К черту мамонтов!

Глава 3

Москва

26 марта 2025 года 9:40

Московский март четыре года назад был мокрым и холодным, будто кто-то, вершивший погоду, добавил к февральскому холоду чуток влажности и решил, что этого хватит. Небо окутывало неразрывное покрывало серых туч, постоянно ронявших мокрую крупу, которая превращалась в грязное холодное месиво вперемешку с тем, что люди налили и насыпали поверх осадков.

Незамерзающие лужи, перенасыщенные реагентами, охотились за обувью пешеходов, колесами автомобилей и лапами собак, разъедая их и покрывая язвами.

Люди матерились, собаки скулили, дворники молча добавляли реагентов.

Так зима начиналась и так продолжалась, несмотря на то, что по календарю вот-вот должен был начаться второй весенний месяц.

К концу марта температура воздуха стала повышаться, но влажность с лихвой компенсировала это незначительное потепление. Стужу заменил промозглый ветер, который забирался под одежду и заставлял дрожать и сморкаться не хуже февральского мороза.

Особенно трудно стало пассажирам, зябнущим на остановках и завистливо поглядывающим на автомобилистов в пробках. Наземный транспорт работал не очень, поэтому, чтобы к риску заболеть не добавился еще и риск опоздать, выходить из дома приходилось намного раньше обычного. В результате шансы оказаться на месте до требуемого срока и маяться от безделья возрастали.

Как в этот раз случилось у Наташи.

Когда она добралась до университета, у нее оставалось изрядно времени на то, чтобы с пыхтением втянуть на второй этаж тяжеленную сумку, пристроиться в уже прикормленном закутке и взгромоздиться на подоконник.

В оставшееся время Наташа приготовилась развлекаться прослушиванием лекции, устроилась поудобнее и прислушалась. Из открытой двери аудитории доносился голос лектора, монотонный, как у циркового гипнотизера. Содержание лекции было малопонятным. Кроме предлогов и числительных, смысл слов ускользал.

«Ладно, – расстроилась Наташа. – В этот раз что-то скучное. Не свезло».

В прошлый раз лектор рассказывал увлекательную историю то ли про Пушкина, то ли Тургенева. Наташа их путала, с трудом вспоминала, кто утопил бедную собачку, и почему ему за это поставили памятник. Но лекция звучала как детектив. Наташа даже огорчилась, когда она закончилась, и рассчитывала на продолжение.

Вместо этого нужно было поскучать еще минут двадцать, чтобы в начале перемены раздать проголодавшимся студентам теплые пирожки и бульон. Взять с них оплату, отсчитать сдачу и ничего не перепутать.

Наташа прикрыла глаза и задумалась.

Вечерами, подсчитывая выручку, она то радовалась, когда сумма оказывалась больше ожидаемой, то расстраивалась, что в этот раз немного меньше. Конечно, люди продвинутые, способные оплатить заказ заранее, снижали головную боль «несчастной торговки частной», но их было отчаянно мало. В основном все норовили трясти наличкой. Мало того. Хоть она и просила платить без сдачи, то и дело образовывались умники с крупными купюрами.

В принципе, дела в общественном питании развивались не так уж плохо. Наташа постоянно отправляла в Лещанск приличную сумму матери и сыну. А еще хватало денег ездить с Лилей домой не дважды в год, как до открытия этого микробизнеса, а каждый месяц на два-три дня.

Желающих купить пирожки и бульон становилось всё больше. Излишек, прихваченный на всякий случай, расходился стабильно. Кроме того, еще и не на всех хватало, что стимулировало оформлять заказ заранее. Можно делать больше, но… Силы Наташи на исходе. Еще немного и придется или заказы ограничивать, или цены поднимать. Или… Придется нанимать работников-надомников.

А как качество проверять?

«Воровать же будут. Что, я людей, что ли, не знаю? Что же, каждый пирожок надкусывать и проверять, сколько туда мяса не доложили?» – Размышления о трудностях развития предпринимательства прервал мужской бас. Он возник где-то в глубине коридора и быстро приближался.

– Маргарита Искандеровна, – нудил бас, – нам катастрофически не хватает женщин. Ну что вам стоит?

В голосе звучала странная смесь заискивания и возмущения. Кому-то для чего-то не хватало женщин.

Катастрофически.

Наташа уже не слушала непонятную лекцию и полностью переключилась на приближающийся голос. Она открыла глаза и спрыгнула с подоконника в тот момент, когда мимо пронесся солидный мужчина.

