Навигатор (СИ)

Глава 2

Сергея Семёновича нельзя было назвать любопытным, а сам он и подавно так не считал. Но всё, что выбивалось из привычного, логичного течения событий, вызывало в нём зудящее недовольство. Взять вот хотя бы его нового соседа: живёт без году неделя, а уже посылки ему приходят, да ещё и на дом. Намедни вечером Сергей Семёнович битых пять минут простоял над загадочной синей коробкой, борясь с искушением отнести её к себе.

«А я, знаете ли, вижу — посылка. Думал, мне, старику, оставили, адрес-то и не разглядел впотьмах».

Да и вообще, нормальные люди за посылками на почту ходят. Но не взял, остерёгся, мало ли что там. Отвечай потом перед участковым, откуда у почтенного пенсионера… что?.. Наркотики, например. Знал он этих лимитчиков приезжих, беды только и жди.

Сергею Семёновичу шёл уже девятый десяток, и половину своих лет он прожил в этом доме. По сути, пенсионер был самым старым и почтенным жильцом. Старик многое мог бы рассказать своему молодому соседу о его квартирке, точнее, о её хозяевах. Тогда ещё молодой и статный, он частенько захаживал к соседке, покамест муженёк был по командировкам. Славное было время. Да-а-а.

И родила-то она бог весть знает… будем надеяться, что от мужа.

Сергей Семёнович едко, по-старчески, хихикнул своим мыслям. Потянулся в карман тёмно-синего «пинжака» за папиросами. Июньское солнце непривычно для начала лета пригревало, и ему становилось жарко. Встал с лавочки, на которой сидел, предаваясь размышлениям последний час, потянулся и, неспешно достав из другого кармана коробок спичек, прикурил. Огарок спички Сергей Семёнович аккуратно убрал обратно в коробок.

Дверь подъезда протестующе заскрипела. Залихватски перескочив три ступеньки у крыльца, его сосед приземлился аккурат возле курящего пенсионера.

— Сергей Семёныч, добрый день! Курить — здоровью вредить!

Старик приветственно махнул Артёму рукой:

— А ты не волнуйся. У меня здоровья на трёх, как ты, хватит! А тебе бы не хватало для памяти чего-нибудь попить, молодой-горячий.

— Вы о чём, Сергей Семёныч?

— Сам посмотри, окно в машине твоей нараспашку, за версту видно. У нас тут хулиганья хватает, — ответил пенсионер, кивнув в сторону припаркованного у подъезда жёлтого такси.

Артём пригляделся, увидел опущенное до половины стекло с водительской стороны. Хлопнул себя с досады по лбу и повернулся к пенсионеру.

— День был трудный, устал сильно, крыло ещё помял… сидел вечером, воздухом дышал. Задышался, видать. Старею, Сергей Семёныч, что делать. Слава богу, пронесло!

Он улыбнулся соседу и пошёл к машине.

— Клоун малахольный, — тихо проворчал Сергей Семёнович вслед молодому человеку. — Доживи до моих лет, да шути потом.

Дорогу в сервис на Черкизовской Артём знал наизусть, однако очень уж хотелось проверить навигатор.

Вбил знакомый адрес в строку поиска. Устройство задумалось, через секунду выдало кривую зелёно-жёлтую полоску маршрута с указанием времени в дороге — 45 минут. Артём закрепил на лобовом стекле чёрный пластиковый держатель с присоской, вставил в него навигатор, махнул на прощание старику соседу и отчалил. Попетляв дворами, он выскочил на Ярославку. Навигатор издал негромкую трель, нарисовав впереди две аварии, с предложением перестроиться на дублёр. Но съезжать к светофорам не хотелось, да и аварии, наверное, случились только недавно, зелёная полоска в навигаторе ещё не успела пожелтеть. Так что шанс проскочить до общей толкучки был. Вообще Артёма всегда раздражало желание окружающих посмотреть на чужую беду. По его мнению, именно из-за этого и накапливались чудовищные пробки на безмерно перегруженных дорогах столицы. Как же не притормозить поглазеть, кто там куда стукнулся? Что может быть интересней? А то ещё и позлорадствовать.

Тем временем значок аварии приближался. Артём начал всматриваться, чтобы успеть перестроиться. Но дальше всё было чисто, ровный поток машин шёл прямо, никуда не сворачивая.

