Новый Год с незнакомцем

Глава 15

Егор

Смотрю, как она уходит в ванную, и не могу перестать улыбаться. Кто бы мог подумать, что этот безумный вечер обернется… вот этим всем. В голове до сих пор туман, тело приятно ноет.

Телефон вибрирует где-то в куче одежды. Кирилл. Твою ж мать.

— Здорово, братан! — его голос слишком бодрый. — Как там моя берлога? Цветы не засушил?

— Твои кактусы живее всех живых.

Из ванной доносится шум воды. Представляю, как капли стекают по ее коже…

— У меня тут… эээ… дела, — вру без зазрения совести. — Давай потом перезвоню?

— Оооо, — он ржет. — Понял-понял. Не буду мешать. С наступающим!

Отключаюсь и падаю на диван. В голове полный бардак. Когда она рядом, думать не получается. Только чувствовать. И чувства эти… зашкаливают.

Шум воды стихает. Прислушиваюсь к звукам из ванной — шорох полотенца, какое-то тихое мурлыканье. Улыбаюсь как идиот.

Дверь открывается — она выходит, закутанная в полотенце. Волосы сухие — видимо, не стала мыть. Они в творческом беспорядке спадают на плечи, и от этого зрелища пересыхает во рту.

— Что? — она ловит мой взгляд.

— Красивая, — вырывается само собой.

Она краснеет и отворачивается:

— Где моя одежда?

Встаю, собираю разбросанные вещи. Ее джинсы нашлись за диваном, блузка… черт, на ней же пятно от вина.

— Держи, — протягиваю ей свою рубашку. — Твою блузку потом постираем.

— Потом? — она вскидывает бровь.

Твою мать. Что я несу? Какое «потом»? Мы же не… То есть это просто…

— В смысле… — начинаю мямлить.

— Расслабься, — она усмехается. — Я поняла. Отвернись.

Послушно отворачиваюсь, но в отражении окна все равно вижу, как она одевается. Стараюсь не пялиться, но…

— Готово, — она поправляет волосы. — Так что там с крышей? Готов?

Встряхиваю головой, прогоняя непрошеные мысли:

— Почти.

Достаю из шкафа теплый плед, бутылку шампанского. В рюкзаке находятся пластиковые стаканчики.

— Идем? — протягиваю ей руку.

Она колеблется секунду, но потом вкладывает свою ладонь в мою. Маленькую, теплую.

Поднимаемся по пожарной лестнице. Она впереди — приходится очень стараться не пялиться на ее… в общем, не пялиться. Ветер треплет волосы, забирается под одежду. Но мне почему-то жарко.

На крыше снег — чистый, нетронутый. Метель немного стихла, и в просветах между облаками видны звезды.

Расстилаю плед, помогаю ей устроиться. Она жмется ко мне — от холода или… нет, наверное, все-таки от холода.

— И часто ты так? — спрашивает, пока я открываю шампанское. — Водишь девушек на крышу?

— Ты первая, — отвечаю честно.

Она смотрит недоверчиво, но что-то в моем лице, видимо, убеждает ее.

— Я никогда такого не делала, — говорит тихо. — В смысле… все это. Спонтанные… встречи. Крыши. Я обычно все планирую, контролирую.

— И как ощущения? — разливаю шампанское по стаканчикам.

— Страшно, — признается она. — И… классно.

От ее улыбки внутри разливается тепло. Притягиваю ее ближе, укутывая в плед. Она не сопротивляется — наоборот, прижимается теснее.

До нового года остается десять минут. Город внизу мерцает огнями сквозь снежную пелену. Где-то вдалеке уже взрываются первые фейерверки.

Может, это и есть оно? То самое новогоднее чудо? Потому что не хочется отпускать. Ни сейчас, ни потом. Никогда.