Одиночный полёт

17

«Падаем! — жутью обдаёт стрелка. — Сбили!» И в ту же секунду он видит тень пикирующего на них самолёта. Он видит вспышки выстрелов.

Стрелок разворачивает пулемёт. Он с яростью всаживает в тело чужой машины длинную очередь. Он видит вспыхнувший на фюзеляже язычок пламени и бьёт, бьёт, бьёт по нему, заставляя разгораться ещё ярче. Пламя вытягивается, словно лента, стремительно сматывающаяся с барабана, лижет хвостовое оперение. К земле устремляется огненная комета, на несколько секунд гасящая прожекторный свет.

— На гад, на, на, на! — бормочет стрелок сквозь зубы.

Машина, в которой он сидит, тоже несётся к земле. Она опрокидывается на правое крыло. Целиться трудно. Но сержант всё бьёт по уже поверженному врагу, без сожаления расходуя боекомплект.

— Командир! Молчание.

— Штурман!

Ни звука.

— На, гад, на, на!

Стрелок не знает, кто их сбил. Но он видит перед собой врага, который так или иначе к этому причастен. У стрелка есть оружие. И он должен полностью рассчитаться за гибель самолёта, за гибель командира, штурмана и свою собственную. Ему страшно, но ещё более — обидно и горько, что он так мало успел сделать, и он вымещает свою обиду на несущемся к земле самолёте, полосуя из пулемёта по его крыльям. Вся его ненависть сосредоточена на этих крыльях, которые он прошивает длинными очередями.

Бомбардировщик падает почти отвесно. Самолёт дрожит, как в лихорадке, его кидает из стороны в сторону.

Стрелка отрывает от сиденья, он почти лежит на пулемёте, упираясь головой в обзорный купол. Он весь выворачивается, стремясь не выпустить из прицела горящий самолёт, и бьёт, бьёт, бьёт…

Самолёт противника выпадает из сектора обстрела. Стрелок бросает рукоятки пулемёта, облизывает губы и оглядывается в бессильной ярости. У него ещё остались патроны. Но они уже не нужны. Вокруг — пустое чёрное небо и падающий в нём бомбардировщик. Стрелок чувствует, как стремительно надвигается на них земля.

…Когда они после тщетного ожидания группы из соседнего полка подходили к линии фронта, стрелок, пытавшийся ещё раз связаться с аэродромом, доложил:

— Командир, земля не отвечает.

— Стрелок, у вас включена рация? — резко спросил пилот.

— Да.

— Немедленно выключите её!

— А как же связь?

— Выключите!

Стрелок щёлкнул выключателем.

— Есть. Выключил.

— И теперь до конца полёта забудьте о ней. Вы что же, хотите, чтобы нас засекли?..

Но сейчас — другое дело. Стрелок щёлкает выключателем и берётся за ключ.

«МОСКВА, КРЕМЛЬ, ТОВАРИЩУ СТАЛИНУ. ДОКЛАДЫВАЕТ ЭКИПАЖ КОРАБЛЯ НОМЕР 33. ЗАДАНИЕ ВЫПОЛНЕНО. БОМБЫ СБРОШЕНЫ НА КЁНИГСБЕРГ».

Дрожащими руками он выключает рацию и вытирает пот. Затем оглядывается с недоумением и растеряниостью. Что-то изменилось. Случилось что-то такое, чего он не ожидал. Он замирает.

Самолёт больше не падает. Неуверенно рыская из стороны в сторону, он тем не менее всё больше выравнивается и разворачивается на восток. Стрелок протирает глаза, моргает, протирает ещё раз.

— Командир! Штурман! — кричит он. Никакого ответа.

— Товарищи капитаны! Отзовитесь! Молчание. И тогда стрелку становится страшно. Он израсходовал почти весь боекомплект! А справа, на юге, в полнеба поднялась ослепительно — яркая громадная луна. Она серебрит фюзеляж и плоскости самолёта. Она превращает его в видимую всему миру мишень. Беззащитную мишень, только что прокричавшую на весь мир своей радиограммой, что она здесь, рядом с Кёнигсбергом, что её необходимо сбить.

«Я расстрелял боекомплект. Мне нечем больше воевать, Я угробил экипаж», с ужасом думает стрелок. Он стонет от злости и бессилия.

— Командир! Штурман!.. Да отзовитесь же вы! Командир!