154

О мысль! Тебе удел цветка:

Он свежий манит мотылька,

Прельщает пчёлку золотую,

К нему с любовью мошка льнёт

И стрекоза его поёт;

Утратил прелесть молодую

И чередой своей поблёк –

Где пчёлка, мошка, мотылёк?

Забыт он роем их летучим,

И никому в нём нужды нет;

А тут зерном своим падучим

Он зарождает новый цвет.

{1832}

Загрузка...