Последний бой (СИ)

XI

Сегодня он решил спустился в квартиру. Сколько уже не заходил сюда? Неделю, две? Точно почти две недели. Последний раз был здесь в аккурат перед Смоленским наступлением. А так ему хватало диванчика в кабинете. Да и что делать одному в этих огромных казенных хоромах?

В коридоре стоял легкий запах хлорки. С вечера делали уборку, запах не выветрился. «Как в больнице», — подумалось ему. Стерильно и временно. Не включая свет, Сталин подошел к окну и открыл массивную форточку. В лицо освежающе дыхнуло утренним весенним ветерком с запахом сирени. Небо стремительно светлело. Как рано стало светать. Весна. Он и не заметил, как она пришла. Конечно, он знал, какое сегодня число. Апрель. Двадцать седьмое. Только вот календарь давно перестал ассоциироваться с временами года, как таковыми. Остались лишь даты. Начала операций, завершения, промежуточные.

А ведь еще немного и лето. В мире Стаина его назвали «лето коренного перелома». А у них, скорее всего, будет «весна коренного перелома». Он суеверно три раза постучал по оконной раме и тут же из сумерек возник человек в форме. Сталин небрежно отмахнулся рукой, показывая, что все в порядке. Охранник так же бесшумно, как появился, исчез. Иосиф Виссарионович развернулся на пятках и обвел взглядом пустую гостиную, в предрассветных сумерках казавшуюся какой-то ненастоящей, бутафорской, будто на старой кинопленке.

Шаркая мягкими сапогами, прошел в коридор, ноги сами принесли его в комнату дочери. Комод с закрытым чемоданчиком патефона на нем, сверху белоснежная ажурная кружевная салфетка, полка с пластинками, книжные полки, письменный стол, стопка учебников за восьмой класс. А ведь в этом году она должна была закончить школу. Это он ей не дал. Ничего. После войны закончит. Не она одна такая. А там все дороги открыты. Хотела в литературный, пусть идет. Он не будет против. А может, другое что-то выберет. Сталин устало опустился на скрипнувшую, аккуратно застеленную светлым покрывалом, кровать. Плечи поникли, спина ссутулилась. Устал. Напряженные дни. Наступление. Где-то стремительно развивающееся, где-то пробуксовывающее.

Тяжело вздохнув, лег на подушку, ноги остались на полу. Неудобно. Кряхтя поднялся и стянул сапоги. По комнате пошел запашок. Дочь бы не одобрила. Но ее нет. Она в госпитале. Ему уже доложили. Операция прошла нормально. Организм молодой, справится. Вовремя попала на стол. Надо будет Володю поблагодарить за Елену. Как отец отца. Вытащила. На себе. По лесу. Молодец! Он запомнил ее. Впервые увидел на каком-то довоенном мероприятии. Кажется, Новый год встречали. Да, точно Новый год. Юная школьница с угловатой фигурой и по-детски восторженным взглядом. А потом спустя год, на награждении. Уже девушка. Уверенная в себе, с шальными глазами, видевшими горе и радость, как у отца в девятнадцатом под Царицыным. Именно этим бесшабашным взглядом Волков Сталину и запомнился. Приятно, что не ошибся, полезным человеком оказался Володя. И дочь хорошую воспитал. Надо будет отметить ее. Только не за Светлану. За Светлану не правильно. А вот за добытые разведданные в самый раз. По спине пробежал холодок. Представилось, как дочь с подругой, падая в горящем вертолете, передают координаты немецкого аэродрома. А ведь, сколько подобных случаев происходит на фронте каждый день. Представления пачками рассматриваются Президиумом. Но там безликие фамилии, а тут родная дочь! А ведь думал, да что там думал — был уверен, что выше этого, сильней. Нет! Ошибался. Как ни держи себя в руках, как не загоняй чувства в самые дальние, самые недоступные уголки опаленной души, все равно больно. Только перестало саднить сердце за Якова, и вот Светлана. А еще Васька постоянно на рожон лезет. Горячий! Как он в молодости. Сетанка[i] не такая. Она больше в мать. Утонченная, романтичная, избалованная и немножко истеричная. Да что там, совсем не немножко! Была. В феврале к нему приехала совсем другая, незнакомая девочка, вернее девушка. Серьезная, сжатая как пружина, с тяжелым упрямым взглядом исподлобья. Упрямая. Вбила себе в голову, что должна летать! И ведь полетела! В самое пекло наступления. А он не стал останавливать. Хотя мог. И никто бы не упрекнул. Наоборот. Семен, Клим, Борис Михайлович, Василевский, все убеждали его отозвать Светлану с фронта. Они не понимают, не знают. Лучше погибнуть, сгореть в семнадцать, чем так, как она там жизнь прожила. Бесполезно, гадко, подло. Сейчас другое дело. Сейчас, после ранения можно и в тыл ее отозвать. Только откажется. Упрется. Но поговорить все одно надо. Завтра поедет в госпиталь. Заодно и других раненых навестит. Из первых рук узнает, как оно там на передовой. Потери большие. Как не хотелось бы их избежать, не получается. Немцы сопротивляются ожесточенно, фанатично. За каждой победной реляцией, за каждым отбитым у врага метром, кровь советских людей. Не научились еще командиры беречь бойцов. Да и политработники по старинке действуют. Шапкозакидательское даешь еще у многих засело в голове! Ко дню рождения Старика, к Первомаю! Пришлось лично вмешиваться, остужать горячие головы. Кому-то остужать радикально. Суровая необходимость. Время авральщины ушло! Уже ясно, кто в этой войне будет победителем. А мир. Мир тоже выиграем. Есть, чем удивить заклятых друзей. Сильно удивить. Смертельно, если понадобится.

