– Где же твой букетик, Шу? – насмешливо спрашивает Макар Романович, стоя передо мной с чашкой кофе.
Виновато кошусь на мусорку, где лежат останки вкусной красоты.
– Ну, ясно, все сожрала, – ржет босс, – а дорогому и любимому начальнику шиш.
– Ну я бы поспорила с последним утверждением.
– Спорить? Со мной? – выгибает бровь. – Шурочка, со мной надо трахаться – дерзко и без комплексов, а не спорить.
– Начали про зефирки, а закончили про постель, – закатываю глаза. – Ничего нового.
– Есть кое-что новое, – бодро отзывается Сам-сам. – Сегодня отпускаю тебя с работы пораньше. Но под моим строгим контролем.
– Так вы не шутили про вечер? – спрашиваю с тоской.
Ну что мог придумать этот самоуверенный солдафон? Снимет гостиничный номер, где попытается затащить меня в постель?
Не интересно.
– Я шучу редко и только по-японски. Поэтому собирайся – мы едем в ресторан. Тоже японский.
Я о нем слишком плохо думаю, да? Ресторан это же другое. Только зачем ему везти меня на ужин? Чтобы после еды попытаться склонить меня к сексу? У него вообще все сводится к постели, поэтому приличных вариантов слишком мало.
Увы, я не хочу судьбы бедной Алекс, которую он трахнул, а наутро даже имя ее не вспомнил.
Да, конечно, босс мое имя теперь ни за что не забудет, разумеется то, которое он придумал – ненавистная мне Шурочка.
– О чем задумалась, Шу? Аж морщины на лбу появились.
– Рановато мне ещё для морщин. Просто подумала о том, чем закончится вечер с вами.
– Я тебе скажу чем – фейерверком.
Он ведь не…
О каком фейерверке вообще говорит?
Конечно, у меня возникают пошлые мысли, потому что босс сам себя так поставил – сексуальным мерзавцем, трахающим всех и вся.
В общем, пошлость заразна.
– Что такое? Представила фейерверк в своей прекрасной голове? – в его глазах танцуют смешинки, и я ловлю себя на том, что любуюсь им.
На нем сегодня белоснежная рубашка, которая обтягивает его развитую мускулатуру. Щеки небриты, и мне отчего-то хочется провести по ним ладонью: колется или мягкий? Разве небритость бывает мягкой?
– Ничего я не представляла, – отвожу глаза, потому что уже неприлично долго на него пялюсь.
– Правильно! Воочию увидишь все. Поехали.
И я позволяю ему взять меня под локоток и отвести к черному Гелику.
Я голодна.
И если честно, я сказала дедушке, что после работы иду на ужин кое с кем. Напустила туману, не рассказывать же правду. Сразу начнется следствие. А то и потребует с Макарием его познакомить.
А если у них в прошлом сложились не очень хорошие отношения?
Впрочем, почему меня это волнует?
Между нами ничего нет.
Это просто ужин.
Он хочет извиниться за тот вечер 8 марта, только и всего. Поэтому никаких знакомств с дедом!
***
Во-первых, в ресторане пусто.
Во-вторых, пахнет так вкусно, что я вот-вот свалюсь в голодный обморок.
Зефирки заставляли меня испытывать ложное чувство сытости.
Интерьер заведения мне пришёлся по душе – в черно-оранжевой гамме. Уютно очень и празднично.
Немного страшно пробовать японскую еду, японцы те ещё оригиналы насчёт пищи. Надеюсь, Макар Романович проследит, чтобы я случайно не заказала личинок себе на ужин или другой подножный корм.
– А почему здесь никого нет? – любопытствую. – Ааа, понедельник, – понимающе киваю.
– У них всегда много народу, просто сегодня, в этот особенный день, я закрыл его, – босс отодвигает передо мной стул, и я сажусь, стараясь не держать рот раскрытым от удивления.
– Пока у тебя нет слов, немного расскажу об этом заведении, – весело говорит босс. – Оно принадлежало моему бывшему работодателю Судзуки-сану.
Макар Романыч явно доволен моей реакцией, ведь у меня действительно нет слов, кроме: а, о, ооо!
Из колонок льется успокаивающая музыка.
– А сейчас кому принадлежит? – выдавливаю из себя вопрос.
Хватит уже прикидываться восторженной дурочкой, Алекса. Подумаешь, целый ресторан арендовал на вечер!
– Членам его семьи, должно быть.
К нам подходит улыбчивая официантка в японском кимоно и приветствует нас, сложив вместе ладони. Оставляет меню на столике и отходит, готовая в любую секунду вернуться обратно и принять заказ.
– Выбирай, – указывает на папку босс, – что хочешь попробовать?
– На ваш вкус.
– На мой вкус могут быть жареные червячки, – ржет.
– Пожалуйста, без приколов. Я хочу есть.
– Так бы сразу и сказала. Щас лапши возьмём, – кивает официантке и та услужливо начинает строчить в блокноте.
– Лапши? А может, – бросаю взгляд на раскрытое меню и читаю первое увиденное слово, – ширако?
Макар Романович начинает истерично ржать, даже хрюкнул пару раз – так ему весело.
– Что? – спрашиваю, не понимая причину его ржания. Давненько ничего не болело что ли? А то я могу врезать по этой квадратной челюсти, чтобы заболело.
– Ты заказала мешок со спермой трески, – сказал он, отсмеявшись. – И клянусь Шурочка, я хочу посмотреть, как ты будешь это есть. Если схаваешь – женюсь на тебе завтра же.
Я краснею и закрываю глаза рукой. Босс уходит мыть руки.
А наш столик очень быстро заполняется едой.
Официантка ставит передо мной мой заказ – нечто белое на тарелке, украшенное стружкой зелёного лука. Мешок со спермой, боже мой! Те же мужские яйца, только рыбные. Какая гадость!
А босс явно проверяет меня на брезгливость.
Нет, я не могу это съесть.
Смотрю на Сам-сама умоляющим взглядом и прошу… лапши.
Слава богу, мне приносят такую же аппетитную миску, как у Самарина. Лапша, вареное яйцо, овощи. Пахнет приятно. Не то, что рыбья сперма.
– Эх, ты, Шуруня, какой шанс упустила выйти удачно замуж! – сетует он притворно.