Лекарство для безнадежных

Часть вторая
Поиски

Лес оказался совсем небольшим.

Минут через десять он вышел на опушку, ежась от холода. Мокрая высокая трава превратила джинсы в тяжелые влажные доспехи, да и сам он напоминал себе бойца, возвращающегося домой с нелегкой войны. С победой ли? Он не знал. Судя по тому, как и где он очнулся, – вряд ли.

Впрочем, о том, где находится его дом, он тоже не имел ни малейшего понятия. Впереди была дорога. Редкие машины проносились по мокрому асфальту. Присев на корточки, он вгляделся внимательнее и чуть слышно рассмеялся. Троллейбусные парки в деревнях не строят, как, впрочем, и хороших асфальтовых дорог.

Город. Москва? Память молчала.

Через несколько шагов он почувствовал, что шагает по воде. Он присел, раздвигая траву, и наклонился, пытаясь разглядеть в луже собственное отражение. Ничего, кроме неясного белесого контура, его глаза, уже привыкшие к темноте, увидеть не смогли. «Ладно, – подумал он. – Главное сейчас – постараться привести себя в порядок».

Морщась, он умылся ледяной водой, старательно отдирая спекшуюся корку со лба. Получалось плохо, но появиться в таком виде на дороге – значило оказаться в милиции. Что такое милиция, он почему-то помнил. Он вообще помнил многое. Какие-то лица. Дома. Машины. Дачу за высоким сетчатым забором. Большой стол со странной стеклянной конструкцией посредине. Он прикрыл глаза, пытаясь вытащить из памяти хоть что-то еще.

Улица. Множество легковушек перед подъездом. Надпись на фасаде. Номер квартиры? Сейчас… сейчас… Сто… Сто четырнадцать. Дом? Он тщательно проверил одежду. Ни документов, ни денег. В заднем кармане джинсов пальцы нащупали смятую бумажку – бесполезный магазинный чек. Разгладив его, он попытался рассмотреть сумму. Ого! Почти шесть тысяч! В прошлой жизни, оказывается, у него водились деньги.

В кармане рубашки что-то звякнуло. Там он почему-то обнаружил наручные часы. Достал, повертел в руках. Обычные электронные «Сейко», но за них его наверняка довезут до дома.

Он сел, подняв голову к низкому, затянутому облаками небу. Шансы все-таки оставались.

Первая машина шарахнулась от него, как от прокаженного. Вторую он ждал еще минут десять. И только четвертая, когда он уже окончательно замерз, старая белая «Волга», взвизгнув тормозами, остановилась.

Водителем оказался пожилой дядька, вполне приятной наружности, с сигаретой в зубах.

– Эк тебя, парень, – только и сказал он. – Побили от души.

– Деньги забрали, есть только часы. Водитель оглядел его с ног до головы.

– Да садись, ладно, – наконец сказал он. – Далеко ехать-то?

Память немедленно проснулась. Тот же самый многоэтажный дом, машины у подъезда, вывеска с надписью на фасаде. Он вслух прочитал адрес. Водитель присвистнул.

– Ну, ладно, – сказал он. – Свет не ближний, но поехали. Тебе сейчас полюбому хрен кто поможет. А мне все одно – до утра кататься.

Он опустился на переднее сиденье и вытянул ноги к завывающей печке. Его била крупная дрожь.

– Может, в больницу тебя? – предложил водитель. – Кости-то хоть целы?

– Мне надо домой.

«Домой, – переспросил он сам себя. – А дом ли это? Впрочем, это я совсем скоро узнаю».

Он откинулся на спинку и закрыл глаза. Память вдруг выкинула его в странный кинотеатр. Он оказался в первом ряду пустого, погруженного в темноту зала, откуда-то сверху лился свет, а на огромном экране внезапно появилась огромная надпись «Максим Дронов». Несколько мгновений надпись повисела на темном фоне, и вдруг темнота лопнула, разливаясь красками. Экран надвинулся на него, и он оказался внутри сидящего спиной к залу человека.

Теперь он знал свое имя.

«Максим, – прошептал он. – Я – Максим Дронов. Я сижу напротив зеркала и вижу свое лицо».

Он сидел, бесцельно листая страницы телефонной книжки. Он даже вспомнил, откуда она у него появилась: ее подарила Алена на Новый год вместе с карманным калькулятором, визитницей и ежедневником. Все – в толстой черной папке на молнии. «Самому дорогому и предприимчивому бизнесмену», – сказала она, вручая подарок и улыбаясь. Было тридцать первое декабря, и впереди их ждала новогодняя ночь.

Он вспомнил, как здорово Алена умела улыбаться, и захотел ей позвонить. Напрягся, в закоулках памяти выискивая телефон, но вместо номера внезапно вспомнил, что Алена – замужем. Давно и бесповоротно. Даже вроде бы дети есть.

«Интересно, – подумал Максим, – почему память все время уводит мысли в сторону? Казалось бы, сиди и думай, как вывернуться на этот раз. Звони кому-нибудь, договаривайся, делай дело…»

Он поднял голову и посмотрел на себя в зеркало. Критически оглядев лицо, в который раз подивился, как писатели умудряются описывать своих литературных героев: волевой подбородок, стальные глаза и все такое. А чем отличается волевой подбородок от обычного? Стальные глаза от просто голубых? «Меня было бы невозможно описать, – подумал он даже с какой-то гордостью. – Обычные губы (может быть, чувственные?), обыкновенные человеческие скулы (решительные?), широкий (мужественный?) прямой нос. Глаза какого-то непонятного цвета. Прямо-таки рядовой Мистер Безликость».

Девушкам его лицо почему-то нравилось, а Алена, например, называла его не иначе, как «мой красавчик». Впрочем, после их скандального расставания терминология почему-то поменялась, и «красавчик» незаметно превратился в «урода». Потому он считал, что Алениным мнением можно пренебречь.

Была еще одна причина, по которой Максим не считал себя безликим середнячком. В его понимании, так мог бы называться человек, который ничего толком не умеет. А он, слава богу, за свои двадцать четыре года научился многому. Иногда даже сказать страшно чему.

Он потер лоб и вновь посмотрел на книжку. Ничего не выйдет, подумалось с внезапным отчаянием. Мне не поможет НИКТО. Никто, ни один человек, не поможет специалисту по всем вопросам, предателю и крысе Максиму Дронову. Крысой его назвал Семен два дня назад. Поставив ногу на подножку джипа, облокотившись на полуоткрытую дверь, Семен изрек:

– Ты – крыса, Макс. Понимаешь, что ты хочешь сделать? Ты хочешь предать всех нас, своих друзей. Думаешь, у тебя есть кто-нибудь ближе? Нет, Макс. Нету. Маманя твоя от тебя откажется, когда узнает, чем ты тут занимался. Ты хочешь бросить все и уйти? Что ж, вали. Устроил истерику, тоже мне. Неужели ты думал, мы из любопытства тут лабораторных крыс разводим?

Солнце дрожало, переливаясь в лобовом стекле, и слепило глаза, а Максим стоял на ватных ногах, и в голове у него крутилось только: «Друзья? Какие вы мне, к черту, друзья? Обвели вокруг пальца. Светоч знания, храм чистой науки. И после всего этого вы мне друзья?!»

– Так что? – спросил Семен. – Уходишь?

Максим с трудом разлепил пересохшие губы: – Да.

– Не слышу?

– Ухожу, – громко произнес он, но голос его дрогнул.

Семен смерил его взглядом, плюнул под ноги и прицедил сквозь зубы:

– Тогда на днях обсудим. Поднялся в кабину, захлопнул дверь и уехал. И никто не сказал ни слова. Ни Гера, стоявший рядом и больше всех остальных вешавший ему лапшу на уши. Ни Николя, с отрешенным видом куривший на лавке. Ни тем более Шура, маячивший в дверях и прекрасно знавший с самого начала, что происходит. Они его похоронили уже тогда. Они, друзья, с которыми он делил радости и невзгоды все эти проклятые пять лет, предали его. Вернее, нет, они просто отвернулись и сделали вид, будто ничего не случилось. Потом тишину нарушил Гера.

– Вали, Макс, – сказал он хрипло и положил ладонь ему на плечо. – Собирай манатки и вали куда угодно. Иначе тебя пришьют.

Максим скинул его руку и обвел всех троих взглядом.

– Что же вы молчали?! – вскинулся он и с удивлением услышал в своем голосе гнев. – Почему вы молчали?! Ведь мы же собирались все сделать вместе! Ведь мы решили уйти все!

Они отводили взгляд, стеснялись.

– Уйти решил ты один, – наконец произнес Николя. – А меня работа устраивает.

– Да ты что?! – почти закричал Максим. – Мы же с тобой вчера только все обсуждали! И ты сам мне сказал… Колян! Очнись! Это – работа?! Это же убийство!

– Никто не заплачет из-за десятка загнувшихся наркоманов, – поднял голову Николя. – Подумаешь, делов-то…

– Делов? А сто за неделю – не хочешь?! Мы же вместе с тобой читали сводки!

– А что сводки? Может быть, они совсем и не «Сигму» имели в виду.

Максим обвел их взглядом.

– Ладно. Я понял. Бесстрашие не оплачивается, – ему хотелось наброситься на них и бить, кромсать, рвать. А больше всего хотелось сесть прямо здесь, на стоянке, и заплакать от бессилия. – Я не ожидал от вас…

Он вспомнил те свои ощущения и едва не задохнулся от ярости. На мгновение стало трудно дышать. Страшно, когда предает друг. А когда сразу все… Он постарался выбросить эти мысли из головы, пока не стало еще совсем плохо. Плохо до того, что захочется наложить на себя руки.

Хотя, может, он сам виноват?

