«Здесь, — богомолке так шептал монах смиренный, —
Вот здесь, под стёклышком, внутри сего ларца
Хранится волосок нетленный, —
Не знаю в точности, с главы или с лица
Или ещё откуда, —
Нетленный волосок святого Пуда.
Не всякому дано узреть сей волосок,
Но лишь тому, чья мысль чиста и дух высок,
Чьё сердце от страстей губительных свободно
И чьё моление к святителю доходно!» —
Умильно слушая румяного «отца»,
Мавруша пялила глаза на дно ларца.
«Ах!» — вся зардевшись от смущенья,
Она взмолилась под конец, —
«Нет от святителя грехам моим прощенья:
Не вижу волоска, святой отец!»…
«Отец», молодушку к себе зазвавши в келью
И угостив её чаишком с карамелью,
Да кисло-сладеньким винцом,
Утешил ласковым словцом:
«Ужотко заходи ещё…Я не обижу!
А что до волоска — по совести скажу,
В ларец я в этот сам уж двадцать лет гляжу
И ровно двадцать лет в нём ни черта не вижу!..»