История шкипера

Вот портрет моего знакомца

за столом. На столе — газета.

Глаза из-под очков смотрят спокойно.

Костюм отстиран до блеска хвойного леса.

Это лицо бледно и сделано как бы наполовину,

но внушает доверие. По этой причине

можно, не сомневаясь, находиться с ним рядом,

что от несчастного случая не спасает.

Богатство отца было естественным, как роса на рассвете,

но в доме никто не чувствовал себя безопасно.

Казалось, что странные мысли

ворвались сюда среди ночи…

Большая грязная бабочка — эта газета —

стул, стол и лицо расслаблены, отдыхают.

Жизнь как бы застыла в больших кристаллах.

Позволь ей там оставаться, пока не прикажут иначе.

Это — нечто, где я — отдыхаю.

Это есть. Но портрет не ощущает

ничего, и потому живет это и существует…

Что я такое? Лишь изредка и давно

я приближался на миг к тому, что я есть,

что я есть, что я есть.

Но в минуту догадки я вновь исчезал.

Появлялась дыра, сквозь которую я падал,

как Алиса сквозь кроличью нору.