«Скрипач» на крыше

КОШМАР НА КУТУЗОВСКОМ

В тот день Зимин ехал в тир с особым чувством — третьего дня Сан Саныч сказал ему, что такого талантливого ученика у него не было никогда в жизни. Сегодня Сергей должен был отстреляться еще лучше… Хотя лучше в общем-то было уже некуда: за весь последний месяц у Зимина ушла в девятку только одна пуля, да и то потому, что возле правого глаза внезапно начала пульсировать жилка. Сергей методично, раз за разом, выбивал пятьдесят очков из пятидесяти возможных, а потом и сто из ста. Особым шиком для него стало класть пулю в пулю, так что продырявленным оказывалось даже не все «яблочко», а лишь самый его центр…

Отремонтированная «девятка» резво бежала по Кутузовскому проспекту; в районе поворота на Минскую улицу Сергей разогнал машину до ста километров в час. Идущему впереди «шестисотому» явно не понравилось, что у него на хвосте повис какой-то «жигуленок», и он прибавил хода. Какой-то непонятный, глупый задор охватил Зимина; он утопил педаль газа до пола и через несколько секунд вновь наступал «мерседесу» на пятки. Тот опять оторвался — метров на десять, — и вдруг…

Сергей не успел понять, что происходит. Просто багажник «мерседеса» внезапно вырос перед капотом его машины — мгновенно, как в ускоренной съемке. Сергей утопил педаль тормоза до пола, но было поздно. Удар! Резкий скрежет металла… «Девятку» занесло, но Сергей сумел удержать машину на трассе. Опять тормоз до пола… Еще несколько метров… Стоп.

Зимина всего трясло… Выйдя из машины, он чуть не упал — подогнулись ноги. Трое мужчин возле «мерседеса» не направлялись к нему; они словно знали, что никуда он от них не денется. Они стояли у развороченного багажника своей машины и разговаривали — на первый взгляд, довольно спокойно. Сергей перевел дыхание и поплелся к этой троице… Как бы не изувечили, подумал он обреченно.

— Ну, братан, у тебя попадалово конкретное, — негромко сказал бритоголовый крепыш в черных брюках и белоснежной сорочке, — ох как не хотел бы я быть на твоем месте.

— Да я… — только и смог вымолвить Зимин, пожав плечами, — я разве…

— Что тут разговаривать, — произнес мужчина постарше, в костюме и галстуке, закончив короткий разговор по сотовому телефону, — все ведь понятно. Дайте ваш паспорт, а вам я — вот, передаю ключи от нашей машины. Через… — он немного подумал, — через неделю… Ну хорошо, через две недели этот «мерседес» должен выглядеть как до аварии. Когда будет готов, позвоните по этому телефону… — мужчина передал Сергею клочок бумажки с номером, — вот и все. Володя, лови частника, надо ехать, — обратился он к бритоголовому крепышу.

У Зимина закружилась голова… Из нее как молотом вышибло все мысли, и воцарилась полная пустота. Жуткий вакуум, в котором, как рыбки в аквариуме, плавали картинки: «мерседес», «девятка», бритоголовый крепыш — и почему-то улыбающийся Сан Саныч с винтовкой «крайт» в руках.

— Эй, фраер, ты все понял? — обратился к Сергею третий пассажир «мерса», до этого хранивший мрачное молчание. Это был лысый человек средних лет, довольно небольшого роста, с несколькими наколками на предплечье. Взглянув в глаза лысого — мутные, чуть косившие, — Сергей невольно ужаснулся: в них он словно прочитал свой смертный приговор… Лысый на помнил Зимину жуткого Азазелло из «Мастера и Маргариты».

— Простите, — Зимин удивился, как глухо звучит его собственный голос, — но ведь надо вызвать ГИБДД…

— Чем же вам ГИБДД поможет? — усмехнулся мужчина в костюме. — Вы сами виноваты. Превысили скорость, а главное, не держали дистанцию.

— Но как же… — к горлу Зимина подкатил ком, — разве я смогу за две недели…

— Есть другой вариант, — вмешался крепыш, — тачку мы забираем и ремонтируем за свои бабки, а ты нам просто через неделю отдаешь… — он оценивающим взглядом окинул разбитый «мерседес», — десяточку.

— Десяточку? — переспросил Сергей. — То есть это…

— Это десять тысяч долларов.

Зимин почувствовал, что у него из-под ног уходит земля. Голос крепыша доносился уже откуда-то издалека. Усилием воли взяв себя в руки, Сергей произнес:

— Где же я возьму…

— Нет, ты не врубился, — перебил лысый и подошел ближе, — а ну смотри мне в глаза, фраер. Если через неделю десять косарей не будут вот здесь, — он похлопал себя по карману, — то каждый вечер к тебе будут приходить люди и выбивать тебе по одному зубу. Каждый вечер — по зубу, ты понял? А когда зубов у тебя не останется вообще, тебя… Да чего там, — лысый махнул рукой, — вали от сюда, пока я тебя наизнанку не вывернул!

Когда приехавший через несколько минут специальный автопогрузчик увез «мерседес» в неизвестном направлении, Сергей остановил какого-то, таксиста, и тот на буксире дотащил разбитую «девятку» до гаража. На часах было уже восемь вечера… «Сан Саныч еще в тире, ждет меня, — подумал Сергей, — надо бы поехать. Поеду, — решил он вдруг, — ведь больше рассказать о своей беде просто некому».