Мой наследник

19. Последний вечер холостяка

«Прекрати, – останавливаю себя. – Так не бывает. У тебя нет причин подозревать безопасников. Сколько лет пацаны работают, ни одного нарекания. А девчонка у нас – темная лошадка! Вон как быстро согласилась лям заработать!»

Отмахнувшись от глупых мыслей, бегом поднимаюсь по лестнице. Спать совершенно не хочется. В крови бурлит адреналин. Да и дел выше крыши.

Но вместо того, чтобы заняться работой, руки сами тянутся к сотовому.

– Толян, – зову я в трубку старого друга. Большого любителя девочек и борделей. – Эверсли-клаб, что за место? Знаешь?

– Богатый притон, – фыркает Толян неохотно. – Девочки всякие… От прожженных профессионалок типа Сюзанны до невинных цыпочек. Ну, эти дороже идут. Хотя я не понимаю, бро, кому это вообще интересно.

– Ну откуда мне знать, – отмахиваюсь лениво. – Я за любовь не плачу…

– Гонишь, – хмыкает недовольно Толян. – Платишь, конечно! Только гораздо дороже. Все эти брульянты, Мальдивы… А у меня все просто.

– Резиновую женщину купи, – фыркаю весело. – Или женись, что ли?

– Да не дай бог! И тебе не советую!

– Я и без твоих советов созрел, – сознаюсь в страшном для холостяка преступлении и замечаю вскользь. – У тебя в ЗАГСе знакомых нет?

– Года, ты?! – радостно хохочет мой товарищ. – Не верю, бро!

Молчу. Знаю, пока Толян не проржется, говорить бесполезно.

– Серьезно? А кто она? Я знаю?

«Может, и знаешь, – морщусь мысленно. – Вот только пока ни с кем из своего окружения знакомить Свету не собираюсь».

– Моя давняя знакомая, – делюсь скупо. – Встретились и решили…

– Так не бывает, бро! Чухня какая-то… Познакомь. Срочно. Скорее всего, тебя какая-то бабца окрутить хочет.

– Знакомые. В ЗАГСе. Есть? – рявкаю в трубку. Иначе это кваканье не остановить.

– Есть, ты же знаешь, – вздыхает Толян. – У меня тетка родная заведует ЗАГСом в Калининском районе.

– Это в области? – морщась, тру лоб.

– Да, – бухтит друг. – Пять километров от города. Надеюсь, доедешь?

– Завтра же. Позвони тетке. Пусть примет, – ухмыляюсь довольно.

– Э-э-э, бро, подожди, – тянет Толян. – Я с ней сейчас перетру. Жди.

И перезванивает минут через десять.

– Все на мази. Завтра в пятнадцать часов регистрация. Как хочешь, но ты должен успеть!

– Мы там будем, – рычу нетерпеливо. И повесив трубку, отбиваю сообщение Свете.

– Зря я тебя отпустил. Не хочу расставаться. Давай поженимся побыстрее.

– Руслан, все происходит слишком быстро. Не гони, пожалуйста! Я так не могу.

– Хорошо, цыпленок, – печатаю, понимая, что своим напором могу спугнуть добычу. – Утром все обсудим. Ты же не откажешься со мной позавтракать?

– Нет.

– Тогда зайду за тобой ровно в девять. Спокойной ночи, девочка!

Кинув телефон на стол, пытаюсь сообразить, из какого окна в доме будет видна Светина спальня. Выскакиваю в библиотеку, затем в кинозал. Бесполезно!

Розановский дом стоит темный и мрачный. Ни одно окошко не отсвечивает. Спать она легла, что ли?

Нужно пробраться на соседний участок и проверить. Ну, не могла Света заснуть. Должна мечтать, курить, плакать… Или радоваться, что сорвала отличный куш.

Джек-пот, блин!

Останавливаясь у лестницы, стискиваю кулаки. Да не. Ну, на фиг! Так и крыше недолго слететь.

Сбегаю вниз, понимая, что уснуть мне не удастся. Сколько сейчас? Половина десятого? Детское время!

Спускаюсь в гараж и, усевшись за руль черного Порше, под удивленные взгляды охраны выезжаю со двора. Погоняю по пустынной трассе. Проветрю мозги и вернусь.

Если бы меня сейчас кто-нибудь спросил, куда я еду, не смог бы ответить. Втопив педаль газа в пол, гоню по широкой дороге, соединяющей несколько поселков. Думаю о Свете. Красивая девчонка, умненькая. Что ж ее понесло в эскортницы?

Выезжаю на объездное шоссе и, врубив на полную Басту, пру как танк, не сворачивая. Лишь когда замечаю вдалеке городские огни, сбрасываю скорость. Медленно выезжаю на обочину, размышляя, что делать дальше.

Вот далась мне эта Света Розанова! Жил без нее, не скучал!

Тру лицо, пытаясь прийти в себя.

Развернуться и ехать домой? Так опять в голову полезут странные мысли. Проветрить мозги, так по полной.

У меня сегодня вообще-то последний холостяцкий вечер. И хоть мне даже в голову не пришло организовать мальчишник, но могу и один оттянуться. Переезжаю мост, отделяющий мою деревеньку от города. И попав на широкий яркий проспект, уверенно сворачиваю к Жуку, новому ночному клубу, который держит мой друг Антон Жуков.

Но сразу же приходится свернуть с привычной дороги. Проезжая часть перекопана, и вокруг торчат знаки.

– Мать вашу, – матерюсь негромко и, свернув в первый попавшийся переулок, пытаюсь выехать на нужную улицу. Включаю навигатор и через минуту бью по тормозам.

«Эверсли–клуб. Элитный отдых» – гласит вывеска, переливаясь в темноте всеми цветами радуги.

Останавливаю тачку и, выскочив на улицу, внимательно рассматриваю глухие забор и ворота.

«Интересно пляшут девки!» – усмехнувшись криво, решительно нажимаю на маленькую пуговку звонка.

– Кто? – рявкает в домофон хриплый бас.

– Годаров, – рычу в ответ. Моя фамилия – визитная карточка в городе. Открывает любые двери.

– Какой именно? – вежливо переспрашивает охранник.

– Руслан, – роняю на автомате.

– Сейчас, Руслан Артурович, – просит меня голос за кадром. И на несколько минут наступает тишина. А потом дверь распахивается, пропуская меня в святая святых подпольного борделя.

– Русланчик, ты бы позвонил, – выходит навстречу худая стриженая под мальчика мадам с огромным бюстом. – Сто лет тебя не видела!

– Привет, Нина, – киваю старой знакомой.

– Какую девочку позвать? Или сразу двоих?