась она.

— Надень кольцо и поверни камень на внутреннюю сторону. И сконцентрируйся на месте, куда хочешь попасть. Представь его себе в мельчайших подробностях.

— Адрес тоже припомнить? — ехидно поинтересовалась девушка.

— Это уже по желанию.

Нехотя натянув кольцо на безымянный палец, Сандра, чуть помедлив, повернула камень.

В механизме кольца что-то щёлкнуло, и маленькая иголочка впилась в палец девушки. Она ойкнула и рассержено посмотрела на наставников.

— Кольцо должно запомнить тебя, — пожав плечами, пояснил Энсел.

И у неё снова всё поплыло перед глазами. Уже не в первый раз за этот день, который, казалось, длился целую вечность.

— До встречи, Сандра, — услышала она слова Миранды, которая уже слилась с общим фоном, совершенно размазавшимся перед глазами девушки. — Тебе сообщат, когда надо будет навестить нас вновь.

Она попыталась кивнуть головой, но тело её уже не слушалось. Сандра закрыла глаза и поняла, что проваливается в пустоту.

***

Дождь уже закончился, на асфальте переливались лужи в свете фонарей.

Сандра очнулась на ступенях своего дома и села, чуть не потеряв равновесие. Не было ли всё это сном? Может, она потеряла сознание тут и так и не дошла до Проспект-парка? Может, ей всё это почудилось? Она закатала рукав на левой руке. Нет, это всё не было простым кошмаром. На руке блестела чёрная метка Хранителей, ехидно напоминавшая о событиях, которые уже нельзя было стереть из памяти.

Она осторожно покрутила ключом в замочной скважине двери квартиры, зашла внутрь и включила свет. Взглянула на часы. Пятнадцать минут девятого.

— Сандра?

В прихожую вошла мама. Девушка молча подошла к ней и крепко обняла. Она дома.

— Как прошла встреча? — спросила Кэсс. Девушка чуть замялась, вспомнив, что вообще-то она сейчас должна была вернуться с "музыкальных переговоров" с Маркусом, но тут же сделала довольное личико и сказала:

— Всё отлично, мам. Не сомневайся.

Мать кивнула и пошла на кухню. Сандра, тщательно вымыв руки любимым мылом, от которого раздавался восхитительный аромат земляники, проследовала за ней и включила кофеварку. Кэсс устало опустилась на стул. Девушка взяла пульт и включила телевизор.

— И снова возвращаемся к главной новости этого вечера. Сегодня в Проспект-парке Бруклина в девушку ударила молния, после чего её тело бесследно исчезло. Личность девушки пока не установлена.

На экране появилась довольно плохого качества фотография. Девушка, без чувств лежавшая на траве. Она. Сандра.

— Зачем забивать себе голову всякой ерундой? — Сандра быстро переключила на музыкальный канал, отпивая свежеприготовленный кофе.

— А ты видела это? — поинтересовалась мать.

— Нет, понятия не имею, что это такое, — отмахнулась девушка, следя за бессмысленными движениями какой-то поп-группы под ритмичную музыку. Допив горячий напиток, которого в кружке на удивление оказалось несправедливо мало, она поставила чашку в посудомойку и поспешила покинуть кухню.

— Сандра, подожди!

Сандра посмотрела на мать, которая встала, чтобы подойти к ней.

— Нам надо поговорить, — сказала та.

Девушка закатила глаза.

— Прости, мам. Не сейчас, — ответила она и, быстро ополоснув руки тёплой водой, ринулась в свою комнату.

Зайдя и захлопнув за собою дверь, Сандра тут же бросилась на кровать. Было слишком тяжело на душе, слишком больно внутри. Как будто что-то резало её на части, разрывало на куски изнутри. Хотелось кричать, бежать, да некуда.

Ну почему всё это произошло именно с ней? Почему?

Ещё вчера всё было как у нормальных людей. Она играла на флейте, даже сочиняла свои мелодии, ходила с Маркусом в кино на такие фильмы, на которых лучшим друзьям ничего не остаётся делать, как просто долго смеяться, уплетая солёный попкорн; она глотала книги одну за другой и смотрела по несколько сериалов одновременно. Но что ей грозило теперь?

Всё это никак не могло уложиться в её голове.

Кастор. Штаб. Мисс Коллендж. Хранители. Посвящение. Метка. Миранда. Энсел. Телепортация.

Она вновь и вновь прокручивала в голове события последних нескольких часов и в который раз старалась себе доказать, что это всё неправда, но не получалось. Слишком много доказательств. Она надеялась на то, что всё это лишь ночной кошмар. Там, в Штабе. Но сейчас она постепенно осознавала, что иногда кошмары имеют обыкновение вселяться в нашу жизнь без единого предупреждения.

Сандра пошарила рукой в кармане. Телефон, разумеется, был на месте, только вот проверить его на наличие новых сообщений в Штабе она не могла: связь там не ловилась. Шмыгнув носом, она села и сняла блокировку. Десять пропущенных от Маркуса. Впрочем, неудивительно. Она быстро набрала его номер и приложила телефон к уху в ожидании ответа.

— Алло, — наконец, раздался его голос.

— Маркус, я всё объясню… — начала было она, но он прервал её слова:

— Какого чёрта, Джозефин? Я ждал тебя в этом парке, потом поплёлся в кафе, считая, что ты уже там, я названивал тебе раз шесть…

— Десять, — уточнила девушка.

— Тем более. Где ты пропадала?

— Да всё нормально, Маркус. Успокойся. Прости, что не отвечала — не могла.

— Тебя что, похитили?

— Ты совсем свихнулся? Да, тебе определённо следует поменьше смотреть триллеры.

Хотя, если подумать, он был прав.

— Тогда что?

Сандра промолчала. Вот для него у неё слов прибережено не было. Он бы сейчас не поверил ни единому её слову.

— Дела были, — попыталась она отмахнуться.

— Какие дела? — настороженно поинтересовался он.

— Почему я должна тебе отчитываться? — возмущённо спросила Сандра.

— Ладно, ладно, не закипай, — тихо сказал он. — Верю.

Но не верил он ничему, конечно. Просто не хотел лишний раз её угнетать расспросами.

— Удивительно, — она улыбнулась.

— Я тогда пришлю тебе ноты, о'кей?

— Конечно. А что за песня хоть? Что-то ужасно заунывное и меланхоличное? — девушку чуть не передёрнуло от одной мысли о таких композициях.

— Не-а, тебе понравится, — заверил её друг. И она готова была поставить что угодно на то, что он в этот миг подмигнул, растянув губы в доброй лучезарной улыбке.

В ухе послышались гудки, означавшие, что Маркус уже поспешил отослать ей заветные ноты.

Не прошло и пяти минут, как Сандра уже сидела с флейтой в руках и пыталась разобрать неряшливые каракули своего лучшего друга. Мелодия действительно оказалась красивой и не самой заунывной, как чаще всего получалось. Играть её было приятно, можно было забыть все проблемы, улететь в другой мир, наслаждаясь чудесными звуками…

Но тут на Сандру нахлынула новая волна отчаяния.

Что они с ней сделали? Нарисовали какой-то квантор общности на руке, телепортировали, посвятили в Хранительницы мыслей. Зачем? И почему о них никто не знал? Или всё-таки кто-то знал?