От Аллегро до Аданте

Расстреляйте меня под утро,

Все равно я давно убит,

И на речке той неуютно

Мое тело в снегу лежит.

Воздух утренний очень гулок,

Дым из дула... И все – зола.

И стоит секундант – придурок,

Словно призрак того вчера.

А таксисты в двадцатом веке,

Тормозят, чтоб тебя вести

В это прошлое...

Стынут реки,

На часах еще без пяти...

У кого-то свиданье с дамой,

У кого-то свиданий нет,

Я прощаюсь сегодня с мамой

И беру с собой пистолет.

Утро гулкое, снег сыпучий,

Невозможно колючий снег,

И до носа закутан кучер,

И кончается прошлый век.

Еду я и мой вальтер старый,

В пиджаке на груди лежит,

И шофер на такси устало,

Про инфляцию все брюзжит.

И жужжат фонари на старых,

На облупившихся столбах,

А ямщик, как шофер усталый,

Норовит завернуть в кабак.

Секунданты, нахохлив спины,

И упрятав носы в пальто,

Режут линию в снеге синем,

Только это еще не то.

То наступит, когда проклятьем

Приподнимется пистолет,

Чьих-то лиц, чьих-то рук распятье,

Тех, которых давно уж нет.

Чьих-то слов безобразный шорох,

Чей-то стон

И удар о снег,

И одежды ненужной ворох,

И дрожанье замерзших век.

А потом, когда тело взгрузят

На пролетку

И вскач – к врачу,

Я куплю у на проспекте водку,

И грехи свои залечу.