«Нет, – ответил он себе. – Со мной-то как раз все в порядке. Я никого никогда не предавал».

Пытаясь сосредоточиться, он вновь посмотрелся в зеркало и вдруг вспомнил лицо Семена. Да, вот уж точно, волевой подбородок, злые губы, орлиный нос. Рыцарь без страха и упрека. Крыса. Его передернуло.

Память вновь услужливо окунула его в тот проклятый день. «Как там было? – подумал он, пытаясь вырваться из замкнутого круга воспоминаний. – Скажи мне, кто твой друг, и я скажу, кто ты. Неужели я такой же подонок?» Он подмигнул своему отражению. Да, наверно, такой же…

Самым плохим в этой ситуации было то, что он остался один. Абсолютно. Не дай бог, узнает мама. Для нее это будет страшный удар. Впрочем, удар ее ожидает в любом случае. Он представил, как ей сообщают о его смерти, и его обдало холодом. Мамочка… Господи, какой же он дурак все-таки!

«Меня не отпустят. Даже если я рвану в Антарктиду на попутных собаках. И дело не в том, что я решил уйти, бросив все. Просто я слишком много знаю. А интересно, кто останется после, вместо меня? Гера? Да, наверное, он. У него не слишком много в голове, но исполнительность… Горы ради денег свернет. Ведь главное-то уже сделано. Механизм налажен, поставлен и запущен. За машиной надо только присматривать. И изредка менять зарвавшийся мотор.

Думай, парень!

Нет, в это дело не захочется лезть никому. Даже отморозки прекрасно понимают, что такое цех по производству синтетического белого счастья. И какие люди за этим стоят. И насколько быстро в этом бизнесе отрывают головы. Боже, ну почему я пошел на химфак?!

Хватит распускать сопли! Кто может помочь? Жнец? Не полезет. Может, Снайпер? Нет, испугается. Туча? Он, наверное, смог бы. Да и в Москве его до сих пор нет. Кому же продаться с потрохами?»

Память листала страницы. Всплывали и исчезали какие-то лица, люди и эпизоды из жизни – все это таяло и путалось в бесконечном хороводе. Кто же? Кто? Кто спасет молодого гения?

И тут Максима осенило. Воспоминание было ослепительно ярким, как вспышка стробоскопа. Бар. Старина Джордж. О чем он тогда рассказывал? Какое-то охранное агентство. Тарас… Как же его фамилия? Ну, вспомни! Честное слово, брошу пить и встану на лыжи, если ты, организм, мне сейчас поможешь…

Память отозвалась. Старина Джордж за кружкой пива рассказывал, что некий Тарас Петровский, дядька из охранного агентства, очень интересуется химией. Тогда еще, помнится, Максим удивился, зачем охраннику химия. А потом они встречались в баре, на нейтральной территории. Этот Петровский и Джордж-бродяга. Попили кофе, потрепались и разошлись.

Максим напрягся, но ничего больше в голову не приходило. Он даже не мог вспомнить, как этот Тарас выглядел. Вроде серьезный дядька с брюшком и казацкими усами. Или усы были не у него, а у Тараса Бульбы? Да какая разница…

На мгновение мелькнула здравая мысль. Охранное агентство… Они тоже побоятся. Но попробовать стоит. Это лучше, чем сидеть и ждать проклятого звонка!

Он лихорадочно принялся листать книжку. Номер, написанный корявым почерком, Максим обнаружил почему-то на форзаце. Семь лаконичных цифр зелеными чернилами. Цвет надежды – зеленый? Он подвинул к себе телефон и дрожащими пальцами набрал номер.

Ответили ему сразу.

– Алло?

– Тараса будьте добры.

– Минуточку.

В трубке щелкнуло.

– Тарас?

– Я.

– Добрый вечер. Вы меня, наверное, не помните, я – Максим. Максим Дронов, химик, друг Георгия. Мы еще встречались в кафе на Садовом кольце пару недель назад.

Секундная пауза, и вдруг голос стал четким, словно Тарас собрался.

– Я помню, – коротко сказал он.

– Жора говорил, что вам нужна какая-то работа. Тогда мы с вами и не поговорили толком. Может быть, встретимся, обсудим?

– Когда?

Максим помедлил.

– В принципе, у меня сейчас есть время, – наконец сказал он, бросив взгляд на часы. Было десять минут девятого. «Откажет», – мелькнула безнадежная мысль. – Хотя можно и завтра…

Тарас, очевидно, тоже сверился с циферблатом.

– Сейчас. Где? – коротко спросил он.

Внутри у Максима что-то оборвалось.

– Знаете «Спортбар» на Новом Арбате? – спросил он.

– Да.

– Через сколько сможете там быть?

Пауза.

– Через сорок минут, – ответил Тарас. – Но говорить будем в машине. Буду ждать напротив входа, черный «мерседес», сто сороковой кузов.

– Там их обычно много.

– Таких – нет. Так что, договорились?

– Договорились, – согласился Максим. Слушая короткие гудки, он поймал себя на мысли, что улыбается. Максим опустил трубку и посмотрел в зеркало. Улыбка оказалась жестокой, холодной, но уж никак не глупой. Так, наверное, мог бы улыбаться Семен, вместе со своим волевым подбородком, злыми губами и стальными глазами. Крыса…

– Парень, эй, парень, – кто-то тормошил его за плечо.

Он поднял голову, потирая глаза.

– Приехали, – произнес водитель. – А ты здоров спать. Как сел, так сразу и вырубился. Ну, думаю, пускай поспит человек, и так ему досталось.

Он оторвал спину от кресла и сел, облизав пересохшие губы.

– Приехали?

– Все, как ты говорил.

– Спасибо вам, – кивнул он, протягивая часы. – Вы, считай, мне жизнь спасли.

– Ну, что ты, парень, – растроганно произнес водитель. – Как звать-то тебя?

Он оглянулся через плечо. Мгновение подумал.

– Максим, – ответил он уверенно. – Максим Дронов.

– Знаешь что, Максим, – сказал водитель, – постарайся-ка ты больше не гулять один в Битцевском парке. Я, если честно, там редко езжу.

Через мгновение Максим остался у подъезда один. Огляделся, вспоминая. Дом, несомненно, был именно этот. Длинный, девятиэтажный, с кое-где еще светившимися окнами. Он посмотрел на часы – четыре утра.

«Я вспомнил многое, – подумал Максим. – Какой-то недруг Семен, Тарас Петровский, некий Джордж. Кто все эти люди?» Он попытался воспроизвести в памяти номер телефона из записной книжки. Тщетно.

«Что со мной случилось? Как я оказался в Битце? Или это сделал угрожавший мне в прошлой жизни Семен?»

Только боль и кровь. Лиц Максим не помнил, только руки, злые и решительные. Ослепительная вспышка перед глазами. Сильный удар, сбивший с ног, вниз, на серую землю. Потом наступила тишина. Угольно черная темнота медленно наползала со всех сторон. И последнее, что он помнил, – кто-то, присевший рядом на корточки.

Семен? Он?

«Вопросов большее, чем ответов, – подумал Максим. – И вообще, пока у меня в багаже только светлые воспоминания. Хотя теперь я знаю самое главное. У меня совершенно точно где-то есть мама».

Он проснулся сам. Сел на кровати, глядя на зеленеющие в темноте цифры, и, потянувшись, зевнул. Было три сорок. Спать не хотелось совершенно. Вадим отключил будильник, поднялся и, накинув халат, в темноте нащупал босыми ногами тапочки. Тишину спящего дома нарушало лишь тиканье больших напольных часов в гостиной, да посапывание Машки, забывшей, очевидно, покинуть своего парня.

Первое, что Вадим сделал, спустившись на первый этаж, – налил себе полный стакан коньяка. Немного посидел в полутемной гостиной, крутя стакан в пальцах, потом залпом выпил. Голова соображала плохо.

«Голос, – подумал Вадим с тоской. – Это из-за него я совсем перестал спать. Послать бы его к черту. Пусть найдет себе другого мальчика на побегушках. А то взял привычку, тоже мне. Командует, как майор на плацу».

Он налил себе еще и вдруг замер. Его взгляд уперся в темный угол гостиной, между телевизором и шторами. В лунном свете Вадиму на секунду показалось, что кресло в углу не пустует.

– Черт, – вслух выругался он, отставляя бутылку. – Ну, надо же…

Звук собственного голоса развеял сомнения. Обман зрения. Вадим облегченно поднял стакан, собираясь пригубить.

– Не стоит, – сказал кто-то из темноты. Немченко поперхнулся. Первая пришедшая ему в голову мысль была о втором пистолете в шкафу над холодильником.

– Здравствуй, Вадим.

Голос.

Сидящий в кресле появился из темноты. Лицо его показалось Вадиму нечеловеческим. Опухшее, синеватое, с черными провалами глаз и тонкими искривленными губами. Немченко узнал бы его из тысячи. Это был он, вчерашний убитый парень, на которого без всякой пользы было потрачено два часа.

Вадим швырнул стакан на пол, ощущая, как правая щека нервно задергалась. Толстый ковер погасил звук.

– Мы никогда с тобой не разговаривали, – сказал мертвый парень с ненавистными Вадиму интонациями Голоса, – вот так, с глазу на глаз.

Вадим откашлялся.

– Это не твое лицо, – произнес он наконец.

– Но передо мной ведь тоже не ты, – сказал Голос. – Поджатые губы, бегающие глаза, нервный тик. Или все-таки ты?

Вадим стиснул зубы.

– Чего ты хочешь? – вместо ответа спросил он.

– Помощи и понимания, – ответил Голос, а парень вдруг легко поднялся из кресла. Немченко вспомнил фильм о зомби, просмотренный накануне. Он в очередной раз подивился убогости фантазии голливудских умельцев.