Сталин самодовольно улыбнулся. В памяти вдруг всплыл далекий хмурый октябрьский день сорок первого. Двадцатое. Эту дату он запомнил навсегда. А еще мальчишеское бледное, как мел лицо с дергающейся от волнения и страха щекой. Если бы не материальное подтверждение в виде вертолета, образцов вооружения и ноутбука, все это походило на дурацкий фарс или наглую игру чьих-то спецслужб. Зато сколько теперь возможностей, какое пространство для маневра, политического, экономического, научного. Не ошибиться бы только, использовать правильно подарок потомков. Глупостей и так наворочено. Растерялся. Не понимал, что и как делать. Сталин недовольно прищурился. Очень уж сильно не укладывалось появление Ковчега и Александра в его мироощущение. Хотя… Не был бы он материалистом до мозга костей, подумал бы, что в отношении Стаина какая-то неведомая сила подталкивает в принятии нужных именно ей решений. И это настораживало, даже пугало. Ведь правильней было изолировать мальчишку в золотой клетке, подвести нужных, подготовленных людей, установить постоянное наблюдение. А вместо этого, непонятное теперь и ему самому решение со школой, с созданием авиакорпуса. И главное и вокруг никто не озадачился, не обеспокоился. Был, конечно, интерес к парню. Но какое-то вялый. Скорее смотрели, как использовать Стаина в своих интересах. И на удивление быстро успокоились. По линии разведок тоже тишина. Легкое копошение, не больше. Хотя тут как сказать. Засвеченная агентурная сеть американцев. Хитрые подходы со стороны англичан. Правда, эти быстро успокоились, посчитав Александра очередным выскочкой дядюшки Джо. Но опять же, слишком быстро. Абвер, провалившись с захватом вертолета с экипажем, так вообще, отмахнулся от Стаина и вертолетов, как от чего-то мало значимого, абсолютно не интересного. Почему? Не должно так быть! Или он сам себя накручивает? Ведь если разобраться, то кто такой Стаин для непосвященных в тайну Ковчега? Сын дореволюционных друзей товарища Сталина, обласканный советским вождем и выскочивший на гребне военной фортуны на самый верх. Талантливый, может даже гениальный летчик. Поэт и певец. Патриот. Герой. Парень с обложки. Продукт советской пропаганды, выставленный на всеобщее обозрение. Сюда же можно добавить совместную службу и дружбу с детьми Сталина и Тимуром Фрунзе. А фактически командовать корпусом может и заместитель. Опытный и известный всем Гуляев или начштаба Коротков, знакомый немцам и союзникам еще по Испании. Даже во время показательных полетов для послов Стаин не летал, а лишь сопровождал гостей на аэродром и отвечал на вопросы. Если смотреть на ситуацию с этой точки зрения, то становится понятным отсутствие интереса к парню. Зачем тратить ценные ресурсы на красочный фасад, который, скорее всего, является приманкой спецслужб? Сейчас вся резидентура союзников, противников и даже нейтралов кинута на закрытые города. Лаврентий каждый день докладывает об очередных пойманных шпионах. Действительно шпионах, а не оболганных «доброжелательными» коллегами бедолаг. С этими решили просто, написал ложный донос, получаешь столько, сколько получил бы оклеветанный тобой товарищ. А так как, служишь ты в месте секретном, отбывать наказание будешь там же, принося пользу Родине, и каждый день глядя в глаза людям, знающим, кто ты есть на самом деле. Пока выводы делать рано, но доносов и, правда, стало меньше. А то в той истории кляузы писали все, судилища устраивали тоже все, а виноватым оказался один Сталин. По большому счету — плевать. Историю пишут победители. В этот раз он не проиграет, даже после смерти. Уже есть те, кто придет на замену. Не лично ему. Всем им. Те самые ребята, которых кровь из носу надо сохранить. Которые сейчас на фронте. И те, что моложе, кто только учится в суворовских и нахимовских училищах и кого еще предстоит устроить в жизни, те, кто потерял родных и близких, оказался совсем один и прибился к частям Красной армии. А есть и такие, что попали под влияние преступников и бандитов. Они еще не враги, из них еще можно вырастить настоящих людей. Закончится эта война и начнется другая, за умы. И в ней тоже нужны будут подготовленные бойцы. В той истории они этот момент упустили. В этой такого не будет. Не будет двадцатого съезда, шестидесятников, романтики диссидентства, поклонения перед западом. Как этого добиться? Он не знает. Пока не знает. Но пытается понять. У него есть опыт того мира, есть свой опыт, есть информация ресурсы и возможности. Людей бы побольше. Надежных, преданных, честных. Мехлиса не хватает. Сталин не очень любил Льва Захаровича, но считал полезным. А вот когда того не стало, почувствовал, сколько черновой партийной работы тянул на себе этот человек. И ведь сумел переломить себя, к людям стал относиться мягче. А вот от чувства вины за то, что совершил в мире Ковчега избавиться не смог. Искал смерть и нашел. Сам себе вынес приговор, сам же и привел его в исполнение. Дурак! Нутро обожгло раздражением, которое, впрочем, быстро успокоилось. Ничего. Незаменимых не бывает.

