Литературная Газета 6282 ( № 27 2010)

В белоснежной зрелости

Литература

В белоснежной зрелости

ПОЭТОГРАД

Анатолий ПАРПАРА

СТАРИК И САД

Зачем старик выхаживает сад?

Нет у него детей и нет внучат.

И смерчами невиданной войны

Все близкие навеки сметены.

И страшно посмотреть ему назад.

Зачем старик выхаживает сад?

Прошли года, и на клочке земли

Деревья благодарно расцвели.

Прошли года, и стал стекаться люд.

Цветеньем жизни увенчался труд.

И крики детворы в саду звенят,

И полон птиц и благовоний сад.

Но в недрах зла опять клубилась мгла

И, вырвавшись, страну заволокла.

И вихрь промчал, и вырвал с корнем сад,

И нет людей... и пепелища чад.

И как тавро проклятия луна

На серый небосвод вознесена.

Но неожиданно, как луч, возник

С лопатою, седой как лунь, старик.

Всё осмотрел, и, не жалея сил,

Он ямы заровнял, бурьяны срыл.

Деревья насадил за рядом ряд...

Зачем старик выхаживает сад?

Не всуе ли вопрос? И мне ль не знать:

Войне – сжигать, а старику – сажать!

Два антипода вечных: смерть и жизнь.

Каков ты сам – той стороны держись.

Но старость впереди. Я жду внучат.

И мне пора выхаживать мой сад.

***

И в белоснежной зрелости моей

Бывали дни насыщенного света,

Когда лукавый взгляд её очей

Ласкал улыбкой солнечной поэта.

Я в этот миг душою вспоминал,

Как билось сердце юного аскета,

Когда увидев девичий овал,

Он замирал от радостного света.

***

Когда я вижу:

В тяжком гуле

Проходит небом самолёт,

Он кажется пчелой,

Что в улей

Свой взяток тяжело несёт.

ЖЕЛЕЗНОВОДСК

А душу можно рассказать?

М. Лермонтов

Теперь он знаменит тем, городок привольный,

Что бескорыстно людям отдаёт

Ток солнечных лучей,

И воздух горный,

И жаркий ток своих подземных вод.

Но городок не открывает тайны,

Которые домишко сохранил:

Ведь это в древнем, в нём, поэт опальный

Часы последней ночи торопил.

Он, видно, что-то знал о жизни занебесной,

Коль бушевал в душе небесный шквал,

Коль откровенно и предельно честно

Под пулю друга сердце подставлял.

И нам ли клокотать со страстью иноверца,

Нам горячить ли слабые умы,

Когда мы своего не знаем сердца,

Когда своей души не знаем мы.

Но нам дано внимать бессмертью немо

И наблюдать движения светил,

Всерьёз благодаря святое небо

За то, что гений землю посетил!

***

Над Бештау клубится туман,

Оседает на шубу лесов.

А вослед неотвратно в проран

Птичьих хлынул поток голосов.

Как по Божьему Слову, весь мир

Был озвучен на сотни ладов.

И наполнился синью эфир,

И осмыслилась жизнь городов.

И замедлив привычный свой бег,

Отряхнувшись от бед и страстей,

Так пронзительно вновь человек

Вспоминает о сути своей!

РЯБИНА ПОБЕДЫ

Ренату Ибрагимову

Может, кого-то, и небеспричинно,

Насторожит, если я назову

Красные гроздья осенней рябины

Красным салютом, что мчит в синеву.

То сравненье сорвалось невольно,

Но не назвать я его не могу:

Красные ягоды – зрелости зёрна,

Красная песня на синем снегу.

Красная краска – цвет памяти сердца!

Кровь и пожары Смоленской земли

Так опалили суровое детство,

Что обесцветить года не смогли.

Как мы салюты Победы любили!

И называли мы – я не солгу! –

Красными гроздьями спелой рябины

Красные взрывы на белом снегу.

Но, не замкнувшись в виденьях суровых,

Мне понимать было сердцем дано:

Красная девица, красное слово,

Красная площадь – в значенье «красно».

Как понимаете, небеспричинно

С давнего детства теперь я зову

Красные гроздья осенней рябины

Красным салютом, что мчит в синеву.

ИРОНИЧЕСКОЕ

Жизнь, к счастью, упокоилась. И даже

Мне нравится. Особенно с утра.

Лежу по-царски на беспечном пляже,

И что мне чёрт? Ведь я из рода Ра.

Мне подают верблюда к изголовью.

И на подносе – водка да икра.

И мне – почёт. Во мне немало крови,

Которая текла по жилам Ра.

Все боги мне близки, а может, близки’!

И мне прохладно, а вокруг – жара.

Ведь опахалами шуруют одалиски –

А как иначе: я из рода Ра.

О, Господи, как долго был я в рабстве:

То служба, то работа, то семья...

Как долго думал я о государстве!

Но я забыл, что государство – я.

Каир, 2010

КРАСОТА

Когда ты в сутолоке буден

Проходишь мимо Красоты,

Она, неброская, не будит

Твои уснувшие мечты...

Твой взгляд скользнёт и не отыщет

Средь суетящихся людей;

Её толкнув, не извинишься

По торопливости своей.

Но то, что лучше нас,

Что вправе

Нас презирать,

В конце концов

Однажды, сжалившись, проявит

Её прекрасное лицо!

И ты, забросив все заботы

О надвигающемся дне,

Вдруг вспомнишь солнечное что-то,

Не приходившее во сне!

15 июля поэт, драматург, публицист, историк Анатолий ПАРПАРА отмечает 70-летний юбилей. Редакция «ЛГ» поздравляет своего давнего автора, желает ему долгих лет жизни и вдохновения.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: 15.07.2010 16:20:59 - татьяна Николаевна Полякова пишет:

Спасибо за стихотворение в день Памяти Михаила Юрьевича Лермонтова.