Маскарад

Мы все мячи и нами жизнь играет,

И бьёт рукою, и ногой подчас,

А как при этом по небу летаем,

Зависит не от неба, а от нас.

Когда ты пуст, то котишься по травке.

Коль нет давленья — не судьба летать,

Злой рок загонит, где ни будь под лавку,

И беспощадно будет в бок пинать.

Но если ты наполнен до отказа,

То, как бы не ударила судьба,

Ты полетишь, но возвратишься сразу,

И никакая не согнёт беда.