Глаза сами собой начали закрываться. Он не заметил, как уснул. Тяжелым сном, смертельно уставшего человека.

Какой странный и красочный сон. Будто они с Ленкой Волковой катаются на карусели, а внизу стоят отец с мамой и, хохоча, машут ей рукой. Они такие красивые, счастливые. Ей хочется к ним, но карусель все крутиться и крутиться. Света хочет закричать, чтобы ее остановили, что ей надо сойти. Но крик застревает в пересохшем горле, а кружение все ускоряется и ускоряется. И вот уже мама с папой едва различимы, мгновение и они слились в белую стремительно раскручивающуюся полосу. Тут же подкатила тошнота. Светлана хочет свесить голову вниз, чтобы не забрызгаться, но у нее не получается. Тело затекло и не слушается. А вместо Волковой рядом уже какой-то незнакомый седой мужчина с чеховской бородкой. Держит прохладными пальцами ее за руку и что-то говорит. Но она его не слышит. Звук раздается будто из под воды. Смешно. Зачем он ей что-то говорит, ведь ей все равно ничего не понятно? Только голова из-за него разболелась. И снова папа с мамой. Они прогоняют назойливого дядьку с бородкой и смотрят на нее нежностью и любовью. Жаль, что это только сон. Мама гладит Свету по голове, целует холодными губами в лоб и уходит. А папа остается. И даже не пытается ее остановить. Светлана хочет закричать, чтобы он задержал маму, что ей очень надо с ней поговорить, расспросить о многом, понять. Но опять проклятое пересохшее горло не дает выдавить ни слова. В отчаянном усилии она протягивает к матери руки, тело обжигает болью и она просыпается.

