Моя лирика. Годы летят...

Холодной Сибири, осколок в душе,

На память остался, глубокою раной.

Ни злом, ни добром, не сидишь ты во мне,

А частью судьбы, одинокой и рваной.

Четырнадцать лет я один, налегке,

Бродил по твоим, человечьим сугробам:

Мне вольно дышалось в дремучей тайге,

И жутко жилось средь людей, по законам.

Ни друг и не враг, я был просто – чужой.

«Не местный» - твердили мне грубо, в опаске.

Я понял: не выпросить снега зимой!..

Сибирский портрет, да жестокие краски!