Мадригал (из письма жене Анне в день «серебряной свадьбы»)


"Стихи - другим", вы мне сказали раз,

"а для меня и вдохновенье немо?"

Но, может быть, вся жизнь моя - поэма,

И каждый лист в ней говорит о вас.


Когда-нибудь - за миг до той зари,

Когда Господь пришлет за мной коляску,

И я на лбу почую божью ласку

И зов в ушах - "Я жду тебя, умри", -

Я допишу, за час до переправы,

Поэмы той последние октавы.


В ней много будет глав. Иной главы

Вам мрачными покажутся страницы:

Глухая ночь, без звезд, - одни зарницы…

Но каждая зарница - это вы.


И будет там страница - вся в сирени,

вся в трепете предутренней травы,

в игре лучей с росой: но свет, и тени,

и каждая росинка - это вы.


И будет там вся боль моих страданий,

все родины, все десять языков,

шуршание знамен и женских тканей,

блеск эполет и грязь тюремной рвани,

народный плеск и гомон кабаков:


мой псевдоним и жизнь моя - качели…

Но не забудь: куда б ни залетели,

Качелям путь - вокруг одной черты;

И ось моих метаний - вечно ты.


Да, много струн моя сменила скрипка.

Играл на ней то звонко я то хрипко, -

и гимн, и джаз; играл у алтарей,

и по дворам, и просто так без толку…

Но струны все мне свил Господь из шелку

Твоих русалочьих кудрей.

1932



Загрузка...