Парень сделал несколько неуверенных шагов, с грохотом отодвинул ближайший стул и сел напротив. Теперь их разделяло около метра. Вблизи его маска выглядела совсем кошмарной. И запах. От него волнами исходил тяжелый удушливый запах мокрой земли.

– Мне и оттуда слышно было, – произнес Немченко.

– Так лучше, – сказал парень. Губы его еле заметно шевельнулись. – Мне одиноко, Вадим. Я думал, мы друзья. Неужели тебе со мной плохо?

– Хорошо.

– Неправда. Ты тяготишься мной. Тебе страшно. Но ты ведь так же одинок, как и я.

– У меня есть дочь, – напомнил Немченко и сейчас же пожалел об этом.

– А… Папаша мой… Да что папаша? – внезапно произнес парень голосом Машки. – Алкаш. Пить начинает с петухами. И так весь день. А вечером его братки домой приволакивают. Он отлежится в прихожей, доберется до кухни, махнет еще стакан-два и давай лезть с нравоучениями. Ненавижу! А, каково? – закончил свой монолог Голос.

Вадим сжал кулаки.

– Неправда, – на всякий случай сказал он, абсолютно уверенный, что Голос не врет. Немченко слишком хорошо знал свою дочь.

– Ай-яй-яй, – произнес Голос. – Нехорошо, Вадим. У тебя есть любящая дочь. Она мешает тебе почувствовать одиночество. Может, она тебе не нужна? Зачем кому-то стоять между нами?

Немченко почувствовал приближающийся приступ бешенства. «Машка моя, значит, – подумал он. – Мешает нашей дружбе».

– Выпить хочешь? – осведомился он вслух невинным тоном.

– Я уж думал, не предложишь. Вадим поднялся. Стаканы стояли в шкафчике над мойкой, но он уверенно пошел к холодильнику.

– Ты что будешь? Я, например, по утрам предпочитаю коньяк. Знаешь, отлично снимает ночную усталость.

– Ты и ночью устаешь?

– А как же. – Немченко открыл шкафчик. Засунув руку, нащупал под мешком сахара прохладную рукоять пистолета. – Мне столько кошмаров снится.

– Вадим, – примирительно заметил Голос. – Стаканы у тебя в другом месте. А я и так уже мертв.

Немченко вытащил пистолет, снял предохранитель и с лязганьем передернул затвор. Повернулся. Парень сидел на том же месте, не шевелясь. Глаза его поблескивали из-под маски. Дежавю. Только Сашка с Костиком не хватало. И, разумеется, лежащей на полу мертвой девушки.

– Не смей мне говорить ничего о Машке, – произнес он, поднимая пистолет. – Это моя дочь, сволочь.

– Я уже мертв, Вадим, – снова напомнил Голос.

– А я тебя сделаю еще мертвее, – произнес Немченко и нажал на курок.

Раз, два, три… Выстрелы прогрохотали в ночном доме, подобно взрывам. В правую щеку. В плечо, прямо под ключицей. В шею, едва прикрытую разорванной рубашкой.

Четыре, пять, шесть.

– Сгинь, гад! – в неистовстве заорал Немченко.

Сзади раздался грохот. Кто-то спускался, просто кубарем катился по лестнице. Вспыхнул свет, и Вадим прикрыл свободной рукой глаза.

– Папа! – закричала Машка.

Руки дочери обхватили Вадима со спины.

– Папа, ты что?!

Он, помаргивая, отвел пальцы от глаз. Напротив него, на стуле, никого не было. В лопнувшей обивке зияло четыре дымившихся дыры, а на полу валялись горячие гильзы и обломки дерева.

Вадим опустил пистолет. Сзади в голос зарыдала Машка, стискивая его в объятиях.

– Па-а-па, – захлебываясь, причитала она. – Ну, что-о же-е… ты-ы…

Сзади что-то хрустнуло. Вадим, вскидывая пистолет, обернулся. У лестницы стоял заспанный Машкин бойфренд в одних трусах. Он даже не догадался поднять вверх руки.

Сашок приехал в восемь, очевидно, воодушевленный вчерашней сценой в ангаре. Деликатно посигналив, поднялся на крыльцо. Дверь открыла заплаканная Машка. – А… Папа?

– Здесь я, – хмуро отозвался Немченко.

Стоя на коленях, он старательно выковыривал ножом из стены пулю.

– Здорово, Сань.

– Доброе утро, Вадим Дмитриевич, – кивнул Сашок из прихожей. В присутствии Маши Немченко запрещал называть себя шефом.

– Заходи, не разувайся. Итак – бардак.

Войдя в гостиную, Сашок остолбенел.

– Вот те на! – только и смог сказать он. – Чего это у вас, ше… Вадим Дмитриевич?

Немченко с хрустом выдернул расплющенную пулю и, подбросив ее на ладони, швырнул на стол, к остальным.

– Пострелял ночью немного, – распрямляясь, сказал он. – А ты как?

Маша всхлипнула и быстро побежала по лестнице наверх. Через секунду хлопнула дверь ее комнаты.

– Ну чего, поехали? – спросил Немченко как ни в чем не бывало.

Сашок молча кивнул. Вадим сгреб со стола пули с гильзами и засунул пистолет в карман. Расправил рубашку. Сашок, как завороженный, следил за его действиями.

– Чего встал? – уставился на него Вадим.

– А где?… – развел руками Сашок и, покосившись на лестницу, добавил: – Ну, труп?

– Какой труп? – не понял Немченко.

– Парня Машиного, – пояснил Сашок. – Это вы его, да? Мне забирать или вы уже сами все сделали?

Секунду Вадим соображал. Потом понял.

– Сам уже, – ответил он. – На заднем дворе.

– А Маша как?

– Сам видишь, как, – пожал Немченко плечами. – Плачет все.

– А…

Вадим тряхнул головой и пошел в прихожую.

– А ты молодец сегодня, – заметил он, надевая ботинки. – Вовремя.

– Я теперь всегда вовремя буду, Вадим Дмитриевич, – ответил Сашок, растерянно оглядывая гостиную. – И вообще, вы уж извините меня, если я чего не так делал… Честное слово, не со зла.

– Посмотрим, – неопределенно ответил Немченко. – Пошли.

Всю дорогу они молчали. Вадим бегло листал газету, купленную по пути. Сашок бросал украдкой осторожные быстрые взгляды в зеркало заднего вида. Уже у самого офиса Немченко не выдержал и взял Сашка за плечо. Тот дернулся, как от удара током.

– Расслабься, – сказал Вадим. – Пошутил я. Не убивал я никого. Так, пострелял только.

– Постреляли? – недоуменные глаза Сашка появились в зеркале. – В доме своем? Просто так?

– Да, – пожал Вадим плечами. Сашок замолчал и открыл рот лишь после того, как заглушил мотор.

– Я думал, что заслужил ваше доверие, – сказал Сашок, поворачиваясь.

– Да я тебе правду говорю! – почти возмутился Вадим.

– Правду, – кивнул Сашок. – А что же, если вы никого не хоронили, у вас в гостиной так землей пахло? Ну, дымом – понятно. Стреляли много. Но землей-то? Так от нас от всех вчера пахло. Ну что я, запаха земли не узнаю, что ли?

Вадим открыл рот. Это не белая горячка, подумал он. Это проклятый Голос.

– Знаешь что? – сказал после паузы Немченко. – Я тебе, Сань, теперь верю, как самому себе. Каюсь, закопал парня. Но все случившееся только между нами.

Голос позвонил ближе к обеду. Вадим заканчивал пить кофе с ореховым печеньем, когда в очередной раз пробудился мобильный телефон. Номера на экране не было. Вадим секунду размышлял – отвечать или нет – потом решительно взял трубку.

– Будь здоров, Вадим, – поздоровался Голос как ни в чем не бывало.

Немченко чуть не подавился печеньем и несколько мгновений пытался откашляться.

– И тебе, – сказал он, отдышавшись. – Как там твое одиночество?

– Не надо так со мной, – после паузы произнес Голос.

– А как надо? – осведомился Немченко. – Ты что-то напутал, парень. Себе приказы я отдаю самостоятельно. Ищи другого, понял?

Голос помолчал.

– Ты усомнился во мне?

– Ну, почему же. Мертвый паренек мне понравился, не скрою. Производит впечатление. Я, по крайней мере, так не могу.

– Понятно, – сказал Голос. – Я труп убрал, чтобы у тебя, дурака, проблем не было.

– Слышь, полегче бы ты, а?… – оскорбился Немченко.

– Ну ладно. Беру свои слова обратно, – согласился Голос. – Отправь своих ребят к вчерашнему ангару, если думаешь, что все ночью тебе привиделось. Я, друг мой, умею не только мертвых оживлять.

Спокойная интонация возымела нужное действие.

– Чего ты хочешь? – спросил Вадим.

– Мне нужен парень, о котором я тебя просил. Максим Дронов. Чем быстрее, тем лучше. И все. Для начала.

– Для какого начала?

– Для начала нашей долгой дружбы. Я всесилен, Вадим. Но мне нужны верные и надежные друзья. И тебе они нужны ничуть не меньше.

– А если я скажу – нет?

– А тебе обязательно это говорить?

Вадим усмехнулся.

– В общем, нет, – ответил он.

– Прекрасно, – сказал Голос. – Будем считать это началом.

– Как мне найти этого Дронова?

– Досье я сейчас сброшу на почту. Все, что мне удалось собрать. Разберешься?

– Ты говорил, он опасен. Насколько?

Голос помедлил.

– Очень. Я считаю, он очень опасен. Поэтому будьте максимально осторожны, хорошо?

– Постараемся, – буркнул Вадим.