«Заняться вам нечем, что ли, кроме как баловаться и аварии расставлять», — обратился он вслух к неведомым хулиганам, как вдруг впереди у машины из соседнего ряда с громким хлопком лопнуло правое переднее колесо и её на полной скорости понесло через все полосы в бетонное ограждение. Артём резко, до упора, вдавил педаль тормоза, пропуская перед собой брызгающий искрами кусок металла и молясь, чтобы едущий сзади держал дистанцию и не въехал ему сейчас прямиком в багажник. Он полностью остановился, услышал сзади протестующий визг тормозов, рефлекторно чуть втянул голову в плечи, ожидая удара. Две аварии за два дня. Просто великолепно. Слава богу, удара не последовало. Артём начал медленно перестраиваться в крайний правый ряд, включил поворотник. Нужно проверить бедолагу.

Ведь мы же цивилизованные люди.

Припарковавшись у ограждения, чуть объехав торчащую из бетона машину, он включил аварийку, заглушил мотор. Взгляд упал на навигатор. Артём обратил внимание на странную деталь. Иконка аварии, горевшая раньше красным, теперь была ярко-зелёного цвета. Второй значок и вовсе исчез. Повинуясь неясному порыву, наклонился, щёлкнул по мерцающей точке.

Завершено.

Mitsubishi Lancer VII X548TH99.

Цвет: серебристый.

Коголев Константин Алексеевич.

Травм нет.

Он оторопело смотрел ещё несколько секунд на экран навигатора. Затем оглянулся назад. С переднего сидения серебристого автомобиля пытался выбраться водитель. Морда машины была сплющена почти наполовину, и сразу угадать модель и марку он не смог.

Но на литых дисках ясно виднелись характерные шильдики Mitsubishi.

Артём повернулся обратно, ещё раз перечитал информационную строчку. Какое-то логическое объяснение этому должно быть. Просто обязано. Он никогда особо не верил во всякие теории заговора и «больших братьев». Ладно, с этим можно разобраться позже. Выключив навигатор, Артём вылез из машины.

Водитель серого «мицубиси» стоял, прислонившись к изуродованной машине, держась за голову. Его ярко-красная ветровка смотрелась аляповато на фоне старой серенькой иномарки. Он оказался на вид чуть старше Артёма, пониже ростом, с абсолютно лысой головой. А матерился так затейно и от души, что тому было даже как-то неловко перебивать его своим глупым вопросом о самочувствии.

— Вы как? В порядке?

— А сам-то как, бл… — но водитель осёкся, понимая, что сейчас его понесёт совсем не туда, и в качестве моментального примирения протянул Артёму руку.

— Константин, не хотел грубить.

«Уже знаю», — чуть было не ляпнул Артём, но вовремя прикусил язык.

— Артём. Дерьмо случается, — ответил он, пожимая протянутую ладонь.

Секунду они простояли так, держась за руки, а после оба одновременно начали хохотать. Костя согнулся в три погибели и ржал, как ненормальный, затем закашлялся от смеха, вовсе сел на тёплый асфальт, утирая слёзы. Часто ли можно увидеть истерично смеющихся людей, стоящих возле разбитой машины? Вряд ли. Окружающие думали примерно так же, создавая уже привычную московскую пробку и закрашивая красным маршруты чужих навигаторов.

Ещё отдуваясь от смеха, Костя встал с дороги, отряхнул джинсы, критично оглядев свой бывший транспорт. Половина морды валялась на дороге, раскидав повсюду свои пластиковые останки. Из-под мотора натекла уже приличная лужа чего-то чёрного, а уцелевшее левое колесо сиротливо пряталось где-то в глубине крыла. Обернулся и увидел такси Артёма.

— Старик, выручай. Край как надо на Сухаревской быть через час максимум. А лучше быстрее. Штуку плачу.

Артём удивлённо посмотрел на нового знакомого, затем — ему за плечо, на разбитую машину.

— А как же?..

— Да похрен, — перебил его Костя, — потом вернусь и заберу этот хлам. Погнали, а? Реально очень надо.

Артём прикинул свои планы. Сервис можно и перенести, а тысяча рублей на дороге не валяется, так что он утвердительно кивнул новому знакомому.

— Отлично! — чересчур эмоционально обрадовался его внезапный пассажир. — Я зацеплю сумку, и погнали.

Константин вынул ключи из замка зажигания, открыл не сразу поддавшийся багажник, извлёк оттуда небольшую спортивную сумку.

— Треугольник, может, поставишь? — спросил Артём и сам удивился своему внезапному «ты».

Но Костя этого даже не заметил.

— А смысл? Снесут через полчаса, — махнул рукой он в проезжающий поток.

В принципе он был прав, поэтому Артём лишь пожал плечами. По просьбе своего нового пассажира открыл багажник, и тот закинул туда свою сумку.

— Куда именно на Сухаревской?

— Да прям у метро можешь скинуть, мне не принципиально.

Артём выставил на навигаторе: «Метро Сухаревская». Тот снова задумался на мгновение, выдал прямую, как стрела, зелёную линию, лишь в конце окрашенную ярко-красным.

