И

Пахнет ночью, звёздами и любовью

тоскливо-трепетной, хрупкой,

как тоненькая незабудка.

На мне всё та же синяя юбка

и старая брошь.

В свёртке бумажном душа. Заберёшь?

Увезешь её

в маленький дом без удушливых стен,

без замков, без дешёвых сцен,

без упрёков и затхлых норм…

Ах, всё вздор! Это вздор.

Давай выпьем ещё луны

из стеклянных стаканов без дна.

Я почти захмелела, а ты, как всегда,

останешься до вчера.

Зацветёт в жёлтом небе заря.

В ней не будет, увы, ни тебя, ни меня,

ни ночи этой, ни звёзд,

ни подслащенных временем грёз,

лишь торжественная тишина.

Будет слышно как где-то трава

прорастает тугим ковром,

как в белесом жасмине пчела

деловито гудит, и роса

льётся с бархатных лепестков…

Мы забыли так много слов,

или не было их совсем,

одна

несбыточная мечта

об ушедшей давно любви.