Белый с потрескавшейся и облупившейся известкой потолок с желтыми пятнами старых подтеков. Круглые казенные плафоны светильников. И все это качается, кружится. Горло перехватило спазмом рвоты. Попыталась сглотнуть слюну, но язык словно напильник прошкрябал по пересохшему небу.

— Пить, — она попыталась попросить воды, но вместо слова вырвался полувздох, полухрип.

— Сам, — послышался рядом знакомый и родной голос. Над ней склонился отец. Уставший, осунувшийся, в накинутом на китель белоснежном халате. Вместо привычной трубки в руке странная кружка с длинным носиком. Он подносит ее к Светланиным губам, и прохладная сладковатая вода наполняет рот. Стон наслаждения вырывается сам собой.

— Что⁈ Что с тобой⁈ Плохо⁈ Больно⁈ — отец испуган. Он беспокоится за нее. Переживает. И это приятно. — Доктора сюда, быстро!

— Не надо доктора, — шепчет Света, — Папа, — она словно пробует слово на вкус. Мысли ворочаются лениво, нехотя поднимаясь из мути забытья. Они вышли. Выбрались. Или это бред? И нет папы, белого в желтых разводах потолка, а она, умирая, лежит в лесу. — Лена! — испуганно выдохнула Светлана. — Леночка, ты где⁈

— Успокойся, чемо краго[ii], — на лоб легла сильная, прохладная рука, — жива твоя Лэна. Не ранэна даже.

Значит, все-таки выбрались, и это не бред. А она ничего не помнит. Последнее, что отпечаталось в памяти, мысль, что надо идти. Не смотря на боль и слабость. А еще глупый страх, что Волкова ее бросит. И она шагала, шагала, шагала, спотыкаясь о проклятые корни и обломанные снегом и ветром сухие ветки. Стихи! Она читала стихи. Так было легче идти.

'Сладко мне твоей сестрою,

Милый рыцарь, быть;

Но любовию иною

Не могу любить:

При разлуке, при свиданье

Сердце в тишине— —

И любви твоей страданье

Непонятно мне'. [iii]

И Лена читала вместе с ней. А потом темнота и вот она уже здесь, в госпитале. Ну а что это еще может быть, как не госпитальная палата. Да и запах знакомый, сладковатый гниения смешанный с резким карболки.

— Папочка, как я рада тебя видеть, — пошептала Светлана.

— Я тоже рад, — он улыбнулся, как улыбался там, во сне. Отцовская рука у нее на голове дрогнула.

— Давно я здесь?

— Сутки. Вчера привезли. Сразу прооперировали.

— А девочки? Еще кто-нибудь вышел?

Отец молча отвел взгляд. Света закусила губу. Они с Леной еще в воздухе поняли, что не было у девчонок шансов. И у них тоже не было. Просто повезло. А девочкам не повезло. Так бывает. Ей, наверное, должно было бы быть горько за подруг. Но не было. Была радостная эйфория, что они выбрались. Что Волкова жива. А за сестренок она погорюет потом. «Потом. Потом. Потом», — отдалось эхом в голове. Как-то сразу потяжелели веки. Она с трудом не позволила себе провалиться в забытье.

— Товарищ Сталин, все. Она после наркоза еще не отошла.

Оказывается, они тут не одни. Сквозь мутную пелену показалось лицо с чеховской бородкой. Так это был доктор. Ну да. У кого еще может быть чеховская бородка, как не у доктора. Ведь Антон Павлович тоже был врач. И Шиллер. Хотя при чем тут Шиллер? И рыцарь этот его Тогенбург со своей дамой — дураки! Мысли стали путаться, переплетаться и Светлана заснула.

