«Играю словом…»

А, когда, среди ночи, у милой спросил я:

Ты читала когда-нибудь Пастернака?

Нет — сказала она и глаза погасила,

Как нечаянный ветер огонь ночника.

И на белый плафон потолка легли тени:

И сплетенные руки, и ноги в крестах —

Будто чёрный художник сюжеты сплетений

Удержать захотел на бумажных листах.

И во мглу погрузилось всё просто и ясно,

Как свеча догорела и тихо погасла…