– Вот мой телефон. – Голос продиктовал цифры. – Звони сразу, как что-нибудь прояснится.

Немченко отложил мобильник и задумчиво постучал пальцами по столу. Посмотрел на записанный номер. Свой телефон Голос оставил в первый раз. Доверие? Посмотрим. Для начала необходимо решить кое-какие вопросы. Он набрал по внутреннему дежурку. Трубку после пяти длинных гудков взял Сашок.

– Ты вот что, – вместо приветствия сказал Немченко, – пару ребят возьми, и сгоняйте на склад. Посмотри, как там наши вчерашние раскопки поживают. Тщательно проверь, слышишь?

– Да чего проверять-то? – удивился Сашок с обидой в голосе. – Все нормально вчера сделали.

– Саня, – грозно произнес Немченко. – Ты что, не понял с первой попытки?

– Понял, – быстро ответил Сашок. – Еще что-нибудь надо, шеф?

– Позвони мне оттуда, – сказал Вадим и положил трубку.

Проверить требовалось все до конца, и через пару минут Немченко набрал номер компьютерного отдела. Там царил персональный информационный демон Вадима – компьютерщик Дима Стременников. Его Вадим нашел на заре перестройки, когда Дима, поверивший, как и большинство простых советских граждан, в неведомое волшебство приватизации, ютился на квартире друга, продав собственную жилплощадь за никому не нужные ваучеры. Ютился он, правда, в обнимку с клавиатурой новенькой IBM, которая и послужила ему пропуском в уже совсем другую, капиталистическую жизнь. В деле своем Дима разбирался великолепно, и его компьютерный отдел оставался крупнейшей статьей расходов для Немченко. Впрочем, отдача от команды Стременникова перекрывала иногда все остальные доходы. Наверное, поэтому Дима был в числе тех немногих людей, с которыми Вадим был на «ты».

– Это Вадим. Телефон надо проверить.

Дима не любил пустых разговоров, а шариковая ручка всегда была при нем.

– Диктуй.

Вадим прочитал цифры с бумажки.

– О'кей, – сказал Дима. – Максимум минут десять.

Немченко в нетерпении потер руки. Все механизмы, которые он мог запустить, запущены. Через полчаса, максимум час, он наверняка поймет, будет ли иметь с Голосом дело. Ведь одно – внушить человеку, что он разговаривает с мертвецом, и совсем другое – этого мертвеца действительно оживить. Вадим вспомнил сцену в гостиной, и у него засосало под ложечкой. «Н-да, – подумал он. – Если это не был плод моего воображения, то открывающиеся перспективы даже представить страшно. Ха, мгновенная переброска людей на любые расстояния! Да я за такого парня глотку перегрызу! Осталось подождать полчаса. Ну, час. Обдумать все, взвесить. И только потом, поняв, нужен мне Голос или нет, заняться досье. Дронов все равно никуда не денется».

У подъезда стояло несколько машин. Максим обогнул крайнюю и остановился, оглядываясь. Этот подъезд он видел раньше. Именно этот, не какой-то другой, с зеленой стальной дверью и кривой черной надписью у панели домофона: «Ванька – дурак!»

И тут случилось странное. На широких ступенях лестницы лежали две собаки – крупные рыжие шавки. Он сделал шаг к лестнице. Ближайшая глухо заворчала, поднимая голову. Максим остановился, совершенно не представляя, что надо делать. С собаками у него дружба не складывалась.

– Тихо, – произнес он, поднимая руку. – Мне просто надо пройти.

Собаки очень странно отреагировали на его жест. Та, рычавшая, внезапно отскочила в сторону, а вторая быстро отползла с прохода, выжидательно, даже как-то подобострастно на него уставившись. А он вдруг всем телом ощутил их внутреннее напряжение. И готовность. Готовность следовать за ним на край света.

Он вспомнил лес и свое пробуждение. Ненависть захлестнула его. Его и почему-то собак, преданно ловивших его взгляд. Неожиданно Максим почувствовал странное единение с этими бродячими тварями. Обычное отвращение и настороженность, которые он испытывал к собакам прежде, бесследно исчезли, и им на смену пришло новое, неведомое чувство. Как будто рядом с ним были какие-то близкие существа. Можно даже сказать – родные. Братья.

И внезапно все кончилось. Он вытянул ладонь вперед, и собаки с визгом исчезли в темноте. Ошеломленный, Максим поднес к лицу грязные руки. Повертел, изучая. Ничего особенного в них не было, если не считать черного сломанного ногтя на среднем пальце правой руки. Вот уж чего он никак не ожидал от себя, так это того, что сумеет справиться, отвязаться от бездомных собак. Иными словами – повелевать ими.

Максиму стало страшно. Он подбежал к домофону, набрал номер квартиры. Через несколько минут там подняли трубку.

– Да? – спросил сонный женский голос.

Он где-то слышал его. В прошлой жизни. Раньше этот голос был для него близким и родным. Мама? Нет, слишком молодой. Тогда кто же?! Черт возьми, куда он попал?!

– Это Максим, – рискнул он.

– Какой такой Максим?

– Максим Дронов.

Повисла тишина.

– Максим? – уже совсем другим, мягким тоном переспросила девушка. – Ты откуда?

– Мне очень нужна помощь.

– Прямо сейчас?!

– Да.

Холодный порыв ветра заставил его поежиться.

– Алло? – выдохнул он в переговорное устройство.

Вместо ответа домофон запищал. Максим поспешно потянул на себя тяжелую подъездную дверь.

– Второй этаж, если ты не забыл, – раздалось из динамика на прощание.

Бегом он поднялся по темной лестнице. «Второй этаж, – нетерпеливо повторял Максим. – Кто же это?» Он остановился на площадке, переводя дух. Лязгнула цепочка, щелкнул первый замок, второй. Максим ждал. Наконец дверь распахнулась, и на пороге, кутаясь в синий махровый халат, появилась очень красивая девушка с длинными светлыми волосами.

Он шагнул в круг света.

– Боже мой, Макс, – только и сказала она, отступая в коридор. – Боже мой! Что с тобой случилось?

А Максим уже знал, кто перед ним.

Это была девушка из его сна. Девушка, подарившая ему записную книжку (форзац, где зелеными чернилами написан телефон некоего Тараса Петровского). Та самая, что уже вышла замуж. У которой ребенок.

Алена.

Максим сидел на кухне за круглым столом, помешивая ложкой ароматный горячий чай. Чашку ему выдали солидную – большую, сочного красного цвета и надписью: «Daddy» Наверное, как и махровый халат, который оказался ему явно не по размеру, чашка принадлежала Алениному мужу. «А, какая мне разница», – подумал Максим отстраненно. После ванной и ужина ему нестерпимо хотелось спать.

За спиной утробно гудела стиральная машина, изо всех сил пытаясь справиться с его одеждой, на холодильнике размеренно тикали часы, а сбоку, подперев руками подбородок, сидела Алена.

Все как в добрые старые времена. Вот только чужой халат не по размеру. И еще одно. Собаки у подъезда. Максима передернуло при этом воспоминании.

– Ты так и будешь молчать? – не выдержала наконец Алена.

– Я очень устал, – ответил Максим.

– Отлично! – всплеснула она руками. – Не виделись два года, он заявляется ранним утром, весь в кровище, и говорит, что очень устал! Ты что, Максим?

– А что я? – пожал он плечами. – Очнулся в лесу. Поймал машину и приехал. Вот, собственно, и вся история.

– В лесу? Как же это ты в лесу оказался?

– Не помню, – буркнул он.

– Напился, что ли?

Его передернуло.

– Слушай, Ален, – проникновенно произнес ой. – Мы с тобой вместе два года были. Я хоть раз так напивался, чтобы ничего не помнить?

Она задумчиво поводила пальцем по столу.

– Да нет вроде. Хотя, знаешь, люди со временем меняются.

Максим сделал глоток.

– Я мало изменился, – сказал он.

– Ну, почему же? Раньше, насколько я помню, ты в лесу не просыпался. Драк всегда избегал. А сейчас – прямо герой боевика. В пять утра к бывшей девушке являешься, окровавленный весь… Что же ты к маме не поехал?

«Вот мы и подошли к самому интересному, – подумал Максим. – Говорить, нет?»

– Я ее не помню, – рискнул он.

– Как это – не помнишь? – оторопела Алена.

– Да вот так. Я свое имя-то вспомнил только по пути сюда, в машине. И всю дорогу уверен был, что домой еду.

– А меня увидел и сразу узнал, так, что ли? – усмехнулась Алена. – Более слабого вранья никогда в жизни не слышала. Сказал бы сразу: соскучился, решил на жалость надавить.

– Ну и как, получилось?

– Что получилось? – не поняла она.

– Ну, на жалость?

Алена подняла на него глаза, и Максим внезапно вспомнил ее русую головку у себя на плече ранним утром. Птицы, поющие за окном, уютное теплое одеяло и ее сонное лицо. «Привет», – говорит она одними губами…

– Получилось, – выдернула его из воспоминаний Алена.

К горлу подкатил комок.

– Ну, а ты как? – торопливо спросил Максим.

– Я? – Она тряхнула головой. – Отлично. Вышла замуж, родила девочку, развелась. Сейчас главным бухгалтером работаю. В крупной-прекрупной фирме. А мама с Дашкой сидит.

– Вроде мама твоя на другом конце города живет.

– Так я к ней и езжу несколько раз в неделю. После работы. Вот такая у меня прекрасная жизнь.

– Понятно, – кивнул Максим. – А муж?

– Объелся груш, – ответила Алена, поднимаясь. – Ты чай допил?

– Нет еще.

– Так допивай, и спать пошли. Мне вставать уже через час надо. Ляжешь на диване. А когда уходить соберешься, просто дверь захлопнешь.