Сталин поднялся со стула и еще раз взглянул на дочь. Бледная. Скулы торчат. Веки подрагивают. Рот приоткрыт. Такая маленькая, такая беспомощная. Как он мог отправить ее на войну⁈ Щека дернулась. Мог! И еще раз сможет если надо будет! Он повернулся к доктору:

— С ней красноармейцев привезли. К ним можно? Поблагодарить хочу.

— Один тяжелый, в сознание не приходит. Множественные осколочные и контузия, — по военному отрапортовал Царьков, — мы сделали все возможное, остальное зависит только от него. А второй в порядке. В себя пришел.

— Ведите.

Яша Рубенчик млел. Яша Рубенчик пребывал в эйфории. Сухо, тепло, медсестрички кровь с молоком. И даже слабость от потери крови и тупая, дергающая боль в груди, куда попала пуля, не мешалиа ему наслаждаться жизнью. Еще бы Сашка Лукогорский в себя пришел, и наступила бы полная лафа. Но в Луку Яшка верил, не такой человек Лука, чтоб от дурацкой колотушки загнуться. А вот на немцев он был зол. Черти криворукие! Они с летчицами и Кукушкиным почти ушли. Когда послышались звуки боя, Яшка обернулся, оценить обстановку, тут-то ему и прилетело. Шальная. Единственная. Как она нашла лазейку в переплетении веток и стволов⁈ Он почувствовал, как ожгло бок и грудь. От боли качнуло и потемнело в глазах.

— Сестренка, смени, — попросил он усталую летчицу. Та, не задавая лишних вопросов, подхватила выскальзывающее из ставших резко непослушными рук тело раненой. Рубенчик провел ладонью по груди. Тепло и мокро. Гимнастерка стремительно намокала.

— Тебя перевязать надо, — без эмоций заметила летчица.

— Надо, — кивнул Яша, — только времени нет. Уходите. А я тут Сашке подмогну, раз так получилось.

Девушка понятливо кивнула. Кукушкин тоже промолчал. Лишь, закусив губу, кивнул Яшке, прощаясь взглядом. Совсем так же, как буквально несколько минут назад он сам кивал Луке. Радист с летчицей двинули дальше, а Рубенчик, вытащив из-под погона берет и нахлобучив его на голову, пошатываясь побрел туда, где держал немцев Лукогорский. На душе стало легко. Вот теперь все правильно, все, как надо. А Кукуха с девочкой справятся сами. Должны справиться. Девчонка видно, что боевая. И красивая. Таким красивым нельзя умирать. Это нарушает гармонию природы. Бой приближался. Яша спокойно лег за ствол приглянувшейся ему березки. Дальше идти не было смысла, немцы сами придут. А силы надо поберечь. Сколько ему осталось с таким кровотечением. Минут пятнадцать, двадцать. Ну что ж. Повеселимся! И он дал скупую злую очередь в сторону немцев. Те ответили криками и стрельбой. А Лука хриплым матом, сообщающим, где он видел таких героев. Яшка что-то ответил ему, но слова его потонул в грохоте выстрелов. Потом был хлопок гранаты и Рубенчик остался один. Но и немцы как-то поникли, то ли перегруппировывались, то ли пытались выйти из боя. Сознание уже начало плыть, когда лес взорвался яростной стрельбой, а рядом с Яшкой хлопнулся боец в камуфляже:

— Живой, десантура? — раздался девичий голос.

— Живой! — просипел Рубенчик, не к месту думая о том, что он за последние полгода не видел столько девушек, сколько за этот час в диком лесу под Смоленском. А еще подумалось, что надо прекращать эту войну. Душа хочет любви, а не загибаться под березой лежа брюхом в муравейнике. И как он раньше его не заметил!

В себя пришел в самолете. Мутило, и кружилась голова. Но то от потери крови. Знакомое состояние. Повернул тяжелую голову, уткнулся взглядом в лежащего рядом Луку. Хорошо. Жив курилка! Чуть дальше хлопотали над летчицей медики. Надо же! Они спасли дочку Сталина! Теперь точно орден дадут! Нет, спасал Светлану он не за ордена. Но одно другому не мешает. Награда тоже хорошо.

