Моабитская тетрадь

«Трех детей, как птенцов,

Я пустила летать…

Расскажите мне всё,

Я их старая мать…

Где мои сыновья?

В даль какую глядеть?

Что готовит им рок —

Победить, умереть?»

С юга голубь летел,

Сел на крышу ее.

«Голубок, всё в крови

Уже сердце мое.

Расскажи, не скрывай,

Где мой старший сынок?»

— «Горе, мать… Он в Крыму…

Бой был слишком жесток…»

Ничего не оказав,

Поседела она…

Чаша горя ее

Была слишком полна.

«Трех детей, как птенцов,

Я пустила летать…

Расскажите мне всё,

Я их старая мать…

Спит мой старший сынок,

Крылья честно сложив.

Ветер, правду скажи, —

Может, средний мой жив?»

Ветер ночью в окно

Старой ставней стучал.

«Ветер, ветер, скажи,

Где ты сына встречал?»

— «Горе, мать… Там, в степи,

Бой был слишком жесток,

Средний сын твой погиб,

Не бросая клинок».

И упала тогда

Навзничь мать у окна.

И от слез, и от слез

Вдруг ослепла она.

«Трех детей, как птенцов,

Я пустила летать…

Расскажите мне всё,

Я их старая мать.

Спят два сына моих,

Крылья гордо сложив…

Не увижу я их…

Может, младший мой жив?»

Не летит голубок…

Ветра нет у окна…

Но вдруг цокот копыт

Услыхала она.

Горю нету конца…

Сквозь рассветную мглу

Смотрит бедная мать,

Лбом припала к стеклу.

Конь подковами бьет,

Мчится всадник один.

На коне, в орденах,

Возвращается сын.

На погонах — заря!

Травы падают ниц!

И встречает его

Пенье радостных птиц.

«Я не вижу тебя,

Богатырь, подойди…

Сын мой! —

Плакала мать,

Прижимаясь к груди. —

Ты вернулся, мой свет,

Сокол ласковый мой…»

Серебро ее кос

Парень гладил рукой.

— «Ну, не плачь, мать, не плачь,

Нам достаточно слез.

На алмазном клинке

Я победу принес.

Ради наших побед

За Отчизну свою,

Гордо крылья сложив,

Братья пали в бою.

Не тревожь ты их снов,

Не тоскуй, не зови…

Я на знамени нес

Алый цвет их крови…»

Алым шелком глаза свои

Вытерла мать.

И прозрела она,

Чтобы сына видать!

«Трех детей, как птенцов,

Я пустила летать.

Приходите ко мне,

Я их старая мать.

Молоком из груди

Их кормила своей.

Научила парить

Над простором палей!

Двое пали в бою,

В поле кони их ржут…

В этот дом никогда

Сыновья не войдут…

Кровь, что я им дала,

Нет, не пролита зря.

Над страной на древке

Бьется наша заря!

Младший сын мой пришел

И принес ту зарю.

Я горюю порой

И от счастья горю!

Сын обрадовал мать

Своим ратным трудом.

И джигитами полн

Незавидный наш дом.

И как будто мои

Это все сыновья…

И как будто бы в сборе

Вся наша семья…»