Новый Год с незнакомцем

Глава 10

Аня

Свет режет глаза. Я часто моргаю, пытаясь прийти в себя. Что я творю? Лежу на кровати с почти незнакомым парнем, который час назад держал меня в наручниках. В голове полный бардак.

Его рука всё ещё на моём бедре. Горячая. Тяжёлая. От этого прикосновения мурашки по всему телу. Господи, да что со мной такое?

Почему я до сих пор не оттолкнула его? Не влепила пощечину? Не убежала?

Смотрю в его глаза — серые, с золотистыми крапинками. В них такое же замешательство, как и у меня. И что-то ещё… что-то тёмное, опасное.

— Я… — начинаю говорить, но горло перехватывает.

Надо встать. Прямо сейчас. Найти свою одежду. Уйти отсюда и забыть как страшный сон.

Но вместо этого выпаливаю:

— Может… продолжим ужин?

Что⁈ Я серьёзно это сказала?

Он явно удивлен не меньше моего. Приподнимается на локтях, смотрит недоверчиво:

— Ты уверена?

Нет. Совершенно не уверена. Это самая дурацкая идея в моей жизни.

— Ризотто жалко, — пожимаю плечами, пытаясь придать голосу небрежность. — Ты же старался.

Боже, как фальшиво это звучит. Но он улыбается:

— Ну раз ризотто жалко…

Встаёт, протягивает мне руку. Я игнорирую её — хватит с меня прикосновений на сегодня.

В кухне теперь неловко. Мы старательно не смотрим друг на друга, гремим тарелками громче необходимого.

— Вино… — он прочищает горло. — Будешь?

— Давай. Всё равно никуда не поеду.

Не в этой метели. Не в его рубашке. Не после…

Нет. Не думать об этом. Не вспоминать его губы. И руки. И как он…

— Держи.

Вздрагиваю от его голоса. Беру бокал, делаю большой глоток. Вино терпкое, пряное. Или это всё ещё вкус его поцелуев?

Чёрт. Я же обещала не думать об этом.

— Как ризотто? — спрашивает он.

Пробую. Вау. Реально вкусно.

— Неплохо, — говорю максимально равнодушно. — Для парня, который удерживал меня в наручниках.

— Смотри кто говорит!

И мы вдруг смеёмся. Просто потому что вся эта ситуация настолько абсурдная, что либо смеяться, либо сойти с ума.

— Я правда не хотел тебя обидеть, — он крутит бокал в руках. — Просто…

— Просто решил поиграть? — перебиваю. — Как с той блондинкой?

— Нет, — он качает головой. — С ней всё было… предсказуемо. А ты…

Замолкает, смотрит так пристально, что щёки начинают гореть.

— Что я?

— Я уже говорил. Ты другая. Особенная, что ли.

От его слов что-то сжимается в груди. Дима тоже говорил, что я особенная. А потом…

— Не надо, — отодвигаю тарелку. — Не нужны мне эти сказки.

— Какие сказки?

— Про особенную-необычную. Наслушалась уже.

Он хмурится:

— Этот Дима… сильно тебя обидел?

— Не хочу об этом.

Но слова сами рвутся наружу:

— Просто… знаешь, как бывает? Веришь человеку. Думаешь — вот оно. А потом выясняется, что ты была… экспериментом. Типа «попробую с правильной девочкой». А через две недели возвращается к бывшей. Потому что с ней проще, понятнее. Веселее.

Господи, зачем я это рассказываю? Ему-то какое дело?

Но он слушает. Внимательно. Серьезно. И от этого внутри что-то надламывается:

— А я… я не умею быть простой и весёлой. Я такая, какая есть. И если это кому-то не подходит…

— То им же хуже, — заканчивает он.

Киваю, комкая салфетку:

— Только почему-то всегда хуже мне.

Он молчит. Долго. А потом говорит:

— Знаешь, что я подумал, когда ты выскочила из шкафа?

— Что я психопатка?

— Что ты самая искренняя из всех, кого я встречал.

От этих слов перехватывает дыхание. Поднимаю глаза — он смотрит серьёзно, без тени насмешки.

И я понимаю — всё. Попала. По полной.

Потому что теперь не важно, что он соврал. Что издевался. Что всё это какое-то безумие.

Важно только то, как сердце колотится от его взгляда. Как дрожат руки. Как хочется…

— Егор…

— М?

— К чёрту ризотто.