Литературная Газета 6409 ( № 12 2013)

Разве это не любовь?

Разве это не любовь?

Артур БИСЕНОВ

30 лет. Живёт в селе Сорочье Володарского района Астраханской области. Работает слесарем. В 2012 г. стал лауреатом областного конкурса самодеятельных поэтов "С Тредиаковским - в 21 век!"

* * *

Сплетенье полумесяца с крестом,

Переплетенье разнообщих судеб.

Пусть вечный мир на этих землях будет,

Я здесь - Антей, здесь мой любимый дом.

Давным-давно божественный творец

Трудился здесь, не зная передышки,

И отсекал ненужные излишки,

И был остёр в его руках резец.

Впечатан в сердце волжский барельеф,

И Дельта - в украшенье речек-фресок,

Полупустыни солнечный отрезок,

Моряны рыбодвижущий напев.

Взаимоинтеграция культур -

Обогащенье наших генных клеток,

Национальных множество расцветок,

Но крови цвет у всех в один пурпур.

Мой сельский красноглиняный бугор,

Хранящий прах и память наших предков,

Позволь мне стать тобою каждой клеткой,

Когда окончит жизнь со смертью спор.

Сплетенье полумесяца с крестом,

Переплетенье разнообщих судеб.

Пусть вечный мир на наших землях будет,

Я здесь - Антей, здесь мой любимый дом!

* * *

Лечат раны любые

Анальгетики времени,

Заживёт, зарубцуется,

Отболеет душа.

Всё, что так невзлюбилось,

Всё, что било по темени,

Ветром времени сдуется

По чуть-чуть, не спеша.

Я усердно врачуюсь

Дни, недели и месяцы,

Прямо в сердце уколами

Боль и горечь глуша.

Только, братцы, вот чую,

Ничего не излечится,

Просто полая, голая

Зачерствеет душа.

По чуть-чуть[?] Не спеша[?]

* * *

Скольженье капельки росы

На тонком лезвии косы

И солнца луч, спросонья нежащийся в травах,

Свежащий, лёгкий ветерок,

Травы накошенной валок,

Родной земли любимый с детства пряный запах.

А рядом - братья и отец,

И каждый - пахарь, жнец, косец,

И первый пот уже со всех струится градом.

А выйдет время убирать,

Придут на помощь сёстры, мать,

И дети наши тоже будут с нами рядом.

И разве это не любовь, -

Окончив полный день трудов,

Сидеть в кругу родных и чувствовать их локоть?

Смотреть на звёздный небосклон,

Как Галилео, как Ньютон,

И дочку спящую с улыбкой в щёчку чмокать?

* * *

Ты семиглав, саблехвост, огнедышащ и злобен,

Лапы клинками кинжальными обрамлены,

Рык боевой устрашающ и громоподобен,

Гневом четырнадцать глаз твоих ослеплены.

Выжжено место для битвы, обуглены камни,

Скоро, с восходом светила, начнётся наш бой,

Бой ежедневный, с рожденья до смерти, неравный,

Снова захватит меня поединка напор.

Знаешь, мой враг, а ведь я полюбил наши битвы,

День за тобой остаётся, но десять за мной!

Вот и вчера пять голов было мною убито,

Чёрная кровь превратилась в отравленный гной.

Знаю я, вырастут новые головы за ночь,

Буду в тебе я себя самого побеждать.

Только победу конечную праздновать рано,

Кучится тёмною тучей стоглавая рать.