Горячее чувство благодарности захлестнуло Максима.

– Ален, – сказал он дрогнувшим голосом. – Ты просто ангел какой-то…

– А ты этого раньше не знал? – остановилась она в дверях кухни. – Или просто разглядеть не хотел?

– Хотел, но…

– Хватит, – перебила Алена. – Завтра поговорим. Ты все равно уже носом клюешь.

– Иду, – кивнул Максим и торопливыми глотками допил чай.

Поднялся. Его пошатывало. «Спать, – подумал он с наслаждением. – Спать…» На негнущихся ногах проследовал за Аленой. Диван уже был разложен.

– Ложись, – сказала она. – Только я тебя сразу предупреждаю, никаких…

А Максим уже спал. Неловко завалившись на постель, он уткнулся головой в подушку и тихонько засопел. Она подняла его ноги, накрыла пледом и секунду посидела рядом на корточках. Потом со вздохом поднялась.

– Спокойной ночи, Макс.

А он уже шел по Новому Арбату. Шел, выискивая глазами «мерседес» в сто сороковом кузове. Там, в машине, его ждал Тарас Петровский и возможное спасение.

Петровский оказался приятным полноватым мужчиной лет сорока. Из-под густых бровей пристально смотрели большие серьезные глаза. Широкий нос, строгие губы, намечающийся двойной подбородок… Словом, внешность располагающая, как показалось Максиму.

Он устроился на пассажирском сиденье и покосился через плечо на двух типов, расположившихся сзади. На первый взгляд уж слишком внушительно они выглядели для химиков-профессионалов.

Тарас перехватил его взгляд.

– Это мои ребятки, – пояснил он. – Ничего не видят, ничего не слышат. Можешь говорить что угодно.

– Я думал, вы один будете, – пробормотал Максим.

Тарас усмехнулся.

– Видишь ли, – ответил он, – теперь с тобой опасно просто так общаться. Слухами земля полнится, понимаешь?

У Максима все похолодело внутри.

– Уже? – пробормотал он, нащупывая в кармане сигареты.

– А ты, собственно, что предполагал? Наконец Максим нашел пачку и щелкнул зажигалкой. Его била мелкая неприятная дрожь. «Проклятый, – подумал он. – Всего один день, а уже проклятый».

– Но вы-то не из наших, – сказал он Тарасу. – У вас же охранная контора.

– Ты популярная личность, – пожал плечами Тарас. – Отличный специалист. Мы наблюдаем за такими.

– Химиками?

– Не только. Есть множество хороших профессий. И знаешь, если бы ты не позвонил мне сегодня, завтра я бы с тобой сам связался. Обязательно. Мы обычно помогаем людям в твоей ситуации.

– Кто «мы»?

– Мы, – повторил Тарас и выпустил колечко дыма. Курил он ее умело и с явным удовольствием, – Клуб альтруистов. Знаешь, кто это – альтруисты?

– Знаю, – кивнул Максим. – Обижаете.

– Ну, почему же, – пожал плечами Петровский и кивнул на заднее сиденье. – Они вот не знают.

Сзади недовольно заворочались, но комментариев не последовало.

– Ненавижу модные словечки, но придется сказать, – начал Максим. – Меня банально подставили. Я хотел завязать с производством этой дряни, когда все узнал. Привыкание с третьей дозы. Представляете? И я это разработал. Своими собственными руками. Мы занимались обезболивающим для безнадежных больных. Я задумывал «Сигму» как лекарство. А когда узнал, как его стали применять, решил прекратить. И меня сдали. Предали собственные друзья.

– Хм… – сказал Тарас после паузы. – Как-то слишком много «я» и «меня», тебе не кажется?

– В смысле?

– Успокойся.

– Не могу, – помотал головой Максим. – Вторые сутки – не могу.

– Но ведь тебе еще ничего не объявили.

– А вы в курсе событий? – удивился Максим.

– Разумеется. Только не спрашивай, как, ладно? Ты что думаешь?

– Думаю, завтра позвонят. Договоримся о встрече. – Максим судорожно вздохнул. – И на ней меня убьют.

Тарас одобрительно кивнул.

– Ты – сильный парень. Так спокойно говоришь о собственной смерти… Но ты прав. Им тебя убрать необходимо, – произнес он, глядя на дорогу, так просто и буднично, что Максим понял: правда. Завтра, послезавтра, максимум – неделя, и он, Дронов, перестанет существовать. Несмотря на страх, он до сих пор не верил, что это возможно – раз, и все. А теперь… Это не сон. Это на самом деле происходит с ним, любимым и обожаемым, в общем-то совсем неплохим парнем, идиотом, вляпавшимся в дерьмо.

Максим закашлялся, подавившись дымом. Тарас посмотрел на него.

– В милицию идти глупо, – сказал он. – Ты это понимаешь?

– Да, – откашлявшись, кивнул Максим. Глаза слезились – то ли от кашля, то ли от жалости к самому себе. – Что же мне делать?

Тарас вынул трубку и задумчиво повертел ее в руках.

– Просто выжить. Если они будут уверены в твоей смерти, искать не станут. Мы тебе сменим фамилию, имя, можно даже лицо поменять.

– И как же мне выжить?

– А так, – сказал Тарас и вдруг повернулся к Максиму всем корпусом. – Пойми, другого варианта нет. Если за тебя кто-нибудь подпишется, будет война. За тебя никто не встанет, поверь. Остается два выхода: либо бежать, либо принять мое предложение.

– Куда же мне бежать? Без работы, без денег… Я из Москвы за всю жизнь два раза выезжал, да и то в Анапу, с родителями. Нет, бежать мне некуда.

– Значит, не беги, – пожал Тарас плечами.

– Но как тогда?…

– Как выжить? Пойти на встречу, получить обещанную пулю в лоб и воскреснуть. А потом начать новую жизнь.

– Я что, похож на Маклауда?

– Тебя невозможно будет убить обычными, человеческими методами, – произнес Тарас так, что Максим почему-то ему поверил.

– Что я должен сделать? – после паузы спросил он.

– Прежде всего – пообещать, что когда все кончится, ты станешь работать на меня, – сказал Тарас и вдруг рассмеялся. Максим недоуменно на него посмотрел. – Извини, – оборвал Петровский сам себя, – просто, когда я произношу эту фразу, многие начинают странно на меня коситься. Ну, знаешь, всякая чушь. Приходит человек в критический жизненный момент и предлагает панацею в обмен на преданность. Выглядит, будто я души приобретаю, нет?

– В общем, да, – через силу улыбнулся Максим.

– Так вот, – сказал Тарас, – запомни, моя фамилия – Петровский, а не Люциферов. Хотя методы те же.

– Методы у всех одинаковые, – буркнул Максим.

– Точно. И последнее. Мне нужно несколько абсолютно честных ответов. Готов?

– Конечно.

– Ты на самом деле не знал?

– Нет.

– И ничто тебя не настораживало?

– Нет.

– Ты сожалеешь?

У Максима хрустнули скулы.

– Я проклинаю тот день, когда я пришел работать к Семену, – твердо ответил он. – Я ненавижу себя. И я презираю людей, с которыми и на которых я работал.

Внутри него вновь волной поднялась ненависть.

– Успокойся, – сказал Тарас. Он задумался на мгновение, словно к чему-то прислушиваясь. Наконец посмотрел на Максима и произнес: – Я тебе верю. Максим перевел дух.

– Что я получу взамен? – спросил он. – Ну, если пообещаю…

– Вот это. – Тарас сунул руку в карман пиджака и вытащил что-то маленькое, блестящее – капсулу с поблескивающей жидкостью внутри. Он взял это двумя пальцами и показал Максиму. – Взамен ты получишь лекарство. Оно сделает из тебя то, что ты хочешь. Плюс к лекарству – хороший заработок, карьера и различные материальные блага. Подходит?

– Три последних пункта – отлично. А вот что там? – Максим кивнул на капсулу. – Наркота, которая превратит меня в Горца?

– Ты соображаешь, о чем говоришь? И вообще, заладил, тоже мне. Горец, Горец… После приема ты станешь нечеловеком, способным выжить после пули в лоб. Это не бессмертие, Максим. Но не бойся… Внешне ты останешься прежним.

– А внутренне?

Тарас нахмурился и устало вздохнул.

– Короче, – сказал он, – ты хочешь или нет?

Максим с сомнением поглядел на капсулу.

– Это точно не наркота?

– Точно.

– Я ведь сделаю анализ.

– На здоровье.

Максим потер лоб. Пожал плечами, размышляя.

– Я обещаю, что после успешного разрешения всех проблем, я – ваш, – произнес, наконец, Максим.

В салоне повисла тишина, даже «Энигма», тихо игравшая в динамиках, словно притихла.

– Прислушиваешься, не грянет ли гром с ясного неба? – ехидно спросил Тарас и протянул ему ладонь с капсулой.

Максим заметил, что глаза Петровского странно блеснули в темноте – или это ему только показалось?

Петровский сидел в кабинете и просматривал очередную сводку о происшествиях за день, когда к нему в приоткрытую дверь заглянул Антон Тополев.

– Можно, Тарас Васильевич? – осведомился он.

Петровский убавил звук и приглашающее махнул рукой.

После утренней игры в героя-пожарного Тополев успел привести себя в порядок, и это вселяло уверенность, что и мысли его вновь обрели связность и логичность. Потоптавшись на пороге, начальник отдела информации решительно проследовал к столу. Под мышкой у него торчала неизменная записная книжка, с которой, по мнению Тараса, он не расставался даже ночью. Впрочем, вспомнил Петровский, на пожаре Антон вроде был без нее. Наверное, в машине оставил. Во избежание случайного возгорания.

Тополев сел напротив, бережно пристроил свою драгоценность на столе.

