Литературная Газета 6289 ( № 34 2010)

Караоке «Клуба ДС»

Клуб 12 стульев

Караоке «Клуба ДС»

Утренняя песнь города

Ещё темно, но из ветвей

чирикнул первый воробей.

Уже, спасаясь от зари,

в подвалы лезут упыри.

Бледнея, пятится луна,

толкает дворника жена:

«Вставайте, граф! Зовёт метла.

Вас ждут великие дела!»

Ошмётки ночи он сметёт –

и начинается исход.

В тяжёлом ритме болеро

канают граждане в метро.

Канает стар, канает млад,

канает сват, канает брат.

И оккупируют вагон

интеллигент и гегемон,

Студенты, школьники, врачи,

актёры, плотники, бичи.

Профессор, съехавший с ума

над теоремою Ферма,

И гастарбайтер с бодуна,

и я, и дети, и жена,

Босяк, живущий налегке,

и негр в белом пиджаке,

И чёрт-те кто, и чёрт-те что,

и хрен с горы, и конь в пальто –

И город с кайфом, как всегда,

по венам пустит поезда.

Надев костюмы, братаны

выходят на тропу войны.

Предприниматель хочет спать,

но надо, блин, предпринимать.

Вот страж порядка молодой

шерстит брюнетов с бородой:

Весьма нервирует его

этническое меньшинство.

Течёт толпа, а в головах –

обрывки мыслей: о деньгах,

О сне, о сексе, о борще,

о том, как жить. Как жить вообще…

Торчит фабричная труба,

как наша общая судьба.

Богема спит – немудрено:

она, надысь, из казино.

Летят вожди на вороных

без отпусков, без выходных,

Летят с мигалками вперёд,

спешат, чтоб лучше жил народ.

И контролирует ГАИ

телодвижения твои,

И перекрёстки, и мосты,

и придорожные кусты,

И горний ангелов полёт,

и гад морских подводный ход.

Машины встали в три ряда –

ну, с первой пробкой, господа!

И утро красит кумачом

шкатулку с бедным Ильичом.

Глядит с кремлёвской высоты

наш Гений Чистой Красоты.

Ах, что за город – первый сорт!

Умён как Бог, красив как чёрт.

Он сам себе и врач, и мент,

и донор, и реципиент.

Всё на бегу, всё на ходу,

всё начеку, всё на виду.

Здесь воля чувствам неземным,

здесь пахнет дымом выхлопным.

Сквозь шум и треск, сквозь гул и вой

восславим город трудовой,

Споём дежурное «ла-ла»

про купола, колокола

Под несмолкаемый салют.

Крещендо! Славься! – Все встают.

Приезжий дух переведёт,

присядет, «Клинского» хлебнёт.

И скажет: «Мамочки, дурдом!

Как вы живёте тут?»

Живём!

Мечтательный пастух

Мечтательный пастух, изгой Нечерноземья,

Иллюзий дивных полн, пасёт своих коров.

И чудится ему, с глубокого похмелья,

Корриды грозный гул, жестокий бой быков.

С небес звучит Бизе: «Тореадору слава!»,

Торсида ль то поёт иль бабы на току?

Он красные портки снимает величаво

И тычет ими в нос угрюмому быку.

В крови адреналин мешается с «мадерой»,

И тут уж всё равно – Севилья иль Тамбов.

Мыслитель – он всегда достойный кабальеро,

Живёт он во дворце или пасёт коров.

Закуски бы ещё – и не было бы горя,

Проник он в суть вещей – начало их, предел.

Он – андалузский пёс, бегущий краем моря,

Сервантес – это тьфу... И рядом не сидел!

Добавил он ещё – одной бутылки мало,

И вот уж по степи хазары пронеслись,

И кажутся стога слонами Ганнибала,

Фантомы всех времён вокруг него сошлись.

Дымится небосвод, взрываются светила,

Он видит павший Рим – ликует его дух!

С ним пьют на брудершафт и Рюрик и Аттила,

Он в центре всех эпох – неистовый пастух!

Судачат меж собой селянки на покосе:

«Опять мужик мой пьян, туды его нехай!

А жрёт, гад, за троих, копейки в дом не носит,

Ишшо придёт, свинья, любви ему давай!»

Эх, вздорный вы народ, бесчувственные бабы!

Числом вас – легион, а имя вам – корысть.

Мечтательный пастух, трезвеющий и слабый,

Ведёт коров домой и думает за жисть...

Ведёт коров домой и думает за жисть...

Тимур ШАОВ

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: 15.09.2010 18:03:22 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

Одни длинноты... и частоты /Каких-то звуков, чувств и дум./.. В "творенье" лишь одни красоты.../ И перезревший очень ум! Глубинных мыслей тьма, их больше, /Чем горных ландышей в горах.../ Я продоллжать не смею дольше,/ Чтобы не вызвать в ком-то страх..