«Играю словом…»

Как в огромной квартире,

Где полно стариков,

Нету места нам в мире

Во веки веков.

Новых песен не слышно,

Раздавлены мы

Повторением истин,

Престарых, как мир,

Одряхлевших, седых,

От налёта веков.

Нету слов молодых,

Вновь родившихся слов.

Мы, привыкшие с соски,

Уступать старикам,

Замечаем, вдруг, просто: —

Места нет в жизни нам.

Как по пыли пустынь

Перекати — поля,

Катим мы до седин;

Не приемлет земля

Наших песен. Поэты,

По привычкам своим,

Уступают проспекты

Больным и хромым.

Песни, в язвах гниенья,

Наполняют наш мир.

Тошнотой разложенья

Отравлены мы.

А, когда перестанет,

Тошнить нас, и рвать,

Станем мы стариками,

Привыкшими брать.

Не уступим ни камня

Из тех, что в бою,

Завоёваны нами

У земли на краю.

И прибой жизни новой,

Юной страсти вино,

Сбросим в море мы снова,

Обратно, на дно.