– Что мы имеем на сегодня? – поинтересовался Петровский.

Тополев вздохнул, машинально разгладив пальцами чистую страницу в раскрытой книжке.

– Практически ничего, Тарас Васильевич.

Петровский выключил телевизор.

– Давай-ка поподробнее, Антон.

– А что поподробнее, Тарас Васильевич? – развел Антон руками. – В лесу чисто. Место нашли, даже путь его проследили. Он оборвался у дороги – и все. Маме звонили – дома его нет второй день. Думает, что гуляет где-то с друзьями. Связывались с Георгием, которого вы почему-то Джорджем называете. Не знает, не видел, не говорил. Вот, собственно, и все.

– Все?

– Оставили людей у мамы и у Джорджа. Завтра нанесу матери визит, выясню, где он еще может быть. А так… Каких-то экстраординарных происшествий нет, все пока тихо.

– Ага, – покивал головой Тарас. – А милиция? Больницы?

– Ни-че-го…

– Замечательно, – констатировал Петровский и посмотрел на большие настенные часы. Было около девяти вечера. – Да-а, поздновато уже визит матери наносить.

– Очень долго лес прочесывали, да по больницам выясняли, – принялся оправдываться Антон. – Но завтра, с утра…

– Завтра с утра она на работе будет, – перебил его Петровский с досадой. – Ты хоть выяснил, где она трудится?

– Учительница русского языка в школе по соседству, – ответил Тополев. – Я как раз на работу и хотел…

– Очень плохо, Антон, – сказал он. – Вечер первого дня, а у нас до сих пор ничего. Дай объявление по кабельному телевидению и в газеты. Просьба к водителю, подвозившему сильно израненного молодого человека от Битцевского парка рано утром такого-то числа, выйти на связь. Ну, там, вознаграждение, то да се… Сам придумай. Конечно, вряд ли сработает, но вдруг?…

Тополев кивнул и что-то быстро пометил в книжке. Он вообще любил все помечать.

– Что там с пожаром? – поинтересовался Петровский.

– Ликвидирован. Сейчас подсчитываем потери. Завтра должны страховщики подъехать.

– Причина?

– А вот причина очень интересная, – поднял голову Тополев. – Судя по всему – поджог.

– Поджог? – Брови Петровского удивленно взлетели вверх.

– Бутылки с бензином. Кто-то разбил два окна внизу и забросил бутылки внутрь. Даже осколки нашли.

– И кто поджег?

Антон пожал плечами.

– Очередные интриги завистников.

– Интриги, говоришь? Мы проводим операцию, а в этот момент кто-то поджигает лабораторию?! Думай, Антон!

Тополев нахмурился.

– Отвлекли внимание, чтобы мы не успели в лесу? – предположил он.

– Вот именно! – воскликнул Петровский. – С такой наглостью я давно не сталкивался. Надо же, как в старые добрые времена. Кто настолько хорошо осведомлен?

– Из наших?

Секунду они смотрели друг на друга. Петровский напряженно, а Тополев задумчиво, перебирая в памяти фамилии и лица.

– Вепрь?! – почти одновременно произнесли они.

Повисла пауза.

– Не выходит, – разочарованно развел руками Тополев. – Не мог он знать.

– А «слухачи»?

– Нет, Тарас Васильевич. И вообще, почему, как только что-нибудь случается, мы сразу вспоминаем о Вепре?

Петровский откинулся на спинку кресла.

– Вепрь… – задумчиво произнес он. – Просто темная наш Вепрь личность, вот как.

– Зачем мы его держим тогда?

– Потому что нет другого.

Тополев вздохнул.

– Тогда кто же? – почти риторически спросил он.

В кармане у него запел мобильник. Антон сделал извиняющийся жест и достал телефон, несколько мгновений сосредоточенно слушал, потом поднял взгляд на Петровского и, прикрыв трубку ладонью, сказал:

– Милиция задержала парня. Какой-то бомж, но им кажется, это и есть наш таинственный поджигатель.

Каждое посещение отделения милиции оставляло в душе Петровского неприятный осадок. Поэтому когда агентство поднялось и окрепло, этими вопросами стали заниматься подчиненные.

В особенности Тараса угнетали камеры. Сырость, холод и одиночество – все это он успел в избытке испытать еще на гауптвахте в бытность свою курсантом военного училища. А лязганье тяжелых дверных запоров и много позже снилось ему по ночам.

За большим стеклом, словно в аквариуме, сидел серьезный майор. Большая карта района на стене подмигивала веселыми огоньками. Где-то, громко пощелкивая, басила невидимая рация.

Знакомый сержант, румяный молодой парень лет двадцати пяти, встретил Петровского и Тополева у входа.

– Андрей Александрович! – постучал он в стекло костяшками пальцев. – К нашему поджигателю пришли.

Майор поднял голову и взглядом, не сулившим ничего хорошего ворам и преступникам, выглянул наружу.

– Обычно мы этого не практикуем, – через мгновение сообщил майор Петровскому, железной хваткой стискивая его ладонь. – Но вы все-таки единственное охранное агентство в нашем районе. Так сказать, содружество родов войск… Мы его часа через три взяли, – рассказывал майор, звеня ключами. – За два квартала от вашего пожарища. Никакого сопротивления. Брел себе по улице и бормотал что-то под нос. В руках нес бутылку с бензином.

Улыбался майор здорово. Честно и открыто, в общем – располагающе. Петровский улыбнулся в ответ.

В «обезьяннике», за толстыми решетками, сидело двое. Прямо напротив входа, прислонившись к стене, спала дородная тетка в грязных лохмотьях. От нее ощутимо несло перегаром и несвежим бельем. Второй задержанный сидел в самом дальнем углу. А еще в помещении стоял стойкий запах бензина.

– Свет у нас сегодня полдня барахлит, – пояснил майор, зажигая фонарик. – Только завтра починить обещали.

Луч фонарика осветил грязные руки, драный темный пиджак и помятые брюки, неловко заправленные в резиновые сапоги. Поднялся выше, к пятнистой байковой рубашке, тонкой шее и остановился на давно не бритом заросшем лице. Маленькие, глубоко посаженные глаза лихорадочно блестели. Губы быстро шевелились, словно задержанный читал про себя нескончаемую молитву.

– Вот так и сидит часов пять, – пояснил майор. – Шепчет про себя что-то, на вопросы не отвечает. Кто, откуда – ни малейшего понятия.

Тарас присел на корточки. Прислушался. Задержанный быстро читал первые строки «Отче наш», как скороговорку, по кругу, еле уловимо при этом покачиваясь.

– Ты кто? – спросил Петровский, тронув его за руку.

– Тарас Васильевич, – встревоженно произнес у него за спиной Антон.

– Бессмысленно все это, – подал голос майор. – Мы его уже и так, и сяк пытались. Ноль эмоций.

– Он в трансе, – кивнул Петровский и полез в карман пиджака. Повозившись несколько секунд, вытащил зажигалку.

– Тут же бензином все провоняло! – вскрикнул Тополев.

– Он знает, – сказал майор, отступая на шаг.

Тонкий язычок пламени на мгновение осветил камеру. Петровский поднес зажигалку к глазам бомжа и поводил мерцающим огоньком из стороны в сторону.

Наверное, когда-то это был, что называется, приличный, интеллигентный человек. Возможно, даже ученый. А потом, не вписавшись в новые капиталистические отношения, спился, потерял квартиру, работу, жену и влился в армию бомжей, ночующих по подвалам…

Внезапно зрачки человека дернулись.

– Пить, – достаточно внятно попросил он.

– Потом, – произнес Тарас, не убирая зажигалки. – Зачем ты это сделал?

По лицу бомжа пробежала судорога.

– Страшный человек… – сказал он. – Приказал… Дал денег…

– На бензин?

– Дал денег…

– На бензин? – переспросил Петровский.

– Да… – произнес тот одними губами.

– Как он выглядел?

Бомж молчал.

– Как выглядел страшный человек?

Вновь послышались слова молитвы. Петровский выключил зажигалку и поднялся.

– Дайте ему воды, – посмотрев на майора, сказал он. – Может, еще что-нибудь расскажет.

– Ловко вы это проделали, – восхитился тот. – Надо будет взять на вооружение.

– Берите, – пожал Тарас плечами. – Только зажигалку лучше не одноразовую иметь – иначе пальцы сожжете.

– Ну, что, Тарас Васильевич, трогаемся? – спросил Тополев.

Петровский не успел ответить. Из темного угла, где сидел бомж, внезапно раздался чистый и ясный голос.

– Так это Петровский, что ли? Не узнал.

Майор дернул фонарем, и луч света вонзился в угол, выхватив из темноты грязное лицо.

– Погасите свет! – почти крикнул Тарас.

Темнота снова заполнила камеру.

– Я Петровский, – осторожно сказал Тарас, моргая. – А ты кто?

– Не узнал? – ехидно спросил голос. – Твой старый знакомый, Тарас Васильевич. Сколько лет, сколько зим.

– Выйди, покажись.

– Всему свое время. Выйду, когда будет нужно. А сейчас хочу сказать тебе только одно. Будь осторожен. Очень внимателен и осторожен. И парня своего лучше останови. Потому что если он попадет ко мне, Москва это надолго запомнит.

– Да кто ты? – в сердцах бросил Петровский.

Тишина была ему ответом.

Он пытался проснуться и не мог. Непрерывная цепь воспоминаний не отпускала его. Максим снова и снова переживал то, что раньше не мог вспомнить. Действительность перемежалась с прошлым. То он вставал и, глядя на спящую Алену, начинал одеваться, то снова тыкался лицом в подушку. Только он шел по Новому Арбату, и вдруг натягивал на голову теплое одеяло.

