Серое утро, свинцовые тучи.
Снег, пролетающий, холод несёт.
Только берёзы так ярко колючи,
Радуют золотом грешный народ.
Что же осталось? Что будет ещё?
Белый ковёр, укрывающий души.
Серые льды, что скуют бытиё…
Что же молчишь ты?
И стоны всё глуше…
28 сентября 1999г