Аккуратная седая бородка в сочетании с хорошим, на взгляд Наташи, пиджаком и нелепым галстуком. Всё настолько соответствовало образу профессора, укоренённому в ее голове многочисленными фильмами, что она ни на мгновение не усомнилась, что это он.

Профессор стремительно убегал в глубину коридоров, продолжая уговаривать собеседницу:

– Вы же знаете, стиллы формируются из мужчин и женщин в равных пропорциях. А десятка – это скорее исключение, чем правило. Напомню. Женщин приходит на Встречи в три раза меньше, чем мужчин. И мы еще удивляемся отсутствию результатов! Приводите всех своих студенток завтра на стадион.

Наташа двинулась следом.

Невидимая Маргарита Искандеровна, видимо, ответила профессору нечто крайне неприятное, отчего он внезапно остановился и рявкнул в трубку:

– Так соврите им! Зачет пообещайте. Ну, я не знаю… Бесплатно раздавайте модные трусы. Выкручивайтесь как хотите. С вас к завтрашней Встрече тридцать особей женского пола.

Он оторвал трубку от уха и, утирая со лба пот одной рукой, другой принялся шарить по экрану смартфона.

Из подслушанного разговора в голове Наташи занозой застряло слово «Встречи». Про них она уже что-то слышала. Не очень четко. Но как про что-то новое, перспективное, и куда, что называется, хрен попадешь.

И вот пожалуйста, мимо бежит человек, которому до зарезу на Встрече нужны женщины. И это как раз про нее. Да и сам человек… то есть мужчина, явно интеллигентный, образованный, не лишенный привлекательности.

Наташины ладошки моментально вспотели, а сердце застучало часто-часто. Она еще что-то додумывала, а ноги уже сами принесли ее к профессору. Тот, поглощенный поиском чего-то в смартфоне, ничего не замечал и никого не видел.

Наташа сделала милое лицо и подошла к профессору поближе. По-прежнему ковыряясь в меню, профессор то ли ничего и никого не видел, то ли не желал видеть. Попереминавшись с ноги на ногу, она заподозрила, что просто так внимания не добьется, и в бой вступила тяжелая артиллерия.

Она развязала шарф и расстегнула теплую кофту так, чтобы на обозрении оказался глубокий вырез футболки, подошла к профессору вплотную, чтобы тот сразу увидел ее декольте, и с чувственной хрипотцой спросила:

– А у вас лишнего билетика не найдется?

Профессор, на миг оторвавшись от смартфона, окинул ее взглядом и буркнул:

– Иванов в триста седьмом.

Наташа мысленно ухмыльнулась: «Понятно, почему с женщинами у них проблема. Вот стою я перед этим олухом, а он меня в упор не видит. Путает со студенткой. Это весьма мило с его стороны, конечно. Интересно, а его студентки не женщины, что ли? Что бы такого спросить, чтобы зацепило?»

В голову ничего не приходило. Школьные учителя, по Наташиным воспоминаниям, обожали, когда ученики повторяли за ними.

Ладно. Отчего не попробовать?

– Стиллы формируются из мужчин и женщин в равных пропорциях? – спросила она, изображая живейшую заинтересованность.

Профессор уставился на Наташу, как на говорящую статую, через пару секунд медленно проговорил:

– Да. Это последние данные. А у вас есть сомнения?

– Хочу попасть на Встречу и всё увидеть своими глазами, – выпалила Наташа. – Очень хочу участвовать!

– Отлично! – воскликнул он, оглядываясь вокруг. – И много вас таких, желающих?

«Блин! Они туда пускают только группами? Ну и где я эту группу возьму? Надо что-то соврать».

– Я буду одна. Так сказать, разведчиком. Если понравится, приведу столько женщин, сколько вам нужно.

– О! – глаза профессора округлились. – Дорогая, я жду этих слов уже два месяца. Будущее вас не забудет! Как вас зовут?

– Наталья.

Она подала руку. Профессор взял ее и аккуратно поцеловал.

– Очень приятно, Наталья! Меня зовут Фёдор Николаевич. Я директор курсов прекураторов. Вот карточка с адресом ресурса для регистрации и кодом активации на обратной стороне. Жду вас завтра на стадионе. Уверен, вам понравится. Увидите, как будущее вылупится на ваших глазах. Это потрясающее зрелище! А если повезет, сами им станете…