— Тут же по прямой, на фига тебе навигатор? — удивился Константин.

— Ну мало ли, пробки там или авария по дороге…

— Логика есть, — усмехнулся Костя.

Артём выключил аварийку, медленно встраиваясь в поток.

— А не каждый бы остановился, — начал беседу Костя. — Спасибо тебе, мужик, ты правда очень меня выручаешь.

— Вы, москвичи, вообще злые, — ответил Артём, — откуда в вас это? Живёте вроде не так уж и плохо.

— Большой город — это как джунгли, старик. Не ты, так тебя. А сам откуда?

— Из Сарова, это под Нижним.

Он обогнал плетущийся троллейбус, снова нырнул обратно в ряд. Навигатор пока молчал.

— Я был в Нижнем, — продолжил разговор Костя. — Неплохой город, красивый. А чего уехал? Работа?

— Работа, — кивнул Артём. — Что у нас, что в Нижнем толком нет ничего.

— Странно, — удивился его пассажир. — Вроде, говорят, поднимают регионы, финансирование там, производство…

— Да как тебе сказать… Поднимают, да. Но деньги всё равно все в Москве.

— Покорять приехал? — усмехнулся Константин.

— Тип того.

Они проехали Крестовский мост. Внизу, на пятачке у Рижского вокзала, дежурил отряд ДПС. Один из полицейских увидел их такси и махнул жезлом, паркуйся, мол. Константин немного напрягся, но Артём этого не заметил. Съехал на треугольную разметку, остановился и открыл окно в ожидании неторопливо подходящего полицейского. Тот, в свою очередь, оглядел номера машины, обратил внимание на мятое крыло. Облокотившись о крышу такси, заглянул в салон.

— Куда едем?

Артём равнодушно посмотрел снизу вверх на полицейского:

— А тебе не похер?

Костино лицо вытянулось, и он в изумлении уставился на своего водителя. Полицейский невозмутимо оглядел Костю, салон такси, а затем так же спокойно продолжил:

— Всё-таки, Тёмка, ты инфернальное говно. Обещал ведь заехать на выходных, а даже не позвонил. Вот как тебе верить?

— Ёлки-палки, забыл! — Артём хлопнул ладонью себя по лбу, пропищав дальше детским фальцетом: — Дя-я-яденька милиционер, прости-и-ите меня, я не специа-а-ально-о-о!

Он высунул руку в окно:

— Мир?

Полицейский рассмеялся, пожал протянутую руку.

— Хрен с тобой, живи, тефтелька! Где крыло помял?

— Да-а-а, — Артём отмахнулся, — сам виноват, отвлёкся. Заскочу к Вадиму, посмотрим, чё скажет.

— Давай, — кивнул полицейский. — Работаешь сегодня?

— Нет, выходной, устал как собака вчера, — ответил Артём. — Сейчас приятеля докину до Сухаря и поеду с тачкой разбираться. А ты на сутках?

— Сдёрнули на усиление, план-перехват и всё такое. Вот стоим, — он усмехнулся, — перехватываем. В субботу шашлык планируем, ты как?

— Да когда я от мяса-то отказывался, тем более если на халяву!

— Ладно, езжай, халявщик, — снова улыбнулся полицейский. — Ждём тебя тогда.

Друзья попрощались, мужчина махнул Косте рукой и пошёл обратно к своим. Артём включил поворотник, снова встраиваясь в поток машин на Проспекте Мира.

— Если честно, — сказал Костя, — я сначала слегка охренел.

— Это Валерка, — засмеялся Артём, — друг детства, из Сарова тоже. Он давно тут обосновался, меня, считай, за собой потянул.

— То, что друг, это я уже понял, — усмехнулся Костя. — А чё ты с ним не работаешь?

— В ДПС-то? Не знаю, — пожал плечами таксист, — не моё это. Не люблю я людей кошмарить, проверять, вот это вот всё. Не хочу. А там посмотрим, конечно, если прижмёт… может, и придётся.

— Но для таксиста друг полезный…

— Ну-у-у, — протянул Артём, — бывает, выручает, но я стараюсь не злоупотреблять.

Они доехали до большого перекрёстка у метро «Проспект Мира», когда навигатор снова издал негромкую трель. Масштаб карты немного уменьшился, отображая появившийся чуть дальше, почти у самой Сухаревской, значок аварии.

— Ещё кому-то повезло, — сказал Костя. — Сейчас начнёт краснеть, но должны успеть проскочить.

«Проскочил сегодня один такой», — подумал про себя Артём, но вслух сказал:

— Не будем рисковать, а вдруг там на две, три полосы раскорячились. Сейчас уйдём на дублёра, направо. По Садовому почти сразу развернёмся под мостом.

