Не ангел я…

Что есть любовь? Чуть различимый

шорох,

Подслушанный в полночной тишине?

Легко воспламеняющийся порох

В не начатой еще тобой войне?

Откуда страсть? Из раненого сердца

Подстреленною птицей в синь небес?!

Из древнего желания согреться

Несбыточностью сказочных чудес?

И что желание, если не агония

Капризами бунтующей крови?!

Пьянящий аромат цветка твоей ладони

Мне ум застелет шорохом любви.

С утра природа дышит снегом,

На лапах елей – рукава.

Звучит симфония метели.

Быть может, ты была права —

И про любовь мы не допели?

Ах, Боже! Кругом голова…

К чему же лишние слова?

Звучит симфония метели.

А значит, ты была права.

Есть пять причин, чтоб ты гордилась

мной.

Во-первых, потому, что я – мужчина.

И пусть я не лирический герой,

Но и не трус, – еще одна причина.

Причина третья посылает весть.

Ее принять без гордости нельзя:

Я, как святыню, чту мужскую честь.

Любых наград дороже мне друзья.

Случается, бываю нелюдим.

Прости, родная, есть за мною грех:

Четвертую причину – что любим —

Старательно скрываю я от всех.

Да век – охотник. Возраст – западня.

Еще не знаю, где себя сгублю,

Но чтобы не забыла ты меня,

Есть пятая причина. Я – люблю.

Двенадцать месяцев ведут меня по жизни,

И каждый дружески распахивает дверь;

Раскрою окна. Ну-ка, солнце, брызни

В растаявший от радости апрель.

Апрель-каприза, твой характер тонкий

На шкуре собственной испытываю я:

Сегодня родилась моя девчонка,

Капризная, как ты, но все ж – моя.

Бесись, апрель, слепи тепла лучами,

Пугай ветрами, заливай луга…

Ты – маленькое русское цунами,

Не страшен ты мне больше ни фига.

Что толку объявлять войну стихии —

С природой спорят только дураки,

А я – влюбился! И пишу стихи ей,

Хотя и быть им рваными в куски.

Я кровью чувств бокал любви наполню

И выплесну рифмованной строкой:

Глумись, апрель, пьяней моей любовью —

Такою неумелой и слепой.

Радовался дождик:

В середине лета

Родился художник

Из тепла и света.

От травы зеленой

На сыром лугу

Родился влюбленный

В радугу-дугу.

И рисует листья,

Облака, людей,

Окуная кисти

В радугу дождей.

Сыплет, сыплет дождик

Капельки свои…

И живет художник

В радуге любви.

Жизнь прожита. Закат румянит щеки

Уже не мне, но прочему юнцу,

И чудный взгляд красотки синеокой

Лукавством льстит не старому певцу.

Но этот взгляд я украду – невежда.

И в сердце вдруг затеплится надежда.

И с сочных губ – мне, старику,

не лишний —

Твой поцелуй сорву я спелой вишней.