Оказывается, их эвакуировали в Москву. В госпиталь НКВД. Так-то с его ранением можно было и в родном медсанбате отлежаться, но видать закинули его в самолет до кучи, не разбираясь. Ну а он расстраиваться не будет. Героизма надо тоже в меру проявлять. Тем более упрекнуть его не в чем. Не сам сбежал в госпиталь.

Балобол Яша буквально на операционном столе, во время перевязки, поскрипывая зубами от боли, начал клеится к симпатичной докторше. Правда, то, что она симпатичная, было из области догадок, так как лицо скрывалось под маской, а глаза едва виднелись из-под сдвинутой на лоб шапочки. Но не может же быть страшной женщина с грудью, которую не способен скрыть балахон, кем-то по ошибке названный медицинским халатом. Да и ассистентки у нее ничего так. Живем!

В палате их оказалось четверо. Луку положили в другое отделение. Это он выяснил сразу, у Людочки, катившей его из операционной. Яша поначалу попритих, узнав, что слева от него лежит аж подполковник, а на койках у окна два капитана из «Смерша». Но долго молчать он просто не мог физически. И уже спустя час, он рассказывал посмеивающемуся подполковнику, как гулял по лесу с красавицами летчицами, одна из которых дочь самого товарища Сталина. А потом их спасла еще одна красавица из разведки авиакорпуса. Зачем он вываливал это все незнакомому подполковнику, Яшка даже не задумывался. Наверное, не надо было. Только вот не было шансов у, по сути, пацана перед матерым контрразведчиком. Который в свою очередь, делая вид, что смеется над незамысловатыми шутками соседа по палате, пытался понять, кого занесло к ним в палату. Ну не верил он в рассказ этого смешливого паренька, ну сказка ведь! Фантастика! Похлеще Беляева. Но ведь сам рассказчик верит же в свои байки. Нет, что-то не то и не так с этим Яшей Рубенчиком. Надо бы сообщить своим. Пусть проверят говоруна. Подполковник уже перемигнулся с коллегами на соседних койках, которые включились в беседу, незаметно раскручивая парня на косвенные. Но по всему выходило, что не врет боец.Но ведь сказка же!

Так бы и ломал голову подполковник, если бы не шум и суета в коридоре, после которой в палате возникли коллеги, движения которых выдавали в них матерых волкодавов. Они молча оглядели помещение, лежащих в ней людей, выглянули в окно. Один остался у окошка, закрывая собой обзор, а второй, посмотрев за дверь, кивнул. И в палату вошел человек, при виде которого раненые дернулись, пытаясь вскочить.

— Лежите товарищи, не беспокойтесь, — махнул рукой Сталин, — я не на долго, к товарищу Рубенчику, — и он повернулся к онемевшему Яшке. — Ну, здравствуй, воин. Спасибо за дочку…

Иосиф Виссарионович давно ушел, а в палате так и стояла мертвая тишина, которую наконец-то нарушил подозрительный подполковник:

— Дааа, кому рассказать, не поверят! Сам не верил. И не верю… — он покачал головой и, кряхтя, отвернулся к стенке. Нет! Ну не может же такого быть! Потому что быть не может!

А один из капитанов тоскливо поддержал:

— Кончилась лафа. Теперь все по распорядку! Сцать ходить под конвоем будем.

На что второй возразил:

— Дурак ты, Вася. Как тебя в Смерш взяли? Ее над немцами сбили. Неужели думаешь, ее тут охранять будут⁈ — и обратился к Яшке, — Слышь, десантура, а какая она?

— Обычная, — Рубенчик начал оживать, — Мы еще в Крыму познакомились, на Перекопе. Она меня, раненого вытащила… — парня несло, а тут такие благодарные слушатели и нет рядом Луки, чтобы угомонить не в меру говорливого друга. Тем более, тайны-то никакой и нет. Иначе товарищ Сталин предупредил бы. А значит… Тем более, за дверью мелькнуло любопытное личико Людочки.

[i] Сетанка/Сятанка/Сатанка — семейные прозвища Светланы Аллилуевой.

[ii] Моя хорошая

[iii] Стихотворение Фридриха Шиллера в переводе В. А. Жуковского «Рыцарь Тогенбург»