В один из таких моментов он увидел Алену. Уже одетая, она стояла в дверях. Из прихожей за ее спиной лился свет.

– Дверь захлопни, если будешь уходить, – сказала девушка. – А лучше меня дождись.

Максим кивнул и не поверил собственным глазам. Он снова шел по Новому Арбату. Он оглянулся. Алена и ее прихожая исчезли. Он начал соскальзывать куда-то. Асфальтовая мостовая надвинулась на него, он закричал и внезапно оказался в маленькой комнате за уютно освещенным столом. На ладони поблескивала капсула с лекарством Петровского.

Состав, который находился в пробирке, не напоминал, нет, он был самой настоящей кровью. Всю жизнь занимаясь только химией, Максим был достаточно узким специалистом, но работа над веществом, которое раньше он считал обезболивающим, многому его научила. Биологом в их цехе был Шура, вечно носившийся с какими-то пробами крови, мышками, морскими свинками, и Максим на мгновение пожалел, что его нет рядом. «Э, нет, брат… Шура ведь тоже один из них, – напомнил себе Максим. – Он меня предал тоже. А кровь… Кровь заговоренная. Интересно, если меня будет невозможно убить обычными методами, то какими можно? Супермегабластером, что ли?»

Что-то во всем этом есть от дешевого розыгрыша. Может, Тарас решил таким образом проявить чувство юмора? Максим поднял пробирку и посмотрел на свет. Обычная кровь. Ну, цвет чуть желтоватый, ну и что? Что, собственно, это меняет?

Он отложил пробирку, вытащил сигарету и жадно затянулся. Потом подтянул телефон к себе. Трубку на этот раз взял сам Тарас.

– Это – кровь?

– Где? – не понял Тарас.

– В пробирке, – уточнил Максим.

Тарас помолчал секунду.

– Да, – сказал он. – И что?

– Зачем мне вводить себе чью-то кровь?

На том конце трубки повисла пауза, Максиму даже показалось, что связь оборвалась.

– Алло! – сказал он.

– Чего кричишь, – произнес Тарас, – слышу я. Тебе надо было – вот я и дал. Не хочешь – не вводи. И отвяжись ты от меня, ради Христа.

– А если там – СПИД?

– А тебе не все ли равно? – ехидно поинтересовался Тарас. – Тебе всего пара дней осталась. Они, кстати, не звонили?

– Кто? – на этот раз не понял Максим.

– Твои компаньоны.

– А-а… Нет.

– Завтра позвонят. Готовься.

– К чему?

– К разговору, балда! – не выдержал Тарас. – И вот еще. Зачем ты мне мертвым нужен, а? Подумай. Это я касаемо СПИДА в пробирке, понял?

– Так что же там?!

– Твое спасение, – сказал Тарас и нажал «отбой».

Максим почесал за ухом и вновь посмотрел на пробирку. Его мучили серьезные сомнения. Он всегда очень уважительно относился к своим венам. Пару раз у него брали кровь, и это оказалось довольно мучительным переживанием. Максим вспомнил, как это делали в поликлинике, и его передернуло. А уж сам себе… Хотя, что ему остается? Конечно, есть альтернатива – ничего в вену не впрыскивать, а просто ее перерезать. Говорят, быстрая и легкая смерть, если режешь в теплой воде. А спину тебе вымоют уже потом…

«Остроумно, – похвалил Максим сам себя. – И все же… Что мне со всем этим делать?»

Он покатал пробирку по столу.

«Вернуться назад? – Его передернуло. – Синтезировать «Сигму» два, три, десять? Зная, что за дверями офиса, на улицах и в грязных подъездах умирают люди, не понимающие мощи нового дешевого белого счастья? Непыльная работенка, любимые мои склянки, отличная зарплата… А ведь меня взяли бы обратно. Я же талант. Ну, Семен бы немного поорал. Премиальных бы лишили на месяц. Ну, как? Вернемся? – Максим честно подумал. – Нет, – решил он. Я не убийца. Не хочу и не буду. Решено».

Тогда бежать? Куда? Почему-то вспомнился «Сибирский цирюльник», тот эпизод, где любвеобильная американка приехала к Меньшикову в Сибирь, в ссылку. Н-да… А что? Завести семью с дояркой, детей, стать прославленным агрономом. Уж в чем, в чем, а в удобрениях-то он разберется. И никакой тебе грязи, пыли, безумной столицы…

«Что скажешь? – обратился сам к себе Максим и сам же ответил: – Не выдержу. Убегу оттуда через месяц. Так и буду бегать всю свою оставшуюся жизнь… Значит, остается одно. Стать нечеловеком. Кстати, а что это значит?»

Он протянул руку к телефону, но потом посмотрел на часы. Черт! Без десяти двенадцать. Поздно уже. Но, в самом деле, не каждый же день люди превращаются в НЕЧТО!

Очевидно, у Тараса Петровского на этот счет было совершенно другое мнение. Несколько минут Максим слушал длинные гудки, потом повесил трубку.

Внешне он останется прежним… а внутренне? А вдруг?

«Хватит, – приказал он себе. – Выбор-то прост. Возвращаться я не хочу, бежать тоже. Так что либо в могилу, либо лекарство. Что выбираем?»

Какая-то трусливая, крошечная часть его сознания тихонько зашептала в уголке:

– Да брось ты, Макс. Обойдется. Побазарите, договоритесь. Ты же много сделал для Семена, он это, конечно, учтет.

– Нет, – ответил ей Максим. – Не договоримся. Я же все о них знаю. Поэтому – либо я с ними, либо нигде.

Оставалось одно. Он поднял капсулу. Спасение… В памяти всплыло то утро с ребятами, и снова волной поднялась ненависть. «Вы заплатите, – подумал Максим. – Все и за всё. Только уже после моей смерти».

Поднявшись, Максим осторожно выбрался в коридор. Судя по свету из-под двери маминой комнаты, она еще не спала. Наверное, лежит в кровати и пялится на очередную ерунду по телевизору.

На цыпочках он прокрался в ванную. Прикрыл дверь и, опершись о край раковины, посмотрел на себя в зеркало. Что ж, прощай, безликий рядовой Максим Дронов. Здравствуй… кто? Он помотал головой и открыл дверцу шкафчика. Одноразовый шприц лежал в аптечке. Иголка в обнимку с черным резиновым жгутом притаилась рядом.

Прокравшись обратно, он тщательно закрыл за собой дверь комнаты. Разложил на столе принадлежности и взял пробирку в руки…

Ничего не произошло.

Несколько секунд Максим смотрел на поблескивающую капсулу, потом положил пустой шприц на стол. Неумело снял жгут, прислушиваясь к своим ощущениям. Немного болела рука на сгибе после укола, а во рту чувствовалась горечь. Новых ощущений не добавилось. А чего он хотел? Немедля превратиться в трехголового монстра?

«Наверное, действие не начинается сразу, – подумал Максим. – Ты, парень, как Алиса в Стране Чудес. Сейчас откуда-нибудь выскочит белый кролик и радостно заорет: «Хелло! Добро пожаловать на борт «Ностромо»! Хм… Разве так назывался космический корабль в «Чужом»? Да, вроде бы…»

Яркий свет резал глаза. Он приподнялся и выключил люстру. Комната погрузилась в полумрак, и сейчас же захотелось музыки. Чего-нибудь тихого и лиричного. Расслабляющего. И никаких радостно вопящих кроликов…

Максим задумчиво провел пальцем по стопке компакт-дисков, выбирая. Что-нибудь типа… Он извлек диск, вставил его в приемник и плюхнулся на диван. Тихо замурлыкали «Yello».

«Парень, – внезапно мелькнула мысль. – А ведь это твоя последняя ночь в образе человека. Или ты не изменишься? Только внутренне… это как? Что же будет?»

Голова стала тяжелой, и захотелось лечь, растекшись по дивану, и уплыть на волне музыки. Максиму стало совершенно все равно, кем он проснется завтра. И проснется ли вообще. «Все-таки подсунул Петровский мне, гад, наркоту, – лениво подумал Максим. – Предположим, берется кровь наркомана, сразу после введения дозы…»

Эту дельную мысль Максим не успел додумать, потому что сон навалился, будто тяжелая перина, и накрыл его с головой.

Ненадолго.

Сон в воспоминании послужил ему пропуском в реальность. Максим сел на диване, озираясь. Он плохо понимал, где он и что с ним. В комнате было светло. На огромном дереве рядом с окном сидела ворона и пристально разглядывала его сквозь стекло. Откуда-то издалека доносился детский гомон. Рядом с диваном, на полу, стояла огромная чашка с остывшим чаем.

Он сейчас же все вспомнил. Алена! Чудесный, дорогой человек. Максим сделал несколько жадных глотков. Горло почему-то саднило. Он помотал головой, пытаясь прийти в себя. Покрутил чашку. Надписи «Daddy» сбоку не было. Наверное, Алена решила не напоминать ему о своем бывшем супруге и неудачном замужестве.

Максим потер виски. «Ну и сны у меня, – подумал он с иронией. – Впору подниматься и вызывать «скорую» из психушки. Что же, попробуем разобраться. Я встретился с этим Петровским, приехал домой (где же мой дом, в самом деле?), и… – Его пробил озноб. – И я вколол себе какую-то дрянь!»

Он лихорадочно закатал рукав халата и уставился на сгиб локтя, там, где синели вены. Никаких пятнышек, точечек… Так вколол или нет?

Максим вспомнил сон. Ощущения и переживания, связанные с уколом, были настолько реальными, что он поежился. Тогда почему нет следа? А должен ли он быть на вторые или третьи сутки?

На него будто выплеснули ушат холодной воды. Он вспомнил свою вчерашнюю встречу с собаками. Кем же он стал после укола? Монстром? Волшебником? Как же связаться, наконец, со всезнающим Петровским?

