(Не)нужный наследник предателя

Глава 34

Я как будто переношусь в ту ночь, когда застала Диму вот таким же пьяным в нашем доме.

И сейчас мне кажется, он повернётся, заметит меня и зло рыкнет:

— Агния, скройся с глаз!

Но я, конечно же, не собираюсь ничего такого проверять и вообще напоминаю себе, что передо мной совершенно другой мужчина.

Прячусь в тень. Рокотов поворачивается и смотрит прямо на меня. Нет, я уверена, что в темноте он не может меня видеть, и тем не менее его взгляд как будто жжёт.

Пячусь назад, успеваю заскочить в свою спальню, когда замечаю, что мужчина начинает поднимается по лестнице.

Пытаюсь закрыть дверь на замок изнутри, но понимаю, что он не работает. Как будто его заклинило.

Отчего-то становится страшно. Выравниваю дыхание, уговаривая себя, что Рокотову я на фиг не нужна.

Но мороз по коже ползёт опять, когда я понимаю, что тяжёлые шаги замирают прямо около моей двери.

О Господи! Что ему нужно?

Хватаю с тумбочки увесистую статуэтку, поднимаю над головой.

Если он только посмеет…

Слышу за дверью его тяжёлое дыхание… шелест…

А потом всё затихает…

Прислушиваюсь ещё несколько минут.

Тишина.

Решаюсь аккуратно приоткрыть дверь… Выглядываю.

О чёрт! Рокотов сидит на полу рядом с моей дверью, привалившись спиной к стене. Глаза закрыты, дыхание ровное. Спит!

И что мне теперь делать?

Рассматриваю его в тусклом свете луны. Не могу понять чем, но он мне неуловимо напоминает Диму… Сердце колотится от страха. Я понимаю, что нужно уйти и оставить мужчину в покое, но… Не могу. Стою и смотрю на него. Какие-то забытые вибрации поднимаются в груди. Делаю шаг ближе…

Ты сходишь с ума, Агния, не иначе…

Присаживаюсь перед ним. Рубаха расстёгнута наполовину… Из-под неё виднеется татуировка… Ну вот и доказательство, что ты бредишь. У моего мужа никаких татуировок не было. Мне кажется, там языки пламени? Набираюсь храбрости, аккуратно подцепляю полу рубашки и отодвигаю её сильнее.

Оу! Сердце в огне? Как странно…

Уже хочу уйти, как вдруг крепкие мужские пальцы ловят меня за запястье.

Хочу вскрикнуть, но меня как будто парализует.

— Огонёк…, — вдруг шепчет мужчина невнятно. — Иди ко мне…

В ушах шумит…

Что? Что он сказал?

Но додумать я не успеваю… Мужчина притягивает меня к себе, укладывает на грудь властной рукой, утыкается носом мне в волосы, втягивает запах…

— Чёрт, как же ты пахнешь…

Руки его замирают на моей талии. И я уже готовлюсь заорать и начать брыкаться, но мужчина снова замирает, начиная ровно дышать, больше не предпринимая никаких действий.

Меня трясёт мелкая дрожь, я зажмуриваюсь. Секунды идут, но ничего не происходит…

Ещё через пару минут я выбираюсь из его объятий и прячусь в своей комнате…

Прикрываю плотно дверь, подпираю её стулом, ложусь в постель. Мне кажется, кожа у меня горит в тех местах, где касались его руки… Что за наваждение.

И этот его шёпот… Он назвал меня Огоньком, или мне послышалось?

Сейчас я уже не уверена.

Долго не могу уснуть.

А когда всё же удаётся, меня будит Тёмка ночным плачем. Укачиваю его.

И прежде чем снова лечь, выглядываю в коридор. Рокотова там уже нет.

А когда утром я спускаюсь на кухню, понимаю, что хозяин уже уехал…

А я остаюсь в совершенно растерянных чувствах.

Что это было ночью?

Сейчас при свете дня, всё случившееся кажется мне сном…

И тем не менее Рокотов теперь пугает меня ещё больше…