Моабитская тетрадь

Взял милую я за руки и с ней

Пошел к реке, где так светла вода…

Теснее с каждым шагом и нежней

Друг к другу прижимались мы тогда.

Когда же ручкой пухленькой она

Вдруг обняла меня — попал я в рай!

Слепого счастья чаша, ты полна,

Оно вот-вот польется через край.

Лицом я груб, как скалка для белья,

Красавцем мне вовеки не бывать…

«Наверно, любит», — так подумал я

И девушку решил поцеловать.

Но вдруг укол, а может быть, щипок

Я ощутил… Прервался чудный сон.

Схватился я рукой за левый бок

В чудесный миг так горько потрясен.

«Но что же это?» — думаю.

Тиха, Рука моя за пазуху ползет.

Да это ведь проклятая блоха

Мне счастьем насладиться не дает!

Ну что тут скажешь? Грустные дела!

Раз в жизни сон увидел я такой —

И вот блоха несчастная со зла

Вдруг отнимает радость и покой!

Блоху ловлю, давлю, осатанев,

Ничто не помешает мне уже…

Мой понемногу испарился гнев,

Я даже каюсь чуточку в душе.

Слаба любовь такая и плоха,

Которую, про всё велев забыть,

Какая-то случайная блоха

Одним укусом может погубить!

Но если счастьем полнится душа —

Остерегись досадных мелочей:

Без них любовь светла и хороша,

Без них она прекрасней и полней.