Максим обессиленно откинулся на подушку. Со стоном закрыл глаза. И снова провалился в сон.

Первое, что он увидел, было лицо мамы. Она стояла над ним и трясла за плечо. Максим сел на кровати, разгоняя остатки сна. Голова гудела, церковные колокола, как с серьезного перепоя, глухим набатом били в виски. Он не понимал ничего из того, что быстро и зло говорила мать. Сначала он увидел у нее в руке шприц.

Потом включился слух, и Максим разом оглох. Мама не говорила, даже не кричала. Она орала на него во весь объем легких:

– … обалдел! Совсем свихнулся? Ты что, уже начал колоться? Совсем чокнулся от лишних денег? Я тебя для этого растила?

Максим попытался сесть.

– Витамины. – Хрипло выдавил он. Горло саднило, как будто он всю ночь болел за «Спартак» на стадионе.

– Что?

– Витамины, – повторил он. – Я начал качаться и приходится колоть витамины. В задницу. Для мышц.

– Для мышц! В глаза уже врет! Я тебе покажу – задницу! – И мама швырнула ему в лицо шприц.

А дальше случилось странное.

Он непроизвольно повел головой, и шприц ударился о подушку, хотя летел прямо ему в лоб. Максим сам не понял, как удалось увернуться.

Мама, к счастью, ничего не заметила.

– Я тебе покажу – авитаминоз! – вскипела она.

– Если бы это были наркотики, – заговорил Максим, – думаешь, я бы шприц на столе оставил?

Этот довод оказался решающим. Мама смерила его холодным взглядом и вышла, хлопнув дверью.

Максим поднял шприц.

«Да, ошибочка вышла, – подумал он. – Как же я умудрился так быстро уснуть? Словно кто-то тумблер повернул. И шприц забыл, и капсулу, и…»

Он со страхом осмотрел себя. Руки-ноги на месте. Внутри вроде тоже никаких изменений. Только голова болит смертельно.

Что же там было, что за дурь такая? Синтетика?

И тут снова случилось странное.

Взяв шприц пальцами, он слегка нажал с обеих сторон, и вдруг толстая трубка лопнула. Максим тупо посмотрел на горсть раздавленной пластмассы. Вот это да… Он ничего не почувствовал…

Максим встал, опасливо косясь на осколки, потряс головой и начал быстро раздеваться. «В душ, – мелькнула мысль. – Я опять сплю и должен проснуться. Ледяная вода спасет отца русской демокра…»

Дальше он не успел. Потому что рубашка, в которой Максим проспал всю ночь, внезапно расползлась по шву.

На этом злоключения не кончились.

Максим разбил в щепки спинку стула, потом сорвал кран и напоследок, когда вбежавшая в ванную мама с ужасом предложила ему на время прекратить занятия спортом, дабы сохранить квартиру в целости, неловко прикрыл дверь и сдернул ее с петель. Какая-то необузданная, звериная сила вдруг проснулась в его организме, и он понятия не имел, как с ней совладать. Когда Максим пил с присмиревшей мамой кофе, главной его задачей было не раздавить любимую чашку.

Дебильные подростковые фильмы о суперменах с крошечной головой и огромными мышцами замелькали у него в голове один за другим, пробуждая сочувствие к героям. Ведь и им нелегко приходилось в повседневной жизни. Про это кино, к сожалению, не снимают.

Когда мама ушла на работу, Максим скинул осколки шприца с дивана и крепко задумался. Происходившее с ним было результатом инъекции. Состав Тараса начал действовать. Никаких отрицательных эффектов Максим пока не чувствовал. Разве огромную силу можно было назвать нежелательным последствием? Конечно, нет! Ему всегда хотелось играючи таскать бревна, как Шварценеггеру в «Командо».

Максим прислушался к своим ощущениям. Чувствовал он себя просто великолепно. Утренняя головная боль прошла бесследно, а горло перестало саднить.

Удивительно.

В свои двадцать четыре года Максим давно уже не ощущал себя таким молодым и полным энергии здоровым человеком. Просыпаться каждое утро с режущей головной болью и омерзительным привкусом курева во рту стало нормой.

Максим удивленно поднял брови. Курить не хотелось совершенно, хотя кофе без сигареты он не пил никогда. Это был стандартный утренний ритуал.

Максим взял со стола пачку «Кэмэла» и, вытряхнув сигарету, в сомнении покрутил ее пальцами. Никаких эмоций. Осторожно понюхал. Ничего. Вот это да! Еще вчера к этому времени он бы уже добивал четвертую. Или шестую. По настроению.

Это что же, Петровский и от курения может излечить? Да ему прямо памятник при жизни ставить надо!

«Итак, – подумал Максим, положив сигарету на стол. – Подведем итоги. Стал ли я нечеловеком – не знаю, и не знаю даже, как это проверить. Налицо следующее: первое – реакция теперь у меня удивительная, второе – сумасшедшая силища, третье – энергии через край. Курить не хочу, пить, – он сконцентрировался, опрашивая ставшее вдруг чужим тело, – тоже… Настроение бодрое и приподнятое, несмотря на все неурядицы. Надежд и планов – выше крыши. Космический экипаж к полету на альфа Центавра готов. Командир корабля «Неудачник» Максим Дронов доклад закончил. Черт возьми! Да у меня к Петровскому куча вопросов!»

Он не успел пододвинуть к себе телефон, как тот зазвонил резко и требовательно. И Максим сейчас же вернулся с небес на землю. Все невозможное, невероятное, случившееся с ним сегодня, внезапно отошло на второй план. Остался только он сам и надрывающийся телефон напротив.

Руки в один момент онемели. Максим совершенно точно знал, кто находится на другом конце линии.

Телефон звонил.

Надо выжить… Бежать и прятаться – смысла нет. Крыса…

Стиснув зубы, Максим поднял трубку. «Отдаюсь в твои руки, Тарас Петровский, и да поможешь ты мне, и да сбудутся все твои обещания…» – шептал он про себя, будто молитву.

– Максим? – осведомилась трубка голосом Семена.

– Да, – еле выдавил он.

– Куда пропал?

– Мы же все обсудили вроде.

– Так ты твердо решил уйти? Максиму захотелось крикнуть:

«Нет! Нет, Семен, дружище, конечно, я запутался. Да, да, буду. Сейчас выезжаю. Ну, понимаешь, все узнал, был ошарашен, вспылил, исправлюсь. Как там ребята? Работа кипит?

НЕТ! Не сметь! Люди, – сказал он сам себе. – Их жизни. «Сигма», будь она проклята…»

– Да, Семен, – наконец ответил Максим как можно тверже. – Я сделал выбор.

– О чем ты? – почти искренне удивился Семен. – Какой выбор? К чему столько пафоса? Уходишь так уходишь. Тут просто кое-кто поговорить с тобой хотел. Насчет новой работы.

– Это кто?

– Да ребята из медицины. Прознали, что ты великий химик. И что от нас уходить собрался.

«Вот сволочь!»

– Я подумаю, – вслух сказал Максим. Игра в кошки-мышки получалась занятная. – Хотя, если честно, очень хочется отдохнуть. А когда они встретиться хотели?

– Завтра.

– А где?

– Да у них клиника частная рядом с Битцей. Там и хотели вроде, – голос у Семена даже не дрогнул. Со сколькими же он уже встречался в Битце?

У Максима похолодело внутри. Его деловито и хладнокровно заманивали в могилу. Возможно, она уже вырыта.

– Я позвоню сегодня, – оправившись от шока, сказал Максим. – Если надумаю.

– Ты бы надумал, – совсем другим, угрожающим тоном произнес Семен. – У них работа срочная, а они очень не любят ждать. Один, кстати, представляешь, с твоей мамой раньше работал. Привет ей передает.

У Максима свело скулы.

– Ага, – нашелся он. – Здорово. Так я позвоню попозже, время уточним.

– Договорились, – сказал Семен и отключился.

Мама!

Максим ударил по столу трубкой. Чтобы превратить телефон в груду пластмассы, ему хватило и одной попытки. Несколько секунд он разглядывал бесформенные обломки, потом, отшвырнув их, схватился за голову.

Какой же он идиот! Связался с такими уродами… был настолько слепым… Черт!

А телефон зазвонил снова. Только не разломанный, а пока еще живой мобильный. Максим поднял его со стола и узнал номер Петровского.

– Ну, как ты? – вместо приветствия поинтересовался Тарас.

– Только что разговаривал, – ответил Максим глухо.

– С друзьями своими? Ну, что сказали?

– Маме моей передавали привет.

– Ага, – понял Тарас. Судя по шуму, он ехал в машине. – Передавали-таки… Я полагал, что до этого не дойдет.

– Дошло.

– Да ты не волнуйся. Им нужен ты, а не мама. Хотя, в крайнем случае, и ее из-под удара уберем. О чем договорились?

– Вечером позвоню, уточню время. А так на завтра.

– И где?

– Битцевский парк.

– Вот наглецы, – даже вроде бы восхитился Тарас, но тут же сменил тон: – Ладно. Давай-ка вот что. Прекрати тратить нервные клетки и доверься мне. У вас с матерью все будет отлично. Главное, никого не слушать! Понял? Не ты первый, не ты последний, такое мы не раз проворачивали. Успокоился?

– Да, – ответил Максим.

– Молодца! Тебе сегодня много нового узнать предстоит. Поэтому не переживай попусту. Лишнее это. Ты сильный и спокойный, понял? И запомни, убить они тебя не смогут! Вот таким крутым парнем ты сейчас соберешься и приедешь ко мне. Через час там, где мы вчера встречались. У тебя уже накопилось немало вопросов, верно?