— Хозяин-барин, — развёл Костя руками. — У меня ещё полчаса в запасе.

Свернув направо у «Кавказской пленницы», через несколько минут «канарейка» уже выезжала на Садовое.

— Слушай, — обратился Костя к Артёму, — ты же сам видел, что с тачкой моей случилось. Пока я её отгоню, пока отремонтируют, века пройдут. А мне колёса нужны почти постоянно; может, ты меня покатаешь это время?

— В смысле? Весь день?

— Ну вряд ли на весь, скорее всего, полдня максимум. Так, заскочить в пару мест. Тысяч пять в день тебя устроит?

— Деньги хорошие, — задумчиво произнёс Артём, — но обычное такси тебе обойдётся гораздо дешевле, тем более если всего в пару мест заехать.

— Да, знаю, — кивнул Костя, — но это каждый раз нужно вызывать заново, лишняя суета, не люблю я это.

— Хорошо, почему нет. Каждый день?

— Нет, через раз, два. По-разному, но вряд ли прям каждый день.

— Без проблем, только предупреди заранее, когда я тебе буду нужен.

Они развернулись под эстакадой и поехали обратно в сторону метро «Сухаревская».

— Конечно, вечером буду звонить или писать, пойдёт?

— Вполне.

Артём включил аварийку, свернул к обочине.

— Приехали.

Константин записал его номер, выгрузил из багажника сумку и, попрощавшись, быстрым упругим шагом направился куда-то вглубь дворов. Артём снова выставил Черкизовскую на навигаторе. Устройство выдало жёлто-зелёный маршрут с парой аварий по дороге. Первая была совсем рядом, на перекрёстке, через один светофор. Артём ткнул в этот значок, снова развернулось небольшое текстовое окошко.

Не завершено. Уровень ожидаемости — выше среднего.

Skoda Octavia O657EO750.

Цвет: синий.

Тарасов Евгений Степанович.

Сотрясение мозга.

Перелом левой руки.

Перелом левой ноги.

Mercedes-Benz Gelandewagen О353ОО777.

Цвет: чёрный.

Михайленко Юрий Сергеевич.

Травм нет.

«Ну да, — отвлечённо подумал Артём, — откуда в гелике травмы, танк на колёсах». Он ещё раз перечитал текст. «Уровень ожидаемости». Ожидаемости чего? Аварии? Бред какой-то.

Кто-то придумал систему анализа дорожного трафика? Ну, допустим. Отслеживать по камерам машины вполне можно. Но знать заранее маршрут каждой? Прогнозировать действия каждого водителя? Он, конечно, не следил за всеми новинками в мире высоких технологий, но уж о такой системе наверняка бы где-нибудь да прочитал. Нет, всё-таки бред. Однако…

«Не завершено. Уровень ожидаемости выше среднего», — упорно не хотело исчезать с экрана, доказывая свою реальность.

Ладно, поехали, посмотрим. Он отъехал от бордюра, встал в среднем ряду на первый светофор.

Загорелся зелёный, и весь поток неспешно двинулся по Садовому кольцу. Артём перестроился в крайний левый, посматривая по зеркалам. Геликов вокруг видно не было. Внезапно из слепой зоны слева вынырнул автомобиль, газанул, обгоняя едущую справа машину. Сзади недовольно загудел подрезанный им водитель. Виновник моргнул аварийками, метнувшись по рядам дальше.

«Шкода». Синяя. 657. Букв он не разглядел, но это было и не нужно. Во рту почему-то внезапно пересохло.

Стараясь не выпускать из вида машину, Артём прибавил газу и тоже пошёл по рядам вперёд. Светофор они проскочили уже на моргающий зелёный. Следующий был совсем рядом, буквально метров пятьсот. На нём тоже начал моргать зелёный счёт. «Шкода» рванулась вперёд, надеясь успеть проскочить на жёлтый. И почти успела. Автомобиль выскочил на перекрёсток спустя пару секунд, как загорелся красный. Артём отстал от него на несколько корпусов, но на светофоре встал первым. И тогда он увидел чёрный кирпич «гелендвагена». Тот летел на свой, уже зелёный, слева, со стороны Орликового переулка. Чёрная громада протаранила «шкоду» своим массивным кенгурятником почти на середине перекрёстка, отшвырнув её, словно игрушку, обратно к светофору. Машину крутануло на триста шестьдесят градусов, с хрустом впечатало в фонарный столб, распугав окружающих прохожих. «Мерседес» почти пересёк перекрёсток и замер, монументально перекрыв проезд дальше.

Первый раз в жизни Артём пожалел, что не курит.