Я – не Дюма, не Вальтер Скотт,
И жизнь моя скучней, но все же,
Когда подумаешь: о, Боже!
Каким надо владеть умом,
Чтоб написать такую прозу,
Которая сквозь дождь и грозы
Пробьет века наперелом,
И нам, достойным поклоненья,
Но в классике неуваженья,
Откроет мир иной,
Хоть на хаОс похож порой,
Но все ж чужой, заинтригован,
Кровопролитен, страха